Antes de cada despertar

Antes de cada despertar
busco dejar en aquella vida
un rastro de existencia.
Algún recuerdo o marca
que igual que en ésta,
me manifieste partícipe.
Al igual que en el ayer
que tan sueño pareciese,
igual que en el mañana
que tan soñado parecería.
Así converjo en un hoy eterno,
no aquí contigo,
es allá en mis sueños,
dónde a mi antojo,
voy,

regreso,

y tal vez,

no vuelvo.

Hoy entiendo

Hoy entiendo que nunca me dejé solo,
nunca me olvidé de mi
y siempre me creí.
Eso me permite hoy acompañarte,
saber que no te olvidaré
y creer en ti,
porque solo sabiéndome te reconozco,
solo siéndome fiel puedo serte,
bajo el respeto que brota de la sinceridad
de saberme ser
autenticamente yo
quien te ama.

No se qué podrá ser...

No se qué podrá ser
y muchas veces es imperceptible…
Tal vez el muelle pequeño
hasta complicado para andar
con un panel en falta,
traicionero casi escondido,
como el piedrón de Cuero
que anuncia la zambullida del muelle
en la achocolatada agua fría y Honda.
Puede que sea el CUTCSA que no para nunca
o el que nunca pasa en hora, esperada.
Las conversaciones interminables en la parada,
calientes y muertos de frío,
vapores de mate en recelos,
pucho empezado por la de Murfy…
“encendés el pucho y viene el Bondi”.
Tal vez la rambla cuando humedece la frente
que se estampa contra el Panamericano
con el primer cachetazo del sol naciente,
cuando rumbo al centro,
venía atropellado de dejar los nenes,
a medio vascolet y café con leche,
medio bizcocho en el colegio,
aquel García Lorca, los naranjitos,
debajo del Kennedy de Blanca,
el de los asados con Astori,
el flaco aquel, el papá de Pancho.
Tal vez aquel penitente
que nunca asombro a nadie
que ni salto ni acrobacia,
pero que siempre pasaba a verlo
como esperando que creciera
por arte de magia,
a pura garra charrúa tal vez.
No se realmente lo que sea,
la rambla puede ser,
los pescadores de los ingleses,
el pescado del italiano Mario,
los chivitos de Marcos
cuando estaba en Coimbra,
los panchos de la Pasiva,
o tal vez los asados en casa,
la Pilsen del Bate,
los copetines del Payaso.
La costa, el mar abierto,
el aserradero de Richard,
la curva de la muerte
y el puertito del buceo,
a la noche, cuando la tormenta arrecia
y no se ve dentro del coche, empañado.
Puede que hasta la muerte,
el fusca blanco y negro de copete rojo,
que me paraba todas las noches
cuando regresaba de casa de La Gorda,
y saliendo de la vida
todas las noches,
me esperaba siempre la muerte…
los profesores que dejaban de estar,
los que aún están y estarán por siempre,
los amigos que dejaban de aparecer,
la Tristán Narvaja, el obelisco aquella tarde,
la ENBA juntando las litográficas
que usaron como baldosas
los milicos de la dictadura, la redactablanda.
En la Figari con el frío pintando gritos callados,
con Alejandro grabando, con Nelda jugando…
Tal vez algo de aquello o de eso otro.
El Trola que se nos fue sin avisar,
como cuando metía el gol que nos salvaba.
Con el Bola jugando campeonatos de campito
o en el Molino de Pérez…primero juntando castañetas,
luego pintando a besos los amores primeros.
Tal vez la bajada de pasto de la Virgilio,
el Yepes de los caídos en la mar,
el viejo Torres en cada baldosa de mi calle,
Dumas dando vueltas en los árboles del prado
y Miguel Ángel, aún rezongando a Giacoya.
Tal vez mi Lauchi escondiéndose en los roperos
o el Enano tocando la viola como aquel tano de otrora,
o el Jack esperándome siempre tras el portón.
La chiquinita, los panqueques de la Pataia,
la patada al verde o el machetazo del azul…
Muchas veces es imperceptible,
el pequeño terruño al que agrandan
las celestes almas
que como leche hervida
en mi paisito se derraman…
No se qué podrá ser,
pero hay un aroma a sales
que no me quito del alma
ni llorando a secar mis mares…

Del amor...

Quise ser partícula de polvo
para en primavera descansar sobre tu piel,
dormir cual niño, arrullarme en tus aromas,
olvidarme en tus matices o embriagarme de ti.
Dejarme allí ocultado hasta de la vida,
que me busca siempre para luchar junto a ella,
para acompañarla a descubrir a las bestias
e intentar hasta el cansancio,
iluminar los oscuros pasillos del quieto.
Descubrí al amor mucho antes que al miedo,
y lo descubrí enmarañado en telas de araña
ahogado por la cursilería de plumas vacías
que lo hacen pesar, dolor, perdida, posesión…
No habrá soporte más digno para mi amor
que tu piel mujer,
que tu alma mujer,
que tu aliento mujer;
como no habrá jamás
mejor compañera para la batalla,
que tú mujer,
ni habrá mi equilibrio sin tu contrapeso, mujer.
No hay amor mujer…sin nosotros.
Tú, pero sin nombre mujer,
tal como yo, sin nombre hombre,
que ni tú mía ni yo tuyo,
tú y yo, la vida,
tú y yo el Universo,
la fuerza incomprensible del amor,
por que es el dos
el primer paso a la potencialidad.
¿Cómo no amarte mujer antes que intentar el respiro
si es de tu aliento que vivo y desde tu matriz que surjo?
¿Cómo no amarme mujer si doy sentido al amor que dibujas
cada vez que das belleza al mundo con la exclusividad de tu sonrisa?
Somos el amor mujer,
y no hay razón más poderosa en el Universo
que el estar juntos y amarnos,
porque no hay energía más poderosa
que el amor que juntos engendramos,
cada vez que nos miramos,
cada vez que nos besamos,
cada vez que existimos y gozamos,
cada vez que nos respetamos
que no hacemos más
que respetar la vida misma,
por que tiemblan los imperios todos
cuando al amor nos entregamos juntos.
Quería ser partícula de polvo
para en primavera descansar sobre tu piel
y te hallé partícula también,
buscando mi piel para tu descanso
y en remolino nos abrazamos,
tantas otras partículas juntamos,
que hicimos ventisca y tormenta
hasta con las bestias acabamos,
que nos asechaban con el miedo
del amor desamparado,
del amor dolor eterno,
del amor crucificado,
cuando es solo nuestro amor mujer
el que hará trizas los avernos
que las bestias han creado.
Comprendí el amor
cuando vi en tus ojos
mi imagen perfecta,
que junto con tu imagen en mis pupilas
conformaban aquella playa y las arenas
de aquel Malvín que peinaba las cabelleras
de dos niños que acababan de verter un beso
sobre aquellas eternas arenas…y comprendí,
que ya nunca más, sería yo sin tu presencia,
comprendí que sin nombre serías mujer eterna,
mujer amiga, mujer guerrera, mujer amor, mujer arena.
Porque aprendí el amor antes que el miedo
y junto a ti sobre aquella arena,
tan tibia, tan tersa
tan joven y tan bella…

POlíticos

Lo más patético y lamentable que tienen la mayoría de los políticos de hoy día es que ni siquiera pueden reclamar la autoría de las atrocidades que hacen, no tienen siquiera la originalidad ni firma propia. No llegan ni a ser creadores o emprendedores. No son más que una herramienta de oferta para los verdaderos diseñadores de la barbarie. Es una lástima ver cuando una tipología tan vulgar y barata se establece como representativa de toda una comunidad. Figuran y posan como creadores o hacedores de un algo y no son más que soldaditos obedientes para un grupo reducido de bestias que les van arrojando migajas por figurar en la línea de avanzada. Este menosprecio de la dignidad, éste culto a la ignorancia masificada, ésta imposición de la prostitución institucionalizada, no hace otra cosa que afianzar en lo institucional las bases educativas europeas implantadas y diseñadas en el siglo XVIIII, para la producción en serie de sociedad fácilmente maleables…de la cual éstos políticos no se han salvado. La gente tampoco, dentro de esta nueva corriente informativa Express, se mantienen los mismos cánones que con el fútbol…todos opinamos y satisfacemos nuestras frustraciones gritando desde las gradas peor nadie baja a la cancha. Sigue el coliseo transformado en una pantalla de TV, solo que han cambiado los leones por la opinión pública.

Las tres Natalias

Esto que escribo a continuación es real, tan real que me sucedió ayer a la noche, cuando con una amiga de Isabel, Marilú, decidimos ir al cine a ver una película titulada, Techo y comida, protagonizada por Natalia de Molina, nominada al Goya por esa interpretación.

No sabía hasta que comenzó el rodaje, el desdoblamiento que Natalia ejecutaría esa noche con la magia de siempre… de ésta y aquella Natalia, así como de la primera que es mi Hija Natalia, mi Naty, la Lauchi; y aquella otra, la de Molina que también fue la que protagonizó el film, recomendable sin dudarlo pueden ver algo en el siguiente enlace: https://www.youtube.com/watch?v=VGCfosPtxeI

El tema es muy común y como acredita el final de la película, en el 2012 unas quinientas cuarenta familias por día eran desahuciadas en España…Y Rocío, el personaje de Natalia fue una de ellas. Ya éste año 2015 las cosas van mejor…hasta junio iban unos 37.608 desahuciados, por eso es un tema común, ocurre todos los días, por más que nadie se entere porqué estamos de rebajas navideñas, ocurre todos los días. Rocío tenía un niño de unos once años, madre soltera sin familia que se ve acorralada en un pueblo de Andalucía, cercada por la crisis, por la incomprensión y el ninguneo general. En un país cuyos mandatarios se jactan de estar dentro de los ocho países más poderosos del Mundo, Natalia, la que hace de Rocío, no consigue trabajo, las prestaciones llegan sin sembrar más que algún viento fresco, es engullida por la ambición de un sistema que la devora sin más. Termina en la calle como las 540 del 2012, 2013, 2014…

Natalia mi hija vive en el tercer Mundo, no es madre soltera y trabaja. No sabe de desahucios, ni propios ni de vecinos o amigos. Es el tercer Mundo y no es un país poderoso…las mentiras salen de sus agujeros. Natalia la otra, la que hace de Rocío, termina en la calle con su hijo pequeño…termina la película, los suspiros se destensan y las miradas húmedas van vaciando la sala…casi vacía…no como la de el ataque en las galaxias 54 que estaba llena…

Los comentarios son evidentes, las sensaciones sabidas, pero quedan allá, en aquella gran pantalla o allá, debajo del tapete de la noble ciudadanía. Hacemos lo que todos hacen, en pleno centro de Málaga, casco antiguo de Málaga nos sentamos en al terraza de un bar lleno de gente, como todos los bares del centro a tomar un refresco, una cerveza o una copa de vino y acompañarlos con algo para comer, tal vez hasta para llenar el vacío que aportaba nuestro rostro.

