Confesiones de invierno...

No he decidido mi vida en ser poeta,
y día a día descubro, que es lo único que soy.
Cobijado bajo el no reconocimiento,
dormitaba mi esencia bajo la penumbra
de saberme tan solo un deportista de las letras.
Hoy reconozco, que poco es el reconocimiento
a la forma preconcebida por quién sabe qué,
de vivir en poesía.
Así como nací hombre, nací poeta…
no es una elección, es una
pigmentación del alma.
Y lo soy, hasta en la más consabida mundanidad,
y hasta en donde,
solo la avaricia y las matemáticas,
ejercen un imperialismo absoluto.
Así, en incongruencia con lo ya establecido,
transito sin intención de enarbolar tópicos…
simplemente… es que soy poeta.
Así como tantos son empresarios
y otros tantos profesionales, o insensibles…
Yo soy poeta.
Que no escritor, ni literato, ni excelso novelista,
ni Señor de la rima, o Príncipe de la prosa…
Simplemente poeta.
Un estado o forma, que no profesión pudiera,
que a contra marea en éste océano confuso,
simplemente existe, más allá de toda lógica
o práctica aplicación que le permita un
justificativo de ser, en tan racional vivir.
Lo he comprendido hace poco,
cuando, en donde todos esperan que acumule divisas,
solo encuentro el espacio vacío
de un conducto que se achica
que me asfixia hasta la agonía,
de verme tan ruin y desdichado,
quemando horas por papel inerte
que no me sirve, ni para escribir.
Ante el hoy, no soy nada ni nadie,
tan solo la cantidad suficiente tengo,
y que me esfuerzo por tener,
para que me dejen ser,
en la mayor de las condescendencias sociales,
un ser anónimo.
Algún día terminará esta historia,
si es que la hay.
Y será allí, creo,
cuando ya el tener se haga absurdo
por que no halla en dónde valorarse,
de cuando la materia se ha esparcido,
ya sea por herencia o por simple
volatilidad de la ceniza,
cuando se note, que vivió sin más espacio,
que alguna letra que alumbró madrigueras,
un poeta…que ya se ha ido…
y se lo conozca, por vez primera,
desde sus letras,
que no son otra cosa,
que su única vida…vivida.

Feliz Navidad a todos

En estos días se logra
que algunos piensen en algo más
que en el consumo, el confort y el estatus.
También tenemos un día al año
para pensar en el SIDA, el Hambre,
el padre, la madre, el niño...
Un día al año de permiso para pensar.
Para muchos, tal vez, hasta pensar
que este Mundo es como una casa en alquiler...
¿Y qué me importa lo que le suceda si no es mío!
En estos días tiendo a sustituir a Papá Noel
por el cacique Seattle y su carta al cacique de Washington...
Es mi deseo que puedan ser
tan ignorantes como el cacique Seattle,
tan infieles como éstos y que adoren
al SOl, el Fuego, la Tierra y el Agua.
Que sean incivilizados y se sientan hermanos del Universo.
Que vuestras cerraduras sean un palo cruzado
detrás de la puerta abierta de vuestras casas.
Y sobre todo, que sean conscientes,
que mañana puede ser nuestro último día en éste viaje,
y que somos el único ser vivo de la Tierra capaz de sonreír.
Si lo entendemos, pasaremos una Feliz estancia
y olvidaremos el tener que esperar otro año
para pasar una noche buena...

Llegar a ser

Me han instalado
en un soporte finito
que tiende a des materializarse...
Hacia la esencia misma
de mi pensamiento;
abstracto, carente de materia,
etéreo, involumétrico,
se dirige...
Algún día, tal vez,
sea una entidad coherente,
totalmente incorpórea.
Que totalmente tangible,
me haría hoy
simple materia...

En el dintel

Sobre cuál dintel
de qué lugar o fachada
o alta construcción
apoya en éste día
mi paso...su estancia.
Desde una altura
casi siempre de abismo
se estanca.
Articula la visión
hacia los lados,
que ya ni lados,
por espacial permanencia...
que ni abajo ni arriba lleva
como la lógica de ésta tregua.
En estas detenciones,
de cada
trescientos sesenta y cinco días,
peregrinan los recuerdos
a la más lejana distancia...
mucho más allá
de lo que creemos real,
cierto... y
descomponen la abstinencia
al retroceso
y recomponen
la realidad que nos conforma,
la historia que nos pinta,
los viejos aromas que nos construyen,
que nos dan color
y el día aquel
en que se hizo
al siguiente...
distinto.

A noche...

Acontece tan solo la poesía
cuando se harta la noche
de hablarme de infinitos...
cuando se apoya en mi,
todo el peso de sus estrellas.
A la noche, mi noche,
que ni velo ni manto
cubre destellos
que algún día espacios fueron.
Lánguida y hasta brea,
lame cada pupila confundiéndose,
confundiéndome los límites
del cielo que me rodea.
Que de noche abstracta
la dimensión se gesta,
así el tiempo,
que sin sombras parpadea.
Lenguas de fuego
acuden a iluminar praderas,
que de bestias y roedores,
tapizan sus ocres aceras.
No hay más aroma en esta noche
que el sudor de mis venas,
el ajuar de un sueño tuerto,
junto a un rocío que quema.
Se ha hecho noche
y sin Luna llena,
se ha hecho noche...
me entrego al sueño
que despertar espera...

