Hoy mi revolución...

Hoy mi revolución es tu mirada
la permanencia de tu sonrisa,
eternizar tu carcajada.
Hoy que desaprendo,
solo encuentro el amor
con el que me convidas cada mañana,
cuando solo hallo caricias, y no metralla.
Hoy que comprendo que hemos vencido
tu y yo ante lo escénico mediático,
entiendo que no hay mi revolución,
que siempre deberá ser nuestra,
para ser verdadera revolución.
No existo solo…necesito de ti,
seas quien seas, color o credo que poseas…
a ti necesito para vivir.
Y por encontrarte en agua,
hoy mi revolución es tu mirada
la permanencia de tu sonrisa,
eternizar tu carcajada.
Hoy que desaprendo,
solo encuentro el amor
con el que me convidas cada mañana,
cuando solo hallo caricias, y no metralla;
cuando revolucionamos la vida
tan solo con una mirada...

Hoy

No hay que utilizar arma alguna.

No hay que asesinar a alguien.

No hay que atentar contra nada.

No hay que dinamitar edificios.

No hay que secuestrar a nadie.

No hay que torturar a ninguno.

No hay que discriminar por raza.

No hay que empaparse de violencia.

No hay que ser agresivo ni inquisidor.

Todo esto es simplemente la contra-parte de aquello otro.

Hay que simplemente no ser combustible para esa energía negativa.

Hay que amar y responsabilizarse del lugar que ocupa cada uno en la sociedad que habita.

Hay que volver a hablar con el vecino y dejar de escuchar fantasmas.

Hay que saber primero lo que no quieres antes de aceptar lo que te ofrecen.

Debes respetarte y amarte a ti antes de dar las riendas de tu vida a un fantasma.

Hoy la revolución es revolucionarse.

Quien piense que la revolución es violencia, no es más que combustible para la intolerancia.

El virus de la Humanidad hoy día es la ignorancia y sobretodo, la ignorancia de uno mismo.

LETRA DE CUATRO PESOS DE PROPINA

“Hoy que es tiempo de ser luz
esa es mi revolución
Llenar de amor mi sangre
y si reviento
Que se esparza en el viento
el amor que llevo adentro
Esa es mi revolución”

A Benedetti...

Llegué a colgarme de la coma
y balancearme en el acento…
¡Juro lo hice!
Intenté rozar el amor
que tu tanto supiste
alimentar con tus trazos
sus más profundas raíces…
Más no llego ni a ocaso,
ni humedezco la saliva
de la verba donde fluyen
las almas que tu abrigas…
¡Si Mario! Querido Mario..,
nunca imaginaste que el amor
como descarriado ternero,
persiguiera sus sueños
tras su creador sincero.
Hoy no hallo más que tus palabras
cuando hablar de amor quisiera…
y llegué a colgarme de la coma
y balancearme en el acento…
¡Juro lo hice!
Intenté rozar el amor
que tu tanto supiste
alimentar con tus trazos
sus más profundas raíces…

Nueva opresión...

Podría escribir los versos más amables,

más absolutos o adorables.

O  la más preciada armonía plasmar

sobre el lienzo más  inmenso.

Podría alcanzar la expresión más pura,

que sin ti, todo sería un vano esfuerzo.

Sentenció Pablo desde su poética:

"Podrán cortar todas las flores,

pero no podrán detener la Primavera." 

Respondió la bestia desde su madriguera:

“no cortaré más flores, ni detendré la primavera,

tan solo cegaré corazones para que no la vean…”

Podría escribir los versos más amables,

más absolutos o adorables.

O  la más preciada armonía plasmar

sobre el lienzo más  inmenso.

Podría alcanzar la expresión más pura,

que sin ti, todo sería un vano esfuerzo…

que no han desaparecido

a la poesía o al verso,

a quien han desaparecido ,

es al corazón despierto…

Largo y ancho...

Largo y ancho… largo y ancho…

de tanto temer al largo de la vida

dejamos el ancho tras la sombra de los miedos

y sin siquiera llegar a saber 

que el ancho de la vida es espacial y por tanto infinito,

que el presente es inmenso, inconmensurable.

Que el largo es historia y devenir de causas y efectos…

incontrolable, impredecible, hermosamente salvaje

y que la tan temida muerte 

es en realidad

otro inquisidor invento… 

La muerte no llega,

vamos a su encuentro…

por más que la gran masa

ha muerto hace ya tiempo,

viene la biología a por el cuerpo,

continente sin contenido,

que de tanto tener, nunca ha sido

ni largo o ancho… largo y ancho…

Profesionales...

No se qué anda buscando en mi la necesidad de comprender… Lo cierto es que siempre encuentra algo donde hurgar y encontrar respuestas.

Hace poco un gran profesional e intelectual, de quien se puede decir que es reconocido el la esfera internacional, en una conversación esquiando en la nieve de la confianza, pegó un resbalón y me dijo “tú te imaginarás que a mí la poesía me importa lo que me pueden importar los huevos de la cotorra verde…” 

El creyó estar dándome una exposición de altura, una crítica excelsa... y simplemente me estaba confirmando que no hay mayor ignorancia que la del alma ya que involucra directamente al sentimiento. No se puede cubrir con frases hechas o aprendidas, títulos, galardones o dineros...simplemente se carece de ello… no hay cirugía o diván para tal carencia. 

FB TW:...