No se si llegó a mi antes aquella voz, o los ojos acabados de Marilú o las lágrimas de Isabel, no recuerdo, pero aquella voz quebrada, estremecida por la vergüenza que imparte la exclusión, ahondada por la desesperanza comenzó diciendo “Me llamo Natalia, tengo treinta y dos años, soy licenciada en comercio exterior y marketing, hace año y medio que estoy en el paro y hace seis meses que me desahuciaron y vivo bajo el puente…” Las alertas todas sonaron en mi haber y pensé rápidamente, que tal vez fuera una promoción de la película recién vista. Giré mi rostro y la vi, otra Natalia, no aquella que detona todas mis ansias de vivir y que vive en aquel tercer mundo feliz de su vida, tampoco a la otra que hizo de Rocío y quedó tras el telón del fin…era ésta otra Natalia, que estaba aquí en éste país del primer Mundo desahuciada y en el paro. Hablaba en voz alta, desesperada, a la marea de nadies que la rodeaba. “No quiero nada, no pido nada, solo que me escuchen alguien que me entienda. Quiero pedir esperanza, lo que sea. Somos muchos que vivimos bajo el puente y ya no sabemos qué hacer. Queremos trabajo, volver a sentirnos dignos. Estoy estremecida y no creo más en la vida…” Me giré para mirarla y justo dejó de hablar. No la veía entre la gente, no había ningún mendigo y cuando la voz retomó su honda desesperación vi una chica de oficina, una muchacha de bario como las miles que inundaban las terrazas esa noche de sábado, vi una estudiante una universitaria. Vi la soledad, la desesperanza, la derrota, la mirada de la muerta viva, lo que hacen los banqueros y lo que apoyan los políticos…lo vi, estaba allí y no allá en aquella pantalla.

En un acto reflejo hicimos lo que hacen los imbéciles, le dimos lo que más pudimos. Marilú le alcanzó los billetes en un acto casí que inmediato y Natalia le pidió un abrazo. La noche se desmayó contra el cemento que pedía a gritos el alma de las bestias que en esos instantes hacían de payasos televisados en sus debates pre-electorales. Fuimos los únicos imbéciles en ofrecerle lo peor que teníamos, los billetes que no nos cobraría el bar, las mesas estaban llenas de comida y bebida y los lípidos aglutinados y el alcohol alborotado pedía más cosas sobre las mesas. Dentro, la cocina estaría repleta de alimentos que terminarían seguro en la basura esa noche, así como las sobras de las bestias que siempre dejan en los platos en forma de mostrar su capacidad de compra y su discapacidad intelectual. Nadie se levantó, nadie dejó de hablar de las rebajas de navidades, nadie dejó de beber, nadie se hizo alguien y todos siguieron siendo nadies…

Natalia lloraba y cuando Marilú llegó a la mesa dijo: “¿Cómo te llamas?” Marilú quedó algo descompensada y le dijo nuestros nombres. “Gracias, gracias…esto me dará un poco más de fe en que algo bueno aún queda en el ser humano, en que alguna esperanza aún nos queda, gracias, gracias. Lo llevaré en el alma…” No creo siquiera que los haya gastado Natalia esos billetes, tal vez los tenga como talismán de fuerza para poder seguir creyendo en la vida. La gente seguía comiendo y bebiendo, hablando de las rebajas de navidad, su peluquero, cuantos polvos se echan por semana y dónde está mas barata la cerveza…Marilú se desplomó dentro de sus grande ojos llorosos e Isabel bajo sus aguas, entendió que era su País, su lugar, su casa…que no era la pantalla y que también, de alguna forma la desahuciaban a ella de su confianza…yo comencé a hablar cada vez más alto, más dolido, mas con ganas de llenar de cadáveres ya cadáveres la mesas del bar, con ganas de borrar la vida, acabar con la incomprensión y hacer del poder, estiércol para deshecho. Natalia, la primera, la única, explotó en lo más hondo de mi ser en furia defensiva, como seguramente hubiera hecho ella esa noche, la otra, la que hizo de Rocío, pintó de luces el firmamento con su amor de madre y voluntad de vida…y ésta, la que bajó esa noche a la Tierra, sello por siempre el amor ami pecho, el facón en mi diestra y la dignidad en lo más alto de mi bandera. Voy a por las bestias, a por las bestias todas, así cueste mi pluma, mi voz, mi osamenta…por las tres Natalias que confirman los trazos que se almacenan en mi hoguera.

Las tres Natalias...

Canto a la desalegría,
la desazón del pié derecho
cuando izquierdo comienza
y de bruces lleva al cuento,
que chasquillado contra el cemento
recuerda subterchillidos de dictaduras.
Canto a la libertad del invento,
de la creatividad pura
de la palabra que hoy conoces
y comprendes si haberse jamás
presentado a tu intelecto.
Hablo de desaprender
para limpiar a transparencia,
los tumores enquistados
en mi pobre intelecto.
De ayer…haré cuento…
no prosa ni poema…
De ayer, de las tres Natalias,
haré simple recuerdo de lo ocurrido.
De ayer queda la ceniza,
las astillas hendidas a mí,
que siempre y de alguna manera,
quedan…
El recuento de minusvalías evidentes,
de la mediocridad del Hombre ciudadano,
del poco amor del despistado.
Del ayer de las tres Natalias,
quedará por siempre
la pluma cual puñal en mano,
el verso cual mortaja de amor,
y la vena abierta de mi ser,
potenciando tu eco Eduardo,
ardiendo lavas de lucha,
volcán eterno de las tres Natalias,
epicentro en mi alma,
lloro anticipado de Mario,
bandera única del poeta
que engalana sus lágrimas
a flor de perla, a luz de amor,
a valor de madre,
a fuerza de Hembra,
de las tres Natalias,
cualquiera de ellas…

Hoy

Sinceramente, creo que nos están contaminando con palabrerío abrumador. Cada vez se habla más rápido y cada vez se dice menos. Se miente tanto que escuchar se ha vuelto nocivo. Ya no hay siquiera un mínimo respeto, ni pudor. Es tan claro ya que solo lograr rentabilidad económica es respetable en ésta sociedad que la cultura en cualquier momento cotizará en bolsa. A la gente les prometen el paraíso por un voto, por poder llenarse los bolsillos…la gente vota…no ocurre nada…vuelven a mentir…la gente vuelve a votar…no ocurre nada…ni en la gente ocurre algo y la gente se cree libre. Se creen dueños de su pensamiento. Que triste fin para una raza que pareciera inteligente.

Con cuál, con qué...

Con qué palabra
empezar a amarte,
con qué luz iluminarte,
con cuál aliento acariciarte.
Con qué idea,
con cuál sueño,
con cuál color…
Con qué o cuál,
que no haya sido ya
violencia de matar.
Con qué palabra
empezar a amarte,
si en la antesala del deseo,
supera el hambre
a la masacre,
opciones de hoy,
opciones de aire.
En qué lugar
podría besarte,
sin que ardas
de muerte y barbarie.
Con qué palabra
podría hoy
comenzar a amarte,
sin pensar
que cada silaba
pueda matarte…
Tu que vuelas
más allá del aire,
con cuál palabra
podré ya,
alguna vez,
volver a amarte…
Qué de mi
sin la palabra aquella.
Qué de ti
sin mi amor en tu huella.
Con qué palabra
la repinto a ella…dime tú,
hoy que el dolor me ciega,
cuál es la palabra aquella
con la que debo empezar a amarte,
con qué luz iluminarte,
con cuál aliento acariciarte…

Hay cosas...

Hay cosas que me parece, se dan como imposibles ya que no concebimos los cambios de contexto.
Después de la bomba atómica, el resultado no era precisamente lo esperado por los defensores de la justicia social. No era muy positivo ver tantas muertes, deformaciones y mutilaciones que perduraban a través de los años… no daba buena imagen pública. Así que los imperios de siempre buscaron la forma de crear una bomba que no destruyera las ciudades pero si a las personas que estuvieran en contra de sus intereses. Rápidamente cayeron en el hecho que matar a tanta gente de manera pública y evidente sería contraria a su campaña de marketing y perderían apoyo popular para las elecciones. En un primer momento todos los grandes científicos desistieron por considerar imposible el poder crear una bomba que destruyera la capacidad de establecer juicios críticos, sin embargo, no pasó mucho tiempo hasta que alguien quitó las cosas de contexto y dio con la solución. El concepto bomba era el error. Así se creó la información condicionada y quedó solucionado el problema. Ya no hay necesidad de bomba atómica, por ejemplo, basta con hacer las rebajas de navidad coincidentes con los genocidios y no hay disidentes.

Ser hipócrita

Ser hipócrita es también un acto de libertad, una forma de ejercer la propia independencia conceptual, de identificarse como tal, sentirse perteneciente a algo y trascender como hipócrita, al igual que hacerse el desentendido delante de los refugiados interminables en Europa y fijar posición con un ¡AHH! ante la pregunta de si habría que hacerle análisis a los peces en el Mediterráneo a ver si tienen trazas humanas, ningunear los genocidios que nos rodean, comer mirando el informativo mientras muestran los cuerpos descuartizados en un bombardeo en Siria, tirar a la basura un tarro de yogur por que tiene diez minutos de vencido mientras escuchamos por la radio que mueren tres niños por segundo de hambre, quejarse por que se llega tarde a las rebajas mientras se lee en el periódico que Zara utiliza mano de obra de menores en el 100% de sus prendas, hacer de todo para ganar dinero y nada para enriquecerse como ser sensible…¡que se yo!..¡hay tantas formas de ser libre!!!!!

Camino político

La política no es una meta, es un camino. La meta la fija la voluntad popular, la soberanía que compone el núcleo al que el político representa. Quién haga política con una meta sorda está solamente satisfaciendo sus propias ansias de poder. De hecho la mayoría de los políticos fijan metas que nunca alcanzan por que emprenden el camino en coche y con las ventanillas cerradas, no tienen un camino compartido. El camino de la política está marcado por la cartelera vial que el pueblo anuncia día a día y el político no es que busca una meta personal, se encuentra con la voluntad popular y es en ese momento en donde se ven los demócratas o los totalitaristas. Los que comprenden que están al servicio de su comunidad o los que simplemente buscan el poder ególatra y proteger los intereses que lo llevaron al poder.

Sal poeta...

Sal poeta y cuenta la historia del Mundo,
el error auténtico y único,
el que no es verdad,
que es tan solo amor
y no sabe del mal.

Sal a mostrar aquello
que te hace honesto con tu savia,
con tu piel, con tus vientos.
Ahora que el Mundo muere por dentro
de infección visible a ultimo momento,
sal poeta de tu estancia lindera al amor intenso.

Roba poeta el olor a pólvora que invade los esteros,
dale al Hombre que llora un niño perdido,
un Sol que amanezca con naranjas eternos,
dale una vida que amar por cada una que quita,
que matar no regresa a quien nunca se olvida,
y amor que no se comparte, es dolor que germina.

Sal poeta y canta a la diversidad,
hasta sin rima solo con verdad,
canta también a la ceguera
que no distingue colores
de las pieles que maceran
a la obra más sincera
que cualquier artista anhela,
que es el blanco más puro
la mezcla más diversa.

¡Hay poeta, tú que sabes que no existe el tiempo!

No seas egoísta y sal de tu siesta,
que la palabra yace contigo en la litera.
No te quedes poeta con la alquimia dilecta,
ofrece a la gente tu poesía honesta,
ofrece a la gente su poesía honesta,
que en cada corazón que late, yace un poeta,
y tu lo sabes poeta y aquellos lo saben poeta…
aquel los hace inmunes al veneno de las bestias.

