La existencia aséptica promueve la dependencia farmacológica 

Pediré tan solo dominar la energía magnética que gobierna mi cuerpo, liberarla, y poder mezclarme con el Universo... Tal vez morir sea eso, reconformar el infinito, el devenir... Dejar esta casuística que convoca al virósico yoismo para retornar a conformar el algo más, de un todo...

Hoy no cuento azules

Hoy no cuento azules

ni despedazo tiempo

con tijeras de espera

a la voluntad de un viento

que detenerse pareciera.

Olvido la cigarra

derramo vino

no hay pan

y cuecen almas.

Descubro el azar

en cajas con gatos,

se apuran los retrasos,

me perdono con aplausos

y lavo ropa con el barro.

Quedo a merced de ti

sin saber quién eres

igual que nado sin agua

u observo en la oscuridad

de un alba que me miente.

Retrocedo para avanzar

la inversa se hace constancia

conozco más al Hombre

sé más de miedos,

huelo más a sangre,

retoco mi rostro

con tu mirada

hago reflejo sin agua

porque bebí mi muerte

junto a la vieja parca…

Hoy no cuento azules

ni despedazo tiempo

con tijeras de espera

a la voluntad de un viento

que detenerse pareciera.

Hoy destierro la poesía para respirar alma

Hoy destierro la poesía para respirar alma

y ya,     

sin tren de aterrizaje desplegado,

despego…

tal vez,

no aterrice de nuevo y de hacerlo,

embriagaré el aire con mi líquido elemento.

Salgo de aquí imitándome, cuando de pequeño,

asido,

a todo aquello que llamaban inspiración,

despegaba…

tal vez,

nunca aterricé de nuevo y de hacerlo,

me disfrazaba de ellos y me dejaban quieto.

A poesía vuelo en éste insomne cuento

que ya,

mucho escribiente tonto y necio,

despegó,

y tal vez,

no pegue jamás en el justo soneto

que llevaré conmigo de mortaja envuelto.

Hoy destierro la poesía para respirar alma

y ya,     

sin tren de aterrizaje desplegado,

despego…

tal vez,

no aterrice de nuevo y de hacerlo,

embriagaré el aire con mi líquido elemento.

Un desaparecido

Un desaparecido… 

el más absurdo poema,
imperdonable,
inconcebible.
La angustia eterna,
el sordomudo poder
que por poder asesina
impune, soberbio…
La maldad engominada,
la vergüenza del alma
que gime hasta el estiércol
cuando las bestias callan.
Y la memoria que no descansa,
el amor que no descansa,
la dignidad que no descansa,
que germina con cada duda
con cada dolor,
cada sentimiento…
y brotan,
cada nuevo día brotan
porque son semilla
y la memoria su alimento.

Ya con la Tierra viuda...

Ya con la Tierra viuda
desde el epicentro mismo
donde se impugna la duda,
de cuando la luz te ciega
o te engulle el abismo…
allí, en el borde mismo,
donde enajeno la pena
de ser luz o averno,
ya tan solo como duda
protagonizo mi invierno.

Anclo la mano a tu cabello
para asir mi pensamiento
que huye sediento
del hediondo aliento
que de pandemia agitan
las fauces de los hambrientos.

La pobreza claudica ente la demencia
y se hace vieja ramera
de historias sabidas…
la eterna dependencia
del infaltable combustible
para los candelabros de Buckingham.

El arte cojea para no acusar lentitud
y se relame entre la multitud
para canjearse por canicas,
los Salieri brindan a la salud…
ya no hay bienales para Guernicas.

Ya con la Tierra viuda
desde el epicentro mismo
donde se impugna la duda,
de cuando la luz te ciega
o te engulle el abismo…
allí, en el borde mismo,
donde enajeno la pena
de ser luz o averno,
ya tan solo como duda
protagonizo mi invierno.

