¿Quién inclina la calle cuando acelerar no quiero
e impone bajadas cuando aparco sin frenos?
No es un Dios ni un Alcalde de turno.
No es la casualidad ni la rotación del Planeta...
Lo cierto es que después de tanto andar
y después claro está, de acomodar el equipaje...
Alguien me inclina la calle cuando acelerar no quiero
e impone bajadas cuando aparco sin frenos...
jueves, 27 de diciembre de 2012
domingo, 23 de diciembre de 2012
Aquí...
Hoy
que han caído los viejos velos
y al descubierto quedan las mentiras.
Hoy
que debes devolver las armaduras que te prestaron
para jugar al príncipe, siendo tu, eterno paje.
Hoy
que te han quitado todas las luces que te cegaban
dejándote ver con tu propia mirada.
Hoy
que quitaron tu estrella de la puerta del camerino
porque la obra ha terminado y regresas al patio de butacas.
Hoy
que solo tienes lo que han dejado que seas
y despojado te han, de aquello que poseyeras.
Hoy
que descubres que no eres más pobre,
que en verdad, eres más libre.
Hoy
que aquellos que te quieren deben verte en lo que eres,
que desnudo habrán de valorarte...
Hoy
tienes la oportunidad de construir por ti mismo,
desde tu propia concepción de vida.
Hoy
puedes dejar de construir para ellos
y hacer tu Mundo y el de los tuyos...
el que siempre quisiste.
lunes, 10 de diciembre de 2012
Ya soy yo...y he nacido poeta.
No se oyen sirenas
ni hay bunkers en donde refugiarse
sin embargo las bombas caen...
¡Yo las escucho y veo sus muertos por las calles!
Cuando Bagdad...desde Montevideo escribía
"Si mis hijos estuvieran bajo el cielo de Bagdad..."
Temía por ellos, por la casualidad de simplemente,
estar ese día de ese lado del Emisfério...
Eran bombas...mataban...
Hoy, desde esta Sevilla,
escribo por mis nietos y sus hijos.
No son bombas, no matan...
esclavizan, prostituyen, compran...degradan.
No hay detonaciones,
las muertes son silenciosas.
Las casas no caen...se expropian.
El negocio de la guerra adonde el marketing no acciona...
aqui... matar queda feo...
Es el primer Mundo
no olvidemos eso...
Pero la historia se repite así como los juegos
son siempre los mismos...
ni hay bunkers en donde refugiarse
sin embargo las bombas caen...
¡Yo las escucho y veo sus muertos por las calles!
Cuando Bagdad...desde Montevideo escribía
"Si mis hijos estuvieran bajo el cielo de Bagdad..."
Temía por ellos, por la casualidad de simplemente,
estar ese día de ese lado del Emisfério...
Eran bombas...mataban...
Hoy, desde esta Sevilla,
escribo por mis nietos y sus hijos.
No son bombas, no matan...
esclavizan, prostituyen, compran...degradan.
No hay detonaciones,
las muertes son silenciosas.
Las casas no caen...se expropian.
El negocio de la guerra adonde el marketing no acciona...
aqui... matar queda feo...
Es el primer Mundo
no olvidemos eso...
Pero la historia se repite así como los juegos
son siempre los mismos...
miércoles, 8 de agosto de 2012
¡Si fuera ya............
De morir hoy
en estado ignóstico límite,
diría sí, es un final rotundo.
Qué podría desear perpetuo
para esta raza que represento...
De morir ayer
hubiera deseado la continuidad
como futuro incierto.
Religiosidad al fin,
sembrar hoy para después de muerto.
De morir ya.......................................
en estado ignóstico límite,
diría sí, es un final rotundo.
Qué podría desear perpetuo
para esta raza que represento...
De morir ayer
hubiera deseado la continuidad
como futuro incierto.
Religiosidad al fin,
sembrar hoy para después de muerto.
De morir ya.......................................
martes, 17 de julio de 2012
Hoy lloraré...
Hoy
lloraré…
un algo
cansado de llorar
y un algo más
que el
solo fluir de lágrimas
como
fuente decrépita.
Un algo subterráneo,
un algo
subconsciente,
un algo
subyacente,
pero
cotidiano, y tal vez eso,
por
invisible.
Hoy
lloraré…
no
encuentro más que hacer
que lo
elemental, lo simple,
lo obvio,
lo evidente…
aquello
que simplemente surge.