No esperes poeta que alimenten tu prosa,
el hombre arranca la hierba y cultiva la rosa…
es un niño perdido que cualquier color fascina,
desconoce que la hierba es aquella invisible prosa,
que el día menos esperado hará nacer una rosa.

No caigas poeta en engordar la avaricia,
mientras crece día a día la desnutrición callejera,
para hacer crecer el árbol has de abonar la tierra.

No dejarán de llorar los niños por asesinar a las bestias,
lo harán cuando tú poeta, cuando cada poeta desconocido,
les ofrezca un rastro de amor para robarles lo dolido.

No creas poeta que el niño no entiende…
el no mata, sonríe.., y solo busca aquella mirada,
que no hable de justicia si implica más misiles.

Aprende del niño que llora por cada una de las cárceles,
que llora por todos los asesinados, por todas las injusticias,
que llora por cada madre sin niño y por cada niño sin madre,
por cada desaparecido, por cada contaminación que ese expande,
por la falta de lo auténtico, por la muerte de la Tierra,
por la exageración de rosas y la falta de hierbas.

No pide confort solo quiere que lo abraces,
aprende poeta del niño entiende su bondad,
y obsequia tu alma sin esperar reciprocidad,
que no queda espacio poeta para dudar
cuando el moribundo ya está por espirar.

Sal poeta y cuenta la historia del Mundo,
tal vez sea tu palabra la energía perdida,
el misterio mismo de la voluntad escondida,

ahora que el dinero no vale

tal vez queden sin Dios todas las bestialidades.

Descuelga al amor de las marquesinas de neón
y pon en su lugar a la crueldad de la omisión.
Dile a Romeo y Julieta que basta de muertes justificadas,
que de amor no hay finiquitos, ni violentas hazañas.
Descuelga al Cristo de la cruz que ya vació su sangre,
que es solo un maniquí curioso ante tanta barbarie,
que de imágenes violentas ya está colmada la tarde.
Explícale al fanatismo que el egoísmo más grande,
que creer universal la necesidad propia
de pertenecer ciegamente a algo o alguien.

Dile al abuelo que no es viejo,
que no es material desechable,
que es el gran maestro no matriculable,
que sin su presencia el futuro carece de amables.

Habla a los padres poeta,
a los futuros padres,

que no son molestias sociales,
que no hay beneficio personal
sin repartir el amor que yace,
escondido detrás de los miedos
y aplastado por arquetipos sociales
que buscan repetirlos y hacerlos confortables.

Habla poeta de amor, tu que sabes…

Así las bestias te tilden de loco incurable,
así quieran los de negro blasfemarte,
así quieran las balas alcanzarte,
¡canta al amor poeta!
que hoy duele hasta el aire.

Ilumina los caminos
que pretenden engañarte,
por que únicamente el amor
te conduce a enamorarte
y el hombre que no enamora
no alcanza jamás a amarse.

No te avergüences poeta
cuando digan que estas loco
gente que apuesta su alegría
a papeles que pertenecen a otro.

¡Sal poeta!
Cuenta la historia del Mundo,
ama, juega a niño,
llora con ellos,

también con los otros,
abraza poeta con tu palabra,
grita poeta con tu verborragia,
lucha poeta con su paz,
y niega poeta, por siempre a la violencia;
que alguien debe poeta,
amar las diferencias 

que nos hacen germinar la bondad.

Sal poeta ahora,
que el mundo 

no acaba de llorar…

Pre-electorales

En todas las pre-electorales asisto con tristeza al triunfo de aquellos que ni izquierda ni derecha, sino simples bestias, triunfan antes de llegar a las urnas dividiendo a guerra a la gente que una vez alcanzado ese vacío electoral, ni de izquierda ni de derecha gozan en el poder, tan solo de los depredadores del eslabón más alto de la cadena alimenticia de la avaricia irracional. Aún así, los colocan a la izquierda o a la derecha de una historia que ya solo cuenta cuentos de antaño, de cuando la poesía albergaba los corazones de los combatientes...

De los robos

Recuerdo,
de los robos sufridos,
un padre quitado del tiempo
puesto a viento en quimeras.
Recuerdo el robo de la fe al Hombre,
pintado con sangre y desapariciones
por soldados que no mis soldados,
robaron el creer en los grandes,
por que yo aún chico,
pensaba en confiar, alguna vez.
Recuerdo el robo de la dignidad
a chasquidos y golpes,
gritos entre calles, vidrios y cascos,
Universidad y Biblioteca,
aceite y agua,
orín y vino,
que robaron a grietas el derecho a hablar,
pegando caña, montando equinos.
Recuerdo el robo a la fe,
de cuando Cristo bajó de la cruz
para devolver lo que había robado el obispo
y fue preso por vagabundo.
Recuerdo,
de los robos sufridos,
la novia aquella que se deslizaba entre mis manos
que aún perdían caricias por apresuradas manos,
que se llevó la adolescencia por ciegas manos,
y que aún hoy palpitan, al aire de su recuerdo, mis manos.
Recuerdo de los robos tantos
que ya ni cuento,
que solo espero
no más robado,
ahora que tengo

el recuerdo intacto,
detono palabras,
disparo cuadros,
y se distinguir
a los que no aman,
que no saben,
que solo matan,
que solo hieren,
que solo roban…
que no han podido
ni con mi alma,
ni con mi sueño,
ni con mi arte,
ni con mi mano,
que no han podido
ni con su arte,
ni con sus almas,
ni con sus sueños,
ni con sus manos,
ni así tan hondo
hayan enterrado,
en el intento
de ser olvidados.
De los robos todos
recuerdo,
el fallido intento,
de robar mis manos…

Quise besarte

Quise besarte…

Abrir el arca mágica,
desbordarte de miradas,
ahogarme en tu líquido,
ahondar en tus fragancias…
Se hizo plomo un llanto
que atravesó la ventana
decorando al rojo mi mirada.

Quise besarte…
Pero sabía en lo profundo
que moría un niño en ese instante.

¡No de los de hambre
de los de negra sangre!
No de los que flotan
en el mar de la masacre,
ya es de los otros,
de los de negra sangre,
de petróleo sangre,
de gas sangre...

Quise besarte…lo juro.
Y mis labios encontraban los suyos,
los de sus hermanos y padres,
ahogados en humos,
ahogados en más sangre
y yo quise besarte…

Y solo una lágrima
hirió la palabra,
que luego de morir,
salió a buscarte…

Y yo aún, intentaba besarte…

Si fumara aún...

Si fumara aún, diría que salí de la sala de teatro a fumar un cigarro para tomar algo de aire. Sin embargo salí agobiado para digerir el empacho del fin de semana.

Y solo me pregunto si luego de Irak, Líbano, Vietnam, Escuela de la Américas, etc., etc., etc., ¿Hay posibilidades de credibilidad?

El tema de los refugiados se les ha ido de las manos y estaba tomando mucha fuerza internacional a punto de cuestionar las intervenciones en Siria ¿Para qué arrasar Siria? ¿Otra vez un Irak? Venezuela se expone a una decisiva elección al igual que Argentina… Para las potencias…alquitrán , petróleo, hierro, trigo, soja, maíz, etc., etc.,… ¿Sigue adelante el segundo canal de Panamá? ¿Terminaron los chinos el túnel que une Misiones con Chile en una línea ferroviaria de carga que unifica toda América? ¿Qué pasó con la llave de gas de los rusos hacia Europa? ¿Puede pasar lo mismo con la que viene desde Siria y Medio Oriente? Si la energía es la mayor preocupación internacional de supervivencia.. ¿Cuánta energía propia tienen las grandes potencias mundiales? ¿Francia, Alemania, Italia, Inglaterra…son energéticamente autosuficientes? ¿De no ser así, desde dónde traen la energía que les permite sobrevivir? Hace años mueren millares de africanos en las aguas del mediterráneo intentando alcanzar Europa y no vienen precisamente de Siria. ¿Por qué los Sirios han sido más difundidos, porque son blancos, porque como dicen muchos medios de difusión son gente como nosotros? ¿Europa sobrevive con más recursos foráneos que propios? ¿Cuántas colonias existen actualmente en el Mundo y porqué siguen siéndolo? ¿En todo éste lío China no se escucha? ¿Son tan pequeños o están tan claros en sus políticas a largo plazo como siempre? ¿Qué pasa con el resto del Mundo? El cambio climático está generando verdaderos desastres naturales pero también con costes impresionantes para economías ya con problemas ¿Sobrevivirá Europa sin energía nuclear? El crecimiento de la intolerancia a la lactosa hace peligrar las industrias lácteas…¿Se termina el vivir de los quesitos? ¿Cuba a punto de patentar la cura del cáncer y se hace conciliable lo irreconciliable? ¿Si Cuba es tan Venezuela, cómo puede ser tan EEUU, si EEUU solo quiere invadir Venezuela? ¿Qué pasó al final con Europa del Este, quedó alguien luego de la limpieza étnica? ¿En lugar de asesinar tanta gente inocente en busca de terroristas porqué no pedimos a Israel nos enseñe cómo se hace a no tenerlos? En Israel a pesar de estar en medo de todo el lío no hay terroristas. La iglesia se enfrenta a su peor crisis entre el destape de la homosexualidad interna, los abusos a menores que son parte integral de la iglesia, lavado de dinero, apoyo a las políticas represoras…¿Qué ha hecho la iglesia católica en éstos casos históricamente? ¿Muere un papa de forma accidental? ¿Renace la inquisición? …

Me di cuenta que no tenía el cigarrillo en la mano y que había dejado de fumar para no morir prematuramente…uno no deja de ser otro tonto como todos, decidí regresar al teatro a ver si el final es siempre el mismo…

No pienso siquiera al salpicarte al negro

Ayer acaricié una traza de tu aroma

Que se descolgó inerte

Desde el ala curva de una gaviota

Que abrazaba al viento para comprenderme

Cada vez que asoma el sol

Justifico estar en el frío cemento

Y al apañarme la Luna

Apruebo toda la sal que curtió mis deseos

Nada es mas pobre

Que las palabras ordenadas

En tiempo y formas que no condicen

Con el amor que trina claveles

Cuando apaña un antojo

No hay mesura en el hombre auténtico

Como no hay pecado en la mujer enamorada

Solo el odio y el mal pueden pensar

Que tras la voz de una mujer

Puede haber el aliento de una bala

Solo el mal puede dibujar

Muerte en una brisa de palmera

Verás, ya no sostengo la memoria

Al salpicar de tinta la fibra plana

Que intenta hacerme olvidar que muertes verdes

Tantas muertes verdes han de sucederse

Para aparecer ente mi lecho

Sudando resina de cementerio

No pensemos que todo muere

Cuando el final es un comienzo

No se puede ser tan ruin

De pretender ser siempre

El propósito de todo devenir

Cuando las lagrimas ocupan el tiempo

Que otrora decorara la sonrisa

Se alzan las bestias a respirar hediondas

La eses de sus mediocres ideas

Ayer salpicó mi mejilla

Un azul que bordaba lienzos

Ya dormidos en madreselvas

No compro pólvora porque sé

Que llevo al amor cual arma de guerra.