Ante toda catarsis

Ante toda catarsis, al final del camino nos encontramos siempre con lo mismo… El Yo.
Ahora bien, un yo como parte de un todo o un yo como unidad única.
Las tendencias filosóficas no son clarividencias o futurologías, son simples intentos de estructurar en una unidad inteligible las múltiples inquietudes existenciales que conforman las dudas de vida no evidentes de un ser humano inquieto, racional y sensitivo. Pero éstas, así como el sentido de obrar humano, son un presente inamovible. ¿Qué significa? Simplemente que la filosofía informa pero no conforma. Puede mostrar el ahora de lo que sucede pero no el cómo sucederá mañana… simplemente porque la filosofía es el resultado del andar existencial y éste responde más a la necesidad intuitiva y el devenir, que el pseudocontrol futurista del humano sobre sus estrategias existenciales.
El conocimiento filosófico es una estructura cognoscitiva que nos permite estructurar el ahora para cubrir esa necesidad de “entender” (por más que sea desde el equívoco probable) todo aquello que no comprendemos desde lo empíricamente obvio; esa necesidad del miedoso de sentirse “seguro” por medio de estructuras manejables ante el devenir o caosmos. Tomarlo como una estructura permanente que determinará mi ser en un futuro, es transformarlo en religión o credo. Deja de ser filosofía para pasar a ser dogma, doctrina, represión intelectual.
Por ello hay tan pocos filósofos y tantos muchos estúpidos.

Quiero volar bajo

Quiero volar bajo…
regresar a cuando los fuegos
recién se encienden,
a cuando se buscaba la materia prima
en los fondos de las casas,
se respetaban los ingredientes,
las cocciones, los tiempos…
Ahora que la mesa está servida,
la bebida es fácil y la comida fría…
la ilusión reboza en obesidad,
la sorpresa se quiebra en nitrógeno líquido
y se aburren hasta los cubiertos.
Quiero volver a poco
para enriquecer mis tiempos,
recordar la falta
para valorar el resto,
amar la libertad
desde la memoria del infierno…
Quiero volar bajo…
donde se roza la hierba
y así volver al lío,
ver mi reflejo claro
en una gota de rocío…
Quiero volar bajo,
vuelo de barro, crin y cuero
vuelo de historias, de botas…
vuelo de muertos…
Quiero volar bajo
aún que estoy de aciertos,
que te conformo las estrofas
a canto y medio aliento,
antojo del consabido
saber de lo que siento,
porque de volar bajo
voy recogiendo vientos,
que soplaron desde historias
que supieron de nuevos tiempos…
Voy a volar bajo,
donde transitan los despiertos…

Me conformó la mentira consabida

Me conformó la mentira consabida
el “todo bien” por encima del “todo mal”
esa visión del entorno “pour la galerié”
el “qué dirá la gente” ante el “así es ésta vida”
Me conformó la apariencia social,
la vergüenza de no ser aquello que determinan,
lo que todos esperan o intentan que seas.
Me conformó una sociedad hipócrita
un oso de peluche con olor a estofado,
el glamur del mucho tener
ante el todo lo que no tengo,
sin entender el todo que pierdo.
Una historia deseada y una realidad mentida.
Me conformó… nos conformó la mentira ciudadana,
la necesidad aparente de ser aceptado,
la forma de transcurrir entre la mugre.
Luego vino el amor detrás de las puertas
las caricias verdaderas debajo de los pupítres,
que tildaban de inmaduras o tendenciosas.
y que me rescataron del averno.
Los amigos que arreglaban el mundo con un porro
y las eternas noches de delirio buscando los por qué.
Me conformó el amor que pretendía
darme aquello que no pedía,
que creían necesario
que hasta hoy debo de agradecer por conformista.
Me conformó la historia de mis padres
y las consecuencias de sus interpretaciones.
Me conformó la casualidad de estar
en aquellos momentos y en esos lugares.
Me conformó la mirada cómplice de la ternura
con olor a lápiz, tinta china y luego a óleo.
Me conformó la muerte que rozó mi envergadura
creo que antes de tiempo
o fue mi habilidad de esquivarla que le echó fuego.
Me conformó el amor, siempre el amor,
equivocado o no, cierto o vanidoso,
cálido o metálico… pero siempre el amor…
el inocente, el niño, el juvenil, el inconsciente…
Quiso darme forma la mentira política,
la miseria moral disfrazada de ideal,
la compasión o la empatía disfrazada de limosna,
el éxtasis del ser disfrazado de tener
o el libre albedrío disfrazado de permisibilidad pública.
Tal vez por pura casualidad elegí siempre al amor,
o fuera tal vez,
por aquellos que lo traían envuelto en paños frescos.
Tal vez por crédulo, ingenuo o delirante…
pero me conformó siempre el amor
desde el ser sin tener.
Porque la vocación de carcelero
es propia del incapaz creativo
que vive preso del pánico existencial...
ese pánico a perder lo que se es incapaz de crear.
Me conformó la mentira consabida
el “todo bien” por encima del “todo mal”,
esa visión del entorno “pour la galerié”
el “qué dirá la gente” ante el “qué es ésta vida”…
al menos lo intentaron…
muchas veces dudo si lo lograron,
y solo cuando siento que tan solo el niño
tiene la capacidad de ofrecerme una lágrima,
entiendo entonces,
que han fracasado…

El humano

El humano siempre aprende, afirmar lo contrario es una hipocresía. Tal vez no aprende aquello que se pretende deba aprender… pero siempre, desde la forma que sea, aprende.