La última lógica generación

Cuando un desfile de ataúdes
comienza la procesión
de la última lógica generación,
dejándote evidentemente
como próximo candidato elegible…
recuerdas que ya has sido hijo,
has sido marido, padre
y hasta escritor has sido…
y la realidad sigue su curso
implacable, indigna, hasta repugnante;
asesinando cotidianamente
los ideales que parecieran otrora,
tan obvios, tan vehementes,
que llegarían algún día, por evidentes,
a hacerse materia ante tus ojos.
Ya no hay más que intentos corroídos,
impulsos sin aliento de tan intentados,
y reconoces que no has hecho más
que un maniquí en escaparate de ofertas,
que solo te queda hablar tu verdad,
a ciegas de moral y de ética,
con la sola idea de dejar al menos una mancha,
una traza, un aroma
de tu pasaje inerte por estas laderas.
Se asoma Nietzsche
y lo convidas a vivir contigo…
desde su moral comienza la siembra
con la consabida cosecha…desde su visión.
Ya has estado al abrigo de ocho horas
ejecutando órdenes de antojo ajeno.
Ya has sido tu propio dueño
en este mega almacén de esclavos zombis
muy bien camuflado.
Has sido peón de uno, tres y varios…
y has sido rey de uno, tres y de varios.
Has sido presa de los listos…y listo también.
Cuando te das cuenta
que solo querías aprender y has aprendido,
que en el juego de pelota
nunca te interesó el gol
simplemente el partido.
Es cuando reconoces,
que el dinero no es tu fin…
esa meta inalcanzable, que se potencia
cual quimera o sueño.
Esa venta de realidad
de la irrealidad más etérea…
sientes, de golpe, que para ti
se ha terminado, mientras que aún,
el Mundo está lleno de dinero…
del inacabable dinero.
Entiendes que tu vida
no son los últimos días,
a limosnas,
para cubrir las necesidades de tu vejez…
Tonta longevidad para preservarte
entre cuatro paredes esperando
la inevitable mortaja,
programado ya con todos los miedos,
provisto de todos los seguros,
de todos los servicios que ni existen,
para un dolor o dolencia…
que nunca llega.
Así, hasta te la inventas
para justificar tu tonta vida.
Entiendes, que no es vivir más tiempo,
que es vivir más vida.
Haces un recuento de tu camino,
y te espantas al contar las veces
que has sentido que vivías,
haciendo de años…minutos vividos.
Reconoces terminado el partido,
al menos para ti,
y sales del campo de juego
a beber agua, a tomar aliento.
No hay más que aprender,
al menos no mucho…
Te sientas, y escribes…
Lo que nadie quiere escuchar,
lo que a nadie le interesa,
lo que nadie leerá.
Te preguntas…
¿Cuál es el más tiempo aquí?
Reconoces que solo el amor cotidiano
el día a día del enamoramiento te es vida,
y vives enamorado.
Así pues,
cuando un desfile de ataúdes
comience la procesión,
de la última lógica generación,
dejándote evidentemente
como próximo candidato elegible…
no buscaras llegar más lejos
por que la distancia de vida
será la dimensión de cada segundo
que aproveches, de este legado único,
que nos hace humanos.
Y esa es la capacidad de amar,
de sonreír, de disfrutar este paseo…
Alguien, alguna vez,
nos confundió con un hormiguero…
te forjó a hormiga.
Cabe en ti, ahora,
entenderte capaz
de leer éstas letras…
y hasta también,
de crearlas.
Así como a tu día a día,
como a tus futuros días
y transformarlos en siglos
de vivencias…
Más allá, de la eximia moral
que nos hace socialmente venerables…
Dignamente sepultábles…

El otro imperio...

Dejo la poesía a los poetas,
y con mi poca elegancia académica,
seguiré satisfaciendo mi necesidad
de saber que al menos,
hay algunos cientos de miles
de párrafos y guiones
que dirán de mi, aquello,
que más nadie sabría.
A cuarenta y seis años y algo más,
de mi muerte última,
la reconozco a ésta, reincidente…
insistente por demás en el intento de anticiparse.
Reconozco los cerebros de las masas
como un enjambre de discos duros
de infinitos Mega Bites,
carentes de antivirus.
Infectados, sin opción a reconfigurarse,
transitan estos algunos años…sin sentido.
Seguiré siempre de alguna manera o forma
llenando de letras espacios de olvido…
Tal vez en un acto egoísta al fin,
pero antídoto,
para el veneno que supone
andar este corto tiempo
reconociendo el verdadero poder
de la palabra…

Recuerdos e impresiones

Todo,
y tan solo todo
soy,
los recuerdos e impresiones
que se hacen a mi
cuando la nada ocupa el sitio del día
y se descuelgan palabras
que aún desconozco.
Todo,
y tan solo todo
soy…
Y un algo mas también
de intuición consabida…

Mi mañana

A la mañana

y tan solo eso…

Cuando el andar bosteza

y los primeros sabores

intentan dar color a mi boca.

Cuando todo es comienzo,

aún no hay dirección cierta

y las realidades se desprenden de los sueños.

A la mañana,

tu sonrisa

y tan solo eso…

mi alegría.

Del amor a amar...

He conocido aquello que muchos

llaman dolor y que pocos conocen.

En las dunas de cal viva

que levantó una historia

que no me pertenecía.

En el hedor de la distancia

que bostezó ante mi

abriendo fauces infranqueables.

Y sobre todo,

en el tener que renunciar

a empaparme de mi propia esencia,

día a día, minuto a minuto,

por saber

que debía partir un día,

de aquellos que no se sabe

cuando llegan,

para dar espacio

a sus existencias.

Que como la mía,

del dolor abonó camelias…

Y así vivo y convivo

con aquello que muchos

llaman dolor y que pocos conocen,

con lágrimas que asoman

ante la ciega urbe que rodea,

a quien sabe que el dolor…

aquel dolor que nace de la voluntad de amar,

es al fin,

cincel y martillo

de las almas bellas

que al sabor de la sal

disfrutan la dulce miel

que a gotas

nos brinda esta colmena

que llamamos vida…

Tiempo

Ya poco queda de esta obra.

Ya cada vez más poco.

Así y todo…pareciera siempre comenzar…

por alzar el telón…iniciarse.

Así la cordura de saberme efímero,

transitorio, transeúnte…

y así la inconciencia

que prevalece

ante destellos aislados de saberme

de paso…

¿Y qué decirle al tiempo

estampado en sillas de escritorio,

a las brisas no bebidas,

a los barros no amasados?