un cuento corto

El elemento estaba sentado mirando su pantalla satélite de sopotocientas pulgadas y escucha:
“En el mundo nacen 367 000 personas y mueren 154 080 cada día (media obtenida del último censo de la CIA realizado en el año 2014).
Restando el número de nacimientos entre el de muertes diarias se puede calcular que el crecimiento diario medio de la población mundial es de 212 920 personas por día. Por otra parte, si se dividen las personas que nacen entre las que fallecen en un día se halla el ratio de nacimientos/muerte por día, que en este caso es de 2,38 nacimientos por cada muerte…”
Inmediatamente, mirando a sus hijos jugando el último vídeo juego de acción “Matando lo que se mueva IV” remolinó los cubos de hielo de su whisky y pensó para si mismo…
“Total que siempre tengo razón, cien mil muertos más es el equivalente a ocho horas de pariciones que no es nada… pero no saben la cantidad de millones que nos embolsamos con los compadres en guerritas por aquí y golpes por allá por esas ocho horas de mierda… y no se quejen que al resto les damos trabajos de ocho horas, veinte días libres al año, ropa de marca, alcohol y drogas barata con comida chatarra a gusto, viajitos low coste. ¡Qué más queréis! ¿Queréis que hagamos una guerrita por allí para quitarnos publicidad en contra de encima? ¡Ahhh! Bueno, a mirar lo que pasa por la TV y a preocuparse por el mundial, los cumpleaños y las navidades…Hay que joderse con la chusma desagradecida”

Totalitarismos

Los totalitarismos existen por que la ignorancia prevalece. Pero seamos cautos y entendamos que el concepto de ignorancia (falta de conocimiento) ha cambiado durante el siglo XX a (conocimiento condicionado). Tal conocimiento como estrategia data del siglo XVIII sino equivoco fechas, pero su aplicación es muy anterior, lo que sucede es que no contaba con una estrategia global diseñada.
Esta ignorancia es aún más dañina ya que el ignorante sostiene ser culto y fabrica juicios sobre premisas erróneas. Hoy día, el error es tan grande que es difícil saber qué es una y qué es la otra, por ello se escuchan repeticiones como propias opiniones.

Dos mil dieciséis será un año para recordar

Dos mil dieciséis… un año para recordar no con agrado, ya que saldrán a la luz las verdades ocultas aunque los somníferos ya inoculados harán que pasen desapercibidas. Ya suceden hoy día mientras que pareciera la única preocupación válida, guardar dinero para el Ifone7.

Aquellos, se dieron cuenta que lo importante no era que seamos analfabetas para no enterarnos de aquello que sucede, sino que era aquello que leyéramos y nuestra capacidad para poder establecer un juicio crítico lo fundamental. Crearon así la información condicionada, la imagen de pertenencia y el valor económico. Una imagen patética al servicio del consumismo en donde el valor económico es el mayor logro que se puede alcanzar. Todo se compra y se vende, así la gente, las ideas, los sentimientos. La individualidad es mal vista y “lo que se usa ahora” valida al zombi como perteneciente a algo.

Las democracias quedan a la vista como simples bancos de niebla que cada cuatro o cinco años empañan la miopía ciudadana en una masturbación de libertad y autodeterminación que daría vergüenza a cualquier idiota. Pero nosotros no somos los idiotas claro está, la idiotez masificada es la sabiduría más absolutista.

El dinero que ya no existe porque circula sin valor o respaldo, es el valor más apreciado por todos..¿Un equívoco? ¡No! Simple ignorancia.

Ya las mentiras no se intentan ocultar. Se miente y se desmiente ante una masa hipnótica que satisface su falso sentido de la justicia informándose condicionalmente y ejecuta su derecho a veto, en los baños mohosos de los bares, las tablas hinchadas de las mesas de cabaret, los campos de futbol…a pura verborragia vacía sin la menor aplicabilidad ni efecto. Presos del instinto más bajo o primario, generando violencia sin sentido aparente, narco-dependencia (aquí cabe una aclaración que confirma aún más ésta idea de la idiotez mediática en donde se cree que una droga es solo aquella que se vende fuera de la “legalidad”. Mi hijo no se droga, bebe más que yo pero no se emborracha…Yo me tomo un relajante todos los días por las dudas y me hace bien…Me mando un red bull para poder seguir…) y/o confort. Un superman sin capa ni superpoderes que vestido de payaso cree implantar justicia y respeto a si mismo despotricando borracho o drogado, y haciendo revoluciones entre vómitos, música tecno y liposucciones cerebrales.

La siempre digna África, tantas veces violada, torturada y saqueada, hoy vomita desesperos que pintan el mapa europeo con la sangre de ellos mismos, que parieron en campos de diamantes de sangre, litio de horror y petróleo de muerte. Europeos que cargan el Mediterráneo con sus carnes hinchadas de a miles en un ahogo silencioso, acallado por las dignas cortes que aún se empachan de sus saqueos. He buscado casos de colonialismo salvaje que no sean desde Europa hacia otros Continentes sin resultado. Luego llegó el concepto de defensa del terrorismo que es el hoy y que comienza con los llamados protectorados, una obra maestra de la lingüística para salir del colonialismo feudal y entrar en la vocación protectora de las democracias de los dedicados super héroes.

Aquel Oriente medio, entre la antigua Europa y la pujante Asia, la inacabable Beirut origen de todos los comienzos, que de tan apaleada expulsa como a presión sus habitantes hacia aquellos que los matan por medio de aquellos otros que dicen refugiarlos y ya no hay telón que cubra esa escena. Se ve claramente el certificado de origen y la marca de las armas que destruyen civilizaciones y engordan asesinos ocultos tras marionetas politiqueras que pintando ideales de paz y seguridad, plastifican su existencia en cargos de empresas multinacionales que los alimentan con la carne picada de los asesinados por sus guerras.

Ya nada es moral todo es rentabilidad. Hablan de la salvación mientras las religiones se hinchan de dinero que lavan y comparten con el narcotráfico que no es más que los mismos poderes que dicen combatir. Es el teatro más hipócrita que jamás se haya vivido. Ya ni los guerrilleros hacen guerrilla y ya no se respeta ni el significado de la palabra, generando así el caos de la incomprensión.

Antes que cualquiera, se dieron cuenta que el analfabetismo era el enemigo y la escusa para hacer germinar el sentimiento de desigualdad. Así que otorgaron el beneficio de la alfabetización e introdujeron la información condicionada…el jaque mate al juicio crítico. Ahora son todos diplomados, doctorados, especialistas, masters… son todos iguales, al menos los pocos que puedes pagárselo dentro del once por ciento de la población mundial. Se notan las transformaciones en beneficio de la igualdad social, la justicia social y la dignidad humana que esto ha traído a la sociedad. Nos dieron la luz pero antes nos cegaron. Hoy adoramos personajes por el dinero que ha acorralado por más que sepamos que es a costas de sangre y hambre de miles de personas, es lícito por que nuestro dios así lo impone, Money, Money, Money…

En el dos mil dieciséis caerá en catarsis una Europa ya anciana y viciosa, dos Américas intentarán como siempre sobrevivir: la autóctona, que tantas veces han intentado hacer desaparecer y que siempre renace con mayor fuerza y sabiduría, y que a finales del siglo XX renació para quedarse. Y la América europea que se confunde y se cree Sudamericana y debe demostrarse aún digna y culturalmente independiente, ese injerto colonialista que perdura, que dará el color definitivo al Continente de la plusvalía, encabezada por las ancestrales y eternas sabidurías ocultas de los auténticos Americanos…que no negros, que no blancos.., que charrúas, quechuas, aymaras, guaraníes, cheyennes, comanches…han de recibir lo que justamente les pertenece. Así como hoy reclaman catalanes, judíos, australianos, canadienses… La otra América, ya sin guiones de Hollywood, rebusca en los tarros de la basura vieja y saca metralla racista…certificado de imbécil para los ignorantes, que al no ver primero la composición de su propia población intentan reflotar antiguas formas violentas de intolerancia. Estos que seguirán haciendo de super-policías debiendo a los chinos sus balas.

Los payasos políticos caerán por su propio peso, aquellos embajadores de los imperialismos que de forma unidireccional solo ven derecha o izquierda. El “testamento de Mao” quedará a la luz de la evidencia y pasarán muchos países a alimentar a los voraces orientales que dejando de lado los palitos vienen armados de cucharones. Comenzarán a hablar los mudos…Canadá y sus genocidios harán alarde de compromiso ambiental, Alaska que promete ser pradera de nuevo seguirá devastando subsuelo, la Rusia que va quedando al deshielo dará lugar a más extracciones y Marte seguirá en la mira de los que quieren que miremos hacia arriba para olvidar nuestras huellas.

Caerán los rótulos que anuncian a las Industrias farmacéuticas como las cuidadoras de nuestra salud, para quedar la realidad a la vista, de fomentan los tratamientos ocultando las curaciones y hasta provocando las enfermedades en búsqueda de una mayor rentabilidad. Que no es un servicio a la sociedad es un negocio desangrante que vive del miedo y la desinformación de la gente, y cuyo objetivo no es la cura sino la enfermedad. El desastre irremediable ya de Monsanto traerá más “Perdón, nos hemos equivocado” y seguirá sumando cadáveres resultado de la irresponsabilidad, ignorancia y avaricia de unos pocos impensables.

Caerá el concepto de defensa ya que en realidad nadie nos defiende que simplemente nos saquean sin matarnos y que disfrazan el terrorismo fabricando enemigos en plan de esquizofrénicos diagnosticados. El mundo no es justo, lo se, es un constante devenir y tenemos la capacidad de saber convivir con ello y tolerarlo, pero preferimos la justicia y la defensa que nos deje dentro de los muros y ser expoliados con la seguridad de que nadie se entera por el qué dirán, porque la demencia colectiva pasa como la mejor de las corduras.

La mendicidad se transformará. Ya no se mendiga dinero, habrán visto que en las calles es cada vez más difícil encontrar uno; se vende algo o se ofrece un servicio. Así como en otras esferas se mendiga un puesto de trabajo, una hipoteca para un techo, un espacio dentro de la urbe, una silueta aceptada, un look representativo…la mendicidad forma parte intrínseca de la sociedad llamada activa. El sin/techo no es un mendigo, es un desplazado. Ya no hay clase media hay clase mendiga, donde la prostitución ha cobrado un valor social importante transformando o maquillando sus antiguas formas… Se mantiene más vigente que nunca el trueque de sexo por alguna cosa, cargo, sueldo, sobresueldo, puesto, etc.

Caerán las religiones hasta ahora basadas en el miedo al más allá y el costo del perdón. El nuevo Dios que es el dinero, no tiene más allá, habla de inmediatez y el miedo es el ahora y ya. No hay perdón para quién no adora el dinero y obedece sus designios. La sentencia es absoluta sin opción a ser perdonado, ni rezando mil cuentas de rosario o quedando muy lejos de las vírgenes del paraíso…

Caerá en evidencia el amor transformado en sexo, acomodo social, moda y conveniencia; miedo a la soledad y discapacidad de autodeterminación. Reinará el amor Disney de figuras superfluas e inútiles que sin la aparición de un príncipe no son nada. Príncipe que sin ayuda de ratones, perros, gigantes, magos etc., es un incapaz en si mismo y simplemente es bello. Y siempre un malvado que domina la situación y no alcanza sus metas por alguna casualidad que por lo general es tonta. El amor escaparate, de imágenes muy estudiadas, ropas determinadas, peinados determinados, tallas determinadas, parejas determinadas…amor como lo que se lleva ahora. Primero veo cómo te vistes, miro que talla usas, veo qué tanto dinero tienes en tu cartera y veo cómo practicas sexo…si todo Ok…¡Te amo!