Es consciente de sus elecciones teniendo la habilidad de fabricar circunstancias que lo excusan de responsabilidad. Por ello hay situaciones o circunstancias que conllevan a un límite tal que le deja sin excusas ante su real conformación ciudadana, su verdad o esencia básica.

Por esto, ahora que vives refugiado en tu hogar por causa de un virus que intenta asesinarte sin motivo alguno, por pura ansiedad de matar, que te enteras de la desesperación del perseguido.

Ahora que, al igual que un desocupado, te niega un virus la posibilidad de trabajar y no te da siquiera motivos. Te impide la posibilidad de generar sustento necesario para mantener a tu familia sin darte opción a defenderte, a reclamar tu derecho a la mínima dignidad de vivir y te enteras lo que es sentirse despreciado, devaluado y haber perdido la autoestima.

Ahora que sientes la agresión de ser rotulado, apartado y estigmatizado de tu espacio vital por el solo hecho de poder estar contagiado por un virus. Etiquetado como diferente o peligroso, por algo que no cuenta con tu voluntad y que es parte de una circunstancia ajena a ti y te enteras lo que es ser excluido, olvidado en tus derechos universales, utilizado y moralmente violado.

Ahora que la única distracción de ti mismo es el plasma de la TV, que sabes y te enteras en carne propia lo que es ser un refugiado, un desempleado, un superviviente de un genocidio viral, que has sido separado del resto de la humanidad por algo que no cuenta con tu voluntad. Ahora que ves a tu gente morir sin poder hacer nada más que consumirte por dentro, ahora que el mundo está tan lejano de ti… Si luego de esto sigues inmóvil ante los refugiados, la violencia, la intolerancia, el xenofobia, la homofobia… y todas las maldades humanas, no harás otra cosas que dejar en claro que el asesino eres tú, el maltratador eres tú, el homofóbico eres tú, el racista eres tú, el violador eres tú, el corona virus eres tú… sin distinción de género.

No podrás refugiarte más en tu condición de ignorante. A partir de ahora sabrás de qué lado de la vida estarás, si serás animal o seguirás siendo virus, por más que aún no te hayas manifestado.

No olvides acariciar...

No olvides acariciar…
Puedes ser hasta cruel
y olvidar querer…
pero no acariciar.
Hasta si quieres,
olvida el porqué,
pero no dejes de recorrer
la piel que humedece tus días.
Puedes dejar de pelear si gustas,
de correr, nadar o hasta volar.
Dejar de recorrer el mundo puedes…
Pero a ese infinito tan minúsculo,
que abriga tus emociones,
no dejes de acariciar.
No dejes de acariciar jamás.
No puedes ni pintar,
ni escribir o imaginar siquiera,
el roce de una sola molécula
de la piel donde habita
la mirada que te estremece,
cuando deja su aroma
en tu acorazada superficie…
única prueba de existencia absoluta,
donde empírico, poético y sentipensante
se hacen epicentro de la alegría.
¡Puedes hasta olvidar quien eres!
Pero no dejes nunca de acariciar…
es el idioma universal del amor puro,
del contigo y por nosotros,
del somos y podemos,
del estoy,
del te amo,
del te quiero…

Hoy no...

Hoy no quiero que nada zozobre
el nivel básico del viento,
la maduración de la ciruela
o el canto del silencio.
Hoy ya no existo ni puedo
agonizar a campo abierto,
inundar de rosas al limonero
o decorar al frío cemento
para que el ambicioso
lo juzgue de cálido elemento.
Ya hoy no quiero
abalanzarme sin razón hacia el firmamento,
agonizar bostezos ante el movimiento,
insinuar razones por puro aburrimiento.
No quiero oír que todo se mueve
desde la voz de los quietos,
untar con valores el pan de los siesos,
ver zarpar al barco que timón no lleva,
ni navegar sin vela en aquel velero.
No llevo fuerzas ya
para dejar pasar el sufrimiento,
ni maquillaje para sonreír al imbécil
o soportar la sabiduría del repitecuentos.
Será la obsolescencia de la paciencia,
el hartazgo de la tolerancia,
el abuso de la estupidez existente
o tan solo el tiempo
que corroe al consentimiento…
Hoy no quiero que nada zozobre
el nivel básico del viento,
la maduración de la ciruela
o el canto del silencio.