¿Qué diré el día último,

si de saberme llego,

viajero sin regreso?

Quién sabe, tal vez,

sea tal solo otro cuento

que deje bajo alguna mesa

nadando en una marca de vaso,

de esas que sella el agua,

sobre la madera corroída…

de una de las tantas tablas

de mi andar

ya olvidadas…

Sordera...

La vida acontece, caprichosa,

sorda por sobre mi entendimiento.

Se cuela entre mis dedos

como arena fina

cayendo sobre mis pies,

que se ahogan y marchitan

comprimidos por esa arena,

que cada lágrima al caer

la transforma en cemento…

Asimétricas

Las ilustradas metas han coincidido en tiempo
al menos en su razón de ser
cuando nos damos cuenta que ya fueron realizadas.
El árbol crecido habita alguna parte de mi jardín,
el libro escrito acompaña las sombras de un ropero
y dos hijos campean por un Sur que dormita...inquieto.
Así y todo, sólo la poesía no cesa de sorprenderme.
La que ayer procedía del esfuerzo mágico
del hilvanador de melodías del alma,
hoy, tan solo emite sin filtros acústicos.
Me asombra por infinita, interminable y eterna,
me asombra por solemne y desapercibida,
me asombra por no ser vista y muchas veces, ni oída.
Y me asombran más aún, quienes la creen extinguida.
A pesar de todo ya poco me asombra...
será tal vez, la pérdida de la espectativa,
el saber que ya no hay misterios
y que solo el cerrar los ojos produce sorpresas.
Ya ni el amor me asombra, con el que convivo,
hace ya mucho tiempo, a la sombra de una sonrisa.
Y de las pocas cosas, me asombra si,
la capacidad de generar dolor y la capacidad de ignorarlo,
la tanta violencia y la tan poca cordura,
la falta de felicidad me asombra,
así como la falta de caricias en una noche de luna.
Me asombra la agonía del que muere
y la felicidad del que agrede, del que presume de su avaricia.
Y así y todo, creo que ya pocas cosas me asombran.
Será tal vez, que he comprendido algún día,
bajo las nubes del camino, que de asombrarse poco queda
cuando se sabe, que sólo es una la violencia,
solo es uno el odio, solo es una la intolerancia,
solo es una la avaricia y el desamor.
Ya después de uno conocido, poco asombra ya, su repetición.
Así como es uno el amor, que cuando se lo hace muchos,
es para dar lugar al antónimo, que carece de otra forma, de sentido.
Ya son pocas cosas las que me asombran,
ni siquiera éstas letras, que en días de asombros,
borraría del blanco mudo, simplemente por asimétricas...

Se me ha perdido una niña...

¡Se ha perdido una niña!
La más bella.
La más niña.

Se ha ido el abrazo en las pantorrillas,
sus cachetes pegados en mis rodillas.
Su cara al cielo buscándome en las alturas.

Se ha ido su boca inquieta
desparramando sílabas por doquier,
cosechadora de sonrisas.., de las pocas que recibía.

¡Se ha perdido una niña!
Quien me pintó un alma nueva.
Quien me llevaba a niño y me exigía a padre.

Locomotora inquieta e infatigable.
Mis brazos su gran cobijo.
Mis hombros su anhelada montura.

Hoy a mi lado,
la damita inquieta
ha venido para acompañarme.

Germina...
Germinó y emprendió su camino de árbol,
aspirando la vida con voracidad de piraña.

De las bellas, la bella. Por única, genuina.
Ya su frente en mi mentón,
y sus ojos sobre mis hombros buscando su horizonte.

Hoy a mi lado, una damita.
Quien me ha repintado el alma.
Quien me lleva a amigo y me exige a padre.

Porque hoy se me mezclan la sal y el azúcar.
La llegada y la partida.
La nostalgia y el orgullo.

Porque es mucho lo que se añora
y tanto más lo que se admira.

Porque es tanto el dolor de la nostalgia
y tanto más el amor por lo que crece.

Porque hoy al abrir mi puerta
y al sentir libres mis pantorrillas,
corazón y alma gimieron, horadando el alma mía:

¡Se me ha perdido una niña,
la más bella,
mi niña..!

Papá

Desde ti...

Desde que se talló tu imagen en mi retina,

que te recorrí el alma, palmo a palmo para saberte,

y hoy, que me conformas…

se ha teñido de soledad la muerte

cuando sabía simplemente, a otro tiempo.

Impregnado en ti, rodeo la vida por el sendero más largo

a la espera de alguna brisa que te adhiera a mi aire,

sacuda el tiempo a favor de mi complacencia por tenerte

y avise a la figura de la hoz, que ha caducado,

que ya no goza de mi simpatía su presencia.

Si bien es el comienzo de un nuevo andar

hoy será el fin del andar exquisito

que adornado de tu aliento, tu sudor y

la blanca espuma del espacio que habitas,

hacen de la vida

un lugar en donde permanecer…hasta quieto…

a tu lado quieto.

Desde que se talló tu imagen en mi retina,

que te recorrí el alma, palmo a palmo para saberte,

y hoy,

intento impregnar con tu perfume mi pasado

para dar un sentido, una razón a todo ese tiempo…

para aceptar sin hastío, sin desazón el que nos resta;
para llevar tu aroma en mí, más allá, de mi osamenta.

Es Aguabel...

De todos mis amores

es sin dudas, Aguabel…todos ellos.

Desde el agua al cántaro reseco

hasta el aliento a la garganta crespa.

Desde la luz a la concavidad más abrupta

hasta el blanco al grueso hollín.

Desde ella… que es de todas partes;

hasta ella… que es todas direcciones.

