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A mis cincuenta y cinco andadas reconozco que mi revolución ha sido… 

Comprender que el amor no es un sentimiento efímero entre las personas, sino un compromiso pleno con el Universo. 

Que todo está a mi disposición para aprender y que cada qué o quién, es una letra insustituible del abecedario de la comprensión, indispensable para ejecutar aquello que llamamos vida.

Que nada tiene un precio, tan solo un valor que poco tiene que ver con la quimérica moneda y en donde la decisión es la llave del trueque. 

Que la medida de lo que puedo tener es directamente proporcional al espacio que ocupo… así como la dimensión de lo que puedo valer es directamente proporcional a lo que soy. Por ello es eternamente insatisfecho y pobre el que mucho tiene así como inmensamente pleno y rico, quien mucho es.

Que la competitividad es el peor de los males porque es el dinero su premio y que es mentira que por cada uno que gana ha de haber igual cantidad que pierden. Que los niños juegan en lugar de competir y todos siempre ganan. 

A mis cincuenta y cinco andadas reconozco que mi revolución ha sido equivocarme tantas veces como he podido, porque eso que llaman error ha sido siempre, un nuevo comienzo.

Quise sombrear

Quise sombrear la tiniebla para que no durmieras, 

e insomne; dudé en buscar lumbre. 

La higuera urticante bañó los recuerdos

y una infancia se abalanzó sobre mi osamenta 

en busca de verdades ya obsoletas.

¡No me creo! Ya que no creo el credo ni el latifundio

que acorrala desiertos interminables de almas vacías.

Creo en mí, pero tan solo y solo, que deshecho valías,

donde se diluyen las razones para seguir ahogando alegrías

bajo realidades que aplastan lo más infinitamente bello 

que puede ser la vida misma balando sobre un agonizante verdeo.

Ya al final de todos los finales 

continúo enlazando aves para izar miradas.

Voy hasta el niño… y no regreso.

Me acurruco entre sus alegrías

y ni siquiera bostezo para no mostrarme

cual vetusta herramienta fallida

en el taller de los remiendos.

Quedo allí, donde la vida ama sin saberlo,

donde se ríe más que se respira,

donde se agradece a la vida 

cada segundo de obsequio.

Donde el juego es disfrutar

y la vida transitar. 

Donde no se poseen objetos,

ni otros individuos 

de uno u otro género. 

Ya duele tanto el vivir,

que se asevera hasta a la mentira.

Quise sombrear la tiniebla para que no durmieras, 

e insomne; dudé en buscar lumbre...

que es primero la luz, que la tiniebla.

En el amor bien entendido, el perdón es el símil de la limosna del sistema social. El comprender, que es compañero del ayudar, compone el verdadero compromiso en la tolerancia que convocan al amor. El resto son saldos de una cultura católica apostólica romana que poco habla de amor de trincheras; desmigues anglosajónicos de amores traición, amores muertes, amores castigos y amores sacrificios; que solo conforman mártires dispuestos a temer vivir.

Flaco...

Si hoy es día para pedir un deseo, al menos una vez démoslo por escuchado, al Flaco no se lo llora, se lo canta. ¡Por lo menos hoy, canten! Que ni Alfredo, ni Tabaré, ni Alí, ni Violeta, así como tantos otros no se van, los olvidamos… 

Hoy cae inevitable, la sotana, la portabilidad de bueno, de agradable o manso… para el rebaño añejo.

Hoy cae de jeta por tanto dolor y hastío. 

Hoy cae un telón de fuerza, una camisa de marca de acto primero, de opera de tonta ilusión.

Hoy cae toda simpatía ante la empatía del que se ha apartado de la carne y se encaramó al grito eterno del amor a la vida… a la vida justa, honesta, sana, digna, de HOMBRE. 

Hoy cae el telón porque somos cantores sin cuerdas ni lonja, no vamos necesitados de palmadas o quimeras, porque nos basta la arena húmeda para dibujar primaveras, porque lloramos ante la partida del soñador y nos hacemos armadillos ante el olvido del otro soñador.., del argentino.

Porque lloramos ante el niño, nos desgajamos ante la injusticia y nos diluimos como alcohol etéreo ante la violencia demencial… evaporándonos para no engendrarla. 

Porque no necesitamos pancartas para sentirnos activos, ni luces para saber cuándo arrancan las bestias a saciar su sed de poder.

Hoy salgo, salimos, junto al flaco y todos nuestros muertos, que mueren igual que mueren todos, solo que aquellos otros mueren en el olvido bajo el peso de sus tesoros. Que la verdadera vida comienza cuando el cuerpo desaparece, la más longeva, la más expandida, la eterna, la gloria verdadera… el amor que se deposita en cada nota, cada letra, cada sílaba de paz, cada lágrima compañera…cada luz de primavera…cada flaco desalambrador de almas nuevas.

Debí haber...

Debí haber

Antes comprendido

Que alcanzar la luz

Equivale a descubrir las sombras

Y que tal vez

El dolor de la oscuridad

Sea más determinante

Que el asombro de la vida

Debí haber

Pensado antes de intentar saber

Pero… ¿cómo acertar sin saber?

Tan solo la intuición

Es parte válida

En el jugo del andar

Debí haber sonreído

Antes de buscar motivos

Para sonreír…

Cuando lo crea conveniente...

Haré poesía sin mediar palabra,
hallaré la forma del tiempo sin horma
y es que llego cansado al río aquel
que se hace estuario, delta…y confluye;
hacia su fin confluye como río, como cauce,
como corriente o agua que se reclama,
en la inmensidad del océano, se derrama.
No encuentro ya asa como taza,
ni asirme como enredadera o musgo,
tan siquiera como polvo sobre la piedra.
Aplaudo previamente a la caída del telón
para estar en el cierre detrás de bambalinas
por más que de espectador haya asistido,
de protagonista muero tal vez por etéreo,
escurridizo, volátil o como dicen...por fantasioso.
Haré poesía sin mediar palabra,
saltaré a mi antojo al océano universal,
dejaré de ser río o cántaro caído,
me llevaré el azul de tus ojos y el verde de la sal,
cuando las piletas con agua reflejan la historia.
Hallaré la forma del tiempo sin horma
me haré espacio cuando el tiempo quede quieto,
recordaré sonreír, amaré mis recuerdos
y seré tan solo eso, en la volátil memoria del resto.
Apareceré en el reflejo de un algún espejo
y una sonrisa paseará por algún recreo,
alguna escuela llevará de mi amor un bostezo,
un ave rapaz alertará a algún despierto,
el llanto de un niño resucitará mis trazos cubiertos…
encontrará alguno a la pelota que habla…
haré poesía sin mediar palabra…

Entre el vivir diariamente luchando por alcanzar las consideradas necesidades básicas actuales de subsistencia que necesita una persona (que no es miseria, la llaman pobreza) y el vivir obstinado por aumentar el porcentaje de derroche material más allá de lo ya excesivo (lo que llaman primer mundo y que no es necesidad, es consumo), hay una diferencia que abruma… la sonrisa. En los primeros es la credencial cotidiana de identidad y en los segundos es parte del paquete de objetos perdidos.

Genialidades

_Que difícil se hace Sir para mantener al pueblo servil y disponible. El vino funciona pero hay quienes no beben, sustituir la moneda por las cosas ha sido también útil puesto que dependen de ella por más que tengan artículos o propiedades, pero hay mucha más gente pobre que no tiene ni monedas. Bien sabéis que la educación no es para cualquiera por lo que no podemos adoctrinar a la mayoría. Los impuestos ya no pueden casi pagarlos, la religión nos favorece pero cada vez más también nos compite en poder. Las murallas casi no funcionan ya que la población ha crecido mucho, viven muchos fuera de las murallas y traen noticias de que afuera se está mejor, que aquello de los dragones y demás bestias es todo mentira. Los castigos corporales están siendo mal vistos ya no es divertido flagelar gente en la plaza. Habrá que pensar en algo que si bien no les de nada, les haga creer que son dueños o parte real de ello para que así, lo defiendan y sientan como propio; de esa forma podremos tener súbditos incondicionales sin dar nada a cambio, será pura ilusión para las masas…
Una semana más tarde el Sir llamó al asesor y le entregó una caja. _Toma, reparte esto y verás como satisfago tus peticiones. Adentro tienes instrucciones.
El asesor abrió la caja y encontró un rectángulo de tela a colores que decía –bandera-, un manuscrito que decía –himno nacional- una tiza enorme que decía –para trazar los límites (abajo muros) – y dos camisetas de colores diferentes que decían _ competencias deportivas-
Se puso a leer las instrucciones y exclamó –¡Es un genio!.

