Poesía sin fin, como la vida misma…
Quisiera escribir la poesía más hermosa del Mundo,
escribirle al amor jamás imaginado,
a la prosa que emana de tu sonrisa
y teje arpegios de ninfa en mis entrañas.
Al sol que apoya su néctar en tu mirada
cada vez que necesita sentirse amado.
Al adiós que da la tristeza detrás de tus palabras,
huyendo de la alegría de saberte entre mis sábanas.
Quisiera hablar al cilantro y su fuerte aliento,
cantar a los dioses olvidados del tiempo,
de cuando la fe era también poesía,
entre danzas y cuentos, fabulas y entuertos.
Amalgamar todas tus alegrías en canastos de recuerdos.
Quisiera revivir cada segundo
el primer sonido de los brotes de mi alma,
cuando al abrir sus ojos a mundo
dieron ancla a mis garras.
Quisiera hasta reír dando tumbos en un montículo de hierbas
mientras se rasgan las telas que recubren mi pobre osamenta.
Quisiera lo que quisiera y más aún si de amor fuera.
Quisiera poder creer y confiar en un nuevo día,
sin embargo hoy…
hay cuarenta y tres razones que empañan mi pluma.
Hay cada tres segundos uno de mis niños que no tiene lo que me sobra
y absurdos imbéciles que creen que hoy simplemente
termina un año malo y comienza uno mejor…qué ironía.
Te han ocultado el continuismo aprovechándose de tu inocencia,
y te venden esperanza barata
siempre a precio de monedas que pagas con tu vida.
Si te han dicho que no vales por ti solo,
que no puedes hacer ya nada,
que no vale la pena arriesgar por los demás,
que puedes perder el dinero que te pagan…
No les creas, te están mintiendo.
Si te han dicho que no sabes nada,
que tienes que educarte para saber,
que no tienes las fuerzas necesarias…
No les creas, te están mintiendo.
Si te han dicho que el Mundo es así,
que las cosas deben estar como están,
que no puedes cambiar ya nada…
No les creas, te están mintiendo,
Si te han dicho que el amor es cosa de tontos,
que solo con el dinero obtienes la felicidad,
y que hay solo felicidad en el mundo de yupi…
No les creas, te están mintiendo,
Si te han dicho que los diferentes son los malos,
que pensar distinto es ser terrorista,
que los malos son aquellos que tú no ves y desconoces…
No les creas, te están mintiendo.
Y si piensas así, es que ya te han mentido y tú creído.
Quisiera cantar al amor,
como lo hacen aquellos de marquesinas.
Circunscribirlo únicamente a la mujer que me ha dejado,
a la crucifixión del abandono sentimental,
al fustigamiento de tener que olvidar…
y manosearte el alma con más brea espesa.
Llenarte de más sensaciones de pérdidas
más miedo a no tener.., más y más miedos,
para aprisionarte hasta la asfixia de tu amor propio.
El amor es un todo, no un complemento,
es tu propia vida…
solo tú puedes amar como sabes hacerlo,
no esperes a que otro te lo diga.
Cuando ames de veras,
cuando ames más allá de lo ya escrito
y hagas tu propio compendio…
verás que el amor no teme,
desprecia al miedo.
Y verás que te han mentido,
al venderte amor, en base al miedo.
No esperes a estar tú también
junto a los cuarenta y tres desaparecidos,
cuyo lugar geográfico es un mero accidente
puesto que todos los miedos son responsables de ello…
El amor no es la hipocresía de la felicidad infinita…
Amor es también justicia, paz, sinceridad, tolerancia,
franqueza, dulzura, firmeza, convicción, comparecencia,
complicidad, permanencia, pertenencia, respeto, dignidad…
y también y por sobre todo, lucha eterna.
Por que el Hombre cuando no lucha no avanza
y el amor cuando queda quieto, se muere.
Quisiera escribir la poesía más hermosa del Mundo,
escribirle al amor jamás imaginado,
a la prosa que emana de tu sonrisa
y teje arpegios de ninfa en mis entrañas.
Al sol que apoya su néctar en tu mirada
cada vez que necesita sentirse amado.
Al adiós que da la tristeza detrás de tus palabras,
huyendo de la alegría de saberte entre mis sábanas.
Quisiera hablar al cilantro y su fuerte aliento,
cantar a los dioses olvidados del tiempo,
de cuando la fe era también poesía,
entre danzas y cuentos, fabulas y entuertos.
Amalgamar todas tus alegrías en canastos de recuerdos.
Quisiera revivir cada segundo
el primer sonido de los brotes de mi alma,
cuando al abrir sus ojos a mundo
dieron ancla a mis garras.
Quisiera hasta reír dando tumbos en un montículo de hierbas
mientras se rasgan las telas que recubren mi pobre osamenta.
Quisiera lo que quisiera y más aún si de amor fuera.
Quisiera poder creer y confiar en un nuevo día,
sin embargo hoy…
hay cuarenta y tres razones que empañan mi pluma.
Hay cada tres segundos uno de mis niños que no tiene lo que me sobra
y absurdos imbéciles que creen que hoy simplemente
termina un año malo y comienza uno mejor…qué ironía.
Te han ocultado el continuismo aprovechándose de tu inocencia,
y te venden esperanza barata
siempre a precio de monedas que pagas con tu vida.
Si te han dicho que no vales por ti solo,
que no puedes hacer ya nada,
que no vale la pena arriesgar por los demás,
que puedes perder el dinero que te pagan…
No les creas, te están mintiendo.
Si te han dicho que no sabes nada,
que tienes que educarte para saber,
que no tienes las fuerzas necesarias…
No les creas, te están mintiendo.
Si te han dicho que el Mundo es así,
que las cosas deben estar como están,
que no puedes cambiar ya nada…
No les creas, te están mintiendo,
Si te han dicho que el amor es cosa de tontos,
que solo con el dinero obtienes la felicidad,
y que hay solo felicidad en el mundo de yupi…
No les creas, te están mintiendo,
Si te han dicho que los diferentes son los malos,
que pensar distinto es ser terrorista,
que los malos son aquellos que tú no ves y desconoces…
No les creas, te están mintiendo.
Y si piensas así, es que ya te han mentido y tú creído.
Quisiera cantar al amor,
como lo hacen aquellos de marquesinas.
Circunscribirlo únicamente a la mujer que me ha dejado,
a la crucifixión del abandono sentimental,
al fustigamiento de tener que olvidar…
y manosearte el alma con más brea espesa.
Llenarte de más sensaciones de pérdidas
más miedo a no tener.., más y más miedos,
para aprisionarte hasta la asfixia de tu amor propio.
El amor es un todo, no un complemento,
es tu propia vida…
solo tú puedes amar como sabes hacerlo,
no esperes a que otro te lo diga.
Cuando ames de veras,
cuando ames más allá de lo ya escrito
y hagas tu propio compendio…
verás que el amor no teme,
desprecia al miedo.
Y verás que te han mentido,
al venderte amor, en base al miedo.
No esperes a estar tú también
junto a los cuarenta y tres desaparecidos,
cuyo lugar geográfico es un mero accidente
puesto que todos los miedos son responsables de ello…
El amor no es la hipocresía de la felicidad infinita…
Amor es también justicia, paz, sinceridad, tolerancia,
franqueza, dulzura, firmeza, convicción, comparecencia,
complicidad, permanencia, pertenencia, respeto, dignidad…
y también y por sobre todo, lucha eterna.
Por que el Hombre cuando no lucha no avanza
y el amor cuando queda quieto, se muere.
Quisiera escribir la poesía más hermosa del Mundo,
escribirle al amor jamás imaginado…
martes, 30 de diciembre de 2014
miércoles, 24 de diciembre de 2014
Cómo discernir...
¿Cómo discernir la belleza
dentro al alma humana
cuando es mas la resaca
que aquello buscado..?
¿Qué..,
con el peso de la merma
que lleva a jirones
los músculos y tendones
que obran a tal propósito?
¿Cómo hablar de amor
a los sordos adoquines
que conforman esta vía
que llamamos vida?
Escaparates ilusorios
frágiles imágenes
dependientes tan solo
de un cambio de moda
una nueva colonia
o cirugía,
que de estética poco lleva.
De abrazar el aroma de tu aliento
entre la opacidad de fenoles
y pociones que destilan
tonterías en sonrisas de marca.
¿Cómo no abrazar
al niño que de hambre fallece
cuando entre tanta obesidad de almas
cunde el pánico de la infelicidad.
Los tabiques siempre tienden a caer,
solo el árbol raíces tiene...
así como solo el verdadero amor prevalece.
Cuando las cortinas caen
y mis pata al suelo
retoman mi horizonte,
la vida se me llena de sensaciones,
de originales sensaciones
que permiten hasta llorar
a los pies cansados.
Las aguas de ríos interminables
comienzan a recorrer mi mente
y matices azules bañan
las costas de mi conciencia.
Sin marcas ni pesados metales
se me hace la vida
al costado de una sonrisa
siempre eterna;
en boca del hambre
siempre eterna…
de comida hambre,
no hambre de vida.
Y la amargura me atrapa
desde la cimiente misma
del dolor.
No se hace zanja
para sembrar,
se zanja para enterrar.
Y en éste carnaval plástico,
de vacíos interminables,
de bajos valores
y solo altos costes…
¿Cómo discernir la belleza
dentro al alma humana
cuando es mas la resaca
que aquello buscado..?
dentro al alma humana
cuando es mas la resaca
que aquello buscado..?
¿Qué..,
con el peso de la merma
que lleva a jirones
los músculos y tendones
que obran a tal propósito?
¿Cómo hablar de amor
a los sordos adoquines
que conforman esta vía
que llamamos vida?
Escaparates ilusorios
frágiles imágenes
dependientes tan solo
de un cambio de moda
una nueva colonia
o cirugía,
que de estética poco lleva.
De abrazar el aroma de tu aliento
entre la opacidad de fenoles
y pociones que destilan
tonterías en sonrisas de marca.
¿Cómo no abrazar
al niño que de hambre fallece
cuando entre tanta obesidad de almas
cunde el pánico de la infelicidad.
Los tabiques siempre tienden a caer,
solo el árbol raíces tiene...
así como solo el verdadero amor prevalece.
Cuando las cortinas caen
y mis pata al suelo
retoman mi horizonte,
la vida se me llena de sensaciones,
de originales sensaciones
que permiten hasta llorar
a los pies cansados.
Las aguas de ríos interminables
comienzan a recorrer mi mente
y matices azules bañan
las costas de mi conciencia.
Sin marcas ni pesados metales
se me hace la vida
al costado de una sonrisa
siempre eterna;
en boca del hambre
siempre eterna…
de comida hambre,
no hambre de vida.
Y la amargura me atrapa
desde la cimiente misma
del dolor.
No se hace zanja
para sembrar,
se zanja para enterrar.
Y en éste carnaval plástico,
de vacíos interminables,
de bajos valores
y solo altos costes…
¿Cómo discernir la belleza
dentro al alma humana
cuando es mas la resaca
que aquello buscado..?
martes, 23 de diciembre de 2014
Habrá también el día...
Habrá el día
en que no haya luz
ni al despertar.
Sudará la hoguera
el laberinto final
y se enderezarán
viejos durmientes
de desgastadas vías.
Habrá el día
que no haya ella
ni al despertar…
Como ya tal vez
no lo hubo
jamás…
Como tal vez nunca
lo ha habido.
Como tal vez
no haya yo
jamás regresado
de mi ultimo
sin luz, despertar.
Habrá el día
que no más lagrimas
y no será
por que estés…
será tal vez
por que no
te hayas ido…
Pero habrá el día
en que no haya luz
ni al despertar…
día del fin
de todo principio…
en que no haya luz
ni al despertar.
Sudará la hoguera
el laberinto final
y se enderezarán
viejos durmientes
de desgastadas vías.
Habrá el día
que no haya ella
ni al despertar…
Como ya tal vez
no lo hubo
jamás…
Como tal vez nunca
lo ha habido.
Como tal vez
no haya yo
jamás regresado
de mi ultimo
sin luz, despertar.
Habrá el día
que no más lagrimas
y no será
por que estés…
será tal vez
por que no
te hayas ido…
Pero habrá el día
en que no haya luz
ni al despertar…
día del fin
de todo principio…
domingo, 21 de diciembre de 2014
Diálogos en el éter con el yorugua anexo...
Diálogos en el éter con el yorugua anexo...
"Hermano Marzio y amigos todos, porque con seguridad lo somos, desde que nos toca compartir a este poeta:
No dejes, querido amigo, al tiempo -ese ilusorio accidente- el balance último de tu destino, o la puntual explicación de tus desconciertos. Más bien, acude al aroma o a la melodía que te llega sin pedirte permiso, para acariciar la dorada cabellera de tu alma. Confía a la avidez de tu piel la prédica sin solemnidades de la vida, deja que palpite en tus venas el caliente vino de la libertad. Entonces, abre tus ojos... Para contemplar esto que Alguien preparó
para tí, para la luminosa residencia de tu espíritu. O que tú mismo has preparado para eso, poco importa. Abre otra vez tu ojos y contémplate en esos otros, que también te anhelan...
Tú, que tienes la llave de todos los misterios, no dejes a tus angustias el formular preguntas. Levántate de eso y hazlas tú, aunque sepas las respuestas, aunque sólo sea para solazarte en la maravilla de los universos que habitas. No otra cosa es Amar, y tú lo sabes.
El Cosmos, poeta amigo, cabe absolutamente en la redondez total de una minúscula gota de rocío, eso que acaso, alguna vez, fue lágrima.
Olvídalo, si quieres; también puedes ser insensato. Sea como fuere, tus amigos te estaremos aguardando, con este mismo abrazo.
Carlos McGough, el yorugua anexo"
Querido hermano, poeta eterno en las partituras de la música que guía mi alma. Hago éste, mi último envío, en frase que desgarra hasta el aliento. Te llevo y me llevas, nos llevamos puestos. Mientras caiga tinta de esta pluma peregrina, habrás de vivir por siempre, en cada gota, en cada esquirla. En mis batallas tu bandera; y en mis besos el aroma de tu sonrisa. Y cuando de callar toque la quena, beberemos almas andadas en copas de serranías. Habremos de andar, más que lo andado y tanto que amar, más que lo amado. Adiós hermano, siempre delante de mis pasos, preparando el lecho donde descansarán las almas cansadas. En la próxima parada, beberemos compartiendo los trazos, de las viejas andadas.
Tu hermano eterno
Marzio Girola
"Hermano Marzio y amigos todos, porque con seguridad lo somos, desde que nos toca compartir a este poeta:
No dejes, querido amigo, al tiempo -ese ilusorio accidente- el balance último de tu destino, o la puntual explicación de tus desconciertos. Más bien, acude al aroma o a la melodía que te llega sin pedirte permiso, para acariciar la dorada cabellera de tu alma. Confía a la avidez de tu piel la prédica sin solemnidades de la vida, deja que palpite en tus venas el caliente vino de la libertad. Entonces, abre tus ojos... Para contemplar esto que Alguien preparó
para tí, para la luminosa residencia de tu espíritu. O que tú mismo has preparado para eso, poco importa. Abre otra vez tu ojos y contémplate en esos otros, que también te anhelan...
Tú, que tienes la llave de todos los misterios, no dejes a tus angustias el formular preguntas. Levántate de eso y hazlas tú, aunque sepas las respuestas, aunque sólo sea para solazarte en la maravilla de los universos que habitas. No otra cosa es Amar, y tú lo sabes.
El Cosmos, poeta amigo, cabe absolutamente en la redondez total de una minúscula gota de rocío, eso que acaso, alguna vez, fue lágrima.
Olvídalo, si quieres; también puedes ser insensato. Sea como fuere, tus amigos te estaremos aguardando, con este mismo abrazo.
