Duda

El creyente se suma: yo creo en Dios
El ateo se diferencia: no existe Dios.
El agnóstico polemiza: desconozco sobre la existencia de Dios.
El ignóstico abre caminos: ¿Qué es Dios?

El punto es, que la duda es una premisa existencial, si no hay duda no hay individualidad. La duda, siempre tan mal gestionada gracias a los acondicionamientos de la moral ciudadana, no es perjudicial, más bien es lo contrario. No duda el débil, solo lo hace el valiente. El débil teme, que no es igual que la duda. La duda no paraliza, no detiene, simplemente abre caminos. Poco que ver tiene el miedo con la duda. Solo la mentira, que teme ser descubierta, tiene pánico a la duda. Por ello nos hace repetidores de premisas conocidas. Cuando el Hombre duda piensa por si mismo.
La consecuencia directa es al libertad, por que no somos tan distintos, de hecho, a la hora de amar poco nos diferenciamos, así como las cinco notas del pentagrama, sin globalización mediante, han existido en toda expresión musical humana.

Até una cigarra

Até una cigarra a mi dedo
para no olvidar aquel verano…
volé…
Quise amar hasta la cordura
pero me refugié en la locura cotidiana,
en una lata de refresco…vacía…bebida.
Fui la nada hasta para mi sombra
y un todo para el vacío de la forma.
Quise esperar…
pero cuando vas tan adelante
que ya nadie te escucha
comprendes,
que es la hora de seguir
aún más solo que antes.
Por que la soledad es una quimera
que inventó el miedo
para dejarte a su lado quieto,
para hacerte árbol
cuando eres pájaro.
Y sin pensarlo siquiera
até una cigarra a mi dedo
para no olvidar aquel verano,
y volé…

La luz decae...

La luz decae cuando el alma se opaca…
así los matices de la Luna
cuando salen a rodar las lágrimas.
Tu imagen teje con el recuerdo
sonrisas que en filigrana
van vistiendo mi rostro
de un brillo que añoraba.
La voz del tiempo canta la distancia…
Una sílaba cae al sonrojarse el alba
ante los colores de tu mirada.
Soñé un día no morir hasta saludarte
y hoy la soledad se enquista en mis entrañas.
Se desmigan las ilusiones como el pan,
a merced del antojo de hormigas olvidadas.
Te busco incrédulo en cada reflejo del alba,
espero me salpique tu aliento junto al café de la mañana
y rasgo un recuerdo para saborear su viruta
engañando así la silla vacía que te delata.
Por que la luz decae cuando el alma se opaca
y la vida se marcha dejando como quimera,
tieso cuerpo de guitarra, sin diapasón ni cabellera.

Devuelvan la sonrisa...

Devuelvan las sonrisas…
que no cotizan en bolsa,
y no abultan vuestras cuentas.

Ya ni hartos de asesinar
sin siquiera empuñar la daga
de vilezas ondeáis banderas.

Devuelvan las sonrisas…
que ni hacéis uso de ellas
por que no cuestan dinero
no generan metálicas riquezas,
por que siquiera comprendéis
el porqué de su existencia.

Devuelvan las sonrisas…
no dejaréis de enriqueceros,
tendréis un medio más feliz
para seguir satisfaciendo
vuestras simples ambiciones.

Que sois tan simples,
que con un puñado de metal
y montones de papel impreso
os llamáis al triunfo,
lamiendo la piel del cordero
y llenando de cosas
vuestros espacios vacíos.

Devuelvan las sonrisas…
quedaos con el oro y dennos el maíz,
quedaos con los diamantes de sangre
y dennos las lágrimas de alegría,
quedaos con el petróleo
y dennos el agua de coco fresca,
quedaos con los viajes a la Luna
y dejadnos viajar con la ayahuasca…
hay quienes no comprenden
vuestro amor a lo abstracto, lo intangible,
ese criterio de tener sed y desbordar
los vasos de agua hasta agotar la botella
sin llegar a beber mañana ni vuestros hijos.

Devuelvan las sonrisas…
no la risa que devuelve vuestro alcohol,
no la carcajada que deja vuestra droga
no la risa formal que dejan mentidas reuniones
no la mueca fotocopiada de una caja de perfume…

La sonrisa…
aquella que inaugura el niño cuando nace,
la que talla el amor en la retina,
la que llevan los guerreros sobre la tierra,
la que habla de honestidad
y que desenvaina la vida
cuando ha de enfrentar a la muerte.