Y hoy
lloraré…
lo haré
por ti, por mi y por ellos.
Por la
vergüenza de participar
en este
genocidio dantesco e irracional,
en esta
devoción a la ignorancia,
en este
alarde de hipocresía,
en este gozo
por la miserabilidad del alma.
Lo haré
tal vez, por ser lo único que sepa hacer,
y hundir en la humedad de la sal,
la
vergüenza de mi incapacidad.
Y hoy
lloraré,
y sea tal
vez lo último que haga…
por ti,
por el, por ellos…
ya que
por mi;
lloro
desde el día aquel
que
entendí que ya nada
podía
hacer
ni por
ti, ni por el, ni por ellos…
Girola/08
Aquí...del otro lado del Mundo
Aquí no se ven niños
dibujando con arabescos malabares
en las esquinas de los semáforos
por una moneda..,
¡Es allá!
Del otro lado del Mundo.
Aquí no se ven niños
harapientos de pata
al suelo,
temblando de frío en
una tarde de Enero..,
¡Es allá!
Del otro lado del
Mundo.
Aquí no se ven
cadáveres de niños
bajo escombros de
metralla de un genocidio "no declarado"..,
¡Es allá!
Del otro lado del
Mundo.
Aquí no se ven
niños topo de cavar
madrigueras,
por un pan y una
lata de agua..,
¡Es allá!
Del otro lado del
Mundo.
Aquí no se ven los
niños
que mueren cada tres
segundos,
enterrados bajo los
excedentes de producción
para impedir la baja
de precios..,
¡Es allá!
Del otro lado del Mundo.
Y yo aquí..,
llevando mi
ciudadanía de este Mundo,
y a cada niño,
bajo el torpe amparo
de mis solitarias letras...
Girola/06
De cosecha
Hoy el tiempo ya transcurrido
impone salir de cosecha.
No hay mucho más que saber
ni tiempo, ni voluntad...
Reseca ya la esperanza
ve aproximarse la luz última
como desde hace tiempo
dentro de un túnel interminable.
Y sigue la inercia impuesta
por la ceguera de confort
repitiendo la misma pregunta
de las primera grafías de éstas manos
¿Cuándo la creación se volvió epitafio?
Hoy el tiempo ya transcurrido
impone salir de cosecha...
impone salir de cosecha.
No hay mucho más que saber
ni tiempo, ni voluntad...
Reseca ya la esperanza
ve aproximarse la luz última
como desde hace tiempo
dentro de un túnel interminable.
Y sigue la inercia impuesta
por la ceguera de confort
repitiendo la misma pregunta
de las primera grafías de éstas manos
¿Cuándo la creación se volvió epitafio?
Hoy el tiempo ya transcurrido
impone salir de cosecha...
sábado, 23 de junio de 2012
Ciclo ¡No!
Han dicho ¡No!
Los verdes
Las Malvinas
La crisis
El pánico
La pérdida
Oriente medio
Empleo
Déficit
China
Hipotecas
África
Repetición
Ciclo
Recarga
Reparto
Defalco
Acomodo
Avaricia
Soberbia...
He dicho ¡No!
Los verdes
Las Malvinas
La crisis
El pánico
La pérdida
Oriente medio
Empleo
Déficit
China
Hipotecas
África
Repetición
Ciclo
Recarga
Reparto
Defalco
Acomodo
Avaricia
Soberbia...
He dicho ¡No!
sábado, 18 de febrero de 2012
Historia cierta
Una historia es cierta
La mano que sube y vuela,
el humo que transita,
la hojarasca, el sillón de la abuela.
El fusil, el sable,
el melón o el limonero.
Una historia es cierta.
Esta letra, esta bocanada de humo,
este último suspiro, ese árbol.
Estas manos que veo,
las teclas…
Una historia es cierta.
La que simplemente ocurre,
ésta,
de la que no te enteras
que ocurre.
Una historia es cierta
El resto,
son interpretaciones
que dejan a una sola historia cierta,
la que modificó de alguna manera
a tu propia historia
El hecho en si mismo,
el resultado,
lo interpretas…
Pero ya es historia, cierta…
Inmodificablemente, cierta
La mano que sube y vuela,
el humo que transita,
la hojarasca, el sillón de la abuela.
El fusil, el sable,
el melón o el limonero.
Una historia es cierta.
Esta letra, esta bocanada de humo,
este último suspiro, ese árbol.
Estas manos que veo,
las teclas…
Una historia es cierta.
