Retorno

Me sumerjo,

abro la puerta e ingreso

Descubro,

así como en el puente aquel día,

la oscuridad amiga

el silencio hermano

La solemnidad de la nada más real

que es el yo sin coreografía.

La lluvia de palabras invade el pergamino…

Las ordena el alma y las peina el camino,

aparecen sobre el blanco y hablan.

Así como sobre el asfalto aquel día de puente…

Puente entre dos instantes;

se sumergió, abrió la puerta e ingresó

aquel que por allí venía.

Lo ordenó el alma, lo peinó el camino,

y quedó dormido también sobre el asfalto.

Aparece hoy sobre el blanco y habla,

habiendo dejado el cuerpo

y portando tan solo el alma…

A sabiendas que es ello y tan solo ello,

lo que pudo retornar al blanco y habla…

Fluímos...

Llueve...
le agua circula en torrentes
y arrastran.
Todo fluye hacia un único punto
y aún así no lo vemos.
Las sombras se dirigen de la mano
hacia un punto todas...
cada una pero a un mismo punto.
Las plantas hacia el sol
mi peso al magma...
Todo fluye a un punto
y aún así no lo vemos.
A pesar de ello
fluimos, hacia un punto,
que ni aún así
lo vemos...

es siempre todavía...

El tiempo,
quedó atascado entre una pequeña piedra de asfalto
y un espacio desconocido que habité unos segundos,
que me dejó allí de alguna forma o manera.
La imagen,
la que de mi llevaba
quedó atrapada en el cromado de algún neumático
de algún automóvil que rozándome pasaba.
Quien aún no comprendo...regresó.
De cual campiña o agujero negro
tomo la luz hacia aquel sendero que tanto agobia,
que no colma al pleno el sentir más inmenso.
La carcasa de calcio aún resuena tras el estruendo
de la chapa y el freno que dio distancia a mis nuevos días.
No siguen las palabras aquellas que en asfalto quedaran
como hojarasca al viento de un otoño que fin fuera.
Letras nuevas de un viejo atavío portan la celulosa ésta,
que tiende a ser más mordaz, menos ingenua,
y hasta tal vez, más cierta.
Que mas diera si fuera aquel el último instante
a quienes no portan estas letras...
y que si no se entendieran, que más diera...
¿Qué más si más no hay?
Tan solo el ésto hay
que después de la coma
quien sabe si algo escrito
alguna vez habría,

Palabra escrita

No soy mas que lo que soy
y de ello, simplemente eso.
No quiero decir mas de lo que digo
para que aprendas nada de ello.
Quisiera hablarte...sin texto,
por que al continuar tú, de esa manera,
agregarías tu yo a ello.
Al releerme me estancas,
al leerte después de leerme, me potencias.
La "verdad" no se eterniza en la palabra escrita,
se nutre de cada ser en cada su tiempo,
así como el agua del río en cada orilla.
Temo el descubrir
que la palabra escrita sea el ancla de la humanidad...
a mi, que tanto me enamora.
Te leo, pero no te repito
Te leo, pero ya no te pienso ni te repito.
Te leo y te dejo dentro y de ti me olvido.
Te leo por que sumo y pincelo.
Te leo por que no aprendo ni te apreendo.
Te leo y solo siento, no pienso.
Por que solo sintiéndote, riego mi sentir...
éste es el lector que para mi quiero...
el escritor de la vida que no busca perpetuar su palabra,
que simplemente riega de herramientas a la nueva palabra.
¿Cuan acertada sería la difusión escrita sin pié de firma!

La erradicación del terrorismo...

Pertenezco a esa corriente conceptual

que espera y sueña con

la erradicación del terrorismo en todas sus formas…

Lo absurdo, es que estas tres primeras frases, reciben el apoyo del 99,9% de la población mundial que piensa que no es aterrorizada. Más absurdo aún, son tácitamente apoyadas por todos los terroristas.

La humanidad ha vivido siempre bajo regímenes terroristas y me atrevería a decir, que el terrorismo conforma la estructura social más básica; la mediocridad intelectual de aquellos que asocian al terrorismo únicamente a la muerte violenta, no hace más que confirmar que la información por si misma, no es generadora de pensamiento crítico, cuando tiende a desarrollar el terror en los receptores, es decir, cuando es condicionada (condicionada desde la elaboración hasta la difusión).

Los pilares que sostienen al terrorismo institucional son la necesidad de pertenencia y de trascendencia de las personas, la directriz genética de perpetuidad de la especie (que es a cada gen de forma individual) y la palabra.

Dicho esto, el 99,9% ya me tiene por demente…se incluyen los terroristas; tanto aquellos que te aterrorizan con el sentir de poder quedarte sin lo que tienes (si es que algo de lo que tienes te pertenece), o lo que "eres" o crees ser, en la sociedad en la que te desarrollas y hasta poder perder, lo que podrías tener una vez que ya no existas…

Pertenezco a esa corriente conceptual

que espera y sueña con

la erradicación del terrorismo…pero en todas sus formas.

La vida real...

Curiosa la palabra realidad
que permite tanto recoveco.
Se mezcla con tangible y material.
Un hilo infinito que conduce hasta,
cerebro y alma...
Cuanto más ando
más encuentro que el mundo material
al que se determina como la realidad única,
es la irrealidad por excelencia.
El gran cacique "Seattlle" lo entendió ya en su momento...
¿Cómo venderte el agua de los ríos
si no me pertenecen?
Todo lo que materialmente se posee ¿Cuánto vale?
Si el valor que lo sustenta en moneda,
es escencialmente abstracto...miremos las Bolsas...
miremos las hipotecas, miremos las letras de cambio,
miremos los artículos que compramos...
todo ello es lo que llamamos "el Mundo real".
Creo que al menos los poetas saben en que Mundo viven.
La única realidad, es la conciencia de saber en dónde se está...
y esto, no es tangible.

Mi primer verso...

Si cogiera hoy mi primer verso,
desde la búsqueda,
lo repetiría...
Desde el encuentro,
lo adornaría de matices.
Desde el final...lo haría epitafio...