Niño

Entre la información universal que trae innata el niño, que no es ni más ni menos que todo el conocimiento acumulado de su historia genética, y su difusión o concientización presente, está la rejilla cernedora de la educación que plena de aditivos y químicos, contamina la verdad. No hay nada que enseñar, la sabiduría de los despertadores de cultura está en saber encender el interés del niño para que abra su corazón y busque dentro, sin miedo, con alegría y nos lea aquello que trae innato como legado de la humanidad predecesora. El resto es educación funcional, intelectualidad aplicable, practicas de un sistema social determinado... nada nuevo. 

Energía

Mi cuerpo morirá cuando quede quieto. 

Cuando deje de generar energía por fricción o movimiento, mi cuerpo morirá. 

Cuando se apague la fuerza magnética que une mis átomos, moléculas…cuando se apaguen mis neuronas mi cuerpo se desintegrará. Dejará de trasmitir energía, de pertenecer a la dinámica universal… Pero éstas letras vibrarán en la memoria de los todavía vivos, y más aún despiertos, que agitarán las nuevas energías con potencia también mía desde mi verdadera existencia y viviremos juntos como viven en mis letras las fuerzas de los que conforman mi conocimiento universal, que tampoco parte de mi, que tan solo confluye en mi para seguir camino hacia otro ser siempre más universal que yo.

Camino a la Colonia...

Chorretean los verdes cual chocolate espeso
desde las cumbres poco ambiciosas
que tienden a decorarse con multicolores caramelos.
Bailan los blancos al son de la vida,
blancos dientes, dientes blancos.
El eslabón perdido de los ciertos,
hipócritamente ciertos que se reivindican.
Algo nuevo me baña, acaricia y empapa a llorar,
me retrotrae a delicias, amablemente me ama.
Me ilusionan los blancos que bailan entre verdes,
los cabellos recién mojados que abrillantan el alba,
la celebración del devenir, la vida…
Son las seis de la mañana,
el camión salta entre pedregales
cargado de amor, deber, dignidad y sueños,
destinado a revivir las aula que desde ayer tarde
reciben su merecido sueño.
Los blancos prosiguen viviendo,
erizan mi piel y mi aliento,
me llevan a vida
a olvidar el cansancio
a reinventarme el aliento.
Esos blancos eternos que inundan estos esteros…
blancos dientes, dientes blancos,
el eslabón perdido de los ciertos.
Algo nuevo me baña, acaricia y empapa a llorar,
me retrotrae a delicias, amablemente me ama…
La sonrisa ¡Sí, es la sonrisa!
No la carcajada o la risa histérica,
la sonrisa, la tan añorada sonrisa
que salpica de blancos las sombras
que verifica al niño y al amor mismo…
La sonrisa,
que no es más el certificado de vida
del alma bella…

Vengo de Tegu...

He podido ver la lágrima que ríe,
enjuagarme en su sonrisa,
hamacarme en su aroma a sierra,
guayaba, maíz y palmera.
He comprendido la honra de ser niño aún,
la liviandad de no poseer, el peso del alba nueva,
sorprenderme ante mi olor propio dejando aquel que se repite
y descubrir que la vida aún tiene camino y sentido.
Me reencontré con el valor del agua potable,
la alegría del pan de hoy,
la bondad del abrazo y la voz del niño.
Vi quebrarse mi alma por el peso de los obsequios
donde decían que la pobreza acampaba a sus anchas…
¡Claro que recordé a Ernesto!… ¿cómo no hacerlo?
Al alma de Ernesto, su sonrisa y su viento…
Harto de pólvora que envenena la brisa,
intoxicado de política lítica y pre-lítica,
cansado de recetas de la felicidad encapsulada,
de intelectuales anclados al peso de su propia egolatría…
fui a jugar con los niños aquellos
que lo tienen todo sin poseer nada,
para que repinten mi existir con su promesa de luz,
su fabula interminable, su dignidad, su amor al ahora.
Para que me dieran vida, me dieran una caricia sincera,
un trozo de un caramelo, un abrazo cierto,
un manjar de amor al que llaman almuerzo.
Fui a compartir mi arte y regreso arto de amor compartido.
He podido ver la lágrima que ríe,
enjuagarme en su sonrisa,
hamacarme en su aroma a sierra,
guayaba, maíz y palmera…
redescubrí mi olor propio,
me redescubrí,
aún estaba,
niño aún
soñando al alba nueva
con mis niños de la eterna primavera…

No olvides

No olvides nunca que un hallazgo, una innovación, un descubrimiento… involucra siempre y de alguna manera una transgresión desde el amor a la vida. Eso si, y también siempre, desde el alma amable del creativo, no desde la enferma configuración inmoral del castrador obseso. El primero necesita la libertad para crear y expresar amor, el otro, necesita de la opresión para no destruir incondicionalmente, dada su conformación virosica y le da pánico la libertad porque lo evidencia… por ello hace de la opresión su tapadera y de lo sobrenatural su justificación. Lamentablemente la cultura occidental está construida sobre esos pilares y siglos de labor han logrado una civilización poco creativa, no revolucionaria, fácilmente maleable, temerosa, influenciable… difícilmente innovadora fuera de los cánones de explotación instalados desde la educación de los sistemas imperiales. Lo que sucede hoy día no es ni innovación, ni revolución y menos aún evolución. Es la simple permisividad de aquellos que nos protegen de los fantasmas que ellos mismos inventan para obtener nuestra complaciente sumisión a sus voluntades. De hecho si analizamos los hechos que acontecen difieren muy poco del feudalismo eterno, la diferencia, es que dado el flujo de datos podemos decir que son una minoría... pero capaces y obstinados en destruir. 

Hoy mi revolución...

Hoy mi revolución es tu mirada
la permanencia de tu sonrisa,
eternizar tu carcajada.
Hoy que desaprendo,
solo encuentro el amor
con el que me convidas cada mañana,
cuando solo hallo caricias, y no metralla.
Hoy que comprendo que hemos vencido
tu y yo ante lo escénico mediático,
entiendo que no hay mi revolución,
que siempre deberá ser nuestra,
para ser verdadera revolución.
No existo solo…necesito de ti,
seas quien seas, color o credo que poseas…
a ti necesito para vivir.
Y por encontrarte en agua,
hoy mi revolución es tu mirada
la permanencia de tu sonrisa,
eternizar tu carcajada.
Hoy que desaprendo,
solo encuentro el amor
con el que me convidas cada mañana,
cuando solo hallo caricias, y no metralla;
cuando revolucionamos la vida
tan solo con una mirada...

Hoy

No hay que utilizar arma alguna.

No hay que asesinar a alguien.

No hay que atentar contra nada.

No hay que dinamitar edificios.

No hay que secuestrar a nadie.

No hay que torturar a ninguno.

No hay que discriminar por raza.

No hay que empaparse de violencia.

No hay que ser agresivo ni inquisidor.

Todo esto es simplemente la contra-parte de aquello otro.

Hay que simplemente no ser combustible para esa energía negativa.

Hay que amar y responsabilizarse del lugar que ocupa cada uno en la sociedad que habita.

Hay que volver a hablar con el vecino y dejar de escuchar fantasmas.

Hay que saber primero lo que no quieres antes de aceptar lo que te ofrecen.

Debes respetarte y amarte a ti antes de dar las riendas de tu vida a un fantasma.

Hoy la revolución es revolucionarse.

Quien piense que la revolución es violencia, no es más que combustible para la intolerancia.

El virus de la Humanidad hoy día es la ignorancia y sobretodo, la ignorancia de uno mismo.

LETRA DE CUATRO PESOS DE PROPINA

“Hoy que es tiempo de ser luz
esa es mi revolución
Llenar de amor mi sangre
y si reviento
Que se esparza en el viento
el amor que llevo adentro
Esa es mi revolución”

A Benedetti...

Llegué a colgarme de la coma
y balancearme en el acento…
¡Juro lo hice!
Intenté rozar el amor
que tu tanto supiste
alimentar con tus trazos
sus más profundas raíces…
Más no llego ni a ocaso,
ni humedezco la saliva
de la verba donde fluyen
las almas que tu abrigas…
¡Si Mario! Querido Mario..,
nunca imaginaste que el amor
como descarriado ternero,
persiguiera sus sueños
tras su creador sincero.
Hoy no hallo más que tus palabras
cuando hablar de amor quisiera…
y llegué a colgarme de la coma
y balancearme en el acento…
¡Juro lo hice!
Intenté rozar el amor
que tu tanto supiste
alimentar con tus trazos
sus más profundas raíces…

Nueva opresión...