Yo lanzo letras

Yo lanzo letras al blanco que tú reconoces e interpretas desde tu saber o sentir; hasta también desde tu inconsciente que crees inexistente o inactivo. Es como colmarte de matices la paleta de tus emociones y motivar tu creatividad con una lluvia de sensaciones que te movilizan para crear, y es con todo esto que pintas tu propio lienzo, muchas veces muy distinto al que yo intento… yo solo despierto los sentimientos que tú llevas dormidos dentro…

¿De qué color eres?

_¿De qué color eres?  -Preguntó entonces.
_Color no llevo, tan solo aquel del que tú me pintes. ¿De qué sirve creerte azul si te ven fuego? Prefiero que me dibujes a decirte cómo me veo. Yo no me modifico por tu mirar, es el nosotros que se condiciona. Por ello, por ese nosotros, quiero saber de qué color me ves tú… así pintaremos, ésta nueva creación juntos.

Permítanme

Permítanme hoy, morir en ayunas
como tantos millones mueren
como a tantos que asesina el alba
cada mañana, al traerlos a un nuevo día.

Permítanme vaciar la memoria,
ignorar lo básico de una civilización
que cruje entre sus hierros enmohecidos,
sus aceros obsoletos y su litio rojo sangre…
Como tantos sin acceso al vanguardismo,
que no cultura, tan solo información consumista,
se realizan como esclavos sonrientes
plenos por mendigar vida prestada.

Permítanme al menos no ser sensible,
sordo de alma y de corazón,
ignorante de sentimientos,
acaparador de elementos,
acumulador de marcas,
repetidor incansable de estupideces…

Permítanme no saber ni pensar,
no sentir ni imaginar,
no recibir ni intuir.
Ser común ciudadano
libre de venas abiertas,
de piel al descubierto,
de dolor ajeno,
de intolerancia ciudadana.

Hoy, día libre a la conciencia.
Tan solo tener y respirar,
tan solo acumular y temer,
no sentir los huesos que crujen
bajo los nuevos zapatos.
Permítanme ya sobre el final,
no tener que superar a diario
el menosprecio hacia mi arte,
el no validar y no tener.

Permítanme hoy, morir en ayunas
como tantos millones mueren
como a tantos que asesina el alba,
cada mañana, al traerlos a un nuevo día,
sin permiso ni consulta, sin opción ni tiempo…
con el egoísmo de todos,
la ignorancia de muchos
y el mustio olvido del tiempo…

Demasiados vientos

Demasiados vientos hace
que una palabra
no humedece mi andar
o al simple párpado que aletea,
cual pájaro enjaulado,
cuando se llueve el alma.
Ya no voy profundo
porque de solo,
sobran las palabras
y se ausentan los abrazos…
el pensamiento todo lo engulle
y se hace sal un encuentro,
y miel, la propia parca.
Quedo sobre la piel primera,
la de todos,
donde deambula lo evidente,
junto al eficaz consumo
para el cancerbero apoderado.
Dejé contigo la poesía
para que Bucowsky
me dejara aquí...
más que suficiente su soledad
para abusar de la sana demencia.
Demasiados vientos hace
que una palabra
no humedece mi andar
o al simple párpado que aletea,
cual pájaro enjaulado
cuando se llueve el alma…
Y es que esas palabras
quedaron muy lejos
o murieron bajo el lodo
que nos imbecilita,
nos trae a tontos
y nos olvida de nosotros.
Ya no bajo a por mí…
me dejo estar allí
a la espera de emerger
cuando la nada
sea el todo que permita ser…

Abre tu vientre...

Abre tu vientre que el frío cala hondo… 

Me sé… y el invierno me cosecha, 

soy brote indigente, fruto enraizado… 

soy todo menos Hombre 

porque me sé 

y el invierno, 

tan solo por solo… 

me recibe. 

Seré de los que recuerde 

una Australia siena, 

un invierno blanco, 

un río con cauce, 

un pez mojado… 

al ignorante Humano 

virus y depredador desenfrenado. 

Abre tu vientre 

que no hay semillas para regadío 

y de alforja podrá ser útil 

para las lagrimas 

de los nuevos ríos… 

Abre tu vientre que el frío cala hondo… 

Me sé… ya nos sabemos y es tarde, 

Noé encallado, ha hecho fondo…