Carlos McGough, el yorugua anexo"
Querido hermano, poeta eterno en las partituras de la música que guía mi alma. Hago éste, mi último envío, en frase que desgarra hasta el aliento. Te llevo y me llevas, nos llevamos puestos. Mientras caiga tinta de esta pluma peregrina, habrás de vivir por siempre, en cada gota, en cada esquirla. En mis batallas tu bandera; y en mis besos el aroma de tu sonrisa. Y cuando de callar toque la quena, beberemos almas andadas en copas de serranías. Habremos de andar, más que lo andado y tanto que amar, más que lo amado. Adiós hermano, siempre delante de mis pasos, preparando el lecho donde descansarán las almas cansadas. En la próxima parada, beberemos compartiendo los trazos, de las viejas andadas.
Tu hermano eterno
Marzio Girola
viernes, 19 de diciembre de 2014
Lejos...
Me siento lejos
cuando pienso en ti
y me pienso junto.
Me aproximo
me hago aliento
y recuesto mi aroma
a tu cuello.
Nado en tu voz
revivo en tu palabra
y es tu mente
que me repinta
hasta el alma.
Me siento lejos
cuando pienso en ti…
me pienso junto
voy…
y no se
si regreso…
cuando pienso en ti
y me pienso junto.
Me aproximo
me hago aliento
y recuesto mi aroma
a tu cuello.
Nado en tu voz
revivo en tu palabra
y es tu mente
que me repinta
hasta el alma.
Me siento lejos
cuando pienso en ti…
me pienso junto
voy…
y no se
si regreso…
domingo, 14 de diciembre de 2014
Hoy duermo...
Hoy duermo tras el cansancio
de una boca que bosteza...
el alma que convoca deidades
y la sangre que implora presencias.
Algún cautivo timonel
se obliga a dar regata
y compite a sales sus entrañas.
Desahucia su alma
a pura competencia,
y de llegar primero
deja el camino a ciegas.
En puerto ya,
una lágrima se desorienta,
debió caer al mar
y ya no haya complacencia...
Veo a diario a los muertos morir,
a los que nunca recorrieron llegar
y a los llegados no comprender
siquiera en donde están...
Una llaga en la mano
acusa el soporte realizado,
la caliza estructura
avisa en crujiente
y la voluntad
subyace en escombros...
Entonces,
simplemente,
duermo tras el cansancio
de una boca que bosteza...
el alma que convoca deidades
y la sangre que implora presencias...
de una boca que bosteza...
el alma que convoca deidades
y la sangre que implora presencias.
Algún cautivo timonel
se obliga a dar regata
y compite a sales sus entrañas.
Desahucia su alma
a pura competencia,
y de llegar primero
deja el camino a ciegas.
En puerto ya,
una lágrima se desorienta,
debió caer al mar
y ya no haya complacencia...
Veo a diario a los muertos morir,
a los que nunca recorrieron llegar
y a los llegados no comprender
siquiera en donde están...
Una llaga en la mano
acusa el soporte realizado,
la caliza estructura
avisa en crujiente
y la voluntad
subyace en escombros...
Entonces,
simplemente,
duermo tras el cansancio
de una boca que bosteza...
el alma que convoca deidades
y la sangre que implora presencias...
Olé...
Olé....
De tierras de albero
arranca tu cabello
desenterrado como raíces
de ese mismo suelo.
Así tus ojos,
arrancados de su cielo
y que el cajón aún reclama
juntos a las seis damas
que cuelgan del fino cuello.
Las suelas afirman a golpes
al empedrado pavimento
y palmas acuden a la memoria
donde supieron de chasquidos
afiladas puntas de acero.
Las callejuelas inquietas
aprietan hasta el aliento,
y el pasado entre adoquines
salpica historias y cuentos.
Yacen todos empapados
de música, cante y fogueo;
sombras que se entremezclan
con tradición y toreo,
modernidad y medioevo.
De sal y azúcar
el aire que encuentro,
repitiendo hasta el hartazgo
las contradicciones todas
de mis varios tiempos.
No se si ando o si navego
sus calles cuando deambulo
entre sus fauces, sus entuertos,
entre su verdad y su claroscuro.
De albero y rojo granate,
sol y sangre, toro y cante,
río y arena, tradición y leña,
la Sevilla que siempre sueña
retornar a su vieja huella…
Añorando aquella estrella,
que tragó un día el Guadalquivir,
retornándola en ti
pa’cabar con la querella,
que entre Triana y Sevilla,
eres tú la más bella…
De tierras de albero
arranca tu cabello
desenterrado como raíces
de ese mismo suelo.
Así tus ojos,
arrancados de su cielo
y que el cajón aún reclama
juntos a las seis damas
que cuelgan del fino cuello.
Las suelas afirman a golpes
al empedrado pavimento
y palmas acuden a la memoria
donde supieron de chasquidos
afiladas puntas de acero.
Las callejuelas inquietas
aprietan hasta el aliento,
y el pasado entre adoquines
salpica historias y cuentos.
Yacen todos empapados
de música, cante y fogueo;
sombras que se entremezclan
con tradición y toreo,
modernidad y medioevo.
De sal y azúcar
el aire que encuentro,
repitiendo hasta el hartazgo
las contradicciones todas
de mis varios tiempos.
No se si ando o si navego
sus calles cuando deambulo
entre sus fauces, sus entuertos,
entre su verdad y su claroscuro.
De albero y rojo granate,
sol y sangre, toro y cante,
río y arena, tradición y leña,
la Sevilla que siempre sueña
retornar a su vieja huella…
Añorando aquella estrella,
que tragó un día el Guadalquivir,
retornándola en ti
pa’cabar con la querella,
que entre Triana y Sevilla,
eres tú la más bella…
Desapareció un día...
Desapareció un día
aquel septiembre de mi ventana
y se hizo abril de tardía alabanza
en pastizales de otras áreas.
Llovía entonces otra noche vieja,
olía a caramelo y algodón;
al azucarado algodón
que de niño ansiaba tanto…
Cuan tanto y cuanto tiempo,
y así entre calendarios
el amor continua cantando
sus viejos tonos y adagios.
Arpegia aún viejas sonatas
varias fugas y cantatas
que escuchó en algún teatro.
No se si alguien más
ahonda las postrimerías
de aquella ultima lágrima mía
que abatió cadenas en sonrojadas siluetas,
de cuando apóstoles y Davides
rondaban las fabulas abiertas.
El tiempo habita bajo cada traste
y no se acopla a ninguna parte.
Los vientos silban cadenas de arpegios
que no hacen más que ahondar criterios.
Sabia locura la ignorancia de amar…
ignorancia y locura cuánto que comulgar.
Sabia cordura la inocencia de amar…
cordura e inocencia cuánto que amalgamar.
Hipócrita imagen la que del amor nos da
como producto o limosna esta vieja ciudad.
aquel septiembre de mi ventana
y se hizo abril de tardía alabanza
en pastizales de otras áreas.
Llovía entonces otra noche vieja,
olía a caramelo y algodón;
al azucarado algodón
que de niño ansiaba tanto…
Cuan tanto y cuanto tiempo,
y así entre calendarios
el amor continua cantando
sus viejos tonos y adagios.
Arpegia aún viejas sonatas
varias fugas y cantatas
que escuchó en algún teatro.
No se si alguien más
ahonda las postrimerías
de aquella ultima lágrima mía
que abatió cadenas en sonrojadas siluetas,
de cuando apóstoles y Davides
rondaban las fabulas abiertas.
El tiempo habita bajo cada traste
y no se acopla a ninguna parte.
Los vientos silban cadenas de arpegios
que no hacen más que ahondar criterios.
Sabia locura la ignorancia de amar…
ignorancia y locura cuánto que comulgar.
Sabia cordura la inocencia de amar…
cordura e inocencia cuánto que amalgamar.
Hipócrita imagen la que del amor nos da
como producto o limosna esta vieja ciudad.
sábado, 13 de diciembre de 2014
Cansado...
Hoy duermo tras el cansancio
de una boca que bosteza...
el alma que convoca deidades
y la sangre que implora presencias.
Algún cautivo timonel
se obliga a dar regata
y compite a sales sus entrañas.
Desahucia su alma
a pura competencia,
y de llegar primero
deja el camino a ciegas.
En puerto ya,
una lágrima se desorienta,
debió caer al mar
y ya no haya complacencia...
Veo a diario a los muertos morir,
a los que nunca recorrieron llegar
y a los llegados no comprender
siquiera en donde están...
Una llaga en la mano
acusa el soporte realizado,
la caliza estructura
avisa en crujiente
y la voluntad
subyace en escombros...
Entonces,
simplemente,
duermo tras el cansancio
de una boca que bosteza...
el alma que convoca deidades
y la sangre que implora presencias...
de una boca que bosteza...
el alma que convoca deidades
y la sangre que implora presencias.
Algún cautivo timonel
se obliga a dar regata
y compite a sales sus entrañas.
Desahucia su alma
a pura competencia,
y de llegar primero
deja el camino a ciegas.
En puerto ya,
una lágrima se desorienta,
debió caer al mar
y ya no haya complacencia...
Veo a diario a los muertos morir,
a los que nunca recorrieron llegar
y a los llegados no comprender
siquiera en donde están...
Una llaga en la mano
acusa el soporte realizado,
la caliza estructura
avisa en crujiente
y la voluntad
subyace en escombros...
Entonces,
simplemente,
duermo tras el cansancio
de una boca que bosteza...
el alma que convoca deidades
y la sangre que implora presencias...
jueves, 27 de noviembre de 2014
Llamó la tormenta
Llamó la tormenta
al umbral de mi cordura
cuando el recuerdo aquel
arañó sublime
el canto mismo
de aquella luna,
que de añorar la vida
regaló perfumes a la memoria.
Cuánta distancia
aquel segundo,
cuanta leyenda
aquel recuerdo,
cuanta fantasía
el intento fallido.
Y tanto…
para adornar el camino
de sonrisas escondidas
bajo las piedras del olvido,
de caricias dibujadas
bajo la sombra de los árboles,
de palabras envolventes
tras el silbido del viento.
La suavidad de un vientre
trae tu sola tinta
que acongoja hasta palidecer
al blanco jazmín
que no cesa
de devolver tu aroma
al viento, en un intento
de hacerte presente
hasta en el éter
de su conciencia.
Y fue desdibujarte
del vértice mismo
de mi historia;
y llamó la tormenta
al umbral de mi cordura
cuando el recuerdo aquel
arañó sublime
el canto mismo
de aquella luna,
que de añorar la vida
regaló perfumes a la memoria…
al umbral de mi cordura
cuando el recuerdo aquel
arañó sublime
el canto mismo
de aquella luna,
que de añorar la vida
regaló perfumes a la memoria.
Cuánta distancia
aquel segundo,
cuanta leyenda
aquel recuerdo,
cuanta fantasía
el intento fallido.
Y tanto…
para adornar el camino
de sonrisas escondidas
bajo las piedras del olvido,
de caricias dibujadas
bajo la sombra de los árboles,
de palabras envolventes
tras el silbido del viento.
La suavidad de un vientre
trae tu sola tinta
que acongoja hasta palidecer
al blanco jazmín
que no cesa
de devolver tu aroma
al viento, en un intento
de hacerte presente
hasta en el éter
de su conciencia.
Y fue desdibujarte
del vértice mismo
de mi historia;
y llamó la tormenta
al umbral de mi cordura
cuando el recuerdo aquel
arañó sublime
el canto mismo
de aquella luna,
que de añorar la vida
regaló perfumes a la memoria…
miércoles, 26 de noviembre de 2014
Piden sonrisas
Hoy que sonrisas piden…
pareciera ser la esperanza
la madre de todas ellas;
cuando debiera ser
tan solo una mirada
al horizonte anclada
y legar la sonrisa al presente
como eterno y permanente gesto
de cotidianidad global
en la boca y rostro de todos
sin que nadie deba comprarla.
Hoy que sonrisas piden
de niños carecen
por falta de rentabilidad
"per capita…
¿De quién sino del niño
la sonrisa del mañana?
Hoy que sonrisas piden…
no hallan más
que grotescas carcajadas…
pareciera ser la esperanza
la madre de todas ellas;
cuando debiera ser
tan solo una mirada
al horizonte anclada
y legar la sonrisa al presente
como eterno y permanente gesto
de cotidianidad global
en la boca y rostro de todos
sin que nadie deba comprarla.
Hoy que sonrisas piden
de niños carecen
por falta de rentabilidad
"per capita…
¿De quién sino del niño
la sonrisa del mañana?
Hoy que sonrisas piden…
no hallan más
que grotescas carcajadas…
miércoles, 19 de noviembre de 2014
Verdad y belleza...
Marco miró a su alrededor y reconoció que la silicona había ganado terreno en aquel bar. Miró su cigarrillo con visión de siglos; con aquella mirada ya conocida que comienza cada cuento que surge de su memoria cuando se topa con algo que le despierta el alma…
“La verdad es ya una vieja que asoma solo cuando llueve…-Me dijo.-
Y es que la mentira con un lifting siempre se hace pasar por ella.
Por eso últimamente deambula sola por la ironía, cuando no hay nadie que pueda reconocerla…creo que se avergüenza de la pobreza de las almas circundantes.
La belleza la espera siempre al amparo de la sabiduría, para caminar juntas como lo hicieran otrora… Ahora que la diseñan manos científicas la belleza ha dejado de ser autentica, se traspapela entre la publicidad barata de las revistas de moda y las cuentas bancarias de los cirujanos “plásticos”.
La belleza ya no anda junto a la verdad y ha perdido sentido, por repetida. Solo se juntan a escondidas…por que fueron amenazadas por la hipocresía (me lo dijo la sabiduría). La hipocresía les dijo que si alguna vez la comunidad hipócrita que ella dominaba las vieran juntas, sería el acabóse. Comprenderían su hipócrita concepción de la belleza repetida, sin valor personal, vacía de concepto, de vida, de amor propio. Se darían cuenta que la belleza existe únicamente si es acompañada por la verdad (y es que la mentira no embellece, envilece – me decía la sabiduría-). Que la belleza no es otra cosa que cada ser humano por auténtico, bello, único, irrepetible, valioso como unidad e invaluable como individualidad. ¿A quién se le ocurre buscar valores propios en imagen ajena? -Eso me decía la sabiduría, entre vino y vino, aquella madrugada de viejos amigos…-“
“La verdad es ya una vieja que asoma solo cuando llueve…-Me dijo.-
Y es que la mentira con un lifting siempre se hace pasar por ella.
Por eso últimamente deambula sola por la ironía, cuando no hay nadie que pueda reconocerla…creo que se avergüenza de la pobreza de las almas circundantes.
La belleza la espera siempre al amparo de la sabiduría, para caminar juntas como lo hicieran otrora… Ahora que la diseñan manos científicas la belleza ha dejado de ser autentica, se traspapela entre la publicidad barata de las revistas de moda y las cuentas bancarias de los cirujanos “plásticos”.
La belleza ya no anda junto a la verdad y ha perdido sentido, por repetida. Solo se juntan a escondidas…por que fueron amenazadas por la hipocresía (me lo dijo la sabiduría). La hipocresía les dijo que si alguna vez la comunidad hipócrita que ella dominaba las vieran juntas, sería el acabóse. Comprenderían su hipócrita concepción de la belleza repetida, sin valor personal, vacía de concepto, de vida, de amor propio. Se darían cuenta que la belleza existe únicamente si es acompañada por la verdad (y es que la mentira no embellece, envilece – me decía la sabiduría-). Que la belleza no es otra cosa que cada ser humano por auténtico, bello, único, irrepetible, valioso como unidad e invaluable como individualidad. ¿A quién se le ocurre buscar valores propios en imagen ajena? -Eso me decía la sabiduría, entre vino y vino, aquella madrugada de viejos amigos…-“
jueves, 13 de noviembre de 2014
Buscandote
Recorrí el camino mas largo
para llegar a ti…
comencé andando.
Tarde fue que comprendí
que debí llegar primero a mi
para poder concebirte.
Al regresar a ti,
ya aquel tu que conocí,
había quedado en aquel día…
aquel que no puede volver a encontrar.
