martes, 17 de julio de 2012

Hoy lloraré...


Hoy lloraré…
un algo cansado de llorar
y  un algo más
que el solo fluir de lágrimas
como fuente decrépita.
Un algo subterráneo,
un algo subconsciente,
un algo subyacente,
pero cotidiano, y tal vez eso,
por invisible.
Hoy lloraré…
no encuentro más que hacer
que lo elemental, lo simple,
lo obvio, lo evidente…
aquello que simplemente surge.
Y hoy lloraré…
lo haré por ti, por mi y por ellos.
Por la vergüenza de participar
en este genocidio dantesco e irracional,
en esta devoción a la ignorancia,
en este alarde de hipocresía,
en este gozo por la miserabilidad del alma.
Lo haré tal vez, por ser lo único que sepa hacer,
y hundir  en la humedad de la sal,
la vergüenza de mi incapacidad.
Y hoy lloraré,
y sea tal vez lo último que haga…
por ti, por el, por ellos…
ya que por mi;
lloro desde el día aquel
que entendí que ya nada
podía hacer
ni por ti, ni por el, ni por ellos…

Girola/08

Aquí...del otro lado del Mundo


Aquí no se ven niños
dibujando con arabescos malabares
en las esquinas de los semáforos
por una moneda..,
¡Es allá!
Del otro lado del Mundo.

Aquí no se ven niños
harapientos de pata al suelo,
temblando de frío en una tarde de Enero..,
¡Es allá!
Del otro lado del Mundo.

Aquí no se ven
cadáveres de niños
bajo escombros de metralla de un genocidio "no declarado"..,
¡Es allá!
Del otro lado del Mundo.

Aquí no se ven
niños topo de cavar madrigueras,
por un pan y una lata de agua..,
¡Es allá!
Del otro lado del Mundo.

Aquí no se ven los niños
que mueren cada tres segundos,
enterrados bajo los excedentes de producción
para impedir la baja de precios..,
¡Es allá!
Del  otro lado del Mundo.

Y yo aquí..,
llevando mi ciudadanía de este Mundo,
y a cada niño,
bajo el torpe amparo de mis solitarias letras...

Girola/06

De cosecha

Hoy el tiempo ya transcurrido
impone salir de cosecha.
No hay mucho más que saber
ni tiempo, ni voluntad...
Reseca ya la esperanza
ve aproximarse la luz última
como desde hace tiempo
dentro de un túnel interminable.
Y sigue la inercia impuesta
por la ceguera de confort
repitiendo la misma pregunta
de las primera grafías de éstas manos
¿Cuándo la creación se volvió epitafio?
Hoy el tiempo ya transcurrido
impone salir de cosecha...