Es simplemente, que a pesar de todo…

el Mundo me quiebra hasta el agua

sin llegar ésta a ser hielo;

a pura hipocresía indecente

quiebra lo inquebrable…me quiebra, a veces…

Desde que la violencia impera

como estandarte de nuestra existencia,

desde que el egoísmo es nuestro mayor capital,

desde que la ignorancia es nuestra mayor virtud,

desde que ser inhumano es ser tolerante,

desde que la avaricia es nuestro mejor sistema

y la xenofobia nuestra identidad…

El Mundo me quiebra hasta el agua

sin llegar ésta a ser hielo;

a pura hipocresía indecente

quiebra lo inquebrable…me quiebra, a veces…

me hace egoísta por poseer la virtud de amar…

Hay días

Hay días que te huelo

y temo al respiro

Hasta temo el tocarte..,

y que te desvanezcas.

Hay días que te sueño

y quedo tranquilo en cascos de primaveras

por que sólo un sueño

puede ser,

todo lo que tú representas.

Lo que nunca llegaré a decirte...

Sabes…
Hay algo que nunca te he dicho…
Y no ha sido un motivo la falta de tiempo para estar contigo... Que permanente es tu presencia, hasta en mis sueños. No es carencia de palabras. Tal vez si, lo contrario. Es el pasar del tiempo que me evidencia esta falencia, que quedará de algún modo o forma, guardada en mí para siempre.
No te oculto nada.., y sea tal vez por eso, esto que siento.
Pero hoy comprendo que hay algo que no te he dicho y que jamás llegaré a decirte. No es que no lo merezcas o dude en decirlo. Es tan solo darme cuenta, que si pretendiera dedicar el resto de mi existencia a contarte de ti lo bello, inevitablemente llegará el momento en que algo no te hubiera dicho, y que jamás llegaré a decirte… porque me encontrará antes la parca, lo se, a yo terminar de decirte todo lo bello que has quitado al Universo para regocijo de mi alma… y que se, no te he dicho, y que no existe longitud de tiempo, que me permita terminar de decirte...

El jardín de la vida

El jardín de la vida se compone de la más fértil tierra. Todo en ella germina, florece.., nada queda sin prevalecer. Aún aquello que creemos que hemos ocultado bajo el tapete del olvido o la indiferencia, germina sin nuestro cuidado.

El día menos pensado, florecen las historias del pasado no digerido.

El jardín de la vida no es otra cosa que uno mismo. Nada de lo hecho se pierde.., nada. Así como nada de lo no hecho, se recupera.

El tiempo del hoy es único, irrepetible.

En el jardín de la vida, que somos cada uno, tolo lo andado y hecho germina. Con o sin nuestro cuidado, encuentra enraizar y crecer, de algún modo o en algún tiempo. No es azar, es acción reflejo, acción y reacción.

El pasado puede reconocerse como aquello que queda atrás – para los que tienen algo de que huir- o bien, como lo que queda dentro –para los que saben conocerse-.

El jardín de la vida, no es otra cosa que el germinar del pasado. Las semillas de ayer que hoy soy planta, brote o árbol.

La cosecha en jardín ajeno, no es producción, es apropiación. Ésta, no es semilla, se convierte en simple adorno, un algo poseído que no es parte de nosotros mismos, que simplemente nos viste, nos disfraza.

En el jardín de la vida, el camino prestado no es semilla, es adorno. Como el banco de la plaza que perece con el tiempo, al igual que el árbol.., solo que éste último, renace en su semilla.

La vida es un pasado.., reciente o remoto, pero en definitiva, es siempre pasado. El presente es utópico por inaprensible y el futuro es devenir; causas y azares. Cada movimiento es una acción y produce una reacción inesperada; y es por ello, que el diseñar el futuro y acertar al diseño –u obligarse a ello- es quedarse quieto y esto, es valido sólo cuando se está donde se quiere estar.

En el jardín de la vida, nada queda quieto ya que todo aquello que se estanca, muere. Y por más que lo creamos quieto, las semillas están bajo tierra, lejos de nuestra vista, generando movimiento.

Negarse es una mentira inocultable, una farsa insostenible. A menos que uno, se quede quieto por siempre, prisionero de su propia mentira.

En el jardín de la vida, lo falso no existe; y es que la vida se genera más allá de nuestras intenciones. Algún desesperado intentará envenenar la tierra para matar la semilla.., muriendo en vida o suicidándose. El jardín de la vida tiene, así como la Naturaleza, sus propias leyes que están más allá de nuestra voluntad.

El movimiento es semilla y el andar auténtico, es el abono de la tierra.

En el jardín de la vida todo movimiento se siembra, toda acción, toda actitud, todo sentir, todo sentimiento se siembra. De mentira o de verdad será nuestro sembradío, de amor u odio, de blanco o negro…de la mayor de nuestras semillas será la forestación reinante.

El peregrinar es eterno, no así el camino. El peregrino sabe, que no lo guía el Sol o la Luna, lo guía el sentimiento, la esperanza, el sueño. De aquello que la mayoría descree, él sabe con certeza de su existencia por que de caminos sabe. Y el camino acaba a los pies de lo encontrado, en donde se abre el otro camino, que seguirá el peregrino, ya transformado. Por que todo encuentro transforma, suma, potencia; genera inevitablemente, más caminos, más andar.

En el jardín de la vida, todo es soledad. Quien pretenda sembrar a otro en su jardín, tan solo dejará morir al jardín del sembrado, por falta de atención y más semillas. En el jardín de la vida, el amor nace cuando se juntan dos cosechas, de iguales semillas y se mezclan para formar un jardín en común, agrandando el jardín de la vida. En el jardín de la vida, el jardín propio, nunca se deja cuando de amor se habla, por que el peregrino sabe, que el verdadero amor se construye, sobre la claridad de la propia historia.

Recomponiendo...

El Aloe dejó su verde olvidado, esta tarde.

El clavel salpicó de sangre su depósito de arcilla
y pareciera herido de muerte por el cactus,
que a su lado, busca extenderse sin dar tregua.

Detrás de mí, el limonero,
que aún sin flores busca preocuparme…
más yo se de sus necesidades,
los primeros calores del verano habrán de derrotar su abstinencia.