Recorrí el camino mas largo
para llegar a ti,
olvidé que tu también
me buscabas…
andando.
para llegar a ti…
comencé andando.
Tarde fue que comprendí
que debí llegar primero a mi
para poder concebirte.
Al regresar a ti,
ya aquel tu que conocí,
había quedado en aquel día…
aquel que no puede volver a encontrar.
Recorrí el camino mas largo
para llegar a ti,
olvidé que tu también
me buscabas…
andando.
martes, 11 de noviembre de 2014
No caigo desde lo alto...
No caigo desde lo alto,
es desde afuera.
Se desprende un aviso de otoño
danzando hasta el suelo
que simplemente la espera.
No la recoge o cobija,
la sabe ya, continuidad de vida,
a pesar de dibujarse muerta
o inerte lágrima última de árbol.
Y no caigo desde lo alto,
es desde afuera.
El estruendo de una gota de lluvia
sobre la arena seca, ensordece…
cuando se espera el ocaso
cual último tranvía
y es que tal vez lo fuera,
quién lo dijera o dijese.
Y no caigo desde lo alto
es desde afuera.
Me desprendo como aviso de otoño
danzando hasta el suelo
en éste juego que llaman vida,
en donde…
el estruendo de una gota de lluvia
sobre un ataúd en procesión, ensordece,
cuando era ese ocaso
aquel último tranvía
y no se cae desde lo alto
se cae desde afuera,
hacia el adentro último
de nuestros días.
es desde afuera.
Se desprende un aviso de otoño
danzando hasta el suelo
que simplemente la espera.
No la recoge o cobija,
la sabe ya, continuidad de vida,
a pesar de dibujarse muerta
o inerte lágrima última de árbol.
Y no caigo desde lo alto,
es desde afuera.
El estruendo de una gota de lluvia
sobre la arena seca, ensordece…
cuando se espera el ocaso
cual último tranvía
y es que tal vez lo fuera,
quién lo dijera o dijese.
Y no caigo desde lo alto
es desde afuera.
Me desprendo como aviso de otoño
danzando hasta el suelo
en éste juego que llaman vida,
en donde…
el estruendo de una gota de lluvia
sobre un ataúd en procesión, ensordece,
cuando era ese ocaso
aquel último tranvía
y no se cae desde lo alto
se cae desde afuera,
hacia el adentro último
de nuestros días.
domingo, 9 de noviembre de 2014
Equivocada semántica
Es cosa sabida que la sabiduría del hombre fermenta con la vida.
Así como que el poder, acelera la fermentación haciendo que ésta se pudra.
Así como es sabido también, que es el poder el gran objetivo desde el comienzo y por siempre.
Es al principio el no poder, hasta que se hace del poder el principio.
Es al principio la conquista y la esclavitud; y es luego el esclavo de su conquista.
Es siempre el combatiente de algo, para terminar siendo ese algo combatido.
Es simplemente un mezquino juego de palabras con equivocada semántica.
Así como que el poder, acelera la fermentación haciendo que ésta se pudra.
Así como es sabido también, que es el poder el gran objetivo desde el comienzo y por siempre.
Es al principio el no poder, hasta que se hace del poder el principio.
Es al principio la conquista y la esclavitud; y es luego el esclavo de su conquista.
Es siempre el combatiente de algo, para terminar siendo ese algo combatido.
Es simplemente un mezquino juego de palabras con equivocada semántica.
sábado, 8 de noviembre de 2014
Hoy canto al fagot
Hoy canto al fagot
y su extraño susurro.
A lo desconocido
y su extraña fascinación.
Me paseo en la extensión de tu pupila
y deslizo mi aliento entre tu falda.
Hoy me cuelgo de mi vieja cometa
y cabalgo un unicornio a pelo.
Duermo dentro de una pompa de jabón
y estornudo chispas de centellas.
Hoy transformo mi locura en tu silencio,
escribo sin los lentes de siempre
y no reviso los tiempos del ajuste.
Hoy te envolví en sueños
y me recosté a respirar tu cabellera.
Hoy navego la verdad que venero
y aparco el cotidiano sueño,
hasta el alba …
que lejos aún,
amenaza con iniciar otro día.
y su extraño susurro.
A lo desconocido
y su extraña fascinación.
Me paseo en la extensión de tu pupila
y deslizo mi aliento entre tu falda.
Hoy me cuelgo de mi vieja cometa
y cabalgo un unicornio a pelo.
Duermo dentro de una pompa de jabón
y estornudo chispas de centellas.
Hoy transformo mi locura en tu silencio,
escribo sin los lentes de siempre
y no reviso los tiempos del ajuste.
Hoy te envolví en sueños
y me recosté a respirar tu cabellera.
Hoy navego la verdad que venero
y aparco el cotidiano sueño,
hasta el alba …
que lejos aún,
amenaza con iniciar otro día.
viernes, 7 de noviembre de 2014
Una vez todas las veces
Una vez sufrí al ver llover,
cuando fueron tus lagrimas
el temporal aquel.
Una vez temblé
ante la estridencia,
cuando tu dolor aquel grito.
Una vez temí,
cuando parió vacío,
tu pronta partida.
Una vez pinté esperanzas,
de cuando tu boca
salpicaba mañanas…
Una vez,
de cada una vez contigo,
la totalidad de mi existencia.
cuando fueron tus lagrimas
el temporal aquel.
Una vez temblé
ante la estridencia,
cuando tu dolor aquel grito.
Una vez temí,
cuando parió vacío,
tu pronta partida.
Una vez pinté esperanzas,
de cuando tu boca
salpicaba mañanas…
Una vez,
de cada una vez contigo,
la totalidad de mi existencia.
El amor es un arriero
El amor es un arriero, dijo Marco. Un arriero de paso igual que nosotros… de paso con cada uno de nosotros. Trenzado al camino carga con todo aquello que por nuestra cuenta, no vemos. Carga rápido y anda lento, muchas veces cuesta entenderlo. Hay quienes nunca llegan a comprenderlo y le imputan al viejo las frustraciones del cuerpo, la falta de amor propio, la avaricia y el miedo. Lo confunden con la felicidad, la alegría y el placer. Lo creen todo ello junto. Le quieren hacer creer que va pasado de peso, sufriendo por tanta carga o deshaciendo su espalda por cargar con todo eso que genera el amor.
A medida que vas creciendo, vas por viejo, conversando con el viejo… lo descubres, te entiendes con el y lo escuchas. Te cuenta todo lo que ha ido encontrando y que tu no has visto y de cuantas veces no lo has escuchado antes. Estabas aturdido por el miedo al tiempo, el consumo de tu cuerpo, el confort y la comodidad de lo instituido.
El amor va arreando la vida hacia el tamiz de la dignidad. Hay que ser digno a vivir, digno a andar y digno, a que el viejo te siga a pesar de todo. No por solo quererlo el viejo andará contigo; si andas con paraguas no te mojará la lluvia, y dentro de un coche menos, así solo verás llover. Nunca sabrás lo que es una lluvia.
El amor es un arriero, dijo Marco. Dejó el antiguo álbum de fotos sobre la mesa y salió a mimar a la luna, que lo esperaba charlando con el viejo…
A medida que vas creciendo, vas por viejo, conversando con el viejo… lo descubres, te entiendes con el y lo escuchas. Te cuenta todo lo que ha ido encontrando y que tu no has visto y de cuantas veces no lo has escuchado antes. Estabas aturdido por el miedo al tiempo, el consumo de tu cuerpo, el confort y la comodidad de lo instituido.
El amor va arreando la vida hacia el tamiz de la dignidad. Hay que ser digno a vivir, digno a andar y digno, a que el viejo te siga a pesar de todo. No por solo quererlo el viejo andará contigo; si andas con paraguas no te mojará la lluvia, y dentro de un coche menos, así solo verás llover. Nunca sabrás lo que es una lluvia.
El amor es un arriero, dijo Marco. Dejó el antiguo álbum de fotos sobre la mesa y salió a mimar a la luna, que lo esperaba charlando con el viejo…
martes, 28 de octubre de 2014
Dientes negros...
Me siento enfrentando el teclado de letras
como de sentarme fuera, ante un piano,
a orquestar las notas que se harán letras,
a las letras que se harán imagen,
a las imágenes que se harán historia
y éstas, que otra vez serán música.
A lo largo del corredor
de mi mentada existencia,
cuando me sumerjo para oírme,
estalla la corriente alterna que me promueve.
He sido extranjero en todo lugar
donde se haya asesinado a la cultura,
maltratado al Hombre y al niño
y denigrado al amor…
Y he sido extranjero en todo lugar.
Por ello sangro en el acento
y estallo en los suspensivos.
Ya no promuevo la semántica
por que el automatismo apremia
y busco la armonía que lleva la letra,
la que al sonar reduce el intelecto a anécdota
y hace tan solo vibrar los diapasones del alma.
No quiero olvidar los días de los dientes negros
cuando teñía de sonrisas el disparo amordazado,
cuando aprendí que la violencia solo mata
y que los matadores son solo violentos.
Cuando aprendí a verte, hasta en éste hoy,
que me vendes placer a costo de mi sangre.
Por ello, cada vez que te crees no visto,
me siento enfrentando el teclado de letras
como de sentarme fuera, ante un piano,
a orquestar las notas que se harán letras,
a las letras que se harán imagen,
a las imágenes que se harán historia
y éstas, que otra vez serán música…
de cuando aprendí a cargar con flores
mi arcilla, mi óleo y mis letras.
como de sentarme fuera, ante un piano,
a orquestar las notas que se harán letras,
a las letras que se harán imagen,
a las imágenes que se harán historia
y éstas, que otra vez serán música.
A lo largo del corredor
de mi mentada existencia,
cuando me sumerjo para oírme,
estalla la corriente alterna que me promueve.
He sido extranjero en todo lugar
donde se haya asesinado a la cultura,
maltratado al Hombre y al niño
y denigrado al amor…
Y he sido extranjero en todo lugar.
Por ello sangro en el acento
y estallo en los suspensivos.
Ya no promuevo la semántica
por que el automatismo apremia
y busco la armonía que lleva la letra,
la que al sonar reduce el intelecto a anécdota
y hace tan solo vibrar los diapasones del alma.
No quiero olvidar los días de los dientes negros
cuando teñía de sonrisas el disparo amordazado,
cuando aprendí que la violencia solo mata
y que los matadores son solo violentos.
Cuando aprendí a verte, hasta en éste hoy,
que me vendes placer a costo de mi sangre.
Por ello, cada vez que te crees no visto,
me siento enfrentando el teclado de letras
como de sentarme fuera, ante un piano,
a orquestar las notas que se harán letras,
a las letras que se harán imagen,
a las imágenes que se harán historia
y éstas, que otra vez serán música…
de cuando aprendí a cargar con flores
mi arcilla, mi óleo y mis letras.
domingo, 19 de octubre de 2014
RECUERDA
RECUERDA…
QUE NO HAY NADA MAS CIERTO
QUE LA ILUSIÓN QUE VIVES
Y NADA ES MENOS VERDADERO
QUE LO REAL Y SU FEUDO.
RECUERDA...
RECUERDA…
QUE NO ERES MÁS QUE UN SUEÑO
Y VIVES EN EL OTRO DESDE SU FUEGO.
NO LO DESPIERTES DE SU SUEÑO
SI LLORA EL ALBA SOBRE LA ARENA
O GRITAN A LUZ LOS NEGROS CIELOS.
RECUERDA…
DESPERTARLOS SI
Y CON CIMITARRA AL BOLEO,
SI LO REAL LOS ENGULLE
Y LOS ENCIERRAN LOS FEUDOS.
RECUERDA…
QUE NO HAY NADA MAS CIERTO
QUE LA ILUSIÓN QUE VIVES,
EL AMOR QUE HAS DESCUBIERTO,
Y EL CORAZÓN Y LA CULTURA,
QUE TE MANTIENEN DESPIERTO.
QUE NO HAY NADA MAS CIERTO
QUE LA ILUSIÓN QUE VIVES
Y NADA ES MENOS VERDADERO
QUE LO REAL Y SU FEUDO.
RECUERDA...
ILUSORIO COMO HUMO AL VIENTO
O CANTO AL VUELO DE LA GAVIOTA
QUE SE PIERDE UN DÍA EN EL TIEMPO,
SEA TAL VEZ POR TU SOLO OLVIDO
O CANTO AL VUELO DE LA GAVIOTA
QUE SE PIERDE UN DÍA EN EL TIEMPO,
SEA TAL VEZ POR TU SOLO OLVIDO
SEA TAL VEZ CON TU ÚLTIMO ALIENTO.
RECUERDA…
QUE NO HAY NADA MAS TUYO
QUE TU ILUSIÓN Y TU SUEÑO,
RECUERDA…
QUE NO HAY NADA MAS TUYO
QUE TU ILUSIÓN Y TU SUEÑO,
QUE NO ES TUYO EL OTRO,
ASÍ COMO TU NO TIENES DUEÑO.
RECUERDA…
QUE NO ERES MÁS QUE UN SUEÑO
Y VIVES EN EL OTRO DESDE SU FUEGO.
NO LO DESPIERTES DE SU SUEÑO
SI LLORA EL ALBA SOBRE LA ARENA
O GRITAN A LUZ LOS NEGROS CIELOS.
RECUERDA…
DESPERTARLOS SI
Y CON CIMITARRA AL BOLEO,
SI LO REAL LOS ENGULLE
Y LOS ENCIERRAN LOS FEUDOS.
RECUERDA…
QUE NO HAY NADA MAS CIERTO
QUE LA ILUSIÓN QUE VIVES,
EL AMOR QUE HAS DESCUBIERTO,
Y EL CORAZÓN Y LA CULTURA,
QUE TE MANTIENEN DESPIERTO.
jueves, 16 de octubre de 2014
Ni titulo
Quise enloquecer para abortar realidades
me hice ciudadano de a pie
y me atropelló el desquicio.
En una avenida estática, la gente
esperaba ansiosa sin presente
a que la vida se repitiera,
como cada lunes, cada fiesta,
cada vacación, cada cumpleaños,
hasta cada muerte que los sorprende.
Cinco líneas trazaron en mi mente
las curiosidades del ayer de siempre
y se abrió un ápice de nube espesa
bajo el cielo de mi poca cordura.
Cuatro Cristos saltaron de sus cruces
uno por cada punto cardinal,
para cada objetivo uno,
para cada invento uno,
y los miles detrás, que de ello parasitan.
Los cuentos bailan en sus coronas
sobre la espesura de sus crueles historias
que en los pobres rostros en blanco,
se hacen lirio o de lirio, y más blanco,
por sobre la blanca tela que los cobija
todo se mueve hacia el mar que crece
o tal vez sea el mar que viene
y todo yace muerto, estático…
a la espera de ser por los abismos lamido.
Un insomne camina dando tumbos
contra cada pensamiento que en vilo,
mantiene su sombra en pie
apoyada contra la luz de la una vela.
Lanzo letras que se estrellan sobre el papel
no se como, pero hasta allí llegan,
así como tampoco se, como nacen las estrellas.
Solo quise enloquecer para abortar realidades,
me hice ciudadano de a pie
y me atropelló el desquicio…
me hice ciudadano de a pie
y me atropelló el desquicio.
En una avenida estática, la gente
esperaba ansiosa sin presente
a que la vida se repitiera,
como cada lunes, cada fiesta,
cada vacación, cada cumpleaños,
hasta cada muerte que los sorprende.
Cinco líneas trazaron en mi mente
las curiosidades del ayer de siempre
y se abrió un ápice de nube espesa
bajo el cielo de mi poca cordura.
Cuatro Cristos saltaron de sus cruces
uno por cada punto cardinal,
para cada objetivo uno,
para cada invento uno,
y los miles detrás, que de ello parasitan.