El otro día leía sobre los coliseos romanos y su función como vía de desahogo de la frustración e impotencia ciudadana ante la opresión del imperio, por medio de la exteriorización de esa “ira contenida” en actitudes psicofísicas (gritos, gestos, cánticos, permisividad momentánea, etc.) a modo de bálsamo domador y formativo de ciudadanos maleables nuevamente que volvían a las calles luego de los eventos (digamos que un partido de fútbol, por ejemplo). Creo que a éstas alturas es algo indiscutible. Espero no tener que esperar mil años para ver cómo se establece un paralelismo entre los coliseos romanos y las redes sociales, donde la imagen en directo se sustituye por las virtuales, pero que en definitiva son grandes coliseos o circos romanos en donde se coloca un sacrificado (noticia, información) para que todo el mundo desahogue su desasosiego existencial con ello (opinión, derecho a opinar, posesión de la verdad, emoticón, etc.). Es un verdadero coliseo romano virtual en donde la gente opina en base a informaciones cuyo origen y validez se desconocen, insultan, agreden las premisas básicas de la tolerancia, opinan y juzgan con total impunidad, etc. … y luego salen a la calle a someterse a los sistemas de los que seguramente despotricaron durante toda la sesión de internet. En lo personal me llama poderosamente la atención como de la noche a la mañana surgen dictadores, asesinos, terroristas… y un sinnúmero de especialistas y conocedores a fondo de la materia. Esto de la impunidad detrás de la pantalla es algo que me fastidia.     

Soy poeta

Soy poeta seguramente y tal vez, porque nací en el sesenta y dos… entre la poesía y el emoticón.

Poeta porque no pude hacer oídos sordos de aquellos que soñaban y hacían de sus sueños la vida. Porque había un Ernesto, un Mahatma, un Facundo, un Alfredo… y tantos otros que poetizaban sus sueños.

Soy poeta y libre porque muchos dieron su vida por ello, cosa que ahora pareciera que la protagonizan una tarjeta de crédito, una marca y una hamburguesa.

Soy poeta por analfabeta consumista, por sentirme negro, charrúa, mestizo, niño, aymara, pobre, oprimido, sudaca y tercermundista hasta la médula. Porque me duele la avaricia, me espanta la violencia y me irrita la hipocresía, por eso soy poeta.

Soy poeta porque alguien inventó la escritura sino sería cantor, así como cuando quedo sin pluma siempre ataco al color, me invento con las formas y deliro con la creación, pero siempre como poeta, como guerrero del amor.

Soy poeta porque hubo quien amo de veras, abrió luces entre las negras fieras, talló caminos sin fronteras, porque no dejo la memoria para decorar vidrieras. Soy poeta porque no olvido ni me dejo olvidado en el camino.

Soy poeta porque amo, porque la mayoría ya no existe, porque las minorías se han acumulado, porque me hierve el Mundo cuando a la calle salgo y me desvela por siempre el vacío de la imagen que impera ante la esencia.

Soy poeta porque el niño yace agonizando bajo el escombro de un mercadeo que lo destierra al mundo de utopía, llenando los espacios ya vacíos, de vacíos engendros sodomizados, nacidos para consumir en el siglo de la anti-conciencia.

Soy poeta porque comprendí que la esperanza existe porque la muerte espera, porque a la luz de la verdad cotidiana, somos lacra de miseria que solo avanza en su avaricia, comodidad y mentiras. Porque hemos confundido el miedo con los Derechos y la libertad con la protección…por ello soy poeta.

Soy poeta seguramente y tal vez, porque nací en el sesenta y dos… entre la poesía y el emoticón, y porque existes tú, por ello y seguramente por ello también, es que soy poeta.

Qué...

Qué comienzo éste final…
Qué ruin el día que se apresta
a existir sin mi sombra,
la que añorará el alba
en su cotidiano asomo
a la cornisa del horizonte.
Qué soledad la ignorancia
la creencia de la posesión,
el absurdo del poder asignado,
robado, adquirido o heredado…
más allá del amor.
Qué tanta gente…
y tanta soledad compartida.
Qué tanta mentira,
tanta etiqueta y maquillaje…
tanto vacío elegante.
Qué tanta información,
formación dentro,
de formación
perteneciente a la forma…
qué tanto lío de conceptos.
Qué tanta reivindicación estática,
caricias contra reembolso,
moral al costo
y sentimientos de rebajas de navidad.
Qué tanto orgullo de qué,
qué tanto logro,
qué tanto avance...
qué aquello abanderado de humanidad,
qué de la verdad, del amor, la dignidad…
Acaso Siria, Venezuela,
el mar Mediterráneo,
acaso la Amazonia,
los Anangu o Arunta,
los Micmac o Abenaki,
los negros o indios,
acaso es eso el desarrollo,
el avance, la modernidad…
Qué de la humanidad sin cultura,
sin capacidad crítica, sin amor…
Desde que fui pez a hoy…
qué comienzo éste final.
Qué ruin el día que se apresta
a existir sin mi sombra,
la que añorará al menos el alba
en su cotidiano asomo
a la cornisa del horizonte...

Si despierto...

Si recupero el sentido
hazme saber con tu sonrisa
que aún hay niños jugando afuera.
Llévame al alba de la inconsciencia
donde todo está por descubrirse,
que el asombro regocija el alma
más aún que el clamor mundano.
Déjame allí...donde del saber
nadie sabe nada,
donde la luz sea de agua
y las sombras de olvido;
busca la piedra más lisa
y refriega mis augurios de nuevo día,
has vida de la nube pasajera
y no reces... que me regreso.
Si despierto, y es el mismo lugar,
moriré más y de veras,
untaré con olvido mis miserias
y me creeré la vida que nos prestan.
Por ello deja que duerma,
no me llames si aún ciernen la miseria
con valores de monedas o quimeras,
que a plástico valúan la decencia.
Si recupero el sentido
pregúntame cuál de ellos,
y una vez despierto
deja que vuela... volemos lejos...