El mundo en el que...

El mundo en el que vivimos tiene poco que ver con el mundo en que existimos... Este no conformar, nos eterniza  en la soledad superpoblada que bajo el membrete de sociedad, nos otorga un papel de extras en nuestra propia biografía.

Si debo hablar para complacerte...

 

Si debo hablar para complacerte… ¿Cómo decir que hablo?  Si amarte es complacerte ¿Cómo pensar que soy yo quien te ama? Escribir para complacerte es buscar repetirte o plagiarte. La complacencia no genera  arte, así como el amor no ha de ser bello o complaciente. En el caósmos  que constituye la existencia, no prima la complacencia, eso es la hipocresía. El Universo no se complace, se tolera y coexiste, cohabita e  hilvana la evolución. Ama lo diferente, porque solo la diversidad hace a la sabiduría y el amor no sabe de ignorancias… solo así, te sabrás tan pequeño que te sentirás inmenso.   

Del paraninfo bermejo

 Del paraninfo bermejo,

aciago límite del espero,

se espesa el vientre

que en aguas meció anhelos.

Se subraya el índice

del cobarde, del cateto,

y con rosas rozas,

en vano intento,

de hacer aromas

donde yacen excrementos.

El paraninfo, bermejo,

desangrado yace muerto…

En este instante que lo conforman nada menos

 En este instante que lo conforman nada menos que veintiún mil novecientos días, de los que se recuerdan y de los de aquellos... Cuando la muerte se hace aliada, única confiabilidad existente o persistente, que durante las sesenta décadas no ha cambiado de argumento o de mensaje... la que hoy coexisten vestida del alivio que impone su sola existencia, de protagonizar la acción última que hace soportable la visión objetiva del Humano hoy, que avergüenza cualquier intento de amor... En agradecimiento a tu existencia es que aún suda tinta la mañana y empaña de humo el cristal de la vida, para incorporarme a la ciudadana ignorancia y continuar... ¡ Si no existieras! ¿Quién desde la cordura existiría? Tienes la humildad de dejarme a mí el protagonismo y la responsabilidad de determinar mi momento de vida más importante, cosa que tú antónimo pariente no me concedió... y si me olvidara o valor no tuviera, estarás tú por siempre, para recordarme el sentido de la existencia... Tu antónimo se impuso y se marchó al instante... y tú has estado allí, a mi lado, desde ese preciso momento...

Empañé el alma siempre

 
Empañé el alma siempre, que asomé mi niño, al adulto averno donde deambula mi cuerpo... Llorado siempre, y no por mí, ni por culpa siquiera, al dar de bruces contra la avaricia... esa ignorancia camuflada de metales preciosos que ya valores intangibles, conforman el credo único y solemne, de una degeneración con disfraz de exitosos emprendedores de futuro. Hoy miro ya casi desde la cumbre con visibilidad de tiempo y camino andado... Ya no empaño...quiebro o me destruyo, aferrado al niño que me llevo...mi único vestigio digno que atesoro. Por ellos lloro, viendo los campos de exterminio que la virtualidad construye, sin piedad, cada vez que escucho hablar de evolución social... Empañé el alma siempre, con la tinta sincera de mis letras...

No solo un fallecido está muerto…

 

No solo un fallecido está muerto… los olvidados de sí mismos, aquellos que se sustituyen permanentemente por arquetipos en fondo o forma, los mimos de la cotidianeidad, los avariciosos y codiciosos, los subyugados o dogmatizados, los fanáticos u obedientes serviles, los que aman desde Shakespeare o anhelan desde Hollywood… ellos también fallecen desde si mismos, por sí mismos.  La creatividad, que es la esencia de la vida misma, que no es tan solo un instante sino más bien una constante; ella es la eternidad mientras la repetición es la dilución del yo en el magma del mundanidad. En los afanes mundanos de la juventud eterna no hay más que muerte anticipada…