Los cuentos bailan en sus coronas
sobre la espesura de sus crueles historias
que en los pobres rostros en blanco,
se hacen lirio o de lirio, y más blanco,
por sobre la blanca tela que los cobija
todo se mueve hacia el mar que crece
o tal vez sea el mar que viene
y todo yace muerto, estático…
a la espera de ser por los abismos lamido.
Un insomne camina dando tumbos
contra cada pensamiento que en vilo,
mantiene su sombra en pie
apoyada contra la luz de la una vela.
Lanzo letras que se estrellan sobre el papel
no se como, pero hasta allí llegan,
así como tampoco se, como nacen las estrellas.
Solo quise enloquecer para abortar realidades,
me hice ciudadano de a pie
y me atropelló el desquicio…
martes, 14 de octubre de 2014
Desde que
comienzan a estirarse las sombras,
hasta cuando encogen:
y también en el tiempo aquel
en que no existen...
la vida, aquella toda,
persiste.
Lo sabemos...
Mar y tierra lo sabemos,
río y piedra, verde y fuego...
Solo aquellos que comprendemos
que no hay tiempo impuesto,
que tan solo el fin
se aproxima al comienzo,
que no hay nada más ficticio
que lo impuesto como cierto...
comienzan a estirarse las sombras,
hasta cuando encogen:
y también en el tiempo aquel
en que no existen...
la vida, aquella toda,
persiste.
Lo sabemos...
Mar y tierra lo sabemos,
río y piedra, verde y fuego...
Solo aquellos que comprendemos
que no hay tiempo impuesto,
que tan solo el fin
se aproxima al comienzo,
que no hay nada más ficticio
que lo impuesto como cierto...
Hay una mujer que me mira
y repite una misma frase
ante mi evidente asombro.
Es una mujer...
no podía ser de otra manera.
Absorbiendo la luz a las pupilas todas
y quitando protagonismo
a la vida misma; logra,
caminar sobre las aguas
del mar de la humana tristeza,
sin humedecerse siquiera.
Ya mis dos Pablos
me advirtieron de ella...
Una mujer que no mira,
ilumina...y no camina,
devora cada sendero de vida.
Mujer intuida pero no adivinada.
Mujer de guerra sin metralla,
con la ternura por cimitarra,
en tallo de algarrobo
la flor más preciada.
Propietaria de su destino
e inquilina de tiempos ajenos
a propia voluntad e inteligencia.
Una mujer firme sobre sus huellas
que regala al viento su aroma de libertad.
Hay una mujer que me mira
y repite una misma frase
ante mi evidente asombro...
¡Papá, soy yo!
y repite una misma frase
ante mi evidente asombro.
Es una mujer...
no podía ser de otra manera.
Absorbiendo la luz a las pupilas todas
y quitando protagonismo
a la vida misma; logra,
caminar sobre las aguas
del mar de la humana tristeza,
sin humedecerse siquiera.
Ya mis dos Pablos
me advirtieron de ella...
Una mujer que no mira,
ilumina...y no camina,
devora cada sendero de vida.
Mujer intuida pero no adivinada.
Mujer de guerra sin metralla,
con la ternura por cimitarra,
en tallo de algarrobo
la flor más preciada.
Propietaria de su destino
e inquilina de tiempos ajenos
a propia voluntad e inteligencia.
Una mujer firme sobre sus huellas
que regala al viento su aroma de libertad.
Hay una mujer que me mira
y repite una misma frase
ante mi evidente asombro...
¡Papá, soy yo!
Mañana
me recostaré sobre la Luna
para aliviar mi osamenta
que la gravedad de tu recuerdo
aquí en la Tierra
lleva a plomo...
Un suspiro es suficiente
para regarte en el ahora
y basta una brisa
para escucharte decir
te quiero.
El universo
copió tu esencia
y condenada a repetirte
se diluye mi existencia...
me recostaré sobre la Luna
para aliviar mi osamenta
que la gravedad de tu recuerdo
aquí en la Tierra
lleva a plomo...
Un suspiro es suficiente
para regarte en el ahora
y basta una brisa
para escucharte decir
te quiero.
El universo
copió tu esencia
y condenada a repetirte
se diluye mi existencia...
domingo, 12 de octubre de 2014
lunes, 6 de octubre de 2014
Alégrate, estás vivo...
Alégrate hoy que estás vivo
si desprendes una lágrima
por el dolor de las muertes
que justifican tu pobre riqueza
o por la alegría de saber a los tuyos
lejos de aquel genocidio eterno
pintado con cruces, barbas y paraísos.
Alégrate hoy que estás vivo
si roza tu piel el suspiro de quien amas,
escuchas las risas desde la otra cama,
hay brisas de café y tostadas, temprano a la mañana,
o abres un simple grifo y brota potable el agua,
tienes frío y te arropas en una cama,
puedes ver llover desde dentro y detrás de una ventana.
Alégrate hoy que estás vivo
si una sonrisa abre tu puerta cada mañana.
Si los ancianos llegan a serlo y los niños a ver tu entierro.
Si hay comida a metros de donde vives…siempre.
Si por ocupar tu tiempo consigues sustento...y respeto.
Si tienes dos camisas y si hay fuego dentro de tu casa,
si hay casa dentro de tu pueblo y si hay pueblo por quien luchar.
Alégrate hoy que estás vivo
dentro de ésta casualidad de haber nacido
en ese espacio, en ese tiempo, en ese momento y lugar.
Esperas recibir el premio mayor, la lotería nacional…
Pregunta hoy en Siria, Gaza, Afganistán, Irak…
¿Qué sería para ellos un premio a ganar?
Lleva tu simple grifo de agua al África central…
Alégrate hoy que estás vivo
en ésta universal casualidad
dentro de la Humana causalidad.
Mírate desnudo frente al espejo…
todo el resto, es un premio.
El tiempo es un invento perverso;
el mañana solo posterga el hoy.
¡Alégrate hoy!
Es una casualidad que estés vivo,
la gran lotería ya te ha tocado
y no estás disfrutando del premio recibido…
si desprendes una lágrima
por el dolor de las muertes
que justifican tu pobre riqueza
o por la alegría de saber a los tuyos
lejos de aquel genocidio eterno
pintado con cruces, barbas y paraísos.
Alégrate hoy que estás vivo
si roza tu piel el suspiro de quien amas,
escuchas las risas desde la otra cama,
hay brisas de café y tostadas, temprano a la mañana,
o abres un simple grifo y brota potable el agua,
tienes frío y te arropas en una cama,
puedes ver llover desde dentro y detrás de una ventana.
Alégrate hoy que estás vivo
si una sonrisa abre tu puerta cada mañana.
Si los ancianos llegan a serlo y los niños a ver tu entierro.
Si hay comida a metros de donde vives…siempre.
Si por ocupar tu tiempo consigues sustento...y respeto.
Si tienes dos camisas y si hay fuego dentro de tu casa,
si hay casa dentro de tu pueblo y si hay pueblo por quien luchar.
Alégrate hoy que estás vivo
dentro de ésta casualidad de haber nacido
en ese espacio, en ese tiempo, en ese momento y lugar.
Esperas recibir el premio mayor, la lotería nacional…
Pregunta hoy en Siria, Gaza, Afganistán, Irak…
¿Qué sería para ellos un premio a ganar?
Lleva tu simple grifo de agua al África central…
Alégrate hoy que estás vivo
en ésta universal casualidad
dentro de la Humana causalidad.
Mírate desnudo frente al espejo…
todo el resto, es un premio.
El tiempo es un invento perverso;
el mañana solo posterga el hoy.
¡Alégrate hoy!
Es una casualidad que estés vivo,
la gran lotería ya te ha tocado
y no estás disfrutando del premio recibido…
domingo, 5 de octubre de 2014
jueves, 2 de octubre de 2014
Hoy más que nunca
Hoy más que nunca
no pestañees…
El monstruo de siempre
perdió su jeringuilla,
su máscara y sus pulgas;
cadáver adicto y descontrolado.
Lleva la resaca de la avaricia,
el mono del poder,
y añora tus gritos,
tu sangre, tu sufrimiento.
Hoy más que nunca
no pestañees…
No soporta la alegría
y la sabiduría lo atormenta.
El conocimiento lo evidencia,
y la cultura lo condena criminal.
Reivindica su avaricia
en genocidios repetidos,
adornados con mentiras infantiles
que ya de tan absurdas, apestan.
Hoy más que nunca
no pestañees…
Ha cambiado sus ropajes
y hasta su tono ha cambiado,
ha pintado sus odios de tolerancia
en pos de devorar cuanto encuentre
para compensar su falta de humanidad.
Hoy que te llenó nuevamente
de tarjetas y aparatitos relucientes…
Hoy más que nunca
no pestañees…
Por todos aquellos
que dieron sus vidas
por la dignidad
que aún hoy pretendemos…
Hoy más que nunca
no pestañees…
Por todos aquellos
que dieron su palabra
para tener la conciencia
que aún hoy pretendemos...
Hoy más que nunca
no pestañees…
Por todos aquellos
que a su terrorismo enfrentaron
para alcanzar la libertad
que aún hoy pretendemos…
Hoy más que nunca
no pestañees…
Con el miedo aparcado dentro de sus ministerios.
Con la conciencia clara por los que te anteceden.
Con la libertad de saberte, respetarte y quererte.
Con la sonrisa de tus hijos pegada al naciente.
Con la paz en la mano y el amor en la frente
Hoy más que nunca, no pestañees…
no pestañees…
El monstruo de siempre
perdió su jeringuilla,
su máscara y sus pulgas;
cadáver adicto y descontrolado.
Lleva la resaca de la avaricia,
el mono del poder,
y añora tus gritos,
tu sangre, tu sufrimiento.
Hoy más que nunca
no pestañees…
No soporta la alegría
y la sabiduría lo atormenta.
El conocimiento lo evidencia,
y la cultura lo condena criminal.
Reivindica su avaricia
en genocidios repetidos,
adornados con mentiras infantiles
que ya de tan absurdas, apestan.
Hoy más que nunca
no pestañees…
Ha cambiado sus ropajes
y hasta su tono ha cambiado,
ha pintado sus odios de tolerancia
en pos de devorar cuanto encuentre
para compensar su falta de humanidad.
Hoy que te llenó nuevamente
de tarjetas y aparatitos relucientes…
Hoy más que nunca
no pestañees…
Por todos aquellos
que dieron sus vidas
por la dignidad
que aún hoy pretendemos…
Hoy más que nunca
no pestañees…
Por todos aquellos
que dieron su palabra
para tener la conciencia
que aún hoy pretendemos...
Hoy más que nunca
no pestañees…
Por todos aquellos
que a su terrorismo enfrentaron
para alcanzar la libertad
que aún hoy pretendemos…
Hoy más que nunca
no pestañees…
Con el miedo aparcado dentro de sus ministerios.
Con la conciencia clara por los que te anteceden.
Con la libertad de saberte, respetarte y quererte.
Con la sonrisa de tus hijos pegada al naciente.
Con la paz en la mano y el amor en la frente
Hoy más que nunca, no pestañees…
martes, 30 de septiembre de 2014
Alegría...
La alegría carga con la sombra del temor...el temor que se termine y venga la tristeza.
La tristeza por su parte, siempre va de la mano de la esperanza...la esperanza de que ésta también termine y de paso a la alegría. Es curioso como cada luz lleva su sombra y cada quien reconoce lo que desea. Los sucesos son causales no así lo que vemos de cada uno de ellos. Más allá del vaso medio vacío o medio lleno, es la capacidad de construir o destruir vida, que ya no hablamos de volumen sino de calidad de vida. Creo que el dinero es un estado de alegría efímero que no llega a modificar el alma, simplemente potencia el temor de que se acabe y nos hace adictos a él, en el simple plano material. Ese temor es mayor que la alegría que genera y vivimos presos de él al punto de hipotecar nuestras vidas con tal de no perderle. Como contrapartida, aquel que no tiene dinero en ésta sociedad seguramente viva algo de tristeza por ello (todos conocemos las facilidades que aporta el dinero y gustamos de eso), pero con la esperanza de llegar tener algún día y eso lo posiciona en un estado receptivo diferente que aquel que vive en un temor constante de perderle, seguramente sea un ser más alegre. Querer o no querer tener dinero de sobra es una elección de vida, pero he constatado que la alegría no es una elección cuando se vive en el temor, no convive con esa dimensión, en su lugar aparece el vacío como nuevo estado del alma.
viernes, 26 de septiembre de 2014
jueves, 25 de septiembre de 2014
Tristeza...
Tristeza…
Sequía del rostro.
Eres el silencio más agrio
que jamás pronuncio el alma.
Te escondes siempre
que la caricia asoma…
te sabes débil ante el amor.
Tristeza…
Soledad depurada.
Despojo tácito del recuerdo,
amnesia de vida.
Te diluyes
con el agua de la palabra,
eres la sed que impone la soledad.
Tristeza…
Te disfrazas de dolor
para figurar pasajera
en el tren de los despojos.
Prima del desamor,
brote del vacío del alma,
hambre del niño.
Tristeza…
Va mi pluma cual daga
asesinando las fuerzas
que te usan cual arma.
Mueres siempre ante el amor,
Sequía del rostro.
Eres el silencio más agrio
que jamás pronuncio el alma.
Te escondes siempre
que la caricia asoma…
te sabes débil ante el amor.
Tristeza…
Soledad depurada.
Despojo tácito del recuerdo,
amnesia de vida.
Te diluyes
con el agua de la palabra,
eres la sed que impone la soledad.
Tristeza…
Te disfrazas de dolor
para figurar pasajera
en el tren de los despojos.
Prima del desamor,
brote del vacío del alma,
hambre del niño.
Tristeza…
Va mi pluma cual daga
asesinando las fuerzas
que te usan cual arma.
Mueres siempre ante el amor,
desapareces con la cultura;
y creces a gusto con las balas…
No hay pueblos tristes
cuando cultura y amor
siembran desde siempre
las praderas de sus almas…
y creces a gusto con las balas…
No hay pueblos tristes
cuando cultura y amor
siembran desde siempre
las praderas de sus almas…
martes, 23 de septiembre de 2014
Puedo desentrañar las sombras
Si puedo desentrañar las sombras
es por que con la luz,
compartimos cielo…
No hay segundos que pasan,
los hay que comienzan a cada segundo.
La sonrisa no es un estado interno…
es tu figura que al rozar mi aire
estira mi boca buscado besarte,
es tu sola existencia que celebro
con un gesto propio de mi raza.
No se realmente si soy feliz, alegre;
triste, opaco, melancólico…
no se si soy alguna de las tantas palabras
que de tan prostituidas
por la comunicación condicionada,
cultivan la insatisfacción eterna
de vivir pretendiendo lo inalcanzable.
Se que respiro por que quiero vivir,
que lloro por que descreo que puedas existir
tan bella, tan sublime, tan mía y tan hembra.
Se que se acelera mi pulso
cuando el Sol comienza nueva noche o nuevo día,
o deja el calor para dedicarse a pintar el cielo.
Se que futuro, son las dos semillas que dejo,
los dos celestes de mi cielo,
hidrógeno y oxígeno del agua de mi vida.
Se, que me arde el alma
con cada niño que sufre
por que se,
el valor que tiene
la felicidad de un solo niño,
que es capaz de opacar
hasta al peor de los avernos.
Enfurezco con cada árbol que matan,
por que he gozado con todos ellos,
me he bañado en sus sombras
y me han contado, de los pájaros, sus vuelos.
Si puedo desentrañar las sombras
es por que con la luz,
compartimos cielo…
No se que adjetivo, verbo o calificativo
pueda corresponder a la vida,
no soy tan poeta como para saberlo
y creo que ni siquiera lo intento.
Se, que me entibia el alma un beso,
que la brisa me dice que voy yendo
y que todo camino no tiene regreso…
solo repeticiones o detenimientos.
Se que puedo ver aquella flor
por que quien anduvo delante
no la arrancó de ex profeso.
Se, que puedes amarme
simplemente por que te amo,
así como respetarme
por que te respeto.
