Recojo las migajas

Recojo las migajas
que el viento de la razón
deja al merendar en mi plaza,
que recostadas a la orillas del tiempo
dan sombra a viejas mortajas.
Ya no acoso a la primavera,
abrazo al otoño cual amigo
que embelesa agitando el trigo
con calmos ocres y gotas frías,
asidas quién sabe cuándo
a las alforjas de mi sequía.
Acumulo luces ambientando noches,
escabullo verbenas que enloquecen,
destapo el canto de una sirena
que acomete cual cardumen de peces
trepando alientos de escarpadas mareas.
Busco quién contó el final de la historia
antes de yo terminar el libro…
descreo de la armonía, la rima o el ritmo
que condicionan a cauce
lo que lluvia ha sido.
Soy gota y de roció,
escarcha en cementerio,
bruma en recuerdos fríos
y arroyo en cautiverio.
Llega el tiempo que implora abrigos
y ofertas llueven de ninguneo,
más cae lo evidente ante lo aprendido
y diluyo lágrimas entre parpadeos.
Ciego no he vivido,
menos sordo o aturdido
y prefiero reconocer la derrota
a la ignorancia del desentendido.
En un Mundo que habla tanto,
tan poco se ha comprendido,
tanto menos se ha escuchado
tan poco hemos sonreído
que se muere de vergüenza
más, que de haber vivido…
Recojo así las migajas
que el viento de la razón
deja al merendar en mi plaza,
que recostadas a la orillas del tiempo
dan sombra a viejas mortajas.

AL alba...

Al alba,
dejarás la infancia colgada de algunos recuerdos,
abrigarás el instante de una sonrisa
con la que cabalgarás siluetas conocidas,
susurros de aljibe cobijarán retoños de primavera,
al alba de las guerras, de las guerras al alba.
Al alba dejarás la infancia colgada
de algún alambrado con espinas
al alba dirá, un refugiado a otro,
refugiados de nuestra avaricia,
nuestro confort, nuestra mentira.
Al alba eterna de todos los días,
millares de niños del alba muerta
viven refugiados de nosotros
que gozamos de sus riquezas.
Al alba….
esperanza eterna de un comienzo nuevo,
disco rayado , interminable gotera infernal,
ese permanente comienzo infinito
que solo alberga decepciones…al alba…
Al alba será la luz de un nuevo día
para un mismo Hombre que lo asecha,
lo devora, lo anochece tempranamente.
Al alba llegarás a tierra firme
niño de albas y guerras,
no serás pasto de peces
ni juguete de las mareas.
Al alba alcanzarás las tierras
donde la muerte no te asecha
porque la han desterrado a tu tierra,
a tu ya destruida casa, a tu inexistente aldea.
Al alba…solo al alba verás higueras,
que la noche por siempre te traerá
los millares que flotan bajo tu patera,
los millones que se repelen detrás de las fronteras,
tus amigos muertos, tus madres de papelera,
tu historia extirpada, tu alba violada…
violada al alba…
Al alba, niño que tibio despiertas,
dejarás la infancia colgada de algunos recuerdos,
abrigarás el instante de una sonrisa
con la que cabalgarás siluetas conocidas,
susurros de aljibe cobijarán retoños de primavera
hablarás de amor, felicidad y prosperidad eterna…
entiende tan solo que tu mundo es al alba,
al alba de las guerras, de las guerras al alba.
de los niños de la guerra,
a los que cerramos fronteras
al alba,
al alba de sus eternas guerras…

Dónde hoy están...

Hoy… escuchando discos o cintas o disquetes o CD, vídeos… ojeando libros, revistas, escritos, archivos, pendrives… mirando fotos, álbumes, galerías en Internet, museos…
Cuántas voces no están hoy, siguen en un ayer estático, se repiten, repiten, añoran, recuerdan…parecen hasta temer.
Cuantas plumas no están, estuvieron, están en otras partes, se repiten en reportajes plásticos, repiten, añoran, recuerdan…parecen hasta temer.
Cuántos colores o formas no están hoy, que están de otra forma, con punto rojo, se repiten entre puntos rojos, repiten, añoran, recuerdan…parecen hasta temer.
Dónde cantan hoy, dónde escriben hoy, dónde pintan o exponen hoy… Los veo, los se vivos… pero dónde. Bajo qué mortaja alborotan las esperanzas…hoy… que tanto duele estar vivo. Dónde los hombres, los poetas del adentro, los cantores del Hombre, las luces de los fusilados… dónde los Hombres, dónde los poetas, dónde…
Hoy escuchando ya historia siento que llevo en mi muerte próxima trozos que ya no vivirán en las lágrimas de los que lloran. Hoy quisiera escuchar sin que fuera ya historia, sin saber que morirán conmigo un trozo. Hoy ya no se ven ni escuchan…y los que están, muchos lo están. Dónde los Hombres dónde los poetas, dónde los que aún están… cómo sino, los que vendrán…