Demasiados vientos hace
que una palabra
no humedece mi andar
o al simple párpado que aletea,
cual pájaro enjaulado,
cuando se llueve el alma.
Ya no voy profundo
porque de solo,
sobran las palabras
y se ausentan los abrazos…
el pensamiento todo lo engulle
y se hace sal un encuentro,
y miel, la propia parca.
Quedo sobre la piel primera,
la de todos,
donde deambula lo evidente,
junto al eficaz consumo
para el cancerbero apoderado.
Dejé contigo la poesía
para que Bucowsky
me dejara aquí...
más que suficiente su soledad
para abusar de la sana demencia.
Demasiados vientos hace
que una palabra
no humedece mi andar
o al simple párpado que aletea,
cual pájaro enjaulado
cuando se llueve el alma…
Y es que esas palabras
quedaron muy lejos
o murieron bajo el lodo
que nos imbecilita,
nos trae a tontos
y nos olvida de nosotros.
Ya no bajo a por mí…
me dejo estar allí
a la espera de emerger
cuando la nada
sea el todo que permita ser…
que una palabra
no humedece mi andar
o al simple párpado que aletea,
cual pájaro enjaulado,
cuando se llueve el alma.
Ya no voy profundo
porque de solo,
sobran las palabras
y se ausentan los abrazos…
el pensamiento todo lo engulle
y se hace sal un encuentro,
y miel, la propia parca.
Quedo sobre la piel primera,
la de todos,
donde deambula lo evidente,
junto al eficaz consumo
para el cancerbero apoderado.
Dejé contigo la poesía
para que Bucowsky
me dejara aquí...
más que suficiente su soledad
para abusar de la sana demencia.
Demasiados vientos hace
que una palabra
no humedece mi andar
o al simple párpado que aletea,
cual pájaro enjaulado
cuando se llueve el alma…
Y es que esas palabras
quedaron muy lejos
o murieron bajo el lodo
que nos imbecilita,
nos trae a tontos
y nos olvida de nosotros.
Ya no bajo a por mí…
me dejo estar allí
a la espera de emerger
cuando la nada
sea el todo que permita ser…