No se si es felicidad, alegría,
bello , bueno o feo…
Solo se que,
si puedo desentrañar las sombras
es por que con la luz,
compartimos cielo…
es por que con la luz,
compartimos cielo…
No hay segundos que pasan,
los hay que comienzan a cada segundo.
La sonrisa no es un estado interno…
es tu figura que al rozar mi aire
estira mi boca buscado besarte,
es tu sola existencia que celebro
con un gesto propio de mi raza.
No se realmente si soy feliz, alegre;
triste, opaco, melancólico…
no se si soy alguna de las tantas palabras
que de tan prostituidas
por la comunicación condicionada,
cultivan la insatisfacción eterna
de vivir pretendiendo lo inalcanzable.
Se que respiro por que quiero vivir,
que lloro por que descreo que puedas existir
tan bella, tan sublime, tan mía y tan hembra.
Se que se acelera mi pulso
cuando el Sol comienza nueva noche o nuevo día,
o deja el calor para dedicarse a pintar el cielo.
Se que futuro, son las dos semillas que dejo,
los dos celestes de mi cielo,
hidrógeno y oxígeno del agua de mi vida.
Se, que me arde el alma
con cada niño que sufre
por que se,
el valor que tiene
la felicidad de un solo niño,
que es capaz de opacar
hasta al peor de los avernos.
Enfurezco con cada árbol que matan,
por que he gozado con todos ellos,
me he bañado en sus sombras
y me han contado, de los pájaros, sus vuelos.
Si puedo desentrañar las sombras
es por que con la luz,
compartimos cielo…
No se que adjetivo, verbo o calificativo
pueda corresponder a la vida,
no soy tan poeta como para saberlo
y creo que ni siquiera lo intento.
Se, que me entibia el alma un beso,
que la brisa me dice que voy yendo
y que todo camino no tiene regreso…
solo repeticiones o detenimientos.
Se que puedo ver aquella flor
por que quien anduvo delante
no la arrancó de ex profeso.
Se, que puedes amarme
simplemente por que te amo,
así como respetarme
por que te respeto.
No se si es felicidad, alegría,
bello , bueno o feo…
Solo se que,
si puedo desentrañar las sombras
es por que con la luz,
compartimos cielo…
viernes, 19 de septiembre de 2014
No hay letras
No hay letras hoy
desde ésta metralla de tinta
y no haya tal vez ya
ni arena en el desierto.
Así como no hay sentimiento
en el elemento humano
cuando se mira sin lentillas,
sin filtros, sin compasión.
Son pocas las preguntas
que quedan sin contestar
se diluye la pertenencia
y se ridiculiza la trascendencia.
Poco perdura
del credo de lo necesario
y solo el camino resta
como único aliado,
con su devenir indomable,
con su azar encantado…
desde ésta metralla de tinta
y no haya tal vez ya
ni arena en el desierto.
Así como no hay sentimiento
en el elemento humano
cuando se mira sin lentillas,
sin filtros, sin compasión.
Son pocas las preguntas
que quedan sin contestar
se diluye la pertenencia
y se ridiculiza la trascendencia.
Poco perdura
del credo de lo necesario
y solo el camino resta
como único aliado,
con su devenir indomable,
con su azar encantado…
martes, 9 de septiembre de 2014
En poesía
No me deshago en la prosa
me dibujo en la poesía.
A cada paso destilo una frase
que alcoholizada de andar
desprende aromas que embelezan.
No acondiciono para ser agradable
ni imploro para ser atendido.
No escribo…
de hecho, no soy escritor.
No estudio, intuyo.
No busco agradar,
por ello me permito
ser auténtico.
Salgo en busca de la vida
por que se
que nadie me la traerá a casa.
El amor y yo,
hicimos un pacto de caballeros…
Al poder lo tengo siempre
sobre la mesa de autopsias,
y a los que dicen quererme,
en el diván de sus delirios.
No llevo pancarta
por lo que,
no pido que me miren;
ni altavoces,
por lo que
no tienen que escucharme.
No me infravaloro
ni te desprecio…
simplemente he comprendido
el tener y el poder de Fromm.
No me deshago en la prosa
me dibujo en la poesía…
la una es una estructura
la otra una forma de vida…
me dibujo en la poesía.
A cada paso destilo una frase
que alcoholizada de andar
desprende aromas que embelezan.
No acondiciono para ser agradable
ni imploro para ser atendido.
No escribo…
de hecho, no soy escritor.
No estudio, intuyo.
No busco agradar,
por ello me permito
ser auténtico.
Salgo en busca de la vida
por que se
que nadie me la traerá a casa.
El amor y yo,
hicimos un pacto de caballeros…
Al poder lo tengo siempre
sobre la mesa de autopsias,
y a los que dicen quererme,
en el diván de sus delirios.
No llevo pancarta
por lo que,
no pido que me miren;
ni altavoces,
por lo que
no tienen que escucharme.
No me infravaloro
ni te desprecio…
simplemente he comprendido
el tener y el poder de Fromm.
No me deshago en la prosa
me dibujo en la poesía…
la una es una estructura
la otra una forma de vida…
lunes, 8 de septiembre de 2014
Libertad peregrina...
Si tan solo una vez más
me cobijase tu aliento
como en el cenit de mi agonía,
dejarías en lo cierto
Libertad peregrina,
que fuiste tú
desde el comienzo,
la brisa misma
que supo empujar mis velas
hacia el amor de mis días.
Tan solo una vez,
una vez más
Libertad peregrina,
como cada una de las veces
que te has hecho día,
cuando he dudado
que aún existías…
Si tan solo una vez más
me cobijase tu aliento
como en el cenit de mi agonía,
juro no morir jamás
galopando en ti
Libertad peregrina.
me cobijase tu aliento
como en el cenit de mi agonía,
dejarías en lo cierto
Libertad peregrina,
que fuiste tú
desde el comienzo,
la brisa misma
que supo empujar mis velas
hacia el amor de mis días.
Tan solo una vez,
una vez más
Libertad peregrina,
como cada una de las veces
que te has hecho día,
cuando he dudado
que aún existías…
Si tan solo una vez más
me cobijase tu aliento
como en el cenit de mi agonía,
juro no morir jamás
galopando en ti
Libertad peregrina.
Al filo del camino...
Cayó silencioso tu llanto
pero rotundo sobre mi conciencia;
tu primer llanto salpicado en placenta,
tu aparición, tu presencia eterna.
Los dos soles azules
portadores de la anhelada sonrisa,
quebraron el negro del hastío
y hablaron de caricias eternas.
Las seis cuerdas se trenzaron
jalando de mi alma
hasta el diapasón de mis fuerzas
y prosiguieron mis botas
estrujando la tierra,
bajo aquel Sol,
sobre aquellas pendientes,
que pretendieron borrar mis huellas...
pero rotundo sobre mi conciencia;
tu primer llanto salpicado en placenta,
tu aparición, tu presencia eterna.
Los dos soles azules
portadores de la anhelada sonrisa,
quebraron el negro del hastío
y hablaron de caricias eternas.
Las seis cuerdas se trenzaron
jalando de mi alma
hasta el diapasón de mis fuerzas
y prosiguieron mis botas
estrujando la tierra,
bajo aquel Sol,
sobre aquellas pendientes,
que pretendieron borrar mis huellas...
miércoles, 3 de septiembre de 2014
Mañana saldré...
Mañana saldré a buscar
la más hermosa poesía
y sentada estará,
como siempre ha estado,
a la espera de mi pasar.
Sonriendo, alcanzará mi mano
y acompañará mis pasos
una vez más,
para reír juntos,
llorar, estremecernos,
caer en éxtasis,
parir más muertos,
temer y percibir…
jamás huir;
reconocer e identificar,
pero sobre todo
amar…hasta lo imposible,
amar.
Luchar contra la hipocresía diseñada,
agradecer a los muertos que Silvio pide perdón
y honrarlos, en la medida de mis limitaciones,
hasta en el acento y en cada letra de dignidad.
Amar e identificar a la mentira,
sin pólvora ni acero,
sin tortura ni cartillas…
con la verdad que el amor exhibe
cuando deja de ser frase hecha
y cae a lágrima sobre la sangre misma.
Mañana saldré a buscar
la más hermosa poesía
y desposada por el amor
me llamará al gozo
de la unión más fecunda.
Amar a piel
y no a guión gastado
de tan repetido…
Mañana saldré,
una vez más
a buscar la más hermosa poesía
y la veré Amor,
la veré Isabel, Natalia y Mathías,
la veré Gabriella y hasta Marino,
y la veré Mariella…
Niña Luna la veré, con Luna reina,
mis seis tensadas cuerdas,
la otra Gabriela, Chiquinita y todas ellas…
Mi Sur, el de melena al viento,
el viejo Raúl y el canario atento,
a Lilián guerrera, al yorugua anexo
y a mi charco, marrón y negro.
A Mi hermano
elegido desde el alma
y a cada lagrimón
que llevo adentro.
Mañana saldré a buscar
la más hermosa poesía
y sentada estará
como siempre ha estado,
a la espera de mi pasar…
portando cada paso a cuestas
y dejando en cada huella
su aroma de libertad.
Hablaremos del amor
que asoma bajo cada piedra
de los niños de tres segundos,
de los niños de metralla,
de los niños de napalm,
de los niños de las minas,
de los niños del recuerdo…
que han de pesar a plomo
en cada quién que siga vivo…
Mañana saldré a buscar
la más hermosa poesía
y sentada estará
como siempre ha estado,
a la espera de mi pasar…
así como lo estará del tuyo
si decides también andar.
Mañana saldré a buscar
la más hermosa poesía
y desposada por el amor,
me llamará al gozo
de la unión más fecunda.
la más hermosa poesía
y sentada estará,
como siempre ha estado,
a la espera de mi pasar.
Sonriendo, alcanzará mi mano
y acompañará mis pasos
una vez más,
para reír juntos,
llorar, estremecernos,
caer en éxtasis,
parir más muertos,
temer y percibir…
jamás huir;
reconocer e identificar,
pero sobre todo
amar…hasta lo imposible,
amar.
Luchar contra la hipocresía diseñada,
agradecer a los muertos que Silvio pide perdón
y honrarlos, en la medida de mis limitaciones,
hasta en el acento y en cada letra de dignidad.
Amar e identificar a la mentira,
sin pólvora ni acero,
sin tortura ni cartillas…
con la verdad que el amor exhibe
cuando deja de ser frase hecha
y cae a lágrima sobre la sangre misma.
Mañana saldré a buscar
la más hermosa poesía
y desposada por el amor
me llamará al gozo
de la unión más fecunda.
Amar a piel
y no a guión gastado
de tan repetido…
Mañana saldré,
una vez más
a buscar la más hermosa poesía
y la veré Amor,
la veré Isabel, Natalia y Mathías,
la veré Gabriella y hasta Marino,
y la veré Mariella…
Niña Luna la veré, con Luna reina,
mis seis tensadas cuerdas,
la otra Gabriela, Chiquinita y todas ellas…
Mi Sur, el de melena al viento,
el viejo Raúl y el canario atento,
a Lilián guerrera, al yorugua anexo
y a mi charco, marrón y negro.
A Mi hermano
elegido desde el alma
y a cada lagrimón
que llevo adentro.
Mañana saldré a buscar
la más hermosa poesía
y sentada estará
como siempre ha estado,
a la espera de mi pasar…
portando cada paso a cuestas
y dejando en cada huella
su aroma de libertad.
Hablaremos del amor
que asoma bajo cada piedra
de los niños de tres segundos,
de los niños de metralla,
de los niños de napalm,
de los niños de las minas,
de los niños del recuerdo…
que han de pesar a plomo
en cada quién que siga vivo…
Mañana saldré a buscar
la más hermosa poesía
y sentada estará
como siempre ha estado,
a la espera de mi pasar…
así como lo estará del tuyo
si decides también andar.
Mañana saldré a buscar
la más hermosa poesía
y desposada por el amor,
me llamará al gozo
de la unión más fecunda.
martes, 19 de agosto de 2014
No llores tibieza...
No llores tibieza,
que el frío es al Hombre
como el negro a la brea
y el infierno se asienta
como su morada eterna.
Los llevo a todos
y de alguna manera,
cincelados en arrugas
que dibujan mis ojos
al recordar cada silueta.
Así cada beso tibio
que tejió sin palabras
las prosas nunca igualadas,
pintando a carmín las aguas
que embelesan mi alma.
Quisiera tibieza
no llores al alba,
que se desborda mi alma
cada vez que tu te quiebras…
¡Te imploro ya!
No llores tibieza
que de humedecer ocasos
llevo oxidada la sonrisa
que dejaron tantos abrazos.
No llores tibieza,
que el frío es al Hombre
como el negro a la brea
y el infierno se asienta
como su morada eterna.
Reconcilia ya
los extremos que te conforman,
que el mañana ansía
el equilibrio de tu forma,
tu abrazo tierno, tu regazo.
¡Te imploro ya!
¡Tibieza!
No llores al alba,
que se desborda mi alma
cada vez
que tu te quiebras…
domingo, 17 de agosto de 2014
Sangraba la sal...
Y yo aún sangraba
la sal de su sonrisa
que se adentraba
a carne viva
por el carril de mis recuerdos.
Hermané vidas con el dolor,
con la sola intención
de no perder su presencia,
en su habitad única
que conforma mi memoria.
Y así,
lo que para muchos es dolor,
en mi es fuente de alegría,
motivo de sonreír
desde la misma hoguera
Y es que,
mientras se ejecutaba la hipocresía…
yo aún sangraba
la sal de su sonrisa,
que se adentraba
a carne viva
por el carril de mis recuerdos.
la sal de su sonrisa
que se adentraba
a carne viva
por el carril de mis recuerdos.
Hermané vidas con el dolor,
con la sola intención
de no perder su presencia,
en su habitad única
que conforma mi memoria.
Y así,
lo que para muchos es dolor,
en mi es fuente de alegría,
motivo de sonreír
desde la misma hoguera
Y es que,
mientras se ejecutaba la hipocresía…
yo aún sangraba
la sal de su sonrisa,
que se adentraba
a carne viva
por el carril de mis recuerdos.
El último andar...
Saldré un día
andando nuevamente,
dejando el cuerpo a un lado
y esta vez,
por siempre;
y ya no podrás matarme…
Si te supieras
como te se yo,
asesino perseverante,
adorador de la carne…
Tú saberme
y ya no poder matarme.
Saldré un día
andando nuevamente,
y esta vez,
dejando mi cuerpo en tu regazo
y tu sin poder matarme,
ya por siempre…
andando nuevamente,
dejando el cuerpo a un lado
y esta vez,
por siempre;
y ya no podrás matarme…
Si te supieras
como te se yo,
asesino perseverante,
adorador de la carne…
Tú saberme
y ya no poder matarme.
Saldré un día
andando nuevamente,
y esta vez,
dejando mi cuerpo en tu regazo
y tu sin poder matarme,
ya por siempre…
viernes, 15 de agosto de 2014
Longevidad
No intentes ser longevo
sin intentar antes,
vencer la ausencia de ti mismo.
Si aquello que eres pende de una percha
solo demorarás más en morir,
pero seguirás sin haber vivido.
Es posible que en nuestro planeta,
hayan unos miles de habitantes
y que el resto sean solo copias.
Vivir en esta sociedad
es como vivir dentro de un laberinto de espejos,
siendo la longevidad una simple forma
de prolongar ese seguir andando en círculos.
sin intentar antes,
vencer la ausencia de ti mismo.
Si aquello que eres pende de una percha
solo demorarás más en morir,
pero seguirás sin haber vivido.
Es posible que en nuestro planeta,
hayan unos miles de habitantes
y que el resto sean solo copias.
Vivir en esta sociedad
es como vivir dentro de un laberinto de espejos,
siendo la longevidad una simple forma
de prolongar ese seguir andando en círculos.
jueves, 14 de agosto de 2014
El miedo a la soledad
El miedo a la soledad
sea tal vez,
la ausencia de uno mismo
en uno mismo…
U otra de las tantas mentiras
que tienden a decirte
lo inútil que eres
fuera del sistema.