Parecieran todos, acusar un verano caluroso…

Por mi parte
no creo ya en las estaciones.
He vivido el frío del verano y el calor del invierno,
de cuando las llamas del fuego de la vida
sobrepasan el límite de las paredes de la chimenea;
y me han helado el alma en veranos,
con el frío filo de alguna palabra
que talló en hielo a mi corazón.

El clavel ha dado flores todo el año…tal vez conozca la historia.
Yo no se la he contado…ya no la cuento ¿Para qué?
Ya todo ha pasado y los aprendizajes se han sucedido.

Sólo en los tiempos de mi marcha quedan,
las articulaciones vencidas por el peso de esa historia..,
de cuando presente era,
de cuando lanzadas fueron aquellas piedras
que llegaron a dañar de alguna manera, mi osamenta.

Hoy mi alma reposa…exhausta, libre de saberse cierta
y poderosamente mía,
como de todos aquellos que sobrevivieron.

Como el pequeño rosal, vecino del Aloe,
al que podé antes que los tibios vientos vinieran,
que recompone todos sus tallos para hojas nuevas
y del que espero surjan,
las más bellas rosas de ésta nueva primavera.

Amanecer cotidiano

• “Un niño cada treinta segundos muere de malaria…”
  Comenzó así el día, con las noticias de la mañana que como fondo de pantalla mostraban los niños de color de siempre, con sus siempre vientres hinchados y miembros desnutridos...
  _ Debe ser el único insecto que no ha podido cruzar un océano ese mosquito._ decía Manuel mientras se entretenía untando su tostada de pan de campo con el tomate triturado que acompañaba todos sus desayunos y que le servía también, una vez puesto sobre el pan aún caliente, para que se adhiriera el jamón de manera que al morderlo no se le deslizara con tanta facilidad. _¿Digo no?_ Prosiguió sin dejar de mirar su tostada. _Si llegan pateras de a montones…_
  María por su parte parecía hipnotizada por una etiqueta del edulcorante que tenía frente a la taza de su café descafeinado con leche desnatada. No movía una pestaña…
  _Cinco mil creo que fue que dijeron el otro día por la tele, los que se habían ahogado en el dos mil siete. Es decir, los que no pudieron cruzar_
  María comenzó a dar vueltas con la cucharilla el café con leche, sin dejar de mirar la etiqueta.
  “Un puñado de arroz..¡Esto que ustedes ven! Es lo que tiene las tres quintas partes de la población mundial para comer y corre riesgo de abastecimiento dado el cambio climático y la sustitución por plantaciones de soja para favorecer la producción de diesel vegetal” Decía la reportera de la televisión a la vez que mostraba un puñado de arroz. “Será una época de dura crisis, según denunció la ONU esta mañana”…
  _¿Maríaaa, compraste arroz? ¿Has visto lo que ha dicho?
  María giró la cabeza cuarenta y cinco grados para constatar que su cartera estaba sobre el aparador de la cocina en cuyo interior, deberían estar sus lentes de lectura. La etiqueta, como todas las etiquetas, tenía letras muy pequeñas y se le dificultaba leerla. Miró nuevamente la pegatina escrita.., parpadeó rápidamente varias veces e intentó enfocar. Volvió a mirar el aparador y concluyó: _¡No tengo ganas!_ Y prosiguió su lectura al bulto.
  _¡Maríaaaaa,que si compraste arroz!!!_
  _Hay cuatro paquetes_ Contestó María con la etiqueta ya casi pegada al cristalino,
  _¿Y para qué cuatro paquetes si no nos gusta el arroz?_ Pregunto Manuel ya a punto de presentar batalla a la segunda tostada.
  _¡Para tener coñoo!. Si hay que tener siempre por las dudas Manolo._
  _¡Ya!
  “Otro coche bomba estalló hoy en la franja de Gasa. Tres muertos y diez heridos es el saldo del atentado perpetrado por un terrorista suicida ante las puertas de un comando del ejercito estadounidense…” El fondo de toma mostraba los estragos provocados por la explosión, restos de cadáveres y charcos de sangre esparcidos por toda la calle…
  _¿Manuel…tu has comprado otra marca de edulcorante?_
  _Pues sí. Es que no lo había el de la tapa azul, así que traje el de la tapa naranja._
  _¿Y estás seguro Manuel, que éste no tiene ciclamato?
  _¡Pero bueno María, vamos a ver! ¿Tú no te das cuenta que ya no viene más con esas cosas? Que ya nadie compra de esas cosas por que hacen daño. ¿No has visto que ya viene todo hecho y arreglado para preservarnos en salud, que nadie se enferma por alimentos raros? ¿Dónde has escuchado tú, que se muera alguien por alimentos en mal estado? ¡Coño María!
  _¡Vale, llevas razón! Pero siempre es bueno averiguar. Sabes que soy algo delicada y cualquier cosa me da nauseas. Ya bastante tengo con tener que aparcar el coche todos los días a dos calles del trabajo por que nunca hay lugar en frente, como para que también, no poder disfrutar de la necesidad de tener el edulcorante que me gusta para mi desayuno...¡el que a mí me da la gana, vamos!
  _Vale María, luego te compro el azul y dejamos éste para emergencias. ¿Apagas tú la tele antes de salir?_
  _Vale, yo la apago, yo la apago…siempre yo…

Juan Ramón y la muerte...

Leer a Juan Ramón Jiménez desde sus versos, con los que habla a la muerte, tiempo después de haber conocido a Platero…me ha evidenciado la evolución del tiempo o bien, Juan Ramón, ha querido así transmitirlo…

Y de la muerte

cada vez más amigo,

por gestor incansable y un algo,

del sedimento aquel que dejan

doce años en el medio diplomático.

Juan Ramón hoy me habla de muerte

tiempo después, que junto a Platero,

recorriera algún tramo de mi infancia.

Tiempo, un algo más que después…

tiempo, que una vez después,

ya no tiene sentido.

Y así su después,

desmontado ya del cuadrúpedo personaje

y montado con claridad en el tren último.

Olvidó hablar de Platero…

Seguro lo entregó antes a la Parca.