Caerán los hielos haciendo aguas en los muchos caminos. Caerán los grandes fríos y parte de ello será natural y parte provocada. La segunda no es ignorancia…es simple descuido. ¿Quién afirmó alguna vez que un hombre poderoso es un ser inteligente? Solo quien sea una autoridad podrá hablar de aquellos que la tienen por razones ajenas a su sabiduría…es decir, los que no tienen medios de difusión por ello hay mucho poder y poca inteligencia, hay mucho tener y poco ser, hay mucho dinero y poca gente.

Dos mil dieciséis será un año para recordar y eso es lo bueno, ya que implica que habrá quien lo recuerde sobreviviendo a todas estas bestialidades…y llegar a eso exigirá muchas almas que no teman al amor. Aquel amor ya casi olvidado desde que Romeo y Julieta entendieron todo al revés o Disney lo disfrazó de tontería. Un amor que dignifica al ser Humano porque no discrimina, comprende; no violenta, acaricia; no compra porque no vende; no odia ya que solo cosecha su siembra; no compite, comparte; no gana, estimula a su vecino; no acapara, porque dar es cosa de todos; no roba porque nada es de nadie; no encadena porque no sabe de esclavos, no asesina porque no teme y que se inicia cada mañana al decir gracias por un nuevo día, por el simple hecho de amar la vida y compartir la posibilidad de vivir juntos gozando del planeta más hermoso y bondadoso del Universo, por más que sea por un corto tiempo…Un amor que no es tonto y reconoce a las bestias, a los enemigos que los hay y a los envidiosos que sobran, un amor guerrillero porque revoluciona el alma. Un amor humano en lugar de un delirio de dioses.

Dos mil dieciséis será un año para recordar…hay muchos carteles de PARE que no se han respetado.

Analfabetismo

Peor que el analfabetismo es la incapacidad de escuchar. He conocido la verdadera sabiduría de mano de los silencios, mientras la palabra escrita contagiaba viejas enfermedades repetidas. Saber leer y escribir es indispensable, saber escuchar es primordial. En lo que me es personal, siempre me ha sorprendido más, aquello que los intelectuales llaman ignorancia.

Nadie te enseñará la verdad.

Nadie te enseñará la verdad
solo en ti descansa la claridad
No hay quien te haga un camino
es en ti que yace la fuerza de andar
No hay modelos a seguir
porque no hay mejor unidad válida que tú.
Más difícil que llegar a ser alguien más
es alcanzarte a ti mismo.
De qué sirve ser igual
si el Mundo ha crecido desde lo distinto.
Que no te aten al sofá de cemento
que te ahogará en el invierno de imagen vacía.
De que sirve la compañía
si llevas al soledad en el alma.
De qué hablar con tanta gente
cuando a ti no te escuchas.
Que no te llenen de falsos dioses mediáticos
sin sentirte tú el dios de dioses,
por que eres la mejor imagen del Hombre,
por que serás la unidad más valiosa.
No creas lo que te dicen…siéntelo,

el Universo se abrirá ante tu libertad de pensamiento.

Dos mil dieciséis

Si éste fin de año alguien no dice feliz año nuevo, no lo tildes de pesimista, piensa que tal vez, no haya tenido miedo de leer el día a día que conformó el dos mil quince y simplemente reconoce la inevitable consecuencia. No es necesario confirmar nuestra idiotez con frases de plástico para pasar un momento de excesos. ¡Vamos! Que solo somos un casi 12% los que lo festejamos o intentaremos hacerlo...el resto lo padece...

Me gusta...

La distancia casi pierde sentido si no concuerda en tiempo. Cuando escribo poesía me dicen poeta. Cuando escribo lo que pienso me dicen filósofo. Cuando pinto lo que siento me llaman artista y cuando lo dibujo, dibujante. Cuando modelo aquello que siento me llaman escultor y si lo imprimo, grabador… siempre se busca protagonismo al amparo del facilismo de lo obvio. Si embargo, cuando insinúo que se debe dar aplicabilidad a lo concordado con respecto a lo escrito, pintado, esculpido... (eso que hoy llaman "me gusta") me dicen soñador, irreal y hasta boludo. Y es que la distancia que puede haber entre ser idiota o ignorante pierde sentido cuando el tiempo transcurrido entre el nacer y el ser no ha tenido ningún sentido constructivo del individuo.

Obvio

Es obvio que vamos hacia la muerte, no hace falta ser un iluminado para saber eso. Es la meta última, lo que me satisface esa necesidad inculcada de tener una meta, un objetivo... ese inalcanzable, que te sumerge en el sacrificio cotidiano de raíz católica donde todo paraíso está después del sacrificio, la bondad y la sumisión. A la frase “debes tener un objetivo en la vida” la complazco con la muerte. Eso me permite quitar distracciones y vivir cada segundo del camino. Si viviera para el objetivo, cuan poco yo sería y cuan poco sabría de donde habré estado. El objetivo está siempre más allá del ahora y te aísla de la realidad. No hay un objetivo hay un devenir y el secreto de la vida no está en diseñar hacia adonde vas sino saber donde estás cada ves que das un paso. No podemos seguir siendo tan imbéciles de creernos que la vida es como una cinta de producción en serie, porque hasta en éstas hay imprevistos.

Circularidad...

Aprender es siempre un acto egoísta en su primera etapa, se debe escuchar para aprender por lo que hay que saber dejar hablar para poder aprender, sabiendo que, aquel que habla, poco o nada aprende de nuevo. Hasta allí llega el saber primario el conocimiento elemental o básico. Ya más adentrado en el saber, se descubre que no solo se aprende cuando se escucha al que habla, porque éste solo habla de aquello que a aprendido y que conoce desde su plano consciente. Entonces se aprende a excitar el alma por medio de la voz y se comienza a escuchar el alma y se aprende a hablarle a ésta y escucharla. Se aprende del alma escuchando al alma, aquel conocimiento que no está aún en su plano consciente, mientras que aquel que escucha cuando hablas, cree que es él, el único que aprende.

Ciertamente...

Ciertamente, después de haber andado un tiempo por cielos varios, hay pocas cosas que puedo tener claras. De esas pocas, hay una minoría de sensaciones que puedo aseverar como simple observador ignorante que no gusta de aburrirse sin cuestionar…como por ejemplo, que cada vez que he visto lo peor de la condición humana ha sido porque el valor más preciado de la sociedad o sector de ésta que compone, es el dinero. En esos casos, una existencia basada en lo abstracto y artificial, no hace más que desestimar al individuo haciendo de éste un ser despreciable y simplemente porque se siente despreciado o depreciado ante el valor abstracto de un sistema que no comprende. Esa angustia solo cosecha su peor estructura psíquica y la más manejable estructura de valores. No he visto jamás tal grado de sometimiento inconsciente.

Se muere...

Se muere toda vez que se niega el antojo,
toda vez que se consiente por acompañar mayorías,
toda vez que se coloca el si en lugar del no,
toda vez que no se besa cuando surge el impulso,
toda vez que se compra valorando solo el precio,
toda vez que no se defiende aquello que surge del impulso inconsciente,
toda vez que se compra aquello que puede hacerse,
toda vez que se ignora al niño,
toda vez que nos ignoramos por pertenencia,
toda vez que nos prostituimos por trascendencia,
toda vez que amamos como lo escribieron otros,
toda vez que hacemos lo que postulan otros,
toda vez que no miramos por no comprometernos,
toda vez que no amamos por temor a perdernos,
toda vez que negamos lo diferente,
toda vez que quedas quieto por miedo a moverte,
toda vez que ves morir y quedas inerte,
toda vez que escuchas llorar y no te conmueves,
toda vez que te piden una moneda y solo ves lo que pierdes,
toda vez que te creas vivo porque llegas a un viernes,
toda vez que te digan lo bueno que eres,
lo lindo que eres, lo triunfador que eres,…
y que es cuando te crees más vivo,
cuando en realidad,
más mueres…

Selfie

Creo que el revolucionario "palo de la autofoto", o selfie, podrá ser el elemento que define mejor a nuestra sociedad actual. No es nada sofisticado, totalmente narcisista y aislante, permite mentirnos creyendo que estamos con alguien que nos complace en todo y nos sentimos acompañados y permanentemente comunicado. Es el complemento de los auriculares o cascos, para ser entes enajenados de comunicación real, contacto humano y tolerancia. No comparto nada sino que cambio el dial hacia donde quiero y ahora me acompaño como quiero y adonde quiero. Lo cierto es que en realidad no estás con nadie y vives la soledad más absoluta porque tu Yo, ha sido sustituido por alguno de los modelos de marca. (Quiero aclarar que me apoyo en lo femenino ya que es el camino que toman los medios publicitarios. Como si la gran consumidora de imagen fuera solamente la mujer. En lo personal he podido constatar que el hombre se cuida igual, lo que sucede es que lo esconde. Caso claro es la depilación donde la mayoría de los jóvenes se depilan pero ninguno lo dice. Pero las publicidades inician por lo general con la mujer primero, luego se engancha el hombre como disimulando) El siguiente paso ya tiene base sólida, es decir, primero te han hecho creer, que ser bonita, es únicamente una relación de peso y altura al igual que los arquetipos diseñados (la que no encaja en esa relación de medidas está fuera de programa y pasan al Ander, gótico...etc. No se aflijan que consumo hay para todos los gustos, no van a perder franja de mercado alguna), y ahora viene el broche de oro: mediante los medios informáticos podrás comprar todo lo que quieras de ropa desde tu casa, te lo llevan y lo que no quieres lo devuelves. Ya los talles han sido unificados, transformando a mujeres que no se ajustan a los cánones impuestos por no más de diez marcas, en verdaderos maniquíes grotescos. Y a las otras en fotocopias. Podrán comprar sin moverse, sin compartir y sin consultar. No habrán objeciones o segunda opinión y la imagen grabada en sus memorias como valida es la que llega por el móvil para luego hacerse todas las fotos que quieran, subirlas a las redes sociales y los demás al pasar le pongan un "me gusta" y todos felices. Será una sociedad ejemplar, vivirás feliz escuchando "lo que se usa" por lo que podrás comprar sin limitaciones "lo que se usa",  sacarte todas las fotos que quieras para que todos vean que te entra "lo que se usa" y llenarte de amigos en las redes sociales. Guauu, lo que es la evolución humana. Veo a la gente caminando con el selfie sacándose fotos, mirando el resultado, borrando, sacándose otra, borrando, otra y borra...y me pregunto ¿a quién esperan ver en la imagen? Por otro lado, primero robotizaron las fabricas de materia prima, luego las de confección, ahora desaparecen los locales de venta para ser entrega domotizada a domicilio... ¿Y quién tendrá dinero para comprar algo si de toda la cadena solo se beneficia uno? Pero bueno, no importa, ya tengo mi palo de selfie...

