Confundir la tristeza

No hay tristeza en mi, ni en mis letras...
Ya varios han sido los comentarios,
de quienes con amor han leído
y que en mi busca han ido
a través de la semántica mirilla...
La tristeza es un estado estático, casi inerte...
no germinan letras en la tristeza,
solo polvo se asienta en ella.
Palabras tristes son las huecas,
vacías por mentidas, copiadas o simplemente aprendidas.
Y se, que no hay tristeza en mis letras.
Y el posible dolor que transmitan, angustia
y hasta a veces, incoherencia,
no es más que la vida que acontece
que no necesariamente es la mía
y que simplemente es la de todos,
que se vuelca en mis letras.
No soy un Hombre triste...
tengo solo la maldita manía
de no aceptar lo que se da por evidente,
y es así, que la demasiada mentira
termina por doler y se escupe en letras...

Si volviera hoy, al niño aquel...

Si volviera hoy al niño aquel, que otrora fui...
no aprendería de lo que me entregas ya escrito,
lo leería para conformarte y ser aceptado en tu huerta
como un brote más del jardín que te alimenta.
De esa forma, podría pasar este instante
más dedicado a mí,
que al tiempo de tu trampa.
Si hoy fuera el niño aquel...
no dejaría de jugar para trabajar u ocuparme,
haciéndome maduro y responsable,
no perdería el sentido del juego
y podría hoy, como tú haces con las vidas ajenas,
jugar con tus ordenes impuestos
a merced del silencioso genocidio del ser.
Si hoy fuera el niño aquel que fui...
dejaría de lado tu pantalla fantástica y multicolor,
de la que solo se aprende a ser infeliz e insatisfecho.
Dibujaría en el cielo las ciudades, que hoy,
serían más reales que éstas que tú nos diseñas.
Si hoy fuera el niño aquel, que otrora fui...
no olvidaría la inocencia para ser Hombre...tu Hombre,
guardaría toda la sensibilidad del niño para poder leerte con certeza,
para conocerte mejor y huir de tus sutilezas.
Si volviera hoy al niño aquel...
no aprendería el miedo que tu injertas
a la libertad que es vivir, a mi libre albedrío,
para no desafiar el santo orden del común ciudadano.
Si volviera hoy al niño aquel...
no prestaría atención a tu ¡No!
que no es otra cosa que un ¡No puedes!
y entendería que es en realidad un ¡No me jodas!
y me sabría cierto.
Todo esto...
si volviera hoy al niño aquel.
Más no puedo...y lo bello es saberlo.
Porque si ya casi viejo, así sigo sintiendo,
la verdad es que nunca dejé de serlo.
Por lo que soy el Hombre éste,
que no es más que el niño aquel,
al cual saludo cada mañana
y que juega a vivir...

Si mal no recuerdo
el antes de nacer
fue en medida de tiempo
infinito...
El después del acontecimiento,
y hasta mi ahora,
se han hecho eternos.
Supongo que después de la vida,
el tiempo desaparece por inconmensurable...
así como yo, por inexistente en el caosmos de la evolución universal.

En la nada

Se enjuaga la vida los segundos
que sudara a fuerza de querer ser.
Terca, ansiosa e insistente,
modela escalones hacia la nada
que profesa su gemela..,la muerte.
No recuerdo, haber querido estar
paseándola en éste tiempo que no me asimila.
¿Me habrá preguntado tal vez?
¿Estaré secuestrado por ella?
Insiste permanentemente,
en que es todo lo que tengo,
que sin ella nada sería,
ni para nadie y ni del olvido siquiera.
A su gemela si la recuerdo
de la nada que devengo...
y era nada también ella.
Y si nada una, también la otra por gemela
y nada yo y ni nadie algo que de la nada provenga.
Y si nada es hoy, como otrora fuera
¿cuándo ella o su gemela..?