A manera de ofrenda… más,

que lo pudiera ser,

su propia bolsa de carne y huesos,

para dar tiempo a la poesía…

¡Quizás!

Para que le regale su “1-intelijencia”,

el significado exacto de cada palabra…

Si supieras Juan Ramón

cuantos te hemos ya leído…

No hubieras pedido absurdos

a tu “2-intelijencia”…

1-2- Escrito así por Juan Ramón según la última recopilación de un libro suyo de poesías.

GIROLA/08

Simplemente...existe.

Si quieres

sentirme

¡siéntete¡

deja tu mano sobre tu corazón

que estaré palpitando en su armonía

Si quieres

escucharme

¡escúchate!

que bajo tu voz reposo de mis andares

Si quieres tocarme

¡acaríciate¡

que estoy regado sobre tu piel,

adormecido en su tersura.

Si quieres

mi amor

no te pierdas,

que solo en ti él existe

Si me quieres contigo,

simplemente…despierta cada mañana.

Si supiera Volar

Si supiera volar..,

me encontrarías jugando entre tus cabellos.

He visto la sonrisa dibujada en un niño

y me pregunto si habrá sido tu presencia,

o tu reflejo en su mirada tras un cuento de arena y playa.

Se trastocan las palabras en juego de tiempos y hadas;

por que he traído a tierra lo que tan lejos llevaba.

No se abre un corazón con el filo de una daga,

sólo un suspiro de ángel abre la puerta encantada.

Y así como los azares, de aquello que llaman magia,

los azules cubren los sepias, que otrora opacaron el alma.

A tu viento dejo los nudos que habrán de mover tus velas

mientras con la esperanza converso, despidiendo a la espera.

Parafraseando a Facúndo Cabral

Siempre me da por hurgar en las frases de aquellos

que han dedicado su vida a los misterios de vivirla..,

y parafraseando al maestro Facundo Cabral

intento siempre ir algo más allá de ellas.

"No me pidas que me quede si por andar te he encontrado"

Pídeme hacer juntos un camino

que me permita morir a tu lado,

que solo el andar compartido

hace del amor, un legado.

Facundo-Girola/06

Te deslizas siempre y de alguna manera...

No han sido éstos, días de cotidianos trazos lanzados al viento...

Tal vez por haberme escrito en las postrimerías de tu mirada

o pintar tu cuello con mis matices.., o simplemente,

por contener tú las acequias por donde fluye mi alma

llevándote.., en tu dulzura y tu mirada, hasta mi prosa sagrada.

Te deslizas siempre y de alguna manera

por debajo de las noveles sombras que me sorprenden,

y que así como sucede a la hora de despuntar el alba,

aparecen siempre junto a la nueva luz que asoma…

Tú esa luz…Mis desaciertos y culpas, esas sombras.

Sobre los blancos de tu superficie me desdibujo,

me hago rocío en pradera nueva, y me evaporan tus ojos,

al ritmo del fuego de la serpiente eterna que me abraza,

me engulle y puebla, con tus labios haciendo de madriguera.

Y resuena tu nombre… Mí nombre.., Aguabel, dentro de mis fronteras.

Al ritmo de tus palabras que hilvanan en madreperlas

arrullos de transparencias para el remanso de mi alma,

anda mi mente suelta; atrapando jardines, atrapando filigranas,

bordando la cobija que derrotará por siempre el glaciar de mis estancias.

Tus bordes mis fronteras… Y éstas, tus estancias.

Te robas la prosa. La masticas, la haces hembra,

y la vuelcas luego tallada en madreselvas,

que adornan sonrisas de niña, miradas de ángel,

pastizal de mis andares, envidia de los azahares.

Toda tú…Una sola fragancia.., mis trazos en tu mirada.

Y se hace rosa el carmín, con la blancura de tu savia,

que hace al dulce de la flor más amarga, más extensa,

refleja luces del carbón más recio, sacude el alba,

me entibia el sueño, me derrama a miel.

Y sólo quedo.., Ante ti.., vulnerable a tu deseo.

Te he visto llegar desde la sombra de un reloj que acusaba,

sobre fachada mora e interior de tiendas, bares y tapas;

un tiempo guardado en el devenir errante que juraba,

soles, lunas, azules o naranjas.., y agua… Dulce y tibia agua.

Toda en mi…En nosotros.., una transparencia inmaculada.

No han sido éstos, días de cotidianos trazos lanzados al viento...

Lo han sido, de pasos.., firmes y hasta temblorosos pasos.

De niño pasos, de ciego pasos, de adolescente pasos…

De semillas pasos, de brotes pasos, de felinos pasos…

De agua pasos.., que en la transparencia, dejan ver,

nuestros pies cansados, nuestra piel curtida.., y nuestro amor intacto…

Sobre mi mesa, el cenicero...

Tengo sobre la mesa un cenicero

con colillas varias y en variadas formas,

que cuentan a su manera, historias.

Desde los que se apagan solos

y mantienen su estructura cilíndrica,

hasta los que dejan olvidada su memoria morfológica

detrás de las bruscas acciones de finales intempestivos.

El conjunto hace un recorrido, de alguna manera,

similar a la historia que cuenta sobre su volumetría,

en ese cementerio de nicotina, que bien podría ser,

el archivo histórico de mis andares con peso extra.

Un nuevo telón se abre desde el infinito fantasioso

y expone a modo de flash publicitario, otra obra;

la imagen de una blanda mano que acaricia,

la de un beso que espera siempre regalarse,

la de un motivo que genere verdadera adicción

o carcajadas de niños que sustituyen a las detonaciones ya corrientes.

Ya la vida misma nos supone la muerte.

La conciencia, le resta importancia a su aparición.

La sensibilidad, la expone como un mal necesario,

Y la sociedad la muestra como el motivo para “portarnos bien”.

Lo cierto es que cada colilla, en definitiva,

es un llamado a ella, una confirmación del encuentro;

eso está claro en la conciencia del fumador

y el Estado se encarga de certificarlo, aclarando “fumar mata”.