Cómo olvidarte sin ser visto

Cómo olvidarte sin ser visto
y recordarte sin que me sientan…
cuando cada gota de tiempo
ahoga lentamente tu presencia.
No recuerdo andar ciego
ante tu presencia incuestionable
que pintara de forma admirable
luces en sombras y grietas.
Ayer una silueta hizo de abrevadero
y la laca del invierno adornó mis cenizas;
cuanta gente ya no avisa
cuanto el tiempo se hace ajeno.
No culpo cielo o infierno
de tanta vida andrajosa,
que no es otra cosa
que la mala intención del dinero.
Ya no hay culpas que contar
cuando no se sabrá si habrá,
mañana en cada despierto.
Cuando no sabré si te habré
olvidado sin ser visto,
recordado sin que me sientan.

Niño que no te has ido
que no sabré si te habré perdido,
hasta que chapotear bajo la lluvia me vean
o hablar con mi amigo invisible me sientan…
Cómo olvidarte sin ser visto
y recordarte sin que me sientan…
cuando cada gota de tiempo
ahoga lentamente tu presencia.

Te dijeron

Te dijeron que no podrías,
y así reclamaras siempre por ayuda.
Te dijeron que no deberías,
y así seguirías siempre el riel seguro.
Te dijeron que la fidelidad era un concepto moral
para que no distinguieras la libertad de amar
y la confundieras con una obligatoriedad.
Te dijeron que el negro y el blanco eran opuestos
obviando el camino que los separa,
que no es otra cosa que el fin que los une.
Te dijeron que nada vale si no pagas por ello,
haciendo que debas siempre tener para ser
o venderte para obtener con qué comprar.
Y tantas cosas más te dijeron
que yo se, no has creído,
pero que sigues aparentando creer
por que también te dijeron
que debes ser bueno…
para que puedan ellos
seguir siendo malos.
Cómo puede haber negro
sin haber también blanco…

Ocho de octubre

Creo que mi locura es mi morada,
mi morada última,
así como la puerta de calle
me separa del genocidio de la moral.
Quiero vivir en mi locura
ya que tu cordura me enloquece.
Estar cuerdo o de acuerdo,
con aquello que deseas
sea lo aceptado y validado,
hilvana alambres de espinos
que encarcelan mi libertad.
Mi libertad no pide más que
poder compartir mi pan
para que compartan su sonrisa,
poder abrazar
sin temor a ser amordazado,
poder construir juntos
sin tener que levantar murallas.
Y mi locura solo pretende
que todos seamos tan libres
que podamos mirarnos a los ojos
y llorar tan solo por el éxtasis del amor.
Hoy es ocho de octubre
y para estar como estamos hoy
lo asesinaron…
Quedo mejor con mi locura
“sin perder la ternura jamás”…

Olvidé decirte

Olvidé decirte
lo más simple,
digamos que sencillo
o evidente…
Compliqué el aire con disonancias,
las grafías con arabescos casi flamígeros,
y los gestos cual idioma de manos…alteradas.
Agregué sudores al calor del momento,
sonrisas sin fin al pedido de socorro,
cuentos que de contar no tenían sentido.
Hasta un beso creo que agregué,
un rozar tu mano o presionar tu aliento
ente mi paladar y mi lengua…
Olvidé simplemente no decir nada,
mirarte…dejar que las acequias de mi alma
inundaran mis cristales lentamente,
y que fuera tu piel
la primera en tomar la palabra…
Olvidé que tú también,
querías decir:
Te Amo…

Llueve tu mirar

Llueve en tu mirar,
acuden los mares
al ahogo profundo
de aquel segundo
que callaron las olas.

Fue haber nacido
simplemente eso…

Fue la sabia duda
El respeto a ti
El amor a la vida
La tolerancia
El olor a piel…

Fue haber nacido
simplemente eso…

Llueve en tu mirar,
ya ni mares
al ahogo profundo
para un segundo
en que callen las olas.

Simplemente eso,
por haber nacido…

Llueven en tu mirar
los mares todos,
el ahogo profundo
de aquel segundo
en que comprendiste...

Pequeños detalles

Hay pequeños detalles que hacen a las grandes diferencias.
Cuando participas en alguna actividad es importante que sepas si lo haces para mejorarla en función del grupo con el que interactúas y evolucionar o si lo haces con la intención de ganar tú por sobre los demás y alimentar tu ego. Compartir y competir suenan parecido pero son casi opuestos. El primero es el vaso que albergará la sabiduría. El segundo es la trampa que la pobreza depara. EL yo es una herramienta para entendidos. Es infinito cuando es identificado por otro, es decir, compartido. Y es la unidad más solitaria cuando se pretender tener como realización personal.
Has vivido un aprendizaje de competencia para un yo aislado, ahora queda desaprender para actuar en conjunto para tu beneficio como elemento de esa comunidad sin desprenderte de tu juicio crítico.
Es decir, no hay Sirios que huyen hacia Europa. Hay seres humanos como tu, que necesitan de tu ayuda desde el mismo planeta que tú habitas.

Sicilia

Un naranja de aquellos
que parecieran brotar del antojo,
dio en la frente de Ceres
que también Deméter fuere,
acusando sueños de amor
bajo el capitel de su aposento,
en trinacria tierra,
delatando crisoles de tiempos.
La música del Olimpo susurró al viento
para no alterar Dioses en su descanso.
La Tierra hizo brotar vapores
para suavizar sus aromas
y el mar lamió sus pies
para cobijar su ternura.
Hicieron los verdes de cuna
y los ocres de almohada,
mientras la uva bribona
a menear el sueño se aprestaba.
Eran tiempos de comienzos
donde los pasos todos
andarían sus suelos…
La tibieza se apoderó de la luz
y todos abrazaron el cosmos
en un acto de placer eterno...
Aquel Dios susurró dormitando
su placer más excelso:
Sicilia…Sicilia…
escuchó aquel naranjero,
que de rojo tiñó las almas
de los frutos aquellos.
Tan solo de tan poco,
fue que nació lo bello…

Cuando la prosa acumula estancos

Cuando la prosa acumula estancos
y el aire resuena en el recuerdo,
se descuelga la vergüenza del disimulo,
cae de bruces ante al evidencia
y ni la moralidad acude a pisotearla.
Era al sur, repugnante bestia,
que hicieras explayar tus demencias…
era al sur y eso te agusanaba la existencia.
Hoy los prados de las moras, los cerezos y arándanos,
tiemblan ante la resonancia de los pasos de aquellos
que has llamado refugiados ilegales…
¡Si! Ilegales bestia, así los has rotulado…
ya, hasta sin recursos lingüísticos quedas, bestia.
Vas comprando a precio de oferta
lo que ya tus prados no cosechan, bestia.
Ya ni el norte has podido dejar de flagelar
con tu virulenta sed de poder, bestia.
No ha pasado una generación bestia,
de la última venta de sobrevivientes,
y repites a desespero tu oferta de cuero.
Ya no les miras los dientes bestia,
te basta con sus curriculums…
Si te vieras bestia, lo pobre que eres,
lo ilegal que eres ante la vida,
refugiándote del miedo a que se descubra tu pequeñez.
Vuelves a errar bestia; no son refugiados…
son revolucionarios, re evolucionando
y van a por ti bestia, sin pedir permiso,
sin miedo ya a morir bestia…
No tienen ya que perder,
no son adictos al tener,
le has quitado todo bestia…
y te has equivocado.
Pareciera que brotaran de todas la fosas comunes
que has regado por todo el planeta, bestia.
Brotan y germinan, bestia…germinaron
y con solo el andar te andan buscando
y con solo las letras te van aniquilando,
con solo su mirada te van evidenciando.
Cuando la prosa acumula estancos
y el aire resuena en el recuerdo,
se descuelga la vergüenza del disimulo,
cae de bruces ante al evidencia
y ni la moralidad acude a pisotearla,
por que agoniza la bestia
bajo la hoz de la palabra,
la pisada de la dignidad
y el poder de la conciencia.

A veces confundo el ocaso con el sueño

A veces confundo el ocaso con el sueño
y no se si duermo o muero
O tal vez el día haya acabado su siesta
y decida ir a caminar por otras esferas
que lo miren desde un alegre sonar.
No espero lluevan cristales
insisto en que simplemente
la luz me llame a la vida cada mañana
y la noche cobije mi estancia en éstas tierras últimas.
Ha de llegar el día supongo,
que así como el río al mar regresa
lo hagan las tintas sueltas
al olvido de las almas
y retorne a frasco todo aquello escrito.
sin que pareciera existiese hubiera habido…
que ni de formas padezca.
Si el tiempo existiera tendría la edad de seguir viviendo
y voy barriendo tintas en el recogedor de mi hoguera
dejando algunas caer en papel,
aquellas que puedan caber en conciencias.
Me llevo las palabras que transparentaran los ojos
que al leerlas, ensordecieran el intelecto.
Hay un pozo en la estancia aquella
y no hay luz.
Todos caminan ciegos y cayendo van…
de a uno cayendo van…
Yo nací con pala al hombro
y mi pozo termino
allí donde cae mi noche
se alza mi alba
y me adormece el agua
que alguna vez cantó a la Luna
y que hoy llanto,
se escurre por mi mirada…
A veces confundo el ocaso con el sueño
y no se si duermo o muero.

Poeta...

Poeta…
Eres raíz, magma.

Poeta,
no creas lo que creen que piensas Poeta.
Tú, no piensas...

Tú eres Poeta,
no te crees ser.

Poeta,
no niegues al Mundo la belleza,
no quites el pan de la boca al niño, Poeta.

Poeta…
déjame solo,
hoy que lloro del Hombre,
su pobreza, Poeta.
No lo poco que tenga Poeta,
lloro lo poco que es el Hombre,
su pobreza de ser, Poeta.

Poeta,
no tu también Poeta,
creas que solo por muerte
se apoya el amor a la belleza.

No tú también tonto, Poeta,
de temer amar como se predica,
por no saberlo hacer, Poeta.

Diles que el amor no duele
que amar no es violencia,
que el amor es el llanto
y el dolor la tenencia.

Díselo tú Poeta,
que amas la nada por su sola existencia.

Cuan bello que es Poeta,
regar a llanto la vida que se aprecia.

Diles tú Poeta,
que no eres valiente eres digno,
que no torturas, enamoras.

Diles Poeta que amar es el camino,
que no hay un destino , un final, un juicio.

Diles Poeta que es el hoy que te hace digno,
que el cuento está invertido,
que es el niño que espera seas niño,
que es la muerte que adulto te espera al filo.

Poeta,
no creas que vas solo,
vas adelante.

Poeta,
no mires atrás
mira adentro.

Poeta,
no temas morir,
teme tu destierro

Poeta,
no te creas irreal, fantástico o efímero…
tu no eres dinero.

Poeta,
llora hoy por mi,
que ahogado en poesía
voy rompiendo cadenas,
quemando balas,
ahuyentando bestias,
con la sola palabra,
con la pura demencia
de sostenerme a ti Poeta,
madre de las verdades,
padre de las decencias,
la honra de la vida,
raíz y magma de toda existencia…

Poeta,
no creas lo que creen que piensas Poeta.
Tú, no piensas...
Ama Poeta…¡AMA!
Y hasta la muerte dará la vuelta,
porque eres tú,
raíz y magma de toda existencia.

Todo caducó

Todo caducó
el día que tus ojos
se refugiaron detrás de tus parpados
cuando me disponía a abrazarlos.
Tu mirada no sustentó al día
y la noche moría de rabia.
Algún disparo sonó a lo lejos,
La duda se ató al árbol de la amargura
y Dafne, ya hoja, tiritó de amor.
La locura rebotó contra el cristal del desamor,
las arpas se achicaron hasta ser violines,
rodó el cubo y resbaló la esfera,
arando a trigo tiernos jardines.
Todo cuanto hubo quedó deshabido
La naranja de hizo fuego
y estas letras,
nacieron dentre los ojos míos…

Lejos de quererte...