Podría escribir los versos más amables,

más absolutos o adorables.

O  la más preciada armonía plasmar

sobre el lienzo más  inmenso.

Podría alcanzar la expresión más pura,

que sin ti, todo sería un vano esfuerzo.

Sentenció Pablo desde su poética:

"Podrán cortar todas las flores,

pero no podrán detener la Primavera." 

Respondió la bestia desde su madriguera:

“no cortaré más flores, ni detendré la primavera,

tan solo cegaré corazones para que no la vean…”

Podría escribir los versos más amables,

más absolutos o adorables.

O  la más preciada armonía plasmar

sobre el lienzo más  inmenso.

Podría alcanzar la expresión más pura,

que sin ti, todo sería un vano esfuerzo…

que no han desaparecido

a la poesía o al verso,

a quien han desaparecido ,

es al corazón despierto…

Largo y ancho...

Largo y ancho… largo y ancho…

de tanto temer al largo de la vida

dejamos el ancho tras la sombra de los miedos

y sin siquiera llegar a saber 

que el ancho de la vida es espacial y por tanto infinito,

que el presente es inmenso, inconmensurable.

Que el largo es historia y devenir de causas y efectos…

incontrolable, impredecible, hermosamente salvaje

y que la tan temida muerte 

es en realidad

otro inquisidor invento… 

La muerte no llega,

vamos a su encuentro…

por más que la gran masa

ha muerto hace ya tiempo,

viene la biología a por el cuerpo,

continente sin contenido,

que de tanto tener, nunca ha sido

ni largo o ancho… largo y ancho…

Profesionales...

No se qué anda buscando en mi la necesidad de comprender… Lo cierto es que siempre encuentra algo donde hurgar y encontrar respuestas.

Hace poco un gran profesional e intelectual, de quien se puede decir que es reconocido el la esfera internacional, en una conversación esquiando en la nieve de la confianza, pegó un resbalón y me dijo “tú te imaginarás que a mí la poesía me importa lo que me pueden importar los huevos de la cotorra verde…” 

El creyó estar dándome una exposición de altura, una crítica excelsa... y simplemente me estaba confirmando que no hay mayor ignorancia que la del alma ya que involucra directamente al sentimiento. No se puede cubrir con frases hechas o aprendidas, títulos, galardones o dineros...simplemente se carece de ello… no hay cirugía o diván para tal carencia. 

FB TW:...

El otro día leía sobre los coliseos romanos y su función como vía de desahogo de la frustración e impotencia ciudadana ante la opresión del imperio, por medio de la exteriorización de esa “ira contenida” en actitudes psicofísicas (gritos, gestos, cánticos, permisividad momentánea, etc.) a modo de bálsamo domador y formativo de ciudadanos maleables nuevamente que volvían a las calles luego de los eventos (digamos que un partido de fútbol, por ejemplo). Creo que a éstas alturas es algo indiscutible. Espero no tener que esperar mil años para ver cómo se establece un paralelismo entre los coliseos romanos y las redes sociales, donde la imagen en directo se sustituye por las virtuales, pero que en definitiva son grandes coliseos o circos romanos en donde se coloca un sacrificado (noticia, información) para que todo el mundo desahogue su desasosiego existencial con ello (opinión, derecho a opinar, posesión de la verdad, emoticón, etc.). Es un verdadero coliseo romano virtual en donde la gente opina en base a informaciones cuyo origen y validez se desconocen, insultan, agreden las premisas básicas de la tolerancia, opinan y juzgan con total impunidad, etc. … y luego salen a la calle a someterse a los sistemas de los que seguramente despotricaron durante toda la sesión de internet. En lo personal me llama poderosamente la atención como de la noche a la mañana surgen dictadores, asesinos, terroristas… y un sinnúmero de especialistas y conocedores a fondo de la materia. Esto de la impunidad detrás de la pantalla es algo que me fastidia.     

Soy poeta

Soy poeta seguramente y tal vez, porque nací en el sesenta y dos… entre la poesía y el emoticón.

Poeta porque no pude hacer oídos sordos de aquellos que soñaban y hacían de sus sueños la vida. Porque había un Ernesto, un Mahatma, un Facundo, un Alfredo… y tantos otros que poetizaban sus sueños.

Soy poeta y libre porque muchos dieron su vida por ello, cosa que ahora pareciera que la protagonizan una tarjeta de crédito, una marca y una hamburguesa.

Soy poeta por analfabeta consumista, por sentirme negro, charrúa, mestizo, niño, aymara, pobre, oprimido, sudaca y tercermundista hasta la médula. Porque me duele la avaricia, me espanta la violencia y me irrita la hipocresía, por eso soy poeta.

Soy poeta porque alguien inventó la escritura sino sería cantor, así como cuando quedo sin pluma siempre ataco al color, me invento con las formas y deliro con la creación, pero siempre como poeta, como guerrero del amor.

Soy poeta porque hubo quien amo de veras, abrió luces entre las negras fieras, talló caminos sin fronteras, porque no dejo la memoria para decorar vidrieras. Soy poeta porque no olvido ni me dejo olvidado en el camino.

Soy poeta porque amo, porque la mayoría ya no existe, porque las minorías se han acumulado, porque me hierve el Mundo cuando a la calle salgo y me desvela por siempre el vacío de la imagen que impera ante la esencia.

Soy poeta porque el niño yace agonizando bajo el escombro de un mercadeo que lo destierra al mundo de utopía, llenando los espacios ya vacíos, de vacíos engendros sodomizados, nacidos para consumir en el siglo de la anti-conciencia.

Soy poeta porque comprendí que la esperanza existe porque la muerte espera, porque a la luz de la verdad cotidiana, somos lacra de miseria que solo avanza en su avaricia, comodidad y mentiras. Porque hemos confundido el miedo con los Derechos y la libertad con la protección…por ello soy poeta.

Soy poeta seguramente y tal vez, porque nací en el sesenta y dos… entre la poesía y el emoticón, y porque existes tú, por ello y seguramente por ello también, es que soy poeta.

Qué...

Qué comienzo éste final…
Qué ruin el día que se apresta
a existir sin mi sombra,
la que añorará el alba
en su cotidiano asomo
a la cornisa del horizonte.
Qué soledad la ignorancia
la creencia de la posesión,
el absurdo del poder asignado,
robado, adquirido o heredado…
más allá del amor.
Qué tanta gente…
y tanta soledad compartida.
Qué tanta mentira,
tanta etiqueta y maquillaje…
tanto vacío elegante.
Qué tanta información,
formación dentro,
de formación
perteneciente a la forma…
qué tanto lío de conceptos.
Qué tanta reivindicación estática,
caricias contra reembolso,
moral al costo
y sentimientos de rebajas de navidad.
Qué tanto orgullo de qué,
qué tanto logro,
qué tanto avance...
qué aquello abanderado de humanidad,
qué de la verdad, del amor, la dignidad…
Acaso Siria, Venezuela,
el mar Mediterráneo,
acaso la Amazonia,
los Anangu o Arunta,
los Micmac o Abenaki,
los negros o indios,
acaso es eso el desarrollo,
el avance, la modernidad…
Qué de la humanidad sin cultura,
sin capacidad crítica, sin amor…
Desde que fui pez a hoy…
qué comienzo éste final.
Qué ruin el día que se apresta
a existir sin mi sombra,
la que añorará al menos el alba
en su cotidiano asomo
a la cornisa del horizonte...

Si despierto...

Si recupero el sentido
hazme saber con tu sonrisa
que aún hay niños jugando afuera.
Llévame al alba de la inconsciencia
donde todo está por descubrirse,
que el asombro regocija el alma
más aún que el clamor mundano.
Déjame allí...donde del saber
nadie sabe nada,
donde la luz sea de agua
y las sombras de olvido;
busca la piedra más lisa
y refriega mis augurios de nuevo día,
has vida de la nube pasajera
y no reces... que me regreso.
Si despierto, y es el mismo lugar,
moriré más y de veras,
untaré con olvido mis miserias
y me creeré la vida que nos prestan.
Por ello deja que duerma,
no me llames si aún ciernen la miseria
con valores de monedas o quimeras,
que a plástico valúan la decencia.
Si recupero el sentido
pregúntame cuál de ellos,
y una vez despierto
deja que vuela... volemos lejos...

