Hoy… escuchando discos o cintas o disquetes o CD, vídeos… ojeando libros, revistas, escritos, archivos, pendrives… mirando fotos, álbumes, galerías en Internet, museos…
Cuántas voces no están hoy, siguen en un ayer estático, se repiten, repiten, añoran, recuerdan…parecen hasta temer.
Cuantas plumas no están, estuvieron, están en otras partes, se repiten en reportajes plásticos, repiten, añoran, recuerdan…parecen hasta temer.
Cuántos colores o formas no están hoy, que están de otra forma, con punto rojo, se repiten entre puntos rojos, repiten, añoran, recuerdan…parecen hasta temer.
Dónde cantan hoy, dónde escriben hoy, dónde pintan o exponen hoy… Los veo, los se vivos… pero dónde. Bajo qué mortaja alborotan las esperanzas…hoy… que tanto duele estar vivo. Dónde los hombres, los poetas del adentro, los cantores del Hombre, las luces de los fusilados… dónde los Hombres, dónde los poetas, dónde…
Hoy escuchando ya historia siento que llevo en mi muerte próxima trozos que ya no vivirán en las lágrimas de los que lloran. Hoy quisiera escuchar sin que fuera ya historia, sin saber que morirán conmigo un trozo. Hoy ya no se ven ni escuchan…y los que están, muchos lo están. Dónde los Hombres dónde los poetas, dónde los que aún están… cómo sino, los que vendrán…
Cuántas voces no están hoy, siguen en un ayer estático, se repiten, repiten, añoran, recuerdan…parecen hasta temer.
Cuantas plumas no están, estuvieron, están en otras partes, se repiten en reportajes plásticos, repiten, añoran, recuerdan…parecen hasta temer.
Cuántos colores o formas no están hoy, que están de otra forma, con punto rojo, se repiten entre puntos rojos, repiten, añoran, recuerdan…parecen hasta temer.
Dónde cantan hoy, dónde escriben hoy, dónde pintan o exponen hoy… Los veo, los se vivos… pero dónde. Bajo qué mortaja alborotan las esperanzas…hoy… que tanto duele estar vivo. Dónde los hombres, los poetas del adentro, los cantores del Hombre, las luces de los fusilados… dónde los Hombres, dónde los poetas, dónde…
Hoy escuchando ya historia siento que llevo en mi muerte próxima trozos que ya no vivirán en las lágrimas de los que lloran. Hoy quisiera escuchar sin que fuera ya historia, sin saber que morirán conmigo un trozo. Hoy ya no se ven ni escuchan…y los que están, muchos lo están. Dónde los Hombres dónde los poetas, dónde los que aún están… cómo sino, los que vendrán…
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