Esa que vosotros no utilizáis…devolvedla.

Devolved la sonrisa
y os ayudaremos a comprender
para qué sirve.

Podréis comprender la diferencia
entre sonreír y reír,
entre un gesto desde el alma
y otro que debéis de componer
cada vez que os apunta un aparato fotográfico,
por que el vacío del alma
se expresa por medio de la sonrisa.

La sonrisa es la caligrafía del alma,
es la temperatura de la mirada,
es la sinfónica del amor,
es el enjuague de la lágrima sincera
que desborda desde el mismo corazón.

Por que para muchos
la sonrisa es la mayor riqueza.

¿Cuánto dinero se ve en las calles
y cuantas sonrisas?

¿Y vosotros
creadores de la hipocresía
de la oferta y la demanda,
no comprendéis siquiera
que es la sonrisa
la mas carente oferta
y la más alta demanda?

¡Pobres hasta en vuestro propio terreno..!

Por que seréis por siempre
los verdaderos pobres del Planeta,
por ello necesitáis rellenar con cosas
vuestra carencia de verdadera belleza.

Os convido humildemente
a que devolváis la sonrisa
y experimentéis la sensación
de ser verdaderamente ricos…

Veréis con asombro,
que lo primero que haréis
será despojaros del peso de las cosas
y abrazar la vida,
con una simple sonrisa,
que no será más
que toda la riqueza del Universo;
la que lleváis desde los comienzos
como oculta premisa,
la que todos tenemos dentro
y que solo el amor dibuja
con una simple sonrisa...

Abrigué una sonrisa

Ayer abrigué una sonrisa

y sobre la almohada añorando,
jugamos a que fuera eterna.

Me compuso una melodía
que ya no recuerdo siquiera,
chapoteando entre las lágrimas
por saberla efímera compañera.

Miró mi sombra que se erguía
y recordó la vieja escena;
soy yo aquel que anda
y es ella, 

que en la almohada queda…

tan efímera para mí              
               como cotidiana 

                       para cualquiera…

Canela y manzana.

Hoy todo duele a filo
menos un dejo
de canela y manzana
que desparramó una boca
aquel día
entre pastizales
de sudor y grama.

¿Cómo puede
una mañana
ser bálsamo eterno
cada vez 

que canta la noche
el nacimiento del alba?

Hoy todo duele a filo
menos un dejo
de canela y manzana
que desparramó una boca
aquel día
entre pastizales
de sudor y grama.

Si supieras que no supe
y no sabré jamás…
¿Cuántas distancias
en tus manos cabrán..?

Supe tan solo
y un día al azar,
que mi alma inquieta
pudo en ellas reposar.

Más nunca de saber he podido
ni creo llegar a saber jamás,
cuántas distancias
en tus manos cabrán…

Adioses todos
y aún más habrán,
pañuelos que humedezcan
tu mano al saludar…

Mas aún con toda
la claridad de la mar
¿Cuántas distancias
en tus manos cabrán?

Ya tanto andado
recostado en tus manos,
que camino
no ha de quedar.

Mas conociendo cada arruga,
cada recodo o manantial,
no se cuántas distancias
en tus manos cabrán…

Y tal vez todas
y aún más,
tanto así que el tiempo,
descanse bajo tu soledad…

Mientras navegue tu piel
con tus manos como mar,
no sabré cuantas distancias
en tus manos cabrán…

Pensar…
el cuánto tanto, cómo y simetría,
la asonancia y armonía,
verso, prosa o poesía…
delega a forma
un fondo que rubrica
a cada quién,
eso que da tanto temor
a los mediocres
que solo rellenan
de plantillas paginas,
repetitivas paginas
de repetidos formatos
con fotocopiados fondos
en reiteradas formas.
Ayer me preguntaron

¿Te parece bueno mi arte?

Todo arte es bueno por más que nadie pague por el y es que, así como no hay bello o feo, no hay arte valido o minusválido. Solo hay sinceridad expresiva o hipocresía institucional. La finalidad del arte es el sentipensalismo, no su valor de mercado. El arte no es un producto con las normas comunes de mercado, dejemos ya esa tontería; así como tampoco lo es el amor.