Saludo en Re menor...

Es a cada instante
que vive la muerte
apoyada a un recuerdo.
Los sueños tallan sensaciones,
lo real danza en castillos de paja
y los aromas recorren las pieles
que yacen más allá del invento.
Sudadas ya todas las madrugadas
no hay más segmentos,
tan solo líneas uni-direccionadas.
Ya diseño los carteles que encausan mi pisada,
veintisiete grafías son suficiente marca
para encerrarse aún más, luego,
en palabras…ya habladas.
Es a cada instante que vive la muerte
más aún que la vida misma,
siempre y cuando se repita de ti
luego de ti,
más de lo que tu vivas…
No me encierro en los paréntesis,
me cuelgo de los suspensivos
y me recreo en tu imaginación
a la espera de la próxima letra…
o Trazo tal vez, que nos espera juntos,
en aquel otro planeta…

Hoy

Hoy me duele el Mundo…
Como siempre pero desde el afuera,
duele desde el niño y su cautiverio eterno,
desde la avaricia y desde la peor de las epidemias
que es la ignorancia, el ignorar y el ignoraremos…
Hoy que he conocido la hipocresía en todas sus formas
agradezco la finitud de mi estadía,
de la de todos,
no soy somos digno s de tanta grandeza
soy somos Humano s y padezco de ello.
Como haber nacido Cóndor
y no emprender el vuelo…
Hoy me duele el Mundo…
y es que el Hombre es vergüenza,
cotidiana desde un dolor eterno…

Hombres y Mujeres

Las familias tipo se sientan a planificar sus gastos mensuales con visión de futuro…

Los hombres y mujeres tipo se sientan a planificar sus jubilaciones o pensiones a futuro…

Los padres y madres tipo se sientan a planificar la educación de sus hijos a futuro.

Los hombres y  mujeres tipo se sientan a contratar planes de salud y seguros de vida a futuro…

Los hombres y mujeres tipo no se sientan a planificar cómo dejar de destruir conscientemente el planeta dónde viven y donde pretenden que funcionen todas las previsiones de futuro que cotidianamente se sientan a diseñar.

¿Es esto la civilización inteligente? ¿Es el resultado de siglos de educación? Si alguien puede sentirse orgulloso de su vida después de comprender esto que me de la receta por favor.  

Solloza...

Solloza un ángulo agudo de amatista
recostado al violeta que rabia,
la cresta de la ola es curva, apacible,
evoca la melancolía de Alfonsina
y la voz de la Negra la trae a tierra.
Hay barullo,
el Mundo se agita de dolor
y hay dos Papas en el Vaticano
dos reyes en España…
y ni un Che o un Mahatma…
¿dónde está el segundo infierno?
Una gaviota acaricia el paisaje
pero ya no es Juan,
ni veo la rosa
en la silueta
de aquel pequeño planeta.
Miro al Mediterráneo
una gran fosa,
de vergüenza fosa
no soy,
no somos ajenos,
más bien hipócritas del “like”.
La cárcel es hoy día
la libertad más absoluta,
una libre elección,
una auténtica ironía
hecha plasma,
la voluntad de lucha es un “me gusta”
la revolución un “me encanta”
y a dormir con las conciencias planas
de haber hecho el día,
de haber luchado el día,
de haber enterado a los demás zombis
que somos rebeldes con un “comparto”
reaccionarios con un “me da rabia”…
un universo de caretas supletorias
diseñadas por algún loco…
muy acertado loco.
Quedamos a la espera
que vuelvan a flotar
los hinchados desconocidos
de las playas del Río de la Plata,
hasta los intuimos próximos en el Caribe,
que ya los de África se nos mezclan
con la publicidad del Paco Rabanne
en el horario del te
y nos confunde los aromas.
Miles de año de evolución
y lo que hemos perfeccionado
es la hipocresía…
Solloza un ángulo agudo de amatista
recostado al violeta que rabia,
la cresta de la ola es curva, apacible,
evoca la melancolía de Alfonsina
y la voz de la Negra 
la que la traía a tierra…
comprende,
recapacita,
y en el fondo del mar
la deja…

Leyenda Urbana

Quisiera
o tal vez necesitaría saber,
dónde queda mi palabra
cuando trasciende tu pupila,
llevando desde mi 
ese trozo que debería compartir 
con la Parca, toda mi existencia.
Y es que de alguna manera
se que estoy allí,
me lo ha dicho ella…
y por ello quiero saber.
En un acto de galantería
anoche dejó la hoz en la puerta
y se adentró a mi cordura
para saber dónde metería yo
los trozos de vida que debiera
diezmar de mi cada día, 
para hacerle su entrega
hasta que agotara mi energía…
Me reclamó el diezmo 
que día a día revuelo en letras…
Por ello quisiera
o tal vez necesitaría saber,
dónde queda mi palabra
cuando trasciende tu pupila,
llevando desde mi 
ese trozo que debería compartir 
con la Parca, toda mi existencia…
Porque de tú tenerla
hemos desenmascarado a la muerte
y universalizado la existencia.
Vivo por siempre en ti
y vives tu en mis letras;
somos eternamente juntos
aquello que llaman muerte…
Deberé contarle a la Parca
con paciencia samaritana
que tan solo le resta ser
una simple leyenda urbana…

Alcanzo ya

Alcanzo ya,
vencido por el cansancio absoluto,
el filo de la cornisa que se apresta
a protagonizar de peldaño ultimo
ante el vacío infinito de la caída libre.
Diseccionado ante la contraposición de
más conocer y menos comprender
para así más querer desconocer…
ya casi sin herramientas para la supervivencia
y tan solo con materia para preservar mi cuerpo,
observo día a día la sucesión del futuro
que se repite en mañanas consabidas.
Me asombra más cuando se aclaran los pasados
que el advenimiento de los futuros…
los primeros más impredecibles que los segundos
rebozan de las ignorancias de corazones sedientos
de esperanza, amor y miedos.
Ya hasta las fibras acusan cansancios,
los tejidos se resecan y la verdad ahoga...
se habrá de apagar la energía magnética
que estructura mi celulario
para desperdigarlo a modo de Bigbang
por el resto del infinito…
y tal vez haya sido solo eso
el comienzo de todo esto…
No soy más que un sueño
que no sabe,
cuando deja de serlo…
y así,
alcanzo ya,
vencido por el cansancio absoluto,
el filo de la cornisa que se apresta
a protagonizar de peldaño ultimo
ante el vacío infinito de la caída libre.

Agriando

Hoy toca agriar las horas,
que se someten a lo oscuro
y mientras se entona a negro… una farola trina.
Los cuerpos se desvanecen,
aparcan la autoestima frente a un plasma
y las horas acontecen como tontas
de tanto dar la nota inexistente,
de tanto ser nada para un todo
que decapita opciones de vida,
perfora sombras con estrellas
y me confirma invidente…
Desconozco el segundo próximo,
mi lentitud me priva del segundo presente
y el olvido roba el segundo pasado…
estoy en una nada aún no descifrada,
donde no hay guía ni marca
no estoy ni catalogado…
No estoy y tan presente escribo…

Solo la...

_Solo la muerte no se ha registrado nunca en éste hotel…
¡Lo desea..! Bueno, en realidad lo intenta seguido pero siempre estamos llenos.
Supongo que llegará el día que tengamos lugar para ella. Que tenga la suerte de coincidir con que algún otro cancele su reserva o no regrese…De todas formas, hablé con la conciencia y me proponía ampliar el negocio y poner más habitaciones…Tal vez la llegada de la muerte termine siendo una visión de la conciencia…

Así comenzó la vida a conversar con Marco, aquella mañana de dolor inmenso, cuando al abrir la ventana, vio al mar emprender el vuelo y a las gaviotas regar las arenas de sus desiertos…

Recojo las migajas

Recojo las migajas
que el viento de la razón
deja al merendar en mi plaza,
que recostadas a la orillas del tiempo
dan sombra a viejas mortajas.
Ya no acoso a la primavera,
abrazo al otoño cual amigo
que embelesa agitando el trigo
con calmos ocres y gotas frías,
asidas quién sabe cuándo
a las alforjas de mi sequía.
Acumulo luces ambientando noches,
escabullo verbenas que enloquecen,
destapo el canto de una sirena
que acomete cual cardumen de peces
trepando alientos de escarpadas mareas.
Busco quién contó el final de la historia
antes de yo terminar el libro…
descreo de la armonía, la rima o el ritmo
que condicionan a cauce
lo que lluvia ha sido.
Soy gota y de roció,
escarcha en cementerio,
bruma en recuerdos fríos
y arroyo en cautiverio.
Llega el tiempo que implora abrigos
y ofertas llueven de ninguneo,
más cae lo evidente ante lo aprendido
y diluyo lágrimas entre parpadeos.
Ciego no he vivido,
menos sordo o aturdido
y prefiero reconocer la derrota
a la ignorancia del desentendido.
En un Mundo que habla tanto,
tan poco se ha comprendido,
tanto menos se ha escuchado
tan poco hemos sonreído
que se muere de vergüenza
más, que de haber vivido…
Recojo así las migajas
que el viento de la razón
deja al merendar en mi plaza,
que recostadas a la orillas del tiempo
dan sombra a viejas mortajas.