El arquitecto

Auguró aquella tarde un alba
mientras la arena alcanzaba sus tobillos
y sus ojos se recreaban en lo que sería
su lugar a su puro antojo, inmerso en un bosque virgen.
Lograba respirar el nuevo espacio
que aparecería tras sus trazos
que libres movían paredes y techos,
inhalando el aroma de sus ansias
de despegar historia de la zuela de su memoria.
Las olas del mar crujían por encima de los grillos
que parecían remontar las dunas para salpicar estrellas.
Y antes de terminarla, sin cerrar puerta que aún no había,
notó que todo aquello lo dejó afuera, y que dentro,
inmortalizó el espacio que dejar pretendía...
Y es que nada nuevo se construye cuando al andar pretendes,
que nadie se pierda, que nada debas, que nada duela...

19 años atrás,..lo sentí por vez primera...

En tus palabras
afloran mis mas sepultados sentimientos,
haciéndome recordar,
que el letargo no es más que un instante
donde el tiempo se detiene
recordando cada pequeño y dulce detalle:
aquel reloj que fue motivo de encuentros
olvidándose de llegar a su dueño,
esas búsquedas para nuevos encuentros
donde aparecía el inconsciente consciente.
Escuchando el sonido del mar
mientras el viento se llevaba nuestras historias,
contando otras para noches tan cortas,
anhelando que el sol por una vez no saliera.
y disputando sobre la luna
en su inquietante recorrido incierto.
Cansados fue, en el momento en que se paro el tiempo
y dio paso a algo que se tornó inmenso.
El rocío vistiéndonos en otra noche fresca,
donde nuestras almas por primera vez se embriagaban,
envueltos y disfrutando del sonido de las gotas
sintiendo su resplandor en el latir de dos corazones...

y fue de esa vez cansados,
disfrutando de ese pequeño y dulce detalle...
que se hizo de la tierra un cielo.

Mathías Girola/09

Se dice

Se dice en todas las estadísticas
que ahora, el Hombre vive más tiempo...
Lo que no se dice es ¿Para qué?
¿Será que muere más dignamente,
o que vive más dignamente?
Nunca queremos morir
y esa preocupación solo genera
el no vivir.
Mucho se piensa en prolongar el tiempo de vida,
deberían primero, imponer un control de calidad
para hacer que la gente pueda vivirla...

Yo la vi...

Yo la vi, estaba...está,
se ve tan solo con el alma.
No porta espejo para verse,
no es sauce en el río
para que el agua le cuente como es.
Es drago en roca volcánica,
se ve en lo que el viento le susurra
en lo que algún ave le cuenta.
Un día de lluvia
hice charco en su falda...
se vio un instante,
me regaló una flor,
bebió del charco el agua
que devoró su imagen...
Yo la vi, desde la nube que navegaba.
Ella se vio, ese solo instante...

De la palabra

De la palabra he aprendido
no liberar sus alas,
que el viento no reconoce
la flor que pudiera descifrarla.
La palabra profunda, aquella que
se estremece al tocarla,
que lleva más alma que filigrana,
deberá ser al papel
a la espera de quien sepa abrazarla.
El oído es un hueco abierto
de nuestras murallas,
pareciera que como todo ingresa,
debemos estar siempre en defensa
esperando batalla.
El ojo lleva párpados
para proteger la pantalla,
que registra a su tiempo
y al ritmo del alma
el sentir la palabra.
De la palabra he aprendido
a no hablarla...

Del llavero

Quien porta todas las llaves
o la una para todas las puertas,
que transitar puede los laberintos habidos
en el mas acá de mi más allá...y andar en ellos;
de madera, pintura y hierro,a modo de carpintero,
entiende más de redecorar puertas,
que hacer uso de su llavero.
Así el tiempo corroe la llave inerte
en un colorido escenario psicodélico,
agradable, a su consabida estética,
dentro de un círculo de puertas cerradas
o ya no abiertas por falta de sapiencia.
Todo deambula...por mi exterior visible...
como el mar, a quien solo se le conoce,
su superficie...

Viene...

Ya viene, se aproxima..,
no es la sombra o tal vez si,
de aquella que navegó por sobre la alegría.
Retorna, remonta, se avecina...
se licua en el recuerdo de naves perdidas.
No se dónde hallarla a la que tenía,
se ha abierto a flor y sus esporas desperdiga.
Ah del viento que azota el estigma
que de pistilo a flor, germina.
Ya viene, se mueve, se empata, se entibia...
se hace presencia, presente, prestancia,
aparece, acude, coincide, figura...
será la del recuerdo
será la de las armas,
será la del suicida o de la flama?
Ya viene, se acerca...qué más da
si la vida tiene mi puerta abierta...

