Y pregunto en ocasiones…
a aquel bajo la hojarasca
de un otoño que tiende a invierno,
ya en tiempos últimos.
¿Qué de la grafía, que sobre el blanco ya no despierta?
Y responde la piel de ella bajo mi mano,
su mirada tallada en mi propia imagen,
su aroma a lluvia.., su frescor de agua…
“Soy yo tu cuaderno, tu servilleta de mesa;
la mejor antología que al amor hicieras,
que haces, cada vez, que el sol anuncia
el alba nueva y me cubre tu mirada,
me baña tu piel, me escribe… tu sola presencia…”
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