AL alba...

Al alba,
dejarás la infancia colgada de algunos recuerdos,
abrigarás el instante de una sonrisa
con la que cabalgarás siluetas conocidas,
susurros de aljibe cobijarán retoños de primavera,
al alba de las guerras, de las guerras al alba.
Al alba dejarás la infancia colgada
de algún alambrado con espinas
al alba dirá, un refugiado a otro,
refugiados de nuestra avaricia,
nuestro confort, nuestra mentira.
Al alba eterna de todos los días,
millares de niños del alba muerta
viven refugiados de nosotros
que gozamos de sus riquezas.
Al alba….
esperanza eterna de un comienzo nuevo,
disco rayado , interminable gotera infernal,
ese permanente comienzo infinito
que solo alberga decepciones…al alba…
Al alba será la luz de un nuevo día
para un mismo Hombre que lo asecha,
lo devora, lo anochece tempranamente.
Al alba llegarás a tierra firme
niño de albas y guerras,
no serás pasto de peces
ni juguete de las mareas.
Al alba alcanzarás las tierras
donde la muerte no te asecha
porque la han desterrado a tu tierra,
a tu ya destruida casa, a tu inexistente aldea.
Al alba…solo al alba verás higueras,
que la noche por siempre te traerá
los millares que flotan bajo tu patera,
los millones que se repelen detrás de las fronteras,
tus amigos muertos, tus madres de papelera,
tu historia extirpada, tu alba violada…
violada al alba…
Al alba, niño que tibio despiertas,
dejarás la infancia colgada de algunos recuerdos,
abrigarás el instante de una sonrisa
con la que cabalgarás siluetas conocidas,
susurros de aljibe cobijarán retoños de primavera
hablarás de amor, felicidad y prosperidad eterna…
entiende tan solo que tu mundo es al alba,
al alba de las guerras, de las guerras al alba.
de los niños de la guerra,
a los que cerramos fronteras
al alba,
al alba de sus eternas guerras…

Dónde hoy están...

Hoy… escuchando discos o cintas o disquetes o CD, vídeos… ojeando libros, revistas, escritos, archivos, pendrives… mirando fotos, álbumes, galerías en Internet, museos…
Cuántas voces no están hoy, siguen en un ayer estático, se repiten, repiten, añoran, recuerdan…parecen hasta temer.
Cuantas plumas no están, estuvieron, están en otras partes, se repiten en reportajes plásticos, repiten, añoran, recuerdan…parecen hasta temer.
Cuántos colores o formas no están hoy, que están de otra forma, con punto rojo, se repiten entre puntos rojos, repiten, añoran, recuerdan…parecen hasta temer.
Dónde cantan hoy, dónde escriben hoy, dónde pintan o exponen hoy… Los veo, los se vivos… pero dónde. Bajo qué mortaja alborotan las esperanzas…hoy… que tanto duele estar vivo. Dónde los hombres, los poetas del adentro, los cantores del Hombre, las luces de los fusilados… dónde los Hombres, dónde los poetas, dónde…
Hoy escuchando ya historia siento que llevo en mi muerte próxima trozos que ya no vivirán en las lágrimas de los que lloran. Hoy quisiera escuchar sin que fuera ya historia, sin saber que morirán conmigo un trozo. Hoy ya no se ven ni escuchan…y los que están, muchos lo están. Dónde los Hombres dónde los poetas, dónde los que aún están… cómo sino, los que vendrán…

En el doblez de mi memoria

En el doblez último de mi memoria
yace la sangre aún caliente,
que pintó albores de primaveras
enroscando quimeras
con sueños convencidos,
que el amor era en todos
como lo era en si mismos.
Cuando la piel se hace envoltorio,
la sal un gesto y la voz epílogo,
surge de la nada el todo
que no es más que el vacío oculto
detrás del lleno más que absurdo.
El blanco pasta bajo la mirada del lobo
y el agua ruge entre rompientes
sinfonía de roces, estados inconscientes.
Ya el invento del invento
no encuentra acierto,
atina a inventar
un nuevo invento
y olvidase que ya inventado
no encontrará dicho acierto
siendo invento de otro invento.
En el doblez ultimo de mi memoria
yace la sangre aún caliente
que pintó albores de primaveras
enroscando quimeras
con sueños convencidos,
que el amor era en todos
como lo era en si mismos…
y no encuentra ya surcos
donde regar semillas
que no invento
esperen lunas
y sueñen eternas
primaveras…

Junto a ellos por siempre...

Las veces que ha llovido
el roma a pasto acariciado,
hacía enebros de sensaciones
desde la brisa húmeda
hasta el cenit
de mi cimiente
El agua se tranzaba a mis pies,
entre mis dedos chirriaba de alegría
y hacia surcos en las sonrisas
que alborotaban los días
Las veces que ha llovido
he estado haciendo cielo descubierto,
celeste almidonado de aciertos,
acordonando luces en el cemento,
brincando la emoción de ser bendecido
Las veces que ha llovido
no hubo de lagrimas
ni gotas, ni rocíos.
No en rostro de niños
bajo miradas de desconcierto,
no en miradas de miedos
de niños ya sin aliento,
no en el reino de la muerte
donde tenía la vida su aposento.
Las veces que ha llovido
el roma a pasto acariciado
hacía enebros de sensaciones
desde la brisa húmeda
hasta el cenit
de mi cimiente…
hoy chorrean lágrimas
desde un cielo crujiente
haciendo de mi tinta cuna
para los niños de la muerte,
de mi pluma argamasa
y de la poesía el cimiente,
para traer de nuevo la lluvia
que acaricie al niño que se divierte.
No iré a por ti, animal maloliente,
te alimentas del odio
de la sangre y la muerte.
Voy a por mis niños
que junto a ellos,
las veces que ha llovido
no hubo de lagrimas
ni gotas, ni rocíos.
Junto a ellos…
las veces que ha llovido
el roma a pasto acariciado,
hacía enebros de sensaciones
desde la brisa húmeda
hasta el cenit
de mi cimiente
El agua se tranzaba a mis pies
entre mis dedos chirriaba de alegría
y hacia surcos en las sonrisas
que alborotaban los días
junto a ellos…

Hoy que la parca...

Hoy que la parca ronronea entre olivos
he salido a juntar aceitunas,
tan solo por distraído…
Más luz al evidente destierro,
iluminando el infalible estandarte eterno
y yo sin final ni bosquejo,
sin intento o comienzo…
Sigue lo evidente descolgando telones
que en caída avientan caducidades
y nosotros agitando mares
en un comienzo interminable
de eso que llamamos vida
y que de vivir pocos saben.
La que delegada a “luego”
“mañana” o “después de”
escondemos bajo el pánico
de ejercer la responsabilidad máxima,
la autenticidad del libre albedrío,
del antojo, del sentimiento honesto.
Aquello que llamamos amor,
que tiene un único comienzo
y es en nosotros mismos.
Cómo mentirme auténtico
sabiéndome reprimido.
Cómo decir amarte
no sabiéndome yo mismo.
Hoy que la parca ronronea entre olivos
he salido a juntar aceitunas,
tan solo por distraído…
Me dice no llenarme los bolsillos,
que carga ella con el peso luego…
Le pido se quite la capucha,
que no peleo con quien no veo,
que me mire a los ojos
cuando haga el intento,
que solo de frente
podrá con éste encuentro…
somos ya viejos amigos
compartiendo desde mi nacimiento…
Hoy que la parca ronronea entre olivos
he salido a juntar aceitunas,
tan solo por distraído
y volveré como hasta ahora
a ganarle éste partido.
¡Que me iré de la mano
cuando me haya aburrido!
No se haga la desentendida
que siempre lo ha sabido…
quédese a beber lo que guste,
yo pago, mientras siga vivo.

