Viviré con cada muerte

Viviré con cada muerte a cuestas
y apareceré con cada desaparecido;
tal vez por contra o por atrevido
susurraré con cada sonrisa,
gritaré con cada olvido…
y por cada niño que sufra
habrán grafías de acero frío…
No por blanco o amarillo,
ni por rojo o teñido,
no por demócrata o anarquista
ni por monarca o socialista…
Tan solo por hombre, mujer y niño…
tan solo por poeta, por Humano,
solamente por amor o por delirio,
con cada muerte a cuestas viviré
y apareceré con cada desaparecido…

Cuando vuela la palabra...

Cuando vuela la palabra,
cuando el éter se hace agua
y ésta nada libremente…
Cuando se cimentó sobre piedra,
se acarició a mano abierta,
se sonrió con el alma,
se brindó aquello que se pudiera…
Cuando solo se escuchó al amor,
se habló con el propio verbo,
se caminó erguido bajo el cielo
y se durmió con orgullo bajo las estrellas…
Cuando se miró a los ojos,
se olió la sangre,
se multiplicó el aire
y se abrazó siempre la ternura…
Cada quien sabe
hasta dónde
o hasta quién llega,
cada palabra que vuela…

Hoy el rojo alzó su mirada

Hoy el rojo alzó su mirada
y enfrentó la mía.
Buscando azules a lo lejos,
bostezó reposando verdes,
entre ocres y tierras.
Habló de calor y cercanías,
cantó a la brasa
y susurró al sudor de la encina…
El agua se hizo al barro
y estiró a lonja la orilla,
chistó un pasajero
desde el vagón del recuerdo
y el amarillo entre renglones
de blanco y celeste cielo,
hizo un guiño a ésta tinta
por saberla de su cría…
Hoy vino el rojo a rebenque
pa dar rienda suelta a la vida…

me hablan hasta las maderas

Me hablan hasta las maderas que recojo del camino
tus alientos me hablan, el viento me habla,
me habla todo aquello que tenga vida
porque escucho…
porque vida soy
y también te hablo,
te hablan,
si tu escuchas…

De la noche bebe la nostalgia

De la noche bebe la nostalgia,
inunda sus campos de recuerdos,
alimenta sus tejidos de viejas sensaciones
y abarrota de añoranzas sus vacías pupilas.
Esa noche que pesa de recuerdos,
que ahoga como brea espesa,
y a su vez,
reaviva esa condición que llamamos esperanza
y nos hace esperar al borde de la madrugada,
a que los recuerdos se hagan hoy
mientras las nuevas sensaciones aladas,
de desprenden del alba
y vuelan lejos…
hacia el solsticio eterno
que conforma cada nueva existencia…

No me permitas que abra...

No permitas que abra la sola idea de decir,
hasta sin pensar siquiera, para que solo poesía fuera
aquello que de mi brotara, letra tras letra o tras palabra…
No busques en trazos más que eso…trazos.
Te robo la posibilidad e catalogarlos, definirlos,
de sentenciarlos o acribillarlos con tontos epitafios…
Por que son, simplemente trazos…
Van y vienen al alma, no pasan alcabalas de asfalto,
ni transitan reglas de tabaco o humean de asfixias sin retablos,
y ni siquiera, juegan a la rueda de sabios…
Son solo trazos, tan simples e inofensivos trazos,
que ni primos de poesía ni sobrinos de prosa,
ni hijos de sonetos o nietos de rosas,
ronronean bajo las calles de la literatura…
y es que son simplemente trazos.
Ellos y un alma que se les enfrenta a modo de estropajo
para absorber todo lo que éstos puedan depositar en su tramado.
No tienes códice para ello, ni reglas ni conjuros inquisidores,
no hay normas, no hay armonías, ni siquiera hay canciones…
Hay solo trazos, del alma al alma, solo trazos…
Del amor al amor, solo trazos…y qué mas que trazos
que hagan de las almas pequeños retazos
de amores que liberados, acarician la vida de a trazos…
No busques tù, intelectual humano, el amor en los trazos,
deja solo al alma devorarlos en su regazo,
que solo el amor que brota del anonimato
dará a cada letra una nota y a cada indicio de vida un trazo…
No me mires de prosa cuando vivo de trazo...