Devenir

Había siempre un Ruiseñor y un tabaco
bajo la lúgubre figura de su tiempo.
Cinco estancias a cada lado de su pecho
marcaban el origen de su compartida vida.
Un año de azules y cinco de firmamentos
cocían su almanaque de recorrido lento.
Cuanta espera puesta a pleno vuelo,
cuanta razón empotrada en los pimientos,
que jugando en el plato, le hablaban de sabores viejos...
Parecido era a aquel, el de las fauces de cemento,
pero ni calco ni espejo,
pudieron corroborar el aprecio.
No era aquel, y el otro menos,
era éste que no es siquiera
éste otro...

De fauces

Abrió fauces el cemento
aquella mañana que retaceó el alba...en sudores.
No había máscara ni tinta al viento
para adherir su pigmento
a la superficie inerte de su silueta.
El mar caía a pedazos sobre a quella mesa
sin dejar rastro de toda la belleza
que escondió alguna vez, bajo su agua.
No había que escuchar,
todo temblaba en la estación,
como de Atocha a la espera de la detonación
quedó años en el umbral de la fama...triste fama.
Fue un día de aquella manera,
que pigmentó en ésta otra,
que inicia en fauces éstas letras...

Mario Benedetti

Desde que tu has estado vivo
hasta de cuando yo estuve muerto,
y desde ahora que ya te has muerto
de cuando yo siento que vivo...
Ni con el muerto ni con el vivo
he podido vivir ni estar muerto.
Que tu ni has muerto ni has vivido
jamás al lado mío...Tú, aquel que ha muerto.
EL otro, el que ni vivo ni muerto,
ni presente o ausente... ni prohibido,
sembró la vida misma en los corazones sedientos...
Ya ni vivo ni muerto, ni como ya quisieron,
simplemente es y será, como eterno es, el Universo.

Mañana compleja

Ya relevado por la incoherencia,
dejo a la muerte el tiempo para comprender.
Supongo que para algo deberé utilizar ese tiempo,
que en definitiva, será mi estado eterno...
esta vida es un pequeño viaje.
Desde el punto de vista de los demás, uno es uno
y desde el propio punto de vista, uno es todo...
es decir, incompatibilidad de perspectivas.
La diferencia real está en el concepto del todo.
Ya que el verdadero problema está en los que creen
que el todo, vuelve a ser uno.
Parecería un juego de palabras,
sin embargo es una llave en el camino.
Yo soy el todo, bajo la premisa que el Mundo pasa por mi,
lo veo por mis ojos y sus defectos,
lo entiendo por mi razón y sus obstáculos,
lo interpreto con mi capacidad y sus limitaciones.
Esto hace, que todo lo que para mi existe,
que no es otra cosa que el Mundo, sea mi creación.
Ahora bien, esto es el uno que es el todo y funciona en el uno.
De allí a pensar que ese todo funciona y existe por éste uno...
hay una gran diferencia. Esto lo comprende mejor el artista.
Un cuadro, visión del uno, muy dificilmente llegue a ser
la misma visión para el todo (esto sucedería seguramente si no hubieran explicaciones al respecto).
El todo funciona y existe por si mismo, es un caosmos que generan
los uno que lo componen. Y no es solo sociedad, es Planeta y Universo.
Dentro de esta plusvalía de los uno, hay concordancias
y se generan las "verdades"...y ahora que lo pienso,
no he alcanzado a concordar con ninguna.
Doy mi apoyo a Alberto y su relatividad. Y dentro de ella,
solo subsiste la tolerancia.
No la tolerancia panfletaria o política. Una tolerancia conceptual,
mediante la cual se confirma el concepto de saber que uno es el todo,
pero que el todo no es uno.