Como un engranaje de motor…
fuera del motor, pareciera no ser nada,
hasta que lo encuentra un artista
lo cambia de contexto, se comunica
y realiza una obra de arte.
Puedes ser engranaje y artista,
siempre que comprendas
que tan valioso es tu punto de vista
como el más aclamado por las masas.
Así harás del engranaje suelto
una obra de arte propia.
La soledad es un invento
para que te olvides de ti mismo…
sea tal vez,
la ausencia de uno mismo
en uno mismo…
U otra de las tantas mentiras
que tienden a decirte
lo inútil que eres
fuera del sistema.
Como un engranaje de motor…
fuera del motor, pareciera no ser nada,
hasta que lo encuentra un artista
lo cambia de contexto, se comunica
y realiza una obra de arte.
Puedes ser engranaje y artista,
siempre que comprendas
que tan valioso es tu punto de vista
como el más aclamado por las masas.
Así harás del engranaje suelto
una obra de arte propia.
La soledad es un invento
para que te olvides de ti mismo…
miércoles, 13 de agosto de 2014
Reincido...
Reincido a drogar las letras
con las combinaciones del alma,
y a ti, con el aliento sur de mi mirada…
Podría, como tantos...
Podría alterar todo tu enamoramiento
excitando a tus sentidos hasta el sonrojo,
deslizando mi poesía entre tus senos
para cabalgar tu vientre con mis potros.
Podría citar al dolor que emana de mi piel,
cuando la distancia mayor hasta tus poros
supera el ancho de un cabello, o tal vez,
se mezcla con la miel confundiendo a otros.
Podría acariciarte con mi aliento
dibujándote sonrisas hasta en tu seño,
para darte placer a los cuatro vientos,
y al quinto, que emana de tus sueños.
Podrida la sola idea resta
al abrir los ojos y ver alrededor,
al abrir el alma para amarte
y ser asesinado por el Hombre…
tan solo en el primer intento…
excitando a tus sentidos hasta el sonrojo,
deslizando mi poesía entre tus senos
para cabalgar tu vientre con mis potros.
Podría citar al dolor que emana de mi piel,
cuando la distancia mayor hasta tus poros
supera el ancho de un cabello, o tal vez,
se mezcla con la miel confundiendo a otros.
Podría acariciarte con mi aliento
dibujándote sonrisas hasta en tu seño,
para darte placer a los cuatro vientos,
y al quinto, que emana de tus sueños.
Podrida la sola idea resta
al abrir los ojos y ver alrededor,
al abrir el alma para amarte
y ser asesinado por el Hombre…
tan solo en el primer intento…
lunes, 11 de agosto de 2014
domingo, 10 de agosto de 2014
martes, 22 de abril de 2014
Quedará en errata...
El niño miraba la nada que se
hacía aíre envolvente, cubriendo la distancia toda de su corta vida. La mano
abierta y una lágrima reseca desde su naciente, se evaporaba a dolor en la
incomprensión más absoluta. Solo un mechón de pelo colgado en lo alto de su
osamenta cambiaba de posición ante el paso de camiones multicolores que
cargados de alimentos y bebidas de todo tipo,
pasaban a su lado en un frenesí paranoico por llenar las alacenas de los
mercados. Es que la gente estará con hambre a las doce… la gente…estará con
hambre…Y deberá estar la comida esperándoles…a la gente, cuando salgan de sus
trabajos…la gente…que paga…con el dinero de la otra gente…
Los panfletos políticos marcaban
sus distancias valorativas con eslóganes fantásticos de “Todo por nuestra
gente”, “Estamos con la gente”, “Socialismo para toda la gente”, “Trabajo para
la gente”, “Empresarios y banqueros con la gente”, “Salud gratuita para toda la
gente” , “Enseñanza para toda la gente”…y así miles de frases célebres, a modo
de zanahorias para los asnos, que representaban todos los matices políticos y
que rodeaban la pared en donde él, apoyaba toda su incomprensión que
desvanecida ya por niña, por inocente aún, buscaba una razón que a modo de
juego le permitiera no comprender y poder seguir sin comprenderlo.
Su mano vacía y su estómago…no
más vacío que la gente que le rodeaba, no alcanzaban a transmitir lo que su
mirada contaba…nunca lo dijo, pero pedía tan solo, que lo miraran… Creyó en
algún momento que también era gente…alguien le había dicho… “se buena gente”, y
el le había creído. Sin dudas, había sido bueno…había sido niño.
Así escribo hoy
las letras mas solitarias
que en racimo poético
o patético,
termino o intento,
para que caigan
hasta el fondo de algún alma,
si aún hay alma.
Así hoy,
al irrespeto de las literatas
formas,
así como deambula al irrespeto de
ese niño,
la intelectualidad toda…
ciega toda…
ignorante toda…
A la pregunta de ¿Para qué?
¿Tú sabes para qué sabes?
Ignoran la respuesta a todos sus
cuestionamientos complejos…y sin saber siquiera, que es ese niño la respuesta. ¡Qué tontería la
mía! Si él, no está en la Wikipedia…
Así comenzaba el libro que no
habrá de comenzar y así termina el libro que no tiene fin…
Marzio Girola 2014
lunes, 21 de abril de 2014
Mister Leerá Mister y Pueblo leerá Pueblo...
Mister leerá Mister y Pueblo leerá Pueblo…
¡Que vergüenza Mister, que vergüenza!
Una bala que mate a uno de tu pueblo...
una bomba química que asfixie a uno de tu pueblo…
un solo preso político que traicione la libertad de tu pueblo…
¡Con solo uno Mister, es suficiente!
para desenterrar las letras, que dieron luz al gran durmiente.
No hay excusas Mister y no hay olvidos,
entre muertos y desaparecidos,
supimos ya recibir palos y ser pegados por asesinos,
y hoy repiten con saqueos, amiguismos y flagelos.
¡Que vergüenza Mister, que vergüenza!
Que repita usted ahora, luego de apelar a la conciencia.
Gallo negro gallo negro, como el cielo del 69,
vuelven a desalambrar las sangres todas
con las que vimos teñir los prados verdes.
Mama Pancha mira con vergüenza, aquello que hoy tu eres…
Cargó el poeta con flores a nuestro fusil de poemas,
y tu olvidas la puntería que afinamos contra las bestias…
Mister; que no hay ismos ni cracias, ni doctrinas ni falacias,
no hay colores, ni botellas, ni drogas, ni carabelas.
Hay hastío y conciencia, hay moral y vivencia,
hay memoria y referencias, hay amor e independencia.
Hay escuela, la de Varela, y no la suya de las Américas.
Hay belleza, hay tradición, hay amor, hay Sudamérica.
Bestias todas Mister, todas bestias…
es tu olvido mi vergüenza y las letras tu sentencia…
No cuelgues tus banderas al mástil de los poetas,
payaso siniestro que nos usas cual muletas,
de un solo color la bandera que viste el poeta,
del color de su gente y no el de las nuevas bestias.
¡Que vergüenza hermano, que vergüenza!
Una bala que mate a uno solo de tu pueblo...
una bomba química que ahogue a uno solo de tu pueblo…
un solo preso político que traicione la libertad de tu pueblo…
Solo uno basta hermano, solo uno es suficiente,
para entender que a otro Mister, han disfrazado los de siempre.
Sobra un pueblo Mister y solo un pueblo,
para decir ¡basta ya! a la inhumana violencia.
Hay un pueblo hermano y solo un pueblo,
para detener a las nuevas bestias,
el pueblo de la paz y de la conciencia,
el pueblo de la tolerancia y no el de la guerra.
Recuerda siempre que fue el poeta, aquel con sus seis cuerdas,
el que inició aquella lucha de la revolución contra las bestias;
de cuando el político engordaba, sus cuentas en las madrigueras.
Recuerda que fue el poeta, sin torturas, golpes o miserias,
aquel que habló de flores y no de metrallas o balaceras;
que matando solo engordas, a los señores de la guerra…
¡Que vergüenza Mister, que vergüenza!
Una bala que mate a uno de tu pueblo...
una bomba química que asfixie a uno de tu pueblo…
un solo preso político que traicione la libertad de tu pueblo…
¡Con solo uno Mister, es suficiente!
para desenterrar las letras, que dieron luz al gran durmiente.
¡Que vergüenza Mister, que vergüenza!
Una bala que mate a uno de tu pueblo...
una bomba química que asfixie a uno de tu pueblo…
un solo preso político que traicione la libertad de tu pueblo…
¡Con solo uno Mister, es suficiente!
para desenterrar las letras, que dieron luz al gran durmiente.
No hay excusas Mister y no hay olvidos,
entre muertos y desaparecidos,
supimos ya recibir palos y ser pegados por asesinos,
y hoy repiten con saqueos, amiguismos y flagelos.
¡Que vergüenza Mister, que vergüenza!
Que repita usted ahora, luego de apelar a la conciencia.
Gallo negro gallo negro, como el cielo del 69,
vuelven a desalambrar las sangres todas
con las que vimos teñir los prados verdes.
Mama Pancha mira con vergüenza, aquello que hoy tu eres…
Cargó el poeta con flores a nuestro fusil de poemas,
y tu olvidas la puntería que afinamos contra las bestias…
Mister; que no hay ismos ni cracias, ni doctrinas ni falacias,
no hay colores, ni botellas, ni drogas, ni carabelas.
Hay hastío y conciencia, hay moral y vivencia,
hay memoria y referencias, hay amor e independencia.
Hay escuela, la de Varela, y no la suya de las Américas.
Hay belleza, hay tradición, hay amor, hay Sudamérica.
Bestias todas Mister, todas bestias…
es tu olvido mi vergüenza y las letras tu sentencia…
No cuelgues tus banderas al mástil de los poetas,
payaso siniestro que nos usas cual muletas,
de un solo color la bandera que viste el poeta,
del color de su gente y no el de las nuevas bestias.
¡Que vergüenza hermano, que vergüenza!
Una bala que mate a uno solo de tu pueblo...
una bomba química que ahogue a uno solo de tu pueblo…
un solo preso político que traicione la libertad de tu pueblo…
Solo uno basta hermano, solo uno es suficiente,
para entender que a otro Mister, han disfrazado los de siempre.
Sobra un pueblo Mister y solo un pueblo,
para decir ¡basta ya! a la inhumana violencia.
Hay un pueblo hermano y solo un pueblo,
para detener a las nuevas bestias,
el pueblo de la paz y de la conciencia,
el pueblo de la tolerancia y no el de la guerra.
Recuerda siempre que fue el poeta, aquel con sus seis cuerdas,
el que inició aquella lucha de la revolución contra las bestias;
de cuando el político engordaba, sus cuentas en las madrigueras.
Recuerda que fue el poeta, sin torturas, golpes o miserias,
aquel que habló de flores y no de metrallas o balaceras;
que matando solo engordas, a los señores de la guerra…
¡Que vergüenza Mister, que vergüenza!
Una bala que mate a uno de tu pueblo...
una bomba química que asfixie a uno de tu pueblo…
un solo preso político que traicione la libertad de tu pueblo…
¡Con solo uno Mister, es suficiente!
para desenterrar las letras, que dieron luz al gran durmiente.
viernes, 18 de abril de 2014
SI me duermo en tu mano...
Si duermo en tu mano,
deshago la lógica en tu mirada
de cuando se adormece el alba
en el rubor de tus mejillas
o abre la boca el tiempo
para engullir una promesa
Cuando duermo en tu mano
no me tienes,
te tengo…
por que es mi sueño
tu verdad absoluta,
por que es tu sueño
mi mano,
y así tu mano,
mi lecho.
Si duermo en tu mano
es que el universo se achica,
respira en tu aliento
y construye intentos.
Si duermo en tu mano
no llores,
mojarás mi historia.
Si duermo en tu mano
abrázame con tu nombre,
que el frío asecha
y la tempestad se engendra,
cuando duermo, cobijado en tu mano…
Cuando duermo en tu mano
finaliza la prosa y fecho la poesía,
se estremece hasta la vida
al pensarme por siempre inerte, allí,
cuando duermo en tu mano…
Si me duermo en tu mano…
ciérrala…bébeme de un sorbo,
y ya dentro de ti, mi sueño,
diremos juntos al amor:
si nos dormimos en tu mano…
deshago la lógica en tu mirada
de cuando se adormece el alba
en el rubor de tus mejillas
o abre la boca el tiempo
para engullir una promesa
Cuando duermo en tu mano
no me tienes,
te tengo…
por que es mi sueño
tu verdad absoluta,
por que es tu sueño
mi mano,
y así tu mano,
mi lecho.
Si duermo en tu mano
es que el universo se achica,
respira en tu aliento
y construye intentos.
Si duermo en tu mano
no llores,
mojarás mi historia.
Si duermo en tu mano
abrázame con tu nombre,
que el frío asecha
y la tempestad se engendra,
cuando duermo, cobijado en tu mano…
Cuando duermo en tu mano
finaliza la prosa y fecho la poesía,
se estremece hasta la vida
al pensarme por siempre inerte, allí,
cuando duermo en tu mano…
Si me duermo en tu mano…
ciérrala…bébeme de un sorbo,
y ya dentro de ti, mi sueño,
diremos juntos al amor:
si nos dormimos en tu mano…
jueves, 10 de abril de 2014
Del Araguaney...
Cuando intenté juntar las sílabas
para perpetuar el amarillo del Araguaney,
la sangre del Ceibo trepó a mi memoria,
me golpeó un lila de cardo que trajo el viento
y un aroma a carqueja abrazó mis sales, todas.
El amarillo del Araguaney,
en donde quiso siempre vivir el Araguaney,
de cuando está en donde se le denomina autóctono,
se recuesta sobre los verdes más nobles
que una escala de colores pueda imaginar,
y juega con una variedad de matices jamás igualada
en parte alguna de este Planeta.
Ese amarillo allí, en dónde existe el Araguaney,
en donde quiso siempre vivir el Araguaney,
de cuando está en donde se le denomina autóctono,
es abrazado por esos verdes y remontado hacia las pupilas,
con toda la energía de la felicidad plena de su sangre y su tierra.
Por ello el Ceibo llamó a mi memoria…el sabe de destierros,
los de a caballo y los de avión…de todos ellos sabe el Ceibo.
Al cardo me lo arrojaron, para dar el pinchazo tupido,
como esos que da en los tobillos cuando ronronea en el campo,
campo que ha sabido de entierros y me lo recuerda pinchando.
La carqueja que tanto alivia vino a aflojarme las tripas,
que tiesas y enmohecidas deja el recuerdo, cuando el cardo pincha.
Cuando intenté juntar las sílabas,
para perpetuar el amarillo del Araguaney,
la sangre del Ceibo trepó a mi memoria,
me golpeó un lila de cardo que trajo el viento
y un aroma a carqueja abrazó mis sales, todas…
todas…pero esta vez, me encontró despierto.
para perpetuar el amarillo del Araguaney,
la sangre del Ceibo trepó a mi memoria,
me golpeó un lila de cardo que trajo el viento
y un aroma a carqueja abrazó mis sales, todas.
El amarillo del Araguaney,
en donde quiso siempre vivir el Araguaney,
de cuando está en donde se le denomina autóctono,
se recuesta sobre los verdes más nobles
que una escala de colores pueda imaginar,
y juega con una variedad de matices jamás igualada
en parte alguna de este Planeta.
Ese amarillo allí, en dónde existe el Araguaney,
en donde quiso siempre vivir el Araguaney,
de cuando está en donde se le denomina autóctono,
es abrazado por esos verdes y remontado hacia las pupilas,
con toda la energía de la felicidad plena de su sangre y su tierra.
Por ello el Ceibo llamó a mi memoria…el sabe de destierros,
los de a caballo y los de avión…de todos ellos sabe el Ceibo.