Y cuando nos quitamos la hipocresía de encima

pensamos que fumar, es al fin y al cabo, adquirir un suicidio en cuotas,

asegurarnos de alguna forma, que la parca no se olvide de nosotros,

y nos deje abandonados en esa tensión que nos impulsa a llenar ceniceros.

Cuando uno logra dejar el cigarrillo, reconoce lo fácil que era dejarlo..,

así tal vez, cuando uno logre reconocerse, vea lo fácil que era aceptarse.

Voy viendo cada día menos colillas en mi haber interior,

ahora espero que mi biología me ayude con el cenicero

y no me diga mi cuerpo que es tarde…

Es una realidad consabida como las tantas que omitimos ver

y no una depresión alucinógena y crónica, producto de alguna paranoia.

Compartir hoy un cigarrillo con Isabel,

se me hace compartir un final .., de alguna manera;

cuando ante su presencia de también fumadora, solo deseo su eterna compañía..,

incongruencias que como siempre, conllevan la pregunta que si alguna vez

lograremos ser verdaderamente conscientes de lo que hacemos

y reflejar mediante nuestros actos, nuestras verdaderas intenciones…

Sólo tu sabes...

Solo tú sabes.., que iniciando el otoño,

acordonado en tu cabellera rubia,

recorrí la blanca nieve que eterna

tiende a depositarse por siempre

en la cima de mi único deseo.

Recorrí tus aguas, hecho hoja..,

hoja de otoño a la deriva de tus corrientes,

de tus aromas, de tus suaves pendientes.

Te envolví en capullo y te engullí dentro

para digerirte luego con la sangre que me alimenta

y hacer de ti, la savia que sustenta

de nuevos brotes a la nueva tierra.

Te vi agua y te bebí…

Gota a gota, te bebí.

Te hice una con la lluvia,

y te esparcí en el cielo

de mi investidura

para llevarte por siempre

más allá de las postrimerías de mi letra,

más allá del alba, de las colmenas,

de los azahares y las madreperlas,

donde anida tu alma intacta

de tan simple, de tan bella.

Solo tú lo sabes.., lo se,

y ello es para mi,

que lo sepa el universo…

El primer beso

Y la noche dejó caer como por descuido, la húmeda sensación que agita los vientos de las almas al son de corazones sedientos.

No había más que esperar, aún con el alba lejos.., y es que los tiempos andan por senderos diversos jugando con los velos de la cordura. Sin embargo, quedó una luz en aquella calle que de alguna manera traicionó a la noche, que intenta todo cubrir con su tapete mudo y denso. El hombre que con su perro por allí pasaba, tuvo vergüenza del crujir de sus zapatos que presionaban los gravillines sueltos sobre el empedrado. Una luz de frenos de un coche avisaba la vuelta a la esquina y dos azules luceros marcaban el retorno al reciente vespertino. Las líneas blancas cruzan de una en una frente al cristal, el viento se lleva los perfumes recientes y la noche impávida sigue cayendo entre las dos figuras. Una voz atraviesa el teléfono llenando el silencio que dejó el camino, respetando el silencio del hombre con su perro y al silencio mismo...

Y la noche deja al caer como por descuido, la húmeda sensación que agita los vientos de las almas al encuentro de corazones sedientos.

La estación del tren de la vida

Transcurrirán las horas

confeccionando días

así como las órbitas, estaciones,

abultando cronologías…

Y no seguiré aquí

y tal vez en ninguna parte,

estando en donde más tiempo estaré

y seguramente haya estado.

Regresaré a la forma

en la que he permanecido

más tiempos.., la de ausente,

al menos para esta dimensión.

Mi pasar..,

un instante en la esfera de su tiempo;

mi estancia casual.., no recuerdo

haber comprado este boleto.

Mi partida..,

bastante causal,

como lo ha sido el devenir

del constante andar.

No sabemos ni el tren,

ni el día ni la hora,

ni siquiera algo sobre el recorrido

o la duración o el asiento.

¿Cómo no vivir entonces,

devorando cada momento,

en una estación superpoblada

a la espera de un tren,

que nadie sabe cuando parte..?

Mínimas de máximas

Minuto a minuto

Nada sucede…

Detrás de cada paso

El suceso asecha

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El amor es arte de ilusionistas:

Desaparezco ante ti

Porque eres tú

Toda mi existencia…

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La verdad es la herramienta de los represores

Toda verdad tiende a reprimir al individuo

La verdad no es una totalidad

Es un simple paso hacia la tolerancia

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Las verdades universales son un mal pasajero

Poseen la misma universalidad

Que aquel que las promulga

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La historia no es confiable…

Solo puede ser escrita

Y subjetivamente

Por quien esté interesado

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¿Cómo pretenden estimularme

para que aprenda a hablar inglés?

Cuando sus máximos representantes

no se entienden con nadie

y terminan siempre utilizando la fuerza

para imponer sus ideas

¿De qué comunicación me hablan?

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Es una suerte que los animales no hablen…

¡Qué vergüenza si me preguntasen ¡

¿A que especie perteneces?

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Morir hoy o mañana

Es la misma cosa

No afecta el hacia donde vamos

¿Si nos empeñamos en destruir el habitad donde vivimos?

¿Porqué damos tanta importancia al quedarnos?

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Detrás de cada hombre hay una gran mujer…

Y detrás de cada mujer hay Hombres creciendo.

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No hay mal que por bien no venga…

Obviamente, abusamos de hacer las cosas mal.

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Dime con quien andas y te diré quién eres…

¿Se lo habrán dicho a Judas?

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En el país de los ciegos el tuerto es rey…

¿Y de qué carajo le sirve?

80 años de amor y vida...

Hoy,

de mis amores

el más añejo de los eternos,

rebasa los ochenta solsticios

desafiando guerras, metralla,

sismos, desamores e injusticias;

que en fallido intento

buscaron privarle de éste día.