El rulo en mi dedo

Ayer mirando estrellas
una cabellera ató mi índice
y lo ancló al sordo vacío del pasado...
No había cabello alguno,
al menos entre mis dedos...
cabellos, rulos de caramelo,
besos impregnados de chocolate
y aroma a talco fresco,
que se anclaron a mis dedos...
cuando el tamaño de su mano
no alcanzaba para atrapar mi nariz,
y se conformaron con mi alma,
a la que siguen, aún hoy,
sujetando al amor...

Historia...

¡No caigas!

Gritó la prosaica historia
al ver su prólogo irrumpir
cual trueno de verano.

¡Acude a ti, a tus andares..!

Recorre tu memoria atizando mares,
sobre vuela escombros de tiempos ancestrales...

¡No caigas, no caigas...
que no soy yo,
son viejas señales!

No me hagas presente
que ya vieja y marchita,
no ardo cual madera
digna a tus voluntades.

No caigas no ahora,
que mortaja me exhibo
ante la vida, lo evidente,
lo tantas veces no oído.

También ante ti que has sabido
escuchar mi suplica inminente
de eutanasia condenada otrora
y aplaudida hoy, por misma gente.

No me llames ahora
que el olvido me cobija
y la verdad pinta tu nombre
con su venia y tu tinta.

¡No caigas, no ahora!
Ni hoy ni jamás caigas,
que no repito y menos luego
que has consagrado tu espada.

Que en ti siempre seré
ya sin vida influyente,
que soy inerte ladrillo
de tu estructura prominente.

No caigas, no caigas,
al menos por mi no caigas,
que soy tan sólo un hito
el cual tú,
has reescrito...

Al Raulengo Rivarola

Cuando se trate de hablar
del caminante peregrino
recuerde siempre q'uel camino
es p'al que viene y p'al que va.

Que también se ha de encontrar con aquel que se quede,
y que de andar no puede por que le pesa su historial...
A ese déjelo pastar en sus praderas alambradas
en donde él sabe no entra nada, ni de él nada saldrá.

No intente de liberar
al preso por sus miedos,
ese no está obligao a estar
ni usted tampoco compañero.

Añuda espera q'el camino lo lleve a alguna parte,
muchas veces no hay delante árbol donde sombrear.
Es cuando hay que apechugar y administrar bien la cantimplora,
cuando la mano cebadora aparece pa encarcelar.

Que si no tiene, no pida,
que le den lo que pueda dar,
no sobrecargue sus pasos
q'el barro lo engullirá.

Llegar no es el motivo, es el destino el andar,
que la Tierra se parió redonda pa que no tenga que recular.
Y recuerde siempre al alma, antes que al cuerpo pucherear,
que mata más la ignorancia, que el no tener pa morfar.

Y no crea lo que le digo, dicen o dirán,
dibuje su verdad con propia letra mi amigo,
que no hay verdá que se haya escribido
sin interés del q'está detrás.

Y cuando a callar lo manden.., haga caso al susodicho,
no muera por el capricho de al sordo intentar hablarle.
El mundo es el que es y no será el que usted ha querido,
de sabio es tolerar y saber cuando se es oído.

Paro aquí con el antojo
de al Raulengo dedicarle
cuartetas añorables
de domingo mañanero.

Disculpe amigo sincero si trae el mate amorralado,
recuerdos de algún hermano que se ha sembrao en el camino,
y que trae a remolinos versos acompasados
de sentimientos bordados, juntos...en rueda de amigos.

Siete días siete noches...

Siete días, siete noches...
se ancló el aire se coronó la tierra.
Desde el vuelo de la calandria
al colorido de una gardenia,
siete días siete noches
y una diáfana cabellera.

Siete días, siete noches...
se regó el sueño se alargó la espera.
Desde el beso enjuagado
a la jaula de la miseria,
siete días siete noches
y un cabalgar de piel y gemas.

Siete días, siete noches...
salpicó la sangre se mutiló al esperma.
Desde el degüello de la sonrisa
al matar por avaricia,
siete días siete noches
y un hedor que nos asfixia.

Siete días,siete noches...
se profanó al niño se proclamó la bestia.
Desde el ciego que dice ver
hasta el enamorado que lacera,
siete días siete noches
y el porvenir que desespera.