Al cardo me lo arrojaron, para dar el pinchazo tupido,
como esos que da en los tobillos cuando ronronea en el campo,
campo que ha sabido de entierros y me lo recuerda pinchando.
La carqueja que tanto alivia vino a aflojarme las tripas,
que tiesas y enmohecidas deja el recuerdo, cuando el cardo pincha.
Cuando intenté juntar las sílabas,
para perpetuar el amarillo del Araguaney,
la sangre del Ceibo trepó a mi memoria,
me golpeó un lila de cardo que trajo el viento
y un aroma a carqueja abrazó mis sales, todas…
todas…pero esta vez, me encontró despierto.
miércoles, 9 de abril de 2014
martes, 8 de abril de 2014
La primera vez que me vi...
Siempre dispondrá la vida de algún segundo
para escribir la poesía más bella,
por ello me permito recordar a tiempo perdido
y gozar a niño los pasos digeridos a gozo,
como aquella primera vez que me vi…
La primera vez que me vi
me sonrojé casi ingenuo
al verme tan importante,
tan amado y amable,
tan querido y querible
tan deseado y deseable.
Así supe que amaba,
quería y deseaba,
esa primera vez que me vi.
La primera vez que me vi
sonreí de verme Gulliver,
sentirme David y no Goliat.
Tan importante como valiente,
empapado a ternura
en ovillo de sonrisa eterna,
de pantalla no ancha mas profunda,
y tan honda que abraza…
esa primera vez que me vi.
La primera vez que me vi,
no sabía que así era,
no sabía que existía tanto
para tan poco yo,
y tan de tanto en que me miraba.
Aprendí a saberme
a sentirme y hasta olerme,
con paso de avance,
esa primera vez que me vi.
Y ya sin importar
ni el cuando ni el como,
ni el dónde ni el cuál,
tan solo la alegría,
la canela y la sal,
el viento y el mar,
la luna y el sisal
si fue ayer o al comenzar,
esa primera vez que me vi.
Y no fue en una gran sala
adornada de majestuosos espejos,
ni en el vidrio de la gran puerta de entrada.
No fue reflejado en un metal cromado
o en un bronce lustrado,
ni en un baúl de nácar
o un suelo encerado,
ni en un lago helado,
ni en un lirio o en un pantano.
Recuerdo si,
a fuego y risa,
bordona y fango,
vinagre y col,
alba y ocaso,
que reflejado en tus ojos
fue aquella primera vez
que me vi…
para escribir la poesía más bella,
por ello me permito recordar a tiempo perdido
y gozar a niño los pasos digeridos a gozo,
como aquella primera vez que me vi…
La primera vez que me vi
me sonrojé casi ingenuo
al verme tan importante,
tan amado y amable,
tan querido y querible
tan deseado y deseable.
Así supe que amaba,
quería y deseaba,
esa primera vez que me vi.
La primera vez que me vi
sonreí de verme Gulliver,
sentirme David y no Goliat.
Tan importante como valiente,
empapado a ternura
en ovillo de sonrisa eterna,
de pantalla no ancha mas profunda,
y tan honda que abraza…
esa primera vez que me vi.
La primera vez que me vi,
no sabía que así era,
no sabía que existía tanto
para tan poco yo,
y tan de tanto en que me miraba.
Aprendí a saberme
a sentirme y hasta olerme,
con paso de avance,
esa primera vez que me vi.
Y ya sin importar
ni el cuando ni el como,
ni el dónde ni el cuál,
tan solo la alegría,
la canela y la sal,
el viento y el mar,
la luna y el sisal
si fue ayer o al comenzar,
esa primera vez que me vi.
Y no fue en una gran sala
adornada de majestuosos espejos,
ni en el vidrio de la gran puerta de entrada.
No fue reflejado en un metal cromado
o en un bronce lustrado,
ni en un baúl de nácar
o un suelo encerado,
ni en un lago helado,
ni en un lirio o en un pantano.
Recuerdo si,
a fuego y risa,
bordona y fango,
vinagre y col,
alba y ocaso,
que reflejado en tus ojos
fue aquella primera vez
que me vi…
martes, 1 de abril de 2014
Cantaré al amor...
Cantaré al amor cuando éste sea comprendido,
cuando no se lo maquille ni viva como prófugo
en la leyenda urbana de lo imposible.
Cantaré el amor cuando deje de ser un guión de cine,
el invento de alguno y la irrealidad de varios,
que pretenden esconderlo del verdadero ilusionismo
que conforma nuestra vida ciudadana.
Cataré al amor cuando no tenga que explicar
que él, es la mujer que camina a mi lado,
aquella que despierta mis aromas,
a la que brindo el café de cada mañana,
la que comparte mis malos alientos.
Que también lo es aquella
a la que llaman mi hija
o aquel otro, al que titulan como mi hijo.
También la que se hace llamar mi hermana,
así como la que me dio la vida
o la que hace volar las letras.
Cuando no tenga que explicar
que tengo un hermano elegido
porque decidí amar sus imperfecciones,
entonces cantaré al amor,
como un canto a la verdad que rotula esta vida...
cada día, cada forma, en cada distinta manera.
Cantaré al amor cuando éste sea comprendido,
cuando se deje de culparlo de nuestros miedos inculcados.
Cuando deje de ser un complejo
o la siempre y eterna carencia,
y se evidencie como lo que es…
simplemente la vida misma en lo cotidiano.
Todo aquello que conforma esta vida
es el amor… y tú eres ésta vida.
Por que el amor es una elección de vida
no un guión barato escrito por un psicótico
o una baratija más del estante de rebajas.
Cantaré al amor cuando éste sea la regla y no la excepción.
Cuando sea cosa de Hombres y no solo de niños,
cuando sea la gran batalla de la Humanidad toda,
cuando deje de confundirse con debilidad.
Cantaré al amor cuando lo lleves en tu billetera
y escondas tus billetes dentro de un libro viejo por vergüenza,
al sentirte el ser más débil por depender tu valor, de un billete.
Cantaré al amor cuando deje de ser solo sexo, pérdida o ganancia.
Cuando no sea tener o perder, poseer o desechar.
Cantaré al amor cuando la poesía destierre a la avaricia
que no ha sido otra cosa que la ignorancia más absoluta,
la negación del alma y el imperio de la brutalidad.
Cantaré al amor cuando amar y ser amado
sea un encuentro diario cara al Sol,
cuando juguemos con un niño cada tres segundos,
cuando ayudemos a una familia
a conformar su hogar cada ocho segundos…
cuando contemos tiempos solo de dar y sonreír
cantaré entonces al amor.
Cuando llamemos al vecino a compartir la tierra que nos sobra,
cuando apreciemos el maíz y veamos como piedra el oro,
cuando tengamos siempre agua para quien la necesita,
alimentemos a nuestros niños todos y a cada ser vivo de ésta Tierra,
entonces cantaré al amor…y ya sin necesidad cantaré al amor…
es cuando pierde el sentido que te hable
de aquello que sabes,
sin necesidad que te lo diga…
cuando descubras que eres tú
ese amor, que tanto mendigas…
jueves, 27 de marzo de 2014
jueves, 6 de marzo de 2014
Ya todo se ahora...
Somos tan pocos ya
que se ahoran los tiempos.
Se ahoran las palabras nunca dichas
y se ahoran los besos olvidados.
Las caricias que hubieron se ahoran
y hasta el adiós se hace brisa ligera,
necesaria caricia para el alma.
Hasta las palabras que nunca existieron
se ahoran…
En mi tiempo,
solo mío,
me ahoro.
A puro antojo me ahoro,
al conocer el despueseo
que comienza ya,
con la primer meta diseñada
en forma de pupitre,
hacia el despueseo del título,
al despueseo del cargo,
al despueseo de la familia
hasta la jubilación o el asilo…
que despuesean el orgullo de haber sido.
Por que ya…
no hay despueseos.
He dejado a la mano que guía
por entender a la que miente,
aquella que parece ahorarnos
pero que habla de despueces.
Quieren para mi los despueces,
aquellos que se ahoran día a día.
Para vosotros también
y para aquellos que aún no entienden,
aquellos que no se ahoran
y que viven en despueces...
para ellos, el nunca.
Que no es el ¡NO!,
Que abre rendija a la lucha,
es el ¡NUNCA!,
que es el no eterno y para siempre.
Que es más que la nada,
ya que ésta,
invocó en su antesala a un algo.
Somos tan pocos ya
que se ahoran los tiempos.
Se ahoran las palabras nunca dichas
y se ahoran los besos olvidados.
Las caricias que hubieron se ahoran
y hasta el adiós se hace brisa ligera,
necesaria caricia para el alma.
Hasta las palabras que nunca existieron
se ahoran…en mi tiempo solo mío,
en que me ahoro ,
a puro antojo de ahorarme,
luego de reconocer
tras larga ceguera,
al despueseo…
que se ahoran los tiempos.
Se ahoran las palabras nunca dichas
y se ahoran los besos olvidados.
Las caricias que hubieron se ahoran
y hasta el adiós se hace brisa ligera,
necesaria caricia para el alma.
Hasta las palabras que nunca existieron
se ahoran…
En mi tiempo,
solo mío,
me ahoro.
A puro antojo me ahoro,
al conocer el despueseo
que comienza ya,
con la primer meta diseñada
en forma de pupitre,
hacia el despueseo del título,
al despueseo del cargo,
al despueseo de la familia
hasta la jubilación o el asilo…
que despuesean el orgullo de haber sido.
Por que ya…
no hay despueseos.
He dejado a la mano que guía
por entender a la que miente,
aquella que parece ahorarnos
pero que habla de despueces.
Quieren para mi los despueces,
aquellos que se ahoran día a día.
Para vosotros también
y para aquellos que aún no entienden,
aquellos que no se ahoran
y que viven en despueces...
para ellos, el nunca.
Que no es el ¡NO!,
Que abre rendija a la lucha,
es el ¡NUNCA!,
que es el no eterno y para siempre.
Que es más que la nada,
ya que ésta,
invocó en su antesala a un algo.
Somos tan pocos ya
que se ahoran los tiempos.
Se ahoran las palabras nunca dichas
y se ahoran los besos olvidados.
Las caricias que hubieron se ahoran
y hasta el adiós se hace brisa ligera,
necesaria caricia para el alma.
Hasta las palabras que nunca existieron
se ahoran…en mi tiempo solo mío,
en que me ahoro ,
a puro antojo de ahorarme,
luego de reconocer
tras larga ceguera,
al despueseo…
lunes, 24 de febrero de 2014
Del amor...
El amor no se busca... se encuentra.
Equivoca quien busca
por que la intención
no anticipa nada,
flagela la autenticidad
y repite errores consabidos.
Es que solo buscamos lo conocido,
no creas que inventamos algo
y salimos a buscarlo.
Si buscas, careces;
si amas, permaneces;
y si logras ser también amado,
serán dos, juntos, que andando
irán encontrando vida.
Generalmente,
cuando pierdo una cosa la busco,
cuando necesito algo
simplemente camino…
Cuando necesites ser amado,
sitúate en la humildad
de saber quien eres,
de saber lo que puedes dar
y siempre
habrá quien te ame
como eres…
que muchas veces
no es lo mismo,
que aquello que crees ser,
y no hay peces en el desierto.
Equivoca quien busca
por que la intención
no anticipa nada,
flagela la autenticidad
y repite errores consabidos.
Es que solo buscamos lo conocido,
no creas que inventamos algo
y salimos a buscarlo.
Si buscas, careces;
si amas, permaneces;
y si logras ser también amado,
serán dos, juntos, que andando
irán encontrando vida.
Generalmente,
cuando pierdo una cosa la busco,
cuando necesito algo
simplemente camino…
Cuando necesites ser amado,
sitúate en la humildad
de saber quien eres,
de saber lo que puedes dar
y siempre
habrá quien te ame
como eres…
que muchas veces
no es lo mismo,
que aquello que crees ser,
y no hay peces en el desierto.
El amor no se busca... se encuentra.
Equivoca quien busca
por que la intención
no anticipa nada,
flagela la autenticidad
y repite errores consabidos.
Nos han contaminado mucho
con imágenes rosas
y amores de cultivo.
Queremos ser caricaturas
y somos de carne y hueso.
La vida nos duele,
nos desgastamos,
cambiamos,
mutamos,
nos transformamos.
Dicen que ya no somos esclavos
por ende, no tenemos que ser comprables,
ya que no necesitamos tener buen precio.
No digas a los invidentes
que nunca podrán amar,
por no poder ver
lo hermosos que son…
Por ello, tu puedes ser tú,
como el otro será él.
Con muchos defectos como tu
y una única gran virtud…
que te ama.
No creo que hayas buscado nacer…
y estás aquí.
No creo que busques morir
y morirás…
No había que buscar
ya que eso involucra
el tiempo de saber qué buscar.
Y no hay nada que buscar
solo se pierde el tiempo
intentando saber qué.
Equivoca quien busca
por que la intención
no anticipa nada,
flagela la autenticidad
y repite errores consabidos.
Nos han contaminado mucho
con imágenes rosas
y amores de cultivo.
Queremos ser caricaturas
y somos de carne y hueso.
La vida nos duele,
nos desgastamos,
cambiamos,
mutamos,
nos transformamos.
Dicen que ya no somos esclavos
por ende, no tenemos que ser comprables,
ya que no necesitamos tener buen precio.
No digas a los invidentes
que nunca podrán amar,
por no poder ver
lo hermosos que son…
Por ello, tu puedes ser tú,
como el otro será él.
Con muchos defectos como tu
y una única gran virtud…
que te ama.
No creo que hayas buscado nacer…
y estás aquí.
No creo que busques morir
y morirás…
No había que buscar
ya que eso involucra
el tiempo de saber qué buscar.
Y no hay nada que buscar
solo se pierde el tiempo
intentando saber qué.
El amor no se busca... se encuentra.
Equivoca quien busca al amor,
por que la intención
no anticipa nada,
flagela la autenticidad
y repite errores consabidos.
Amar no es un acto racional,
no conjuga con la razón,
es un simple acto de vida,
que no se condiciona al tiempo,
ni a la sapiencia, ni a la voluntad…
y sobre todo,
no es exclusivo al sexo opuesto.
Tampoco es una razón social
y menos aún, un compromiso religioso.
El amor es una gran tarta mágica
que cada individuo posee,
porcionada de forma tal,
que hay un trozo
del sabor que apetezca
a cada quién al que quieras ofrecerte.
Un trozo para todos menos para ti.
Tu trozo, está en la tarta del otro.
Y tu amor propio,
es saber de ella
y compartir toda tu tarta…
Equivoca quien busca al amor,
por que la intención
no anticipa nada,
flagela la autenticidad
y repite errores consabidos.
Amar no es un acto racional,
no conjuga con la razón,
es un simple acto de vida,
que no se condiciona al tiempo,
ni a la sapiencia, ni a la voluntad…
y sobre todo,
no es exclusivo al sexo opuesto.
Tampoco es una razón social
y menos aún, un compromiso religioso.
El amor es una gran tarta mágica
que cada individuo posee,
porcionada de forma tal,
que hay un trozo
del sabor que apetezca
a cada quién al que quieras ofrecerte.
Un trozo para todos menos para ti.
Tu trozo, está en la tarta del otro.
Y tu amor propio,
es saber de ella
y compartir toda tu tarta…
El amor no se busca... se encuentra.
Equivoca quien busca al amor,
por que la intención
no anticipa nada,
flagela la autenticidad
y repite errores consabidos.
De buscar nacer
sabiendo del dolor del parto,
este Mundo estaría vacío.
De buscar nacer
nadie estaría vivo.
De buscar amar
se muere en el laberinto
de la insatisfacción del no ser.
Equivoca quien busca al amor,
por que la intención
no anticipa nada,
flagela la autenticidad
y repite errores consabidos.
De buscar nacer
sabiendo del dolor del parto,
este Mundo estaría vacío.
De buscar nacer
nadie estaría vivo.