Sin ser ángel ni estrella,

sin más atavío que su bondad infinita,

ha sabido siempre cosechar flores

de la peor de las tierras.

A Dios.., lo puso en su justo sitio

como buena madre de siempre

y el infierno perdió su sentido

cuando al fuego que quema,

lo pintó tibieza para su madriguera.

Que no ha podido ser ni escrita,

porque no hay tinta para quien sabe,

sin estar..,

permanecer eterna.

Yo,

iluminado para andar junto a ella

cuarenta y cuatro

de los ochenta ciclos,

convivo con el gozo eterno

de andar sobre su palabra,

descansar al costado de su sonrisa,

vivir inmerso en el aroma de su piel,

que cubre la hediondez de la hipócrita existencia.

Hoy,

que unas pocas leguas

pretenden ser intersticios

entre mi alma y aquella,

concurro altivo, de frente expuesta,

al entierro de la distancia

que derrotó con su amor

la dama de los ochenta.

Que no hay ni número…para tanta existencia.

Y así te saludo,

Señora de la Vida,

como lo he hecho siempre;

con el honor de ser tu amigo,

el orgullo de permitirme tenerte,

con el placer de que me tengas…

y por siempre;

porque has hecho del tiempo

una simple quimera.

Marzio Girola 14/07/2007

La Dama de la otra orilla

Adornado de cipreses, aquel camino,

añoraba lápidas para ser cementerio.

Si bien, todo fin es un comienzo,

solo caída de telón vaticinaba ese sendero.

De destierro tiempo hacía,

subtituló su marcha;

de amputación y renuncia,

pintó cada cornisa de sus laderas.

Era tan solo el comienzo

de un tiempo demorado

por las raíces vivas que a sangre se adentran.

Ni casa ni albergue la primera estancia,

un colchón de debes, inexplicables,

esperaba cubrir de bálsamos,

heridas ajenas, que aún llaga,

me soñaban curandero..,

milagrero barato de vacíos eternos;

que hace de mentida soga,

adhesiva tela de araña prisionera.

El viento se precipitó al naciente,

justo en donde nace la poesía,

y abrió una brecha entre las densas nubes

asomando dos azules…tapiando madrigueras.

Aquella Dama.., sangre, sudor y hembra;

la de hoy, mañana y siempre…

pintó de sonrisa el alba,

me robó de la muerte;

de aquella que asfixia el alma,

de la que calla al poeta por siempre.

Yo ya la amaba…

antes de presentarla el amor,

como su último exponente.

Y yo ya la amaba,

mucho antes de aquel poniente.

Y yo ya la amaba

mucho antes del amor siquiera,

yo ya la amaba.

Y hoy lo se,

al confiarme el tiempo

que desde siempre la esperaba…

Ironía del buen samaritano...

Detrás de cada historia hay un autor.

Detrás de cada autor hay una historia;

que es al fin y al cabo… la que escribe.

¡Si conocéis a alguien objetivo,

haced el favor de indagar

en dónde se le colocan las pilas!

Así quienes abusan de su índice,

para confluir su pobreza espiritual en un solo punto…

pero siempre en el otro.

La vida se les transforma en un sacrificio constante.

Todo es difícil, todo es problemático, poco es satisfactorio…

Y este poco, refiere a satisfacciones superfluas:

comer, contar dinero y gastarlo, beber, moverse constantemente…

o bien, condecorarse eximios moralistas, patrones de la justicia,

obedientes ciudadanos, generosos repartidores de bienes propios…

es decir, compran toda la bisutería ciudadana,

para salir a la moda de su malograda inserción social,

y no toparse con lo que son; que sería,

tener que convivir con ellos mismos…concientemente.

Buscan confundirse entre los espiritualistas,

copiando formas y hasta figuras, en un intento de humanizarse.

No se permiten siquiera de alhajarse con sus dineros,

prefieren adoptar una imagen de humildad, que en realidad,

es la conciencia de saber que lo material, es su verdadero valor.

Es fácil verlos,

Cambian de amigos como de abrigos,

De ideales como de moneda

Gustan de llenarse de dinero pero les da vergüenza mostrarlo

Confunden lípidos con pensamiento

Necesidad con utilidad

Amor con conveniencia

Contrato con pareja

Ser con tener

Siempre hablan como pidiendo perdón.

Utilizan permanentemente frases hechas

Y lo que es fundamental…siempre se les queda debiendo algo.

El Mundo les debe algo…El Universo les debe…

Y es sencillamente por que se deben a ellos mismos, el ser auténticos.

Que el problema no es ser una cosa u otra

el problema es mentir lo que se es.

Y todo esto, por que me han sugerido,

que me arrepentiré de ser como soy…

dicho éste, que ya pasados los dos tercios de lo que será mi historia,

lo tomo con un intento de invasión,

de atentar sobre mi soberanía.

Y es que ser como soy, me ha costado un gran trabajo…

Ser como creen que debería ser, sería tener que ser,

como pretendieran que yo debiera ser

cada colonialista espiritual que me topara en el camino.

Eso no es otra cosa, que un micro imperialismo.

Y es que todo debe estar dentro de sus cánones de vida,

de sus códigos morales y estatutos de forma propia;

porque saliéndose de ellos, cabría la posibilidad

de mostrarse como son,

y en este caso no sabrían qué hacer,

con tanta mentira histórica.

Hay quienes necesitan permanentemente que les digan

”qué buena persona que es”;

Para ello siempre llevan la bandera de la dadivosidad,

un engaño que sólo cumple con colmar vacíos propios

pero que no refieren a al simple acción de darse, de brindarse.

Y como dijo mi amigo el poeta de la Patagonia…

No hay que agradecer, cuando lo que se recibe,

esconde lo que estamos dando.

No te están dando nada, cuando el dar,

tiene como objeto el recibir,

y siempre lo que te dan, es más costoso

pero de menor valor de lo que reciben.

Se acepta el canje, porque es divertido,

pero no se cae en creerse la deuda…