Ser hipócrita

Ser hipócrita es también un acto de libertad, una forma de ejercer la propia independencia conceptual, de identificarse como tal, sentirse perteneciente a algo y trascender como hipócrita, al igual que hacerse el desentendido delante de los refugiados interminables en Europa y fijar posición con un ¡AHH! ante la pregunta de si habría que hacerle análisis a los peces en el Mediterráneo a ver si tienen trazas humanas, ningunear los genocidios que nos rodean, comer mirando el informativo mientras muestran los cuerpos descuartizados en un bombardeo en Siria, tirar a la basura un tarro de yogur por que tiene diez minutos de vencido mientras escuchamos por la radio que mueren tres niños por segundo de hambre, quejarse por que se llega tarde a las rebajas mientras se lee en el periódico que Zara utiliza mano de obra de menores en el 100% de sus prendas, hacer de todo para ganar dinero y nada para enriquecerse como ser sensible…¡que se yo!..¡hay tantas formas de ser libre!!!!!

Camino político

La política no es una meta, es un camino. La meta la fija la voluntad popular, la soberanía que compone el núcleo al que el político representa. Quién haga política con una meta sorda está solamente satisfaciendo sus propias ansias de poder. De hecho la mayoría de los políticos fijan metas que nunca alcanzan por que emprenden el camino en coche y con las ventanillas cerradas, no tienen un camino compartido. El camino de la política está marcado por la cartelera vial que el pueblo anuncia día a día y el político no es que busca una meta personal, se encuentra con la voluntad popular y es en ese momento en donde se ven los demócratas o los totalitaristas. Los que comprenden que están al servicio de su comunidad o los que simplemente buscan el poder ególatra y proteger los intereses que lo llevaron al poder.

Sal poeta...

Sal poeta y cuenta la historia del Mundo,
el error auténtico y único,
el que no es verdad,
que es tan solo amor
y no sabe del mal.

Sal a mostrar aquello
que te hace honesto con tu savia,
con tu piel, con tus vientos.
Ahora que el Mundo muere por dentro
de infección visible a ultimo momento,
sal poeta de tu estancia lindera al amor intenso.

Roba poeta el olor a pólvora que invade los esteros,
dale al Hombre que llora un niño perdido,
un Sol que amanezca con naranjas eternos,
dale una vida que amar por cada una que quita,
que matar no regresa a quien nunca se olvida,
y amor que no se comparte, es dolor que germina.

Sal poeta y canta a la diversidad,
hasta sin rima solo con verdad,
canta también a la ceguera
que no distingue colores
de las pieles que maceran
a la obra más sincera
que cualquier artista anhela,
que es el blanco más puro
la mezcla más diversa.

¡Hay poeta, tú que sabes que no existe el tiempo!

No seas egoísta y sal de tu siesta,
que la palabra yace contigo en la litera.
No te quedes poeta con la alquimia dilecta,
ofrece a la gente tu poesía honesta,
ofrece a la gente su poesía honesta,
que en cada corazón que late, yace un poeta,
y tu lo sabes poeta y aquellos lo saben poeta…
aquel los hace inmunes al veneno de las bestias.

No esperes poeta que alimenten tu prosa,
el hombre arranca la hierba y cultiva la rosa…
es un niño perdido que cualquier color fascina,
desconoce que la hierba es aquella invisible prosa,
que el día menos esperado hará nacer una rosa.

No caigas poeta en engordar la avaricia,
mientras crece día a día la desnutrición callejera,
para hacer crecer el árbol has de abonar la tierra.

No dejarán de llorar los niños por asesinar a las bestias,
lo harán cuando tú poeta, cuando cada poeta desconocido,
les ofrezca un rastro de amor para robarles lo dolido.

No creas poeta que el niño no entiende…
el no mata, sonríe.., y solo busca aquella mirada,
que no hable de justicia si implica más misiles.

Aprende del niño que llora por cada una de las cárceles,
que llora por todos los asesinados, por todas las injusticias,
que llora por cada madre sin niño y por cada niño sin madre,
por cada desaparecido, por cada contaminación que ese expande,
por la falta de lo auténtico, por la muerte de la Tierra,
por la exageración de rosas y la falta de hierbas.

No pide confort solo quiere que lo abraces,
aprende poeta del niño entiende su bondad,
y obsequia tu alma sin esperar reciprocidad,
que no queda espacio poeta para dudar
cuando el moribundo ya está por espirar.

Sal poeta y cuