que no recalcitra más que gloria,
para una ecuánime silueta que deambula
entre la locura, el éxtasis y la algarabía?
¿Que será, que sería… que no recorre frontera alguna,
que se reparte cual si fuera, una diosa de la fortuna
y se abalanza contra la miseria de ser ignorado
hasta por una mosca, moscón o perro olvidado?
¿Qué cilantro entró en mi comida cual hebra entrometida,
que altera hasta las rosas más rojas, hacia el lila más lila?
que altera hasta las rosas más rojas, hacia el lila más lila?
¿Cuán largo puede ser un día de atropellos siniestros
a punto de hacer de la prosa, o intentada prosa,
una inteligible manera de decir, hoy muero…
a punto de hacer de la prosa, o intentada prosa,
una inteligible manera de decir, hoy muero…
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