Soltó al viento su lagrima el limonero

Soltó al viento su lágrima el limonero,
estrella blanquecina, aroma de beso,
que esconde el misterio del amarillo,
el aroma ácido que hechiza paladares.
Estrelló lunas en sus flores el ceibo
cual gotas de carmín al borra vino,
lagrimas de sangre al verte, Historia,
cabalgando ciega aún, estos hemisferios.
Se espesaron los verdes, licuándose,
viejo musgo a la piedra adherido,
porosa memoria que regurgita recientes,
prodigiosa memoria que no durmientes.
Mi mano acarició la prosa,
la hizo viajera, barco de papel
y la soltó al antojo del arroyo de la vida
que acaba siempre en el resumidero del ayer.
De nuevo el golpe, el marrón, la maza;
la falta de casco por intelecto vencido,
la sobra de pelo inútil ante una porra repetida.
El limonero, que ansía ser dulce naranjero,
lo imita en flor para dejarte perplejo,
mas al fruto le faltará el rojo del ceibo,
de sangre y carmín, color del fuego.

Soltó al viento su lágrima el limonero,
estrella blanquecina, aroma de beso,
esperaste naranja donde amarillo quedo,
dejaste al azahar, el azar de tu espera,
no todos los azahares terminan en dulces perlas…
depende de tu lucidez toda alba nueva.
Estrelló lunas en sus flores el ceibo
cual gotas de carmín al borra vino,
lagrimas de sangre al verte, Historia,
querer regar con sangre tus huertos,
los de siempre huertos con la de siempre sangre.
Se espesaron los verdes hoy a los foros,
a las cámaras, a los diferentes sitiales
donde el poder ya no pólvora, tan solo medios,
redes, mediatización y miedo… más miedo.
Mi mano acarició la prosa,
la hizo viajera, barco de papel
y la soltó al antojo del arroyo de la vida
que acaba siempre en el resumidero del ayer,
donde descansas intramuros, exento de peligro…
De nuevo el golpe, el marrón, la maza;
la falta de casco por intelecto vencido,
de nuevo lo nuevo que se repite,
a consenso, tú consenso,
por tu dejar hacer por no perder tu feudo…
su feudo tu préstamo, tu carne su cuerpo,
que ya de tu alma, queda tan solo el recuerdo…

He llegado a ese momento

He llegado a ese momento
en que el conocimiento adquirido
me lleva inexorablemente a no saber siquiera quién soy…
Que su avance pareciera el retroceso del entendimiento.
La vida se intuye fastidiosamente larga
por agobiante y densa en desalientos.
Se acopla al tictac del reloj y se repite,
se eterniza invento, epílogo de los silencios.
Ya no sé a qué referimos con avance o retroceso…
solo me han hecho comprender que se valora todo, por dinero.
Puede ser hasta mediocre el más caro de los vinos
que si alguien paga por él, no hay quien atreva un discierno.
Dejo a un lado las frases hechas,
los postulados del honor, el respeto y demás artilugios ciudadanos,
los miedos religiosos y los pánicos de escenario urbanita…
Los sentimientos de consenso dejo de lado,
las maquetas disparatadas, las maquiavélicas marcas,
lo consentido y asentido, asistido e inaudito…
Y llego a ese momento,
en que el conocimiento adquirido
me lleva inexorablemente a no saber siquiera quién soy…

Ya no partiré

Ya no partiré
No he estado
Cómo partir
Desde ya otro lado
Dejo la piel
Sobre el colchón
Para que arda
Sin historia

Viajo a carne viva
Donde todo duele
Ya no tu
Solo tu
Ser increíble
Que ni alucinado
Hubiera de imaginarte

Qué de saber
Cómo de tanta maldad
Insensible Parca inanimada
Estandarte de lo hueco
Llegar tan lejos
Para ser tan mal recordado
Ser que acotado
Deshilvana desquiciado
Toda hebra de amor
que pudiera haberse engarzado

Ya no partiré
No he estado
Cómo partir
Desde ya otro lado
Dejo la piel
Sobre el colchón
Para que arda

Amor...

El amor es aquello que llaman ángel, que confabulado con el demonio armoniza todos los instrumentos imaginables de sensaciones y vida, en una sinfonía que poco tiene de racional y tanto de extraordinaria. Sea tal vez el desconocido más buscado y menos identificado. El amor no tiene descripción, porque no hay palabras en su dimensión en donde tan solo energía fluye entre vidas que se expresan libremente. Es la tolerancia más sublime porque alcanza la sabiduría más auténtica. El amor no existe, es la consecuencia de amar… no es un simple verbo, ni un sexo, ni un sentimiento. Hace muchos años que el Hombre decidió dejar de amar para tener… y no se puede tener un ángel y menos aún un demonio…ni que hablar del amor que es antítesis de tener...

Girola/17

Hoy ábreme tu mano...

Ábreme tu mano aún un algo más
y deja reposar mi dolor al costado de tu aroma
que despista verdades
y cobija penas.
Hoy no puedo estar solo
porque me lleva la evidencia,
me arrastra la demencia,
me engulle la avaricia
al dejar a Sol
lo que a sombra permaneciera…
Es que matamos la vida con puñal de no me entero,
imitamos a piedras en el no siento
y hacemos de guerrilleros en trincheras de cuarzo líquido
que al amparo de la distancia y el anonimato,
proclama victorias de a click… y de a un solo click.
Niños desnutridos, refugiados, abusados, violados, asesinados, esclavizados,
utilizados, envejecidos, adulterados, adoquinados, decorados, abandonados…
Niños…mujeres…hombres…negros…blancos…iraquíes…somalíes…sirios…yanomamis…
Tú y yo…y hasta aquel que se cree exento…él también.
Creemos que la ignorancia nos posibilita vivir felices
y tan solo nos hace hipócritas, mentirosos e incapaces.
Ni en el cuento, Biblia, Corán, Talmud…más inimaginablemente despiadado,
la muerte de mil niños se acepta asumible para sustento de uno…
Y nosotros lo traemos a lo cotidiano, a lo verdadero, a nuestra real-idad
y lo practicamos, lo apoyamos con silencio, con permisibilidad de consumo.
Hoy, ábreme tu mano aún un algo más
y deja reposar mi dolor al costado de tu aroma
que despista verdades
y cobija penas.
Hoy no puedo estar solo
porque me lleva la evidencia,
me arrastra la demencia,
me engulle la avaricia
al dejar a Sol
lo que a sombra permanecer debiera…

Hoy siento...

Hoy me siento en todos cuando me invade la duda sobre la existencia de esto que llaman Humano y aquello que denominan inteligencia. Suponemos que esa inteligencia nos hace superiores y tal vez hasta perfectos, pero…¿Y si fuera totalmente a la inversa? ¿Si todos los demás seres vivos componen una inteligencia integral con el Universo (cosa que nos desvivimos por lograr con las inteligencias artificiales que estamos creando) y lo nuestro fuera una inteligencia primitiva, desconectada del resto, virósicamente activa por ignorante y egocéntrica? ¿Podría ser eso que llamamos Naturaleza una inteligencia integral Universal y nosotros un virus neuronal aislado? Todo apunta a que somos los malos de la película. Lo cierto es que cada día más nos estamos concienciando de ello. Los ideales de libertad, igualdad y fraternidad son cada vez más ideales y menos verdades aplicadas. Nos damos cuenta que esa inteligencia difiere en muy poco a una artificial (tal vez solo en la materia que la compone), pero que es tan programable una como la otra. En el caso de la inteligencia humana, la programación comenzó tal vez… ¿Con la escritura? ¿Con las sociedades o el orden social? Sabemos que en inteligencia artificial la programación comenzó con los primeros automatismos, pero la inteligencia humana… ¿Cuándo se comenzó a programar?