De buscar amar
se muere en el laberinto
de la insatisfacción del no ser.
martes, 18 de febrero de 2014
domingo, 16 de febrero de 2014
jueves, 13 de febrero de 2014
Ni en la nausea
Ni en la nausea…
Habrá de escribirse algún día
el trazo aquel que ahonde las heridas,
que ya agonizante trae a la vida
y ni hablar, al amor.
No seré yo quién lo escriba,
tal vez no lo lea siquiera
el trazo aquel que ahonde las heridas,
habrá de escribirse algún día
y ni hablar, al amor.
Habrá de escribirse algún día,
que ya agonizante trae a la vida
el trazo aquel que ahonde las heridas.
Tal vez no lo lea siquiera,
no seré yo quién lo escriba,
que ya agonizante trae a la vida
el trazo aquel que ahonde las heridas.
Y ni hablar al amor,
habrá de escribirse algún día…
no seré yo quién lo escriba
que ya agonizante trae a la vida
el trazo aquel que ahonde las heridas
¡que no seré yo quien lo escriba..!
Tú, mi mano...
Tu, mi mano.
Tal vez yo, tu alegría.
Una pared enmohecida descascara la herida
que al trasluz de la cortina desvela una madreselva.
Un vaso de vino ronda la mesa,
las imágenes se suceden en el duro cristal
y a lo lejos una radio salpica los silencios…
Así y todo,
la soledad estremece.
No es por estar solo
es simplemente,
por estar rodeado de ella…
No hay seres solos
hay soledades espesas.
Nadie está solo…
se está vacío.
La anti soledad, no es la suma de cosas,
es el complemento de la sola unidad.
Tu mi mano,
sea tal vez yo tu alegría…
y la soledad muere
ante la simple trilogía
del yo, mi mano,
y el papel que aspira
alcanzar a ser poesía…
Tal vez yo, tu alegría.
Una pared enmohecida descascara la herida
que al trasluz de la cortina desvela una madreselva.
Un vaso de vino ronda la mesa,
las imágenes se suceden en el duro cristal
y a lo lejos una radio salpica los silencios…
Así y todo,
la soledad estremece.
No es por estar solo
es simplemente,
por estar rodeado de ella…
No hay seres solos
hay soledades espesas.
Nadie está solo…
se está vacío.
La anti soledad, no es la suma de cosas,
es el complemento de la sola unidad.
Tu mi mano,
sea tal vez yo tu alegría…
y la soledad muere
ante la simple trilogía
del yo, mi mano,
y el papel que aspira
alcanzar a ser poesía…
miércoles, 12 de febrero de 2014
No es...
No es entierro
el azul del cielo
cuando se asemeja
al ultimo rincón que resta.
No hay que ir para volver
ni mirar para saber donde se pisa.
Me levanto cada mañana sin saber quien soy
tal como no se quien eres.
Sin embargo nos amalgamamos en estas letras
nos entrelazamos sin habernos visto
sin conocer el olor que nos caracteriza
esa cosa tan animal
que ejerce el territorio,
tan importante pero que se desvanece
ante letras que sudan el aliento del tiempo.
No hay azul en el cielo
cuando se mira desde fuera de la Tierra
como no hay una razón si lo piensas
que justifique que estés allí ahora,
leyendo…y porqué habría de haberla…
¿porqué debería haber, algo cierto?
el azul del cielo
cuando se asemeja
al ultimo rincón que resta.
No hay que ir para volver
ni mirar para saber donde se pisa.
Me levanto cada mañana sin saber quien soy
tal como no se quien eres.
Sin embargo nos amalgamamos en estas letras
nos entrelazamos sin habernos visto
sin conocer el olor que nos caracteriza
esa cosa tan animal
que ejerce el territorio,
tan importante pero que se desvanece
ante letras que sudan el aliento del tiempo.
No hay azul en el cielo
cuando se mira desde fuera de la Tierra
como no hay una razón si lo piensas
que justifique que estés allí ahora,
leyendo…y porqué habría de haberla…
¿porqué debería haber, algo cierto?
lunes, 10 de febrero de 2014
martes, 4 de febrero de 2014
lunes, 3 de febrero de 2014
No es cosa de otro...
No se trataba de buscar,
ni de saber todas las respuestas.
ni de saber todas las respuestas.
No era conocer la verdad,
ni encontrar la felicidad.
ni encontrar la felicidad.
No había ni adonde ir,
ni donde llegar.
ni donde llegar.
Y no había tampoco un antes,
ni un después.
Ni mas, ni menos,
ni bueno, ni malo,
ni mayor, ni menor…
Simplemente yo.
Si cada uno tuviera su yo
habría entonces un nosotros.
Solo la confianza en uno mismo
salvará al otro.
Nadie se tira al agua a salvar a nadie
temiendo ahogarse…
Se Dios…y crearás tu propio Mundo
y como el entenderás,
que no hay yo sin nosotros,
por que no hay tú sin yo…
No temas…
no hay niños malos,
solo hay malas educaciones.
De otra forma,
siempre estarás esperando que algún otro
te alcance un salvavidas
para no dejar que se ahogue tu hermano...
eso siempre y cuando,
le interese a ese otro…
ni un después.
Ni mas, ni menos,
ni bueno, ni malo,
ni mayor, ni menor…
Simplemente yo.
Si cada uno tuviera su yo
habría entonces un nosotros.
Solo la confianza en uno mismo
salvará al otro.
Nadie se tira al agua a salvar a nadie
temiendo ahogarse…
Se Dios…y crearás tu propio Mundo
y como el entenderás,
que no hay yo sin nosotros,
por que no hay tú sin yo…
No temas…
no hay niños malos,
solo hay malas educaciones.
De otra forma,
siempre estarás esperando que algún otro
te alcance un salvavidas
para no dejar que se ahogue tu hermano...
eso siempre y cuando,
le interese a ese otro…
domingo, 2 de febrero de 2014
sábado, 1 de febrero de 2014
viernes, 31 de enero de 2014
lunes, 27 de enero de 2014
Hubo un tiempo...
Hubo un tiempo, que la sangre,
olía a sangre…y lo recuerdo.
Un asesinato te hendía el pecho
y una matanza olía a repugnancia…
y lo recuerdo.
Hubo un tiempo que matar
daba asco e irrespeto,
y angustia daba la suma
de cadáveres por divertimento.
Hubo un tiempo
que apretar un gatillo era cosa
seria,
hoy es simple goce o un juego de
familia.
Ya no se pintan soldaditos de
plomo
o se hacen ejércitos con papel de
cocina.
Ahora se asesinan talibanes en
comandos adiestrados,
situados a la vez en varios
países,
con papá y mamá indagando a
cuantos hemos matado,
para saber si pasar al próximo
juego.
Hubo un tiempo en que la sangre
olía a sangre… no a gelatina de
fresa, a chicle
o simplemente a las galletas de
la abuela…
la abuela se acuerda de ello.
Hubo un tiempo que matar
daba asco e irrespeto…
hoy te dan puntos por matar por
ellos
y papá y mamá te ensalzan,
con un juego de matar nuevo…
No debe entender porqué lo
condenan,
cuando salen a matar en serio…
si es tan parecido al último de
los videojuegos,
que papá y mamá le regalaron
con la autorización del mismo
gobierno
que luego lo encierra por
enfermo.
Por ello que hacer poesía de
esto,
es una falta de criterio.
Hubo un tiempo que la sangre,
olía a sangre…y lo recuerdo,
por que al menos a mí,
a sangre aún,
me sigue oliendo…
domingo, 19 de enero de 2014
Barricada I
¡Hazme la guerra
que me comprarás las balas!
¡Sal a las barricadas
que debo dar de comer a mis bestias!
¡Congrega a toda tu gente
que debo saber quienes y dónde!
¡Habla de revolución
que necesito combustible para el miedo!
Dejo que te vistas, te indigestes, te alucines,
te sientes al lado de Dios, que no pienses para no arrugarte,
te lleno de cosas, te hago cosa…¿Qué más?
¡Deja al poeta!
¿No ves acaso que es pobre?
¿Quieres tú terminar sin dinero?
¿Cómo podrías vivir?
¿Acaso lo comprendes?
¿Cuándo has aprendido a leer si mi escuela no es para ello?
¡Tú, a lo que todos desean…SER YO!
Aquellos que no tengan ambiciones:
¡Que me hagan la guerra
y me comprarán las balas!
¡Que Salgan a las barricadas
que debo dar de comer a mis bestias!
¡Que congreguen a toda su gente
que debo saber quienes y dónde!
¡Que hablen de revolución
que necesito combustible para el miedo!
Pero olvidad al poeta
que a las almas
no llego…
viernes, 17 de enero de 2014
Te saludo por siempre...
Al enjambre me incorporo cada mañana,
indómito cristal purpúreo,
árbol seco, grieta a la sal y arena,
crujiente el grito de una mortaja ciega
que palpita detrás de mis andamios,
buscando desequilibrar mi osamenta.
El sol cubre mi existencia
buscando darme evidencia,
mas es la sombra de la Tierra
la que jala de mis adentros,
exprimiendo a lagrimas mi esencia.
Adormilado, escuálido
e incapaz de abatir parpados,
se alza cada día un pájaro en su jaula;
por mas que se le imponga la ciudadanía carcelaria,
su condición es y será ser libre.
No es nuestra voluntad la ley sagrada,
es simplemente el antojo cruel
de un dictador despiadado.
Al tikitaki de un coronel
asoman las sangres todas
a repintar la tierra,
al que a su vez,
articulan las cuerdecillas de marioneta
que lo visten de verde por inmaduro.
Siempre es un intento de cordura
incorporarme al amanecer
o debería pensar que lo es
el querer desincorporarme…
¡Te saludo Gelman!
cercano que estarás hoy de tu amor,
y por siempre en la trinchera de la poesía…
indómito cristal purpúreo,
árbol seco, grieta a la sal y arena,
crujiente el grito de una mortaja ciega
que palpita detrás de mis andamios,
buscando desequilibrar mi osamenta.
El sol cubre mi existencia
buscando darme evidencia,
mas es la sombra de la Tierra
la que jala de mis adentros,
exprimiendo a lagrimas mi esencia.
Adormilado, escuálido
e incapaz de abatir parpados,
se alza cada día un pájaro en su jaula;
por mas que se le imponga la ciudadanía carcelaria,
su condición es y será ser libre.
No es nuestra voluntad la ley sagrada,
es simplemente el antojo cruel
de un dictador despiadado.
Al tikitaki de un coronel
asoman las sangres todas
a repintar la tierra,
al que a su vez,
articulan las cuerdecillas de marioneta
que lo visten de verde por inmaduro.
Siempre es un intento de cordura
incorporarme al amanecer
o debería pensar que lo es
el querer desincorporarme…
¡Te saludo Gelman!
cercano que estarás hoy de tu amor,
y por siempre en la trinchera de la poesía…
jueves, 16 de enero de 2014
lunes, 13 de enero de 2014
sábado, 11 de enero de 2014
lunes, 6 de enero de 2014
Tan solo por bordear palabras...
Hoy escribiré tan solo por bordear palabras.
Ya, donde vida y muerte se encuentran,
donde se comprende ésta existencia
y se concede las riendas a la ignorancia
para no morir de la angustia que la luz arrima
en forma de evidencia absoluta.
Ya incrédulo por sabido y desamorado por tenido,
emancipado por agobiado, caminado por encarcelado
y hablador por ahogado…
¿Qué decir llegado al medio siglo
y al solo encuentro de la vergüenza?
De saber, que todo y desde el principio es errado.
Hoy, que antes de los 12 meses
se ingesta ya el virus informático,
cómo esperar que la educación forme,
por más deformadora que sea
o que la cultura genere juicio crítico…
cuando no hay antivirus para lo mediático.
Hoy que me siento a escribir sabiendo que nadie escucha,
que leer un Fromm es como exhibir un Cartier…pura imagen.
Hoy que desearía no haber sabido,
haber sido más ciudadano
y contentarme con tener dinero,
una mujer pret a porter,
ser fans del hombre araña,
tener un físico acorde al ultimo reality show,
conocer todas las marcas y desconocer a los marcados.
Ahogarme en alcohol o drogas para sentirme semejante,
dejar de amar por que no es rentable,
y sobre todo, amar racionalmente,
teniendo un hijo solo si baja la prima de riesgo.
Hoy en la cúspide de las civilizaciones más desarrolladas…
me asombro del vacío de las almas.
Hoy escribiré tan solo por bordear palabras.
Ya, donde vida y muerte se encuentran,
donde se comprende esta existencia
y se concede las riendas a la ignorancia
para no morir de la angustia que la luz arrima
en forma de evidencia absoluta…
si me visto como aquel, me pinto como aquel,
hablo como aquel, pienso como aquel,
hago lo que aquel, como lo que aquel,
voy adonde va aquel…
yo estoy muerto sin ser nunca aquel,
simplemente estaré muerto.
Hoy, esta civilización es aquel…
aquel que alguno diseña,
un alguno que no es aquel
que es él.
Viven para tener
y no se tienen a si mismos…
Pintarse para poder ser,
en un eterno carnaval de máscaras
con olor a alcohol y cocaína.
Hoy da miedo escribir a piel abierta
sin corregir lo que pareciera
un Dante en el Infierno…
Por ello,
hoy escribiré tan solo por bordear palabras,
ya donde vida y muerte se encuentran,
donde se comprende esta existencia
y se concede las riendas a la ignorancia
para no morir de la angustia que la luz arrima
en forma de evidencia absoluta…
Ya, donde vida y muerte se encuentran,
donde se comprende ésta existencia
y se concede las riendas a la ignorancia
para no morir de la angustia que la luz arrima
en forma de evidencia absoluta.
Ya incrédulo por sabido y desamorado por tenido,
emancipado por agobiado, caminado por encarcelado
y hablador por ahogado…
¿Qué decir llegado al medio siglo
y al solo encuentro de la vergüenza?
De saber, que todo y desde el principio es errado.
Hoy, que antes de los 12 meses
se ingesta ya el virus informático,
cómo esperar que la educación forme,
por más deformadora que sea
o que la cultura genere juicio crítico…
cuando no hay antivirus para lo mediático.
Hoy que me siento a escribir sabiendo que nadie escucha,
que leer un Fromm es como exhibir un Cartier…pura imagen.
Hoy que desearía no haber sabido,
haber sido más ciudadano
y contentarme con tener dinero,
una mujer pret a porter,
ser fans del hombre araña,
tener un físico acorde al ultimo reality show,
conocer todas las marcas y desconocer a los marcados.
Ahogarme en alcohol o drogas para sentirme semejante,
dejar de amar por que no es rentable,
y sobre todo, amar racionalmente,
teniendo un hijo solo si baja la prima de riesgo.
Hoy en la cúspide de las civilizaciones más desarrolladas…
me asombro del vacío de las almas.
Hoy escribiré tan solo por bordear palabras.
Ya, donde vida y muerte se encuentran,
donde se comprende esta existencia
y se concede las riendas a la ignorancia
para no morir de la angustia que la luz arrima
en forma de evidencia absoluta…
si me visto como aquel, me pinto como aquel,
hablo como aquel, pienso como aquel,
hago lo que aquel, como lo que aquel,
voy adonde va aquel…
yo estoy muerto sin ser nunca aquel,
simplemente estaré muerto.
Hoy, esta civilización es aquel…
aquel que alguno diseña,
un alguno que no es aquel
que es él.
Viven para tener
y no se tienen a si mismos…
Pintarse para poder ser,
en un eterno carnaval de máscaras
con olor a alcohol y cocaína.
Hoy da miedo escribir a piel abierta
sin corregir lo que pareciera
un Dante en el Infierno…
Por ello,
hoy escribiré tan solo por bordear palabras,
ya donde vida y muerte se encuentran,
donde se comprende esta existencia
y se concede las riendas a la ignorancia
para no morir de la angustia que la luz arrima
en forma de evidencia absoluta…
domingo, 5 de enero de 2014
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