La que simplemente ocurre,
ésta,
de la que no te enteras
que ocurre.
Una historia es cierta
El resto,
son interpretaciones
que dejan a una sola historia cierta,
la que modificó de alguna manera
a tu propia historia
El hecho en si mismo,
el resultado,
lo interpretas…
Pero ya es historia, cierta…
Inmodificablemente, cierta
sábado, 4 de febrero de 2012
Retorno
Me sumerjo,
abro la puerta e ingreso
Descubro,
así como en el puente aquel día,
la oscuridad amiga
el silencio hermano
La solemnidad de la nada más real
que es el yo sin coreografía.
La lluvia de palabras invade el pergamino…
Las ordena el alma y las peina el camino,
aparecen sobre el blanco y hablan.
Así como sobre el asfalto aquel día de puente…
Puente entre dos instantes;
se sumergió, abrió la puerta e ingresó
aquel que por allí venía.
Lo ordenó el alma, lo peinó el camino,
y quedó dormido también sobre el asfalto.
Aparece hoy sobre el blanco y habla,
habiendo dejado el cuerpo
y portando tan solo el alma…
A sabiendas que es ello y tan solo ello,
lo que pudo retornar al blanco y habla…
viernes, 27 de enero de 2012
Fluímos...
Llueve...
le agua circula en torrentes
y arrastran.
Todo fluye hacia un único punto
y aún así no lo vemos.
Las sombras se dirigen de la mano
hacia un punto todas...
cada una pero a un mismo punto.
Las plantas hacia el sol
mi peso al magma...
Todo fluye a un punto
y aún así no lo vemos.
A pesar de ello
fluimos, hacia un punto,
que ni aún así
lo vemos...
le agua circula en torrentes
y arrastran.
Todo fluye hacia un único punto
y aún así no lo vemos.
Las sombras se dirigen de la mano
hacia un punto todas...
cada una pero a un mismo punto.
Las plantas hacia el sol
mi peso al magma...
Todo fluye a un punto
y aún así no lo vemos.
A pesar de ello
fluimos, hacia un punto,
que ni aún así
lo vemos...
miércoles, 11 de enero de 2012
es siempre todavía...
El tiempo,
quedó atascado entre una pequeña piedra de asfalto
y un espacio desconocido que habité unos segundos,
que me dejó allí de alguna forma o manera.
La imagen,
la que de mi llevaba
quedó atrapada en el cromado de algún neumático
de algún automóvil que rozándome pasaba.
Quien aún no comprendo...regresó.
De cual campiña o agujero negro
tomo la luz hacia aquel sendero que tanto agobia,
que no colma al pleno el sentir más inmenso.
La carcasa de calcio aún resuena tras el estruendo
de la chapa y el freno que dio distancia a mis nuevos días.
No siguen las palabras aquellas que en asfalto quedaran
como hojarasca al viento de un otoño que fin fuera.
Letras nuevas de un viejo atavío portan la celulosa ésta,
que tiende a ser más mordaz, menos ingenua,
y hasta tal vez, más cierta.
Que mas diera si fuera aquel el último instante
a quienes no portan estas letras...
y que si no se entendieran, que más diera...
¿Qué más si más no hay?
Tan solo el ésto hay
que después de la coma
quien sabe si algo escrito
alguna vez habría,
quedó atascado entre una pequeña piedra de asfalto
y un espacio desconocido que habité unos segundos,
que me dejó allí de alguna forma o manera.
La imagen,
la que de mi llevaba
quedó atrapada en el cromado de algún neumático
de algún automóvil que rozándome pasaba.
Quien aún no comprendo...regresó.
De cual campiña o agujero negro
tomo la luz hacia aquel sendero que tanto agobia,
que no colma al pleno el sentir más inmenso.
La carcasa de calcio aún resuena tras el estruendo
de la chapa y el freno que dio distancia a mis nuevos días.
No siguen las palabras aquellas que en asfalto quedaran
como hojarasca al viento de un otoño que fin fuera.
Letras nuevas de un viejo atavío portan la celulosa ésta,
que tiende a ser más mordaz, menos ingenua,
y hasta tal vez, más cierta.
Que mas diera si fuera aquel el último instante
a quienes no portan estas letras...
y que si no se entendieran, que más diera...
¿Qué más si más no hay?
Tan solo el ésto hay
que después de la coma
quien sabe si algo escrito
alguna vez habría,
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