He sido

He sido lo suficientemente incapaz de amar desde la alegría a pesar de tener dos hijos que me enorgullecen, convivir con Isabel ésta etapa del camino construyendo el amor día a día desde el amor mismo y  la voluntad de aprender desde la construcción del común camino; tener una familia compartida, repartida con certificado de identidad, un plato con comida, un techo y mucho más. Debería ser eso que llaman "individuo alegre" pero obviamente soy también otro discapacitado más. Creo sinceramente que mientras la incapacidad sea algo que se mida desde la imposibilidad del hacer, la raza Humana será un conglomerado de discapacitados donde no hay una evaluación cualitativa posible. No hay mejores o peores discapacitados...solo hay mayorías o minorías de discapacitados. Tal vez si nos midiésemos por la capacidad de hacer desde el universo de la individualidad... tal vez sonreiría y abrazaría la posibilidad de ser un alegre capacitado para vivir dando lo poco que pueda dar y recibiendo la inmensidad de lo que el resto tenga para compartir. La tolerancia siempre deja saldo a favor en las almas, solo los discapacitados para amar promueven la intolerancia...lamentablemente son una mayoría discapacitada con poder de comunicación global. 

El letargo azuza...

El letargo azuza los rincones del despierto
invocando azules de cielo en verdes de praderas.
Se agotan hasta las vicisitudes en paños de osamenta
al tronar de gruesos tambores que anuncian viejos enfisemas
por tanta historia venerada desde éste lejano presente,
agobiando un futuro de precisiones que lo someten
a la repetición implícita de las ambiciones de los imbéciles.
Desde el vuelo del quetzal veo la selva
cual verde manto uniforme, sin nombres ni etiquetas,
donde las diferencias hacen el todo que resplandece de belleza.
Son días de despojar de lastres las memorias que nos retroceden
y augurar la esperanza para los que nos preceden
en ésta procesión desquiciada, que ha perdido carrera.
Veámonos de una vez, obesos de excedencias y comodidades,
como almas arrugadas por el desuso de la marca
y como sentimientos ulcerados por exceso de aditivos plásticos.
Busquemos el lifting del adentro que habla de raíces
y no de crueles superficialidades.
Dejemos de vernos y sintámonos…
dejemos el pánico de sabernos.
El letargo azuza los rincones del despierto
invocando azules de cielo en verdes de praderas
que mantienen cual sello del humano la huella…

Si.., soy un simple ciudadano inexistente.

Si.., soy un simple ciudadano inexistente.
He creído que cada cuatro años podría intervenir los cordeles que articulan mi existencia, regir sobre la sociedad que habito. Creí que la esclavitud se había abolido, que el tráfico de personas era cosa de la barbarie, la trata de blancas un impensable en sociedades avanzadas y que los políticos tenían igual amor propio y valores morales que yo. Supuse que todos temerían al peso de la ley y que respetarían el orden jurídico… y confié en la equivalencia social. Entendí que la enseñanza generaría ciudadanos maduros capaces de defender sus derechos que no son otra cosa que los derechos de todos. Supuse que la intelectualidad generaba juicio crítico, que el saber era más codiciado que el tener y que los genocidios eran cosas de locos sueltos, no de procesos sistemáticos de poder. Si bien nunca creí en un Dios supuse que sí lo hacían aquellos que dedicaban su existencia a ese Dios y practicarían su doctrina. Creí en artistas que terminaron siendo mecenas o empresarios, en poetas que no han sido más que leprosarios, escritores que no han sido otra cosa que emisarios de oficio bien pagados. Creí que por leer a Gandhi sería yo Grandhi, a Mandela yo Mandela, Al Che yo el Che… pero he vivido como Popeye, Superman O Batman, habiendo colmado de “Me gusta” lagrimas de seda. Llevo la conciencia de no ingerir más de dos mil kilo-calorías diarias porque me entero de los productos que las llevan y atentan en contra de mi imagen social, soy consciente de lo que consumo y decido. Me visto con ropa de hambre sabiendo del origen que las genera, soy consciente de lo que consumo y decido. Recojo el vuelto de veinte céntimos que me deja el camarero porque no desperdicio ni malgasto. Aporto a los millones de kilos de alimentos que se tiran a la basura por fechas de lucramiento de las empresas mientras muere de hambre bajo mi indiferencia un niño cada tres segundos; soy consciente de cómo consumo y decido...
No soy analfabeta, tengo estudios terciarios, manejo idiomas, no he tenido problemas con la justicia, he recibido todas las vacunas, me corto el pelo… mis hijos serán más pobres que yo, habrán más genocidios descontrolados, morirán más niños de hambre, crecerán las violaciones, la violencia y los desmadres…Los defalcos, apropiaciones indebidas, malversación de fondos públicos...son pan nuestro de cada día y los apoyo cada cuatro años; y es que soy consciente de cómo consumo y decido... 
Si.., soy un simple ciudadano inexistente que ha creído en un sistema o que a temido salirse de él por puro miedo inculcado…en cualquier caso soy el único culpable de que esto suceda porque soy consciente de cómo consumo y decido.

Nos han cincelado...

Se ha cincelado a fuego
el paraíso en las conciencias,
haciendo esperas interminables
de un más allá
que se hace mañana,
pasado-mañana y siempre.
El hoy,
a merced del miedo que ciega,
empobrece las vidas
haciendo desfiles de calaveras
con suntuosas mantas
de adornos externos,
con pliegues diseñados
en quirófanos de seda
y colorines que espantarían
en cualquier verbena…
El amor, a la espera de ser amado,
corre hacia el mañana
que le traerá al enamorado,
mientras pisotea eufórico
los brotes de querer,
siembra del pasado,
que amor hoy fuere
de no morir pisoteado.
No hay mucho que esperar
cuando a la espera
no se está en ningún lado…
El hoy será un siempre
para quien busca en mañana
éste hoy que transita invidente…
es que no se repiten los días…
es que no debe haber ataúd
para morir por hipocresía…
Nos han cincelado a fuego
el paraíso en las conciencias,
haciendo esperas interminables
de un más allá
que se hace mañana,
pasado-mañana y siempre.

En cada ocasión...

En cada ocasión al abrir los ojos, el párrafo último ante tanta demencia se hace amigo, letargo, bálsamo de cicatrices.
Reconozco mi enajenamiento que tanto agradezco a la sin cordura, que abrazó mi andar todo en un camino de tanta ponencia, que pareciera el jardín del Bosco.

Hoy que todos leen, escriben y se conectan entre si…hoy más que nunca la sordera impera sometida al miedo del destierro de la zona de pertenencia, de la seguridad del Feudo y la protección del Borgo. Se nos dijo que el conocimiento acabaría con la esclavitud, que era el saber el primer paso a la libertad…aún estoy por enterarme de cuál o qué esclavitud ya que nunca especificaron a cuál saber referían.
En cada ocasión al abrir los ojos, el párrafo último ante tanta demencia se hace amigo, letargo, bálsamo de cicatrices... único y lógico regazo para quien viaja despierto, ignorante y atento.

Sigo escribiendo a conciencia

Sigo escribiendo a conciencia
el aquelarre de la prosa,
el vino de la ciencia,
la batalla de la derrota.
Acaba la vil mentira
de evidenciarse ante el espejo,
cayó la rosa al río
el verde quedó a lo lejos
y las bestias todas cantaron
dejando al amor perplejo.
Del dolor a la distancia
se pasean las sombras,
ante ésta vil mortaja
que espera la zozobra,
de una historia mal contada
que susurraba victoria.
Ha muerto el pan de cada día
ya solo quedan las sobras,
no se hagan los distraídos
que la verdad estorba,
no hay inocentes ésta noche
la ignorancia no se adorna.
Espero todas las noches
un alba que se destroza,
mientras escribo a conciencia
el aquelarre de la prosa…

Date una oportunidad...

Date una oportunidad y elige… por más que esté en las postrimerías de tu existencia lo que realmente deseas. ¡Al menos inténtalo! Con conciencia, con lealtad a ti mismo, no lo hagas para contarlo a alguien y no temerás a quedar vulnerable. Guárdalo para ti y serás sincero, intenta busca para alegrar tu adentro… Verás que nada surge, que te llenas de alternativas como en una inmensa superficie comercial de antojos sin costes ni precios. No sabrás lo que deseas porque nadie te lo estará indicando. Te sentirás perdido, solo, indefenso, a contracorriente, y hasta tonto. Y no confundas (cosa difícil), el virus consumista del tener o poseer, con el deseo original que alberga tu alma… aquel que soterrado ya bajo los escombros de la información condicionada yace, sin velatorio ni epitafio, algo más que muerto… desaparecido en el olvido de tu ignorancia. Te enterarás que no sabes lo que de tu vida quieres y tal vez, ni aquello que necesitas. Solo entiendes lo que debes tener y lo que ansías poseer…

¡Date una oportunidad e intenta elegir..! Tal vez ese pánico al saberte inexistente desde ti mismo te lleve a considerarte en el camino equivocado…

Nos

Cargo contra mi,
que tu soy.