Siete días, siete noches...
y una semana cualquiera.

Juntos...

Del niño aquel,
hoy hombre en el camino
y eterno niño en mi alma.
Del muchacho aquel,
que luego padre y siempre hijo,
y siempre hermano en mi conciencia.
Del este hombre hoy,
aquel que ha sido
y será por siempre de mi sangre,
la por mí elegida.
Del anciano del mañana,
del hombre eterno
del que habrán de leerse
verdaderas huellas...
De la magia de coincidencias
de cuando la distancia y el tiempo,
alcanzan la derrota
en la guerra con los sentimientos...

Al poniente ya...

Sentado ya
al poniente del epitafio aquel,
que otrora escribiera
un tiempo a mi asignado y lento;
reposando de tanto repetido aliento
que con marca de fuego esta vida
decora mi alma cual juguetona niña
con sus desgarros y regocijos...
me destino a nada sobre lienzo de espejismos.

De la nada ésta, no de aquella que para ti es nada.
De la nada ésta, que es a mi, el todo.
De la nada que fabricas a ceguera y egoísmo,
de la que pintas con guante blanquecino,
tapaboca blanco, de quien no quiere contagios,
de quién a miedo de reconocer transita.
Del que ya ciego chapotea el barro de mil caídos,
el amor de millones de niños, la flor blanca…
chapoteando en fecales cual si jugara en agua.

Sentado ya
al poniente del epitafio aquel,
que otrora escribiera
un tiempo a mi asignado y lento;
me adentro en la nada que tu ignoras,
en mi nada que contiene al Universo...
Haciéndome nada a ti y todo a mí,
para que al caer la sombra
sobre mis pupilas adentradas en mares,
no corroa la humedad a la bisagra aquella
que abrirá la puerta de mis nuevos andares...

Amor eterno...

Si pudiera tan solo
morir un instante a tu lado,
para dedicar a ti y solo a ti
todo lo que de vida tenga…

Tal vez así y solo así,
más a ti me acercaría
al verte derramada
por toda la vida nueva
que me has ofrendado
con tu sola presencia.

Que de amor no digo,
digo de ti…más aún
y tanto más longevo
que el amor eterno…

Las dos zanjas aquellas...

Creo haber muerto ya y de alguna manera, en alguno de los laterales que conforman el camino donde yacen las zanjas…las de aguas fétidas.

Recuerdo de niño, en San Justo, dando mis primeros trazos a la vida junto a mi hermano; aquel asignado primo y reconfigurado hermano… sobre calles aún de tierra, pelota de plástico o goma, generalmente azul o roja y limitados por las zanjas que bordeaban aquellas sendas con sus aguas de origen sospechoso…Había que jugar sin que se asestara a éstas. Intentar evadirlas o saltarlas si necesario fuera, y si la pelota terca caía en ellas, lavarse las manos en el grifo de la zona lavandera, donde yacía el jabón más eficaz, más poderoso quizás. De ello dependía el juego continuo, se diría que hasta el juego limpio de alguna manera, con esas dos zanjas laterales que como campo de entrenamiento, nos preparaban a los caminos de la vida, donde yacen las zanjas…las de aguas fétidas.

Pero nunca llegué a morir en las zanjas aquellas. A pesar que para el hoy, aquel medio llegase a ser foco de epidemias, insalubre, inhabitable o impropio para desarrollar una existencia…yo nunca llegué a morir, en las zanjas aquellas.

Y sin embargo, creo haber muerto ya y de alguna manera, en alguno de los laterales que conforman el camino donde yacen las zanjas éstas…las de aguas fétidas.

Que han encausado arroyos, tapado zanjas y madrigueras, y hasta canalizado las fétidas aguas aquellas… Y dejado sin cauce ni miramientos, en los plasmas de todas las casas a vista de cualquier tuerto…la avaricia, el genocidio, la impunidad brutal de asesinar la honra y la vida misma. En donde muero todos los días y de alguna manera, en eso que se hacen las dos zanjas por las que el camino apesta…las de aguas ya fétidas, de millones de seres que los asesinan, por simplemente haber nacido en la acera aquella…