Lejos de quererte, me quiero.
Porque se que queriéndote
termino por quererme,
y también por querer más a la vida
que obtiene así un sentido.
Quererte es un acto egoísta.
No lo hago por ti,
es por mi que te quiero,
porque sin quererte, qué sería de mi.
¿Cómo existiría yo sin querer?
Ahora que,
ser algo por mi querido
depende solo de ti.
Así como,
si quisiera yo ser por ti querido,
dependería de mi, poder serlo
si no ha nacido ya de ti.
También decirte
que te quiero,
sin exigir ser querido…
por que puedes ser tú
todo lo que yo deseo,
sin necesidad de ser yo
aquello que tu necesitas…
y entonces…te amaré.
Podré darte
todo cuanto soy
sin necesidad de exigirte presencia,
ni tan siquiera que me quieras…
Te quiero porque necesito querer
Te amo por que he de honrar la vida…
Concordar, sería una casualidad fascinante…

Hoy comprendo

Hoy comprendo que la diferencia entre estar a no loco, radica en el loco que diagnostique.

Entiende que he muerto...

Entiende que he muerto
ya tantas veces que una más
es solo un nuevo cuento.
No es capricho,
no es terquedad
y poco tiene que ver con el desprecio.
Es ejercer la voluntad de que
mi vida exista por aquello que siento.
Es vivir por medio del sentimiento
y saberme muerto, no por mi,
ni por que lo quiera mi cuerpo…
es saberlo por la boca que me habla sin aliento
por que es de ti que yo he muerto.
Algún día yo olvidaré mi cuerpo
y será ese olvido,
el vestigio del próximo gran encuentro…

No se si...

No se si es mejor…
Tener miedo a equivocarme o a estar equivocado.
Tener miedo a amar o a nunca haber amado
Temer al rechazo o a rechazarme
Temer herir con mis palabras o a nunca haber hablado
Temer a perderte o temer darme cuenta que nunca te he tenido
Temer perderme o temer quedarme quieto
Pero en todos los casos el error es temer y tener miedo…

Descubrí la mano de la nostalgia

Descubrí la mano de la nostalgia
cuando la pasión abrió la puerta de lo irracional,
forjó maravillas de la nada impensable
que luego ni la memoria ni el recuerdo
pudieron repetir jamás.
El árbol seco se agrietó de hueco
la pesadilla untó el pan de cada día
y voló lejos el aroma de la belleza
anclada a aquel velero de hinchadas velas.
No recuerdo ya el dolor aliviado.
A un paso de declararme en estado de permanente locura
para canjear preguntas por calmantes que inviten al descanso,
o palmadas en el hombro por interrogantes desorbitadas,
descubro que la amapola germina de negras semillas
y el árbol del pan no tiene harina…y la locura se anticipa.
Intento quedar quieto para no ser visto y descubro
que a treinta kilómetros por segundo giro alrededor del Sol…
Recobro la valentía de mirar alrededor
e insisto en abrir las puertas del averno para respirar algo de aire.
Cuando la poesía estalla y está por abrir su ventana ultima
recurro a la primera estrofa que repetida, da cierre al desvelo
y oculta así, una vez más,
la visión del que se descolgase de la cordura...
Descubrí la mano de la nostalgia
cuando la pasión abrió la puerta de lo irracional…
lloré por ti, el del espejo
y ardí por mí, quien era el visto…

La estupidez...

¿Qué es la estupidez?

¿Hola Juan, fuiste al mecánico a arreglar el auto?

Si, al final fui por que no daba más y quería una puesta a punto para circular mejor y más seguro. Voy con los niños y mi señora, viajo mucho y eso me pone alerta. Pero no fui tonto de ir al de siempre ni me quedé con el primer presupuesto… no soy un inconsciente. Fui a tres talleres más y me senté a preguntar absolutamente todo: qué tenía el auto, cuánto costaban los repuestos, qué repuestos necesitaban, cuánto había de mano de obra, si incluía impuestos, etc. Etc. Etc. Y al final me quedé con el que me pareció más conveniente para lo que yo quería. No es el más barato pero si, el que mejor se ajustó a mis necesidades. No le voy a regalar mi plata a cualquiera por que si y ya casi soy un experto en mecánica ¡jajajajaja!

Muy bien Juan, está claro que tonto no eres. Eso te va a permitir ir a votar a tu pueblo. ¿Me imagino que ya sabes a qué proyecto político vas a votar?

Voy a votar a XX, tu sabes. No he tenido tiempo de leer su proyecto pero es un tipo bien…

Permisividad...

Nadie se te juzgará por el error...se te cuestionará.
Se te juzgará por la permisividad...

Hipocresía

No se puede abusar de la impunidad que otorga la hipocresía colectiva. Basta de las frases hechas y repetidoras de guiones baratos de TV. No existe ni existirá ser humano que pueda alcanzar la plenitud de decir te amo o de sentir que ama, sin antes ser, vivir, practicar y defender la tolerancia.

Democracia

Lo que es y lo que nos creemos.

Diccionario de la Real academia...
Democracia.
(Del gr. δημοκρατία).
1. f. Doctrina política favorable a la intervención del pueblo en el gobierno.
2. f. Predominio del pueblo en el gobierno político de un Estado.


Si después de esto, me quieren convencer que hay algún país con sistema de gobierno democrático... les va a costar demasiado...no lo intenten.

Si...

Si dieron a Dios lo que era de Dios y al César lo que era del César… ¿Por qué nos pusimos siempre del lado de Dios?

Te dicen

Te dicen qué día es hoy, quien es importante hoy, que hay que hacer hoy, cuanto debes pesar hoy, que talla de ropa debes tener hoy, que libro se lee hoy, que película se mira hoy, quien es el malo hoy, como educar a tus hijos hoy…y sales a la calle como un Hombre independiente.
Lo patético no es que lo hagas, lo patético es que no te enteres.

Z

Z

Zigzagueo hasta aquí las letras
zorreando entre largos surcos.
Zarrio espacio ancestral,
zolliparé entre frías sombras
zozobrando ante la oscuridad que se acerca.
Zuñiendo las maldades todas,
zumbando fuegos contra el mismo infierno.
Zubia, que portas tanta agua,
zurra al fuego para que no arda,
zurciendo llamas con hilos de escarcha.
Zafo ya de éste terco entramado,
zaino llévame a otro verano,
zámpame la vida a puñados que
zarpas llegarán ya, de todos lados…

Y

Y

Yace aquí, de los vientos introspectos,
yelmo de la armadura de guerra
yendo a batallar los tiempos.
Yuntas las letras y
yuxtapuestas al pensamiento y al amor,
yermando por siempre la intención
yacida en mano de aquellos
yeseros de las ideas y las almas…
y que hoy intentan matar la vida misma.

X

X

Xenofobo…innombrable, inconcebible, intolerable.
Xenofobia que  has hecho a la X morir de angustia en la más absoluta soledad…
Xilófagos tan solo te pueden acompañar.
Xilofón que lloras tus ganas de aquí escapar.
Xenofobismo la practica más inhumana de la humanidad…

V

V

Vuelco ya casi
vacío de letras,
vencidos trazos que albergan
viejas ansias de descanso infinito.
Vuelvo una vez más,
vivencia repetida,
vagón de tren solitario
vacuo de silencios adyacentes.
Veía lejana la estación de Perpignan,
vieja Gala que retoma siluetas.
Verdeaba azules
Van Gogh cerca de la hoguera
volcando patatas en una cacerola.
Viendo a Pablo y su universo
vaticinó el sueño a la locura…
Ver ya tanta letra
vencida por la sorda ignorancia,
victoriosa entre bisutería barata,
vociferando cual pregoneros
víctores de antiguos pergaminos
vencidos hasta en el aliento,
vomita hasta el alma…
Vítreo de casi trasparente,
vocifero desde lejos mi palabra
viscosa ya de tan cansada.
Velaba la ilusión la mano
viéndola dibujar cada letra…
Voy andando y cantándome poesía,
vuelco al aire su forma visible
viendo rozar las almas que me rodean,
vivencio la no paridad de segmentos
vivo de nuevo el camino en silencioso compendio.
Vuelco ya casi vacío de letras,
vencidos trazos que albergan
viejas ansias de descanso infinito.
Vegetará la letra cual silencio,
verdeará su matiz al interior selvático,
virará al sepia, la brisa de los adentros.
Ventanas que se cierran
velando palabras al viento,
vendas que se aferran
viviendo éste ciego momento.
Vendas que acusan la oscuridad de las almas.
Valores que cotizan tan solo marcas.
Viajes que no se realizan, se gastan.
Viejas que se amontonan como hojarascas.
Viejos testamentos en nuevos formatos.
Vallas que bloquean a los más sensatos.
Villas de miseria que acumulan seres desechados.
Vuelos de paloma para evitar ser irradiados.
Verdades que surgen de cubrir frivolidades.
Viviendas de opresión para obreros de muestra.
Victorias de guerras mostradas en pantalla.
Vaginas hinchadas de pastillas y rayas.
Violencia en los niños matando por juego.
Vejado el amor por sexo y dinero.
Vuelco ya casi vacío de letras,
vencidos trazos que albergan
viejas ansias de descanso infinito…
viéndote pasar cual taje vacío,
vomitando drogas, esclavo del facilismo,
vendiendo una imagen de espejo vencido…

U

U

Uruguay
Ungüento de mis heridas más profundas.
Único final para todos los principios.
Uso tu nombre para iniciar mis letras,
unto a lágrimas tu mojada silueta.
Unidos por el azar nos conocimos cuando,
ulcerado a rojo ceibo, el amor fue ultrajado.
Utilizando el terror, callarnos habían querido,
ultimando los amores, pregonando los olvidos...
Ultimo así mi sentencia que pretendo sea contigo,
Uruguay tu bien que sabes, que jamás yo he partido…

T

T

Tantas veces ya sobre éste blanco,
tu y yo
trazo…
Todo
tu ,
tanto yo
trazo.
Torcido a dejarte
trató la hipocresía
toda vez
tu tinta palideciera
Traición haría a la vida misma
triturando lo poco que de alma resta.
Tutelado el amor por tus tintas
transmites esperanzas en donde
tibiezas apenas restan.
Turbulenta el agua que te guía
tierna la luz que ilumina tus letras.
También la sombra
trabaja en la niebla
tratando de opacar
toda tu grandeza.
Trazo sanguino.
Trazo de guerra.
Trazo que me hace
tolerar a las bestias.
Tormentos de pasión.
Testigos de miserias.
Torturas sin respuestas.
Testigos sin lengua.
Trazo amor.
Trazo vida.
Trazo guerra.
Trazo todo.
Todo trazo.
Trazo yo.
Trazo ella…

S

S

Si regresara algún día
será que por allí paso,
seguro, no sea por haber vuelto.
Sumando mis intentos
surcando más de un entierro,
se por vivencia lo que te digo,
si repito que no existe el regreso.
Sediento, el recuerdo ilusiona…
Silencioso, el camino te transforma…
Solitario, el regreso se aleja…
Simplemente nadie regresa,
su sola ida, transformado lo deja.
Si alguno lo hiciera,
será otro parecido a aquel,
salido un día,
sin que ya jamás volviera.