Tanto el amor como el arte, son las armas más poderosas que posee el Ser Humano. Indetectables hasta que explotan y se esparcen, Universales, en posesión de todos de manera inconsciente hasta que detonan con su individualidad el juicio crítico del ser y nace el individuo…Diría que son el anti-terrorismo y ellos lo saben, solamente tú lo ignoras y gracias a ellos, que temen que te enteres.

El arte difícilmente cuelga en los salones de los acaudalados o en las grandes iglesias; todo acto expresivo condicionado, por más excelsa técnica que promulgue o valor de mercado que tenga, no es más que una herramienta de comunicación de un tercero pudiente e interesado en divulgar una idea, que utiliza el conocimiento técnico o dotes de un técnico en la materia. Eso no es arte. El poder que se impone sobre el arte es la capacidad de divulgación del mismo. Mientras se divulgue a las masas aquello que interesa a los propietarios de los medios de divulgación, el arte seguirá el camino del consumo, así como lo hace el Hombre mismo. Y mientras el receptor solo utilice los códigos aprendidos para descifrar aquello que ve, estaremos siempre viendo panfletos en lugar de arte. Esto es ya historia antigua, aquel que no lo sepa es que no le interesa su vida o es ya un hipertonto social.

A tu pregunta de ayer..: no hay arte malo, solo hay receptores mutilados en su juicio crítico individual y en su sensibilidad.

Puedes...

Puedes vivir recostado a ti o a tu sombra y hasta a la sombra de otro.
Puedes ser un autómata, ignorar tu juicio crítico y hacerte parte de la nada
que conforma la masa urbana. Puedes ignorarte toda la vida, tenerte tanto miedo que no te oigas, tener tanto miedo que seas eternamente servil y tal veza hasta útil. Un solo hecho hará que todo haya sido en vano… el que tengas un hijo.
Tu genética lleva la memoria de los tiempos… y no sabe de miedos, sombras, autómatas.
Cada niño que nace es una esperanza de vida nueva, hasta que tú lo educas de nuevo con tus miedos. Pero siempre hay padres olvidadizos, así como siempre habrá educadores valientes que infrinjan algunas reglas del modelado.
Siempre habrá algún niño que evadirá los moldes, sobrevivirá a las castraciones, a las mutilaciones, a los psicopedagogos y a las adicciones todas.
Siempre habrá alguno al que llamarán raro, loco, perdido, artista, bohemio, poeta o marciano.
Siempre habrá uno de esos que una vez muerto será leído por todos, hará ricos a muchos y será admirado rellenando huecos de tu incomprensión con frases de siglos mientras te dedicas a educar para que no salgan más como él.
Todo mientras que el tiempo espera que aprendas a leer…
Mira lo que escribes en tus muros, lo que aplaudes o marcas con me gusta…Pregúntate si lo aplicas a tu vida o a tus hijos. Y el Universo vuelve a girar sobre si mismo, por que puedes vivir recostado a ti o a tu sombra y hasta a la sombra de otro.
Puedes ser un autómata, ignorar tu juicio crítico y hacerte parte de la nada
que conforma la masa urbana. Puedes ignorarte toda la vida, tenerte tanto miedo que no te oigas, tener tanto miedo que seas eternamente servil y tal veza hasta útil. Un solo hecho hará que todo haya sido en vano… el que tengas un hijo.
Tu genética lleva la memoria de los tiempos… y no sabe de miedos, sombras, autómatas.
Cada niño que nace es una esperanza de vida nueva, hasta que tú lo educas de nuevo con tus miedos. Pero siempre hay padres olvidadizos, así como siempre habrá educadores valientes que infrinjan algunas reglas del modelado.
Siempre habrá algún niño que evadirá los moldes, sobrevivirá a las castraciones, a las mutilaciones, a los psicopedagogos y a las adicciones todas.
Siempre habrá alguno al que llamarán raro, loco, perdido, artista, bohemio, poeta o marciano.
Siempre habrá uno de esos que una vez muerto será leído por todos, hará ricos a muchos y será admirado rellenando huecos de tu incomprensión con frases de siglos que te regocijarás repitiendo mientras te dedicas a educar para que no salgan más como él.
Todo mientras que el tiempo espera que aprendas a leer…
Mira lo que escribes en tus muros, lo que aplaudes o marcas con me gusta… Pregúntate si lo aplicas a tu vida o a tus hijos. Y el Universo vuelve a girar sobre si mismo, por que…

De uruguayo...