No pudiera ser otro
más que nosotros,
ya que no hay un nadie
sin el otro…

Hoy llora la pluma a ultranza...

Hoy llora la pluma a ultranza,
agazapada , hendida o apisonada;
llanto estático de la muerte
regurgitante palabra dolida…
Hoy llora la pluma a ultranza…
huérfana, trozada, amputada;
vagabunda en los trastos del andar
detrás de los asombros de los niños
y delante de la vanidad mundana.
Hoy llora la pluma a ultranza,
añorando los índices ausentes
que dirigieron a corazón abierto
su noviazgo eterno con la tolerancia,
con el amor, la justicia y la indefensión
de aquellos no invitados a saber
sobre éste occidental equívoco.
Hoy llora la pluma a ultranza…
por no saber yo, qué hacer con ella,
ni saber tú lo con ella se ha hecho.
Hoy llora la pluma a ultranza
su evidente extinción…
su asesinato
mi asesinato
tu asesinato
nuestro asesinato,
éste genocidio
desde que lloran las plumas a ultranza…
las de aquellos que empuñaron letras
en batallas de corazones,
trincheras de guiones,
guerreros de las pasiones,
inmersos en legiones
de arabescas figuras
que más que manchones,
fueron espada y armadura…
Hoy llora la pluma a ultranza,
no pidas rosas en tu sepultura
que no hay lapidas de tan oscura
que habla la noche a la cordura.
Hoy llora la pluma a ultranza,
muere un poeta,
se hace el moho en la leyenda
y es en nosotros
el gatillo que la perfora…
y es que una pluma,
a ultranza hoy llora…

Duermo...

Duermo los trozos de luz que acompañan pensamientos ungidos,
en la corteza misma del sueño, con pan y aceite de oliva…
Es Andalucía, que me evoca tempestades en conciencias andinas…

Cuando habla la lluvia de laureles, no veo cabezas marmoladas,
recorro aromas de cuna que chispean ya entre hojarascas de recetas olvidadas.

Los otoños me visten de paletas bajas, tierras tostadas y aroma a castañas,
y el mate sube a teñir con su verde bruma, los tostados de los occidentales sienas…

Soy amalgama de aciertos y miserias, de avaricias y amores, de juicios y tinieblas.
¡Somos… a no perder la memoria! Que somos todos de la amalgama ésta.

Evoco la mirada al naciente por que el ocaso expira en mi memoria
y pregona acompañar el tránsito de la vida desde la conciencia…
no desde odio o el resentimiento, que son del amor lo opuesto;
y menos aún, desde la mísera intransigencia, prima de la intolerancia,
que solo germina en campos de putrefacción y espiritual miseria.

Duermo los trozos de luz que acompañan pensamientos ungidos
en la corteza misma del sueño, con pan y aceite de oliva…
Es el Mundo, que me evoca tempestades donde luz debería…
y el amor al hombre, que revoluciona a metralla éstas letras.

Lluevo...

Albergo la siesta de los paréntesis,
el nudo de los silencios,
el bostezo de los recuerdos,
el aroma de las sonrisas...
Dudo ante la pena que se moja
y me despojo de oídos...por distraído.
Lluevo, y me verbalizo a mi antojo.
Quiero querer, amo amar, odio odiar...
Me supongo vivo ante tu duda
y dudo cuando me supones.
He muerto muchas veces
y seguiré muriendo tantas otras,
por mirar más allá de ese episodio
tan corto como tantos otros,
por no dogmatizar las palabras,
por no pregonar fe en éste caosmos
que solo sabe de causas y asares…
y de amor, tan solo de eso.
No doy crédito a quien solvencia económica tiene,
ofrezco tiempos a quién guste oler la lluvia,
a quien haya olvidado su reloj por una sonrisa.
Escucho al niño si quiero saber,
lo observo si quiero aprender,
y juego con él, si quiero vivir.
Son los niños mi bandera
porque no hay amor sin mañana…
Soy tan solo yo
y me sobra por tan limitado
al ver las estrellas en el espacio,
el alcance de un beso,
la inmensidad de un abrazo,
la necesidad de que existas,
la pequeñez de mi regazo.
Albergo la siesta de los paréntesis,
lluevo, y me verbalizo a mi antojo,
soy simplemente poeta…

He buscado dejarte poesía...

He buscado dejarte poesía…
Traes a mi los ramales secos de la posguerra,
el cuerpo a tierra,
la sangre seca de las Américas,
la de la tierra a los huesos,
de la tortura por complacencia,
y el hedor a la miseria…de toda ella.
Traes al amor, que junto a mi amanece cada día
aquel que acompaña y tizna,
que inyecta aire en tanta pestilencia…
y a aquel otro también, que muere día a día,
bajo los parpados caídos del resto que no mira…
No me encuentro al no verte,
ni me huelo siquiera si te alejas…
He buscado dejarte poesía
para andar más ligero de equipaje,
oliendo flores en los parques,
viendo sonrisas en los vendavales.
Quise pintar de rosas los negros maizales
donde los cuerpos de la memoria
crujen bajo el miedo que los deshace…
Me duelo de tanto tú hacerme
y hasta me despisto en frases indecibles
para ver si desapareces, poesía…
y siempre allí quieta esperas
mi llegada a ti,
desde el hospicio de la llamada cordura
que insulta el más mísero indicio de amor.
He buscado dejarte poesía,
y me duele hasta el acento…
He buscado dejarte
y solo logro verte por dentro
cuando abrazado al amor
transito estos infiernos…

Se aprende...

Se aprende a escribir pero no a ser poeta porque no todo es estructura definible...
No necesito espacio para desplazarme...me basta tan solo el silencio de un segundo.
Tu nacimiento sea tal vez la única acción de tu existencia de la que se te pueda eximir de responsabilidad...hasta de tu ignorancia eres responsable. Únicamente de los miedos te disculpa la vida...lo que no quiere decir que no te responsabilice de sus consecuencias...

vivimos

Vivimos en una sociedad evolucionada en el miedo e involucionada en lo que a libertad refiere. Manejamos máquinas y aparatos de ultima generación y razonamos desde estructuras filosóficas de la antigüedad y conceptos sociales neoclásicos. Somos, patéticamente, esclavos que imploran no ser liberados, con pánico a tener que ejercer la responsabilidad de vivir desde nuestra autenticidad. Nunca la humanidad fue tan pobre... y nunca el pobre fue tan humano.

He visto

He visto quebrar el horizonte con el aliento de un recuerdo. Abrazar la luz con una brizna de viento, colorear la eternidad con una mirada… he andado.

Se abrazó la Parca a mi sombra para pesarle a mis andares, habló de ahoras y decidió balancearse. Se abalanzó hecha historia, con el peso de su mentira para apagar mis pupilas, descolgando los párpados del asombro perpetuo que regala el camino… y siempre andando.

Comprendí que la muerte es el miedo y agonizar, el estarse quieto. 

Pude llorar la alegría y cantar el dolor, en fin…pude desaprender y confiar en mis sentimientos. Perderle el miedo a las palabras al conocer su significado, así como el miedo a perderte al saberme amado, que por solo amar no existe el amor… necesita retornar complementado. 

Me habló aquella mujer que hacía claveles de sangre derramada, que bordaba de amor la maldad de las pobres almas y reivindicaba el derecho a la vida, como universal gesta humana. 

Me regaló vida en flor de papel, aquella otra mujer que de libros hablaba, pregonando cultura de aquella que con la palma abierta nos habla, la que cultiva y crece, alimenta y gesta. Me regaló desde la más absoluta carencia de suntuosidad, el más pleno e inmenso vendaval de sentimientos, que solo sabe de sinceridad, honra y grandeza. 

Y aquel amigo, que quedó acariciando lagos y sumando mares a cielo y sierra, vendaval y luna llena. Que de saberes busca verdades y del amor hace su día a día, me habló del camino, de la vida espejo…reflejo de tu alma…

He visto quebrar el horizonte con el aliento de un recuerdo, amar la vida hasta el desosiego…y siempre desde el hemisferio donde la pobreza es bella, donde pocos creen, habitan las estrellas…

Luis Pastor

https://www.youtube.com/watch?v=qaNFuJncU5Q

No se puede más claro

Tú...ella