Nos

Cargo contra mi,
que tu soy.

No pudiera ser otro
más que nosotros,
ya que no hay un nadie
sin el otro…

Hoy llora la pluma a ultranza...

Hoy llora la pluma a ultranza,
agazapada , hendida o apisonada;
llanto estático de la muerte
regurgitante palabra dolida…
Hoy llora la pluma a ultranza…
huérfana, trozada, amputada;
vagabunda en los trastos del andar
detrás de los asombros de los niños
y delante de la vanidad mundana.
Hoy llora la pluma a ultranza,
añorando los índices ausentes
que dirigieron a corazón abierto
su noviazgo eterno con la tolerancia,
con el amor, la justicia y la indefensión
de aquellos no invitados a saber
sobre éste occidental equívoco.
Hoy llora la pluma a ultranza…
por no saber yo, qué hacer con ella,
ni saber tú lo con ella se ha hecho.
Hoy llora la pluma a ultranza
su evidente extinción…
su asesinato
mi asesinato
tu asesinato
nuestro asesinato,
éste genocidio
desde que lloran las plumas a ultranza…
las de aquellos que empuñaron letras
en batallas de corazones,
trincheras de guiones,
guerreros de las pasiones,
inmersos en legiones
de arabescas figuras
que más que manchones,
fueron espada y armadura…
Hoy llora la pluma a ultranza,
no pidas rosas en tu sepultura
que no hay lapidas de tan oscura
que habla la noche a la cordura.
Hoy llora la pluma a ultranza,
muere un poeta,
se hace el moho en la leyenda
y es en nosotros
el gatillo que la perfora…
y es que una pluma,
a ultranza hoy llora…