R

R

Resucitado
reconozco,
romper
rumiando
raudamente,
recuerdos
reincidentes,
riscos
rapaces,
rompientes.

Rememorando
rusticas
redes,
recubrieran
rumbos
rebeldes.

Rumbos
radicales,
remeros
ruines,
rechinaron
rozando
ruinas.

Rumbos
radiales,
ramales
riesgosos,
rígida
rotura,
rústica
rienda.

Resucitado
reconozco,
romper
rumiando
raudamente,
recuerdos
reincidentes,
rastros,
rojos,
rejas,
retazos,

rapaces,

ruedas

reincidentes,

rodando 

repetidamente,

resucitando

reconocidas

rompientes,

rumiando

raudamente,

recuerdos

reincidentes...

Q

Q

Queriendo hallar el motivo
que impulsa mi ilusión,
quimera sempiterna,
quiso el amor mujer
quedar abrazado al sueño,
quieto hallazgo eterno
quemando aromas de tu piel

Quien ofició de llama
quebrado yace ante tu fuego,
quebracho que hasta en astilla
quiere ser duro cual acero.

Querella cuanto apetezcas
que quietud no es aquello que aprecias,
quebrantada mi osamenta
queda ante ti cual ofrenda,
querer no es capricho,
quilosa ancla que apena,
querer es dejar andar… pena quien pena…

P

P

Percibo tu instante desde mi sueño,
pasando por esto que llaman vida...
Puedo saberte hasta en el espejo,
pasear contigo en mis avernos,
pinzarte un cachete al pasar,
poner mi mano sobre tu pensamiento,
posponer hasta el viento
pregonando tu nombre.
Posiblemente el mar recuerde tu aroma
pasando su oleaje por mi memoria.
Paseo al alba tus cenizas por mi osamenta,
pellizco sales en tu mirada,
primero y siempre bajo tus alas
pruebo la tibia sensación del amanecer…
Podría llenar la vida con tu aroma
pero solo algunas P delatoras
pueden alcanzar tu forma…
Por ello y por tan solo
percibir tu presencia,
prendada a ti mi alma
por siempre escribiría,
poesía por ti,

poesía, poesía...

O

O
Obra que aquí comienzas
otra vez inmersa en las entrañas
obcecas de quién hoy las desentraña…
Oxidado alcanzo el vértice de estos días.
Oxigeno que tanto das y tanto quitas,
oxigenador de vida en el adentro,
oxidante de carne en el afuera.
Ocultas tu doble intención como el confort
ornamentalmente bello en el afuera
oscuramente enmohecido en el adentro.
Otrora era al alma lo bello,
oraban los dioses sus intentos,
ostentábase el culto a las almas,
olían las flores a besos.
Osamenta que hoy deambulas,
osada máscara patética,
ornamentada tan solo en el afuera,
oprimido ser en los adentros…
ordena tu andar de zombi ceniciento
olvida los fetiches implantados dentro,
obsérvate por una vez a ti y solo a ti,
obsérvate y amate a ti y solo a ti,
obsérvate y reivindica tu libre albedrío,
orgulloso expón tu juicio crítico.
Oxidado alcanzo el vértice de estos días,
oxidado en el afuera,
oponiendo la claridad de mi adentro
otrora y hoy, lucha y poesía…

N

N

¡No!
Ni siquiera queda más por escribir.
Nada florece en el ¡NO!
Nada la opresión en el mar de su antojo,
ninguneando al Hombre en su esencia.
Nunca tan bestial reprimenda.
¡NO!
Norte de la esclavitud temprana.
Nieve negra.
Nube rancia.
Nace ciega la enseñanza…
¡NO!
Neutra que pareciera.
Nodriza de las tinieblas.
Nacionalidad del miedo.
¡NO!
Nudo del pensamiento.
Noche negra alma negra.
Navegador manipulado.
Nausea de la libertad.
¡NO!
Necesito anclarte a la ignorancia,
nombrarte hasta el infinito para no olvidarte.
Notar siempre que cabalgas a mis espaldas,
novarte por el SI.
Noblecer a tus tantos asesinados
nombrándolos hasta el cansancio
numerando memorias sangrantes que claman…
¡NO!
¡NO más NO!
¡NUNCA MÁS NO!    

El arte y las tecnologías...

Hace poco rozaba mi oído un comentario en ronda de opiniones…

“Hoy día, con esto del Internet y los avances tecnológicos, ya cualquiera es un buen fotógrafo, un buen escritor, un analista…ya no se sabe quién es mejor o qué es o no bueno…”

No abrí la boca. A mi entender, su problema en realidad era que no había quién le manejara las riendas y por ello, se encontraba muy perdido. Dentro de mi poco saber y haber aprendido, aplico un criterio muy primario: Si me sé no escuchado, me doy por no entendido.

Pero en éste espacio, quería decir que por mi parte, es una alegría que esto ocurra ya que demuestra que seguimos vivos.

No hay competencia en el Arte (la competencia se da entre técnicos que como bien dijo Picasso “la diferencia entre un pintor y un artista es que el primero pinta lo que vende y el segundo vende lo que pinta”; y por ello es tan perseguida en su filosofía, ya que si llegara a la conciencia social, el neoliberalismo dejaría de existir.

Para mi no hay un vino mejor que el otro. Está aquel que más me gusta.

No hay mejores artistas que otros. Los hay diferentes, con los cuales concuerdo o no, y sea tal vez con los que no, con aquellos que más crezco (lo que me lleva a la crítica constructiva). Como pintor, nunca reafirmé una luz con más luz, siempre fue con la sombra.

Creo que ésta proximidad a las tecnologías y su fácil manejo, adiciona valentía al ser ante la opinión pública en la permisibilidad de animarle a expresarse con más facilidad. Esto ha puesto en evidencia que hay más “alma” de las que creemos y que basta un corredor para generar una estampida.

Lo que queda claro es que el desafío no es enseñar arte, es concientizar que son capaces de crear arte por que el primer sentido, la primer razón de existir del arte es el ser Humano y TODOS, nacemos siendo generadores de ARTE. Es decir, expresión pura libre de todo interés específico y ajeno, que es en definitiva el niño o un ser libre intelectualmente.

Volviendo a mi esencia Ignóstica, desaprendan y acepten todo lo que el mundo les de tamizándolo a través del propio juicio crítico. Una vez establecido el propio criterio, escuchen al resto y analicen. Comparen y sean abiertos a las objeciones que no hay mayor riqueza que esa. Sean ante todo humildes cuando se vean en el error, no hay mayor perdida de tiempo que la intolerancia o la irracionalidad. Pero nunca dejen de lado la propia intuición para sustituirla por cualquier afirmación ajena, sea ésta o no, universalmente compartida. Hoy con la física cuántica hasta las matemáticas están en duda...

Del miedo

¿Cómo poder discutir sobre la existencia de Dios sin antes saber del miedo?

El miedo no existe en el niño, es enquistado por el adulto. Por ende, es un parásito, una aplicación externa, una programación para la reclusión de la voluntad.

Quién piense que el miedo es básico para la formación del individuo, debe comenzar entonces por comprender el significado del juicio crítico antes del miedo.

El miedo es el carcelero primario. Por más conocimiento que se pueda adquirir, el miedo condiciona al ser. No hay religión sin miedo. No hay sociedad sin miedo. No hay imperialismo sin miedo. No hay autoritarismos sin miedo. No hay doctrinas sin miedo. No hay educación son miedo (al menos hasta ahora). Una de las “formas” comunitarias que no contempla el miedo es la cultura (lo que no quiere decir que no somos la cultura del miedo), por ello tan perseguida y camuflada…mentida diría yo. Bajo la forma de cultura y educación se esconden los poderes más perversos de conformación de conciencias maleables, manipulables y útiles para un sistema que vive del individuo.

Por ello es que el miedo apadrinando al NO, ejercen la primera maniobra de poder terrorista sobre el individuo. Hay que dejar de tenerle miedo a las palabras. El miedo y el NO, son instituciones firmemente instaladas en los sistemas educativos que deben ser nuevamente analizadas. Si veinticinco años más tarde, te exigen ser innovador, emprendedor y autosuficiente…¿Dónde quedan el NO y el miedo? ¿Qué sentido tienen? ¿Que tan emprendedor, innovador, precursor puede ser un individuo formado en el NO y el miedo? ¿Será que ya tanta mentira institucionalizada permite hasta mentir el significado de las palabras sin generar reacción alguna en el receptor? ¿Qué miedo!

M

M
Mar, que tantas sales me has untado.
Mimo de mis pupilas que hasta ronronean
mientras las hondas de tus azules,
matizan mi paleta que vira a los rosas.
Místico el crujir de tu oleaje
modelador del más duro granito,
maridador de las pieles que habito,
macerado con musgos de tu coral blanquecino.
Marejada de sensaciones que
muerden hasta el aliento
mientras la vida toda
mira desde tus infinitos
mostrando al Universo
maravillas que dejan sin aliento.
Mar...
Mino tauro siniestro
Mito de Calíope y Aqueleo.
Minerva al asecho
Madriguera de Poseidón
Medusa de las mil serpientes en la cabeza.
Momento último de Alfonsina sin aliento
Mar de Nereidas…Anfitrite, Tetis y Galatea.
Moisés abriéndote hasta tus venas.
Musa de mis blancos lienzos
Mar..¡Ah mar! Amar
Momento cúspide de mi savia,
misericordia del olvido,
música de los solitarios recorridos,
magia de los brillos escondidos.
Maestría infinita de la diversidad.
Mar…
Molde de la melancolía,
momento de encuentro,
minuto eterno,
movimiento del pensamiento.
Mojas, cada vez que te pienso…
mojas hasta mi aliento,
migrando lágrimas de incienso,
meciendo en armonías tus recuerdos.
Mar, azul y cielo
Mulata
Muelle
Mar ¡Ah mar! Amar...
Mío, amando te llevo…
mudo mi piel por tu salpimentada salera,
miro entre tus aguas la vida plena,
muero contigo cada vez,
mofándome de la arena
mientras ella, en la orilla espera…

L

L

Luego ya de tanto andar,
lamido por la muerte,
lustrado por el engaño,
liberado a golpe de decisiones,
labrado por los vientos,
ladrado por perros y aullado por lobos…
lacero la mejilla derecha del poder
lustrando con nuevas letras viejos plomos.
¡Lector!
Leña al fuego que el frío asecha.
Lamido por los vientos,
lento, el tiempo devuelve tempestades.
Levita la parca cerca del amor, y a su asecho,
logrado está el banquete para las bestias
ligando odio, violencia y muerte.
Leyendo los rastros de la historia
libero los fantasmas que otrora
lideraron la sabiduría infinita
luego quemada en la cruz de la soberbia.
Lúcida más que nunca mi cordura,
lucra con el conocimiento que se acumula,
luchando por reivindicar la historia mentida
la Luna acompaña el cantar del que dormía.
Libertad, no es blandir de cadenas
Libertad es la verdad sabida
Libertad es la mentira erradicada
Libertad es el juicio crítico
Libertad es saber sabiendo.
Luchar ya no es guerra ni guerrilla,
luchar es liberar la verdad de la mentira.