De uruguayo no tengo más que el color del ceibo pintando las venas que dan forma a mi investidura más preciada.

Las franjas de mi bandera adosadas al iris que abraza mis pupilas y que llevan grabados los soles de la patria y de Carlitos, claro está.

La guitarra negra acompaña cada mateada con la Canaria, o la que tercie, compartiendo alientos con quien extienda su mano.

Al cuzco rabón lo llevo bien atado al zaguán de mis principios, con el Adagio en letanía ya, pero sonoro siempre y acurrucado al desalambrar que sacudiendo telas de araña, sigue dando criollos al tiempo.

De yorugua llevo a mi hermano anexo hasta en el aliento, chivateo al letrista dónde está la muchacha y revuelvo el chimichurri entre murga y murga, con la Pilsen en el garguero y la patricia en la falda…- y es que a la norteña, de chinita la llevo en el alma-

Llevo enjuagada hasta la mortaja con la Salus con gas, me he bañado con Sirte y en el muelle de la Honda, recosté más de un beso que aún hoy hace temblar a la Virgilio que no olvida que lleva a Yepes en su galera.

De uruguayo dejé mi marca en la torre de la isla de las gaviotas antes que la dinamitaran, llevo el frío de los galpones de la Figari y el calor de los amigos con olor a trementina, tinta y barro…y hasta algún gol en el Centenario.

De uruguayo solo tengo la paleta baja del gran Pareja, la boina y el amor al matiz de Dumas y esas ganas de amar el arte hasta la muerte, que solo el vasco Errandonéa podía sacar a los tablones de la ENBA.

El medio y medio del treinta y uno a las doce y media en el mercado del puerto, el cubalibre en el Payaso con copetín antes de ir a Sunset y las seis cuerdas rodeando atardeceres bajando entre las caderas de la viola eterna, que aún hoy canta en mi alma, con sus ojos de mi tierra y su sonrisa eterna con aroma a Adams de menta.

Las dos alas que justifican mi existencia mojan sus almas en el Río de la Plata, del lado que no ensucia el Paraná, claro está.

De uruguayo solo tengo el olor a asado…de obra; el pancho de la pasiva, y el choripan del carro de San José y Magallanes, el chivito de Coimbra, la muzza del subte, el pan con grasa y la galleta dulce.

El olor de las hojas de los cipreses calvos en el otoño, que junto a las de eucalipto, rejuntan las doñas contra el cordón de la vereda en las mañanas de otoño y prenden fuego dibujando un humo que va jugueteando con los rayos del sol que se cuelan entre las ramas de los árboles.

De uruguayo tengo el golpe del garrote en el lomo, el grito del compañero en el agujero del alma, el fusca blanco y negro detrás del hombro, el camello fuera del desierto y el verde que se vendió al destierro.

El Maracanaso, las llamadas, las domas del prado y las tortas fritas.

Podría colmar el éter con motivos que de uruguayo tengo sin llegar jamás a equiparar todos aquellos que tengo de sudaca y tercermundista.

Y como no me canso, repito, para los que aún no han leído, que nací en un barrio al que llaman Montevideo, en la zona de Malvín, que está en el pueblo de la República Oriental del Uruguay, Departamento Sudamericano de un país llamado América Latina, orgullosamente sudaca y fidelizado tercermundista.

Soy de aquello, que pensaron exterminado. Mejorado por diversificado, concienciado y sembrado. De Don José, Hernesto, Pablo, Camilo, Emiliano, Simón, Francisco, Mirta, El Trola, Alejandro, Mario, Eduardo, Pepe …y hasta del Gramo, peón del campo de un amigo. Soy Sudaca y Tercermundista, enamorado de mi gente, del amor de la historia de mi Continente, Poeta, padre de dos soles y un simple Hombre que intenta terminar con tanta mentira e hipocresía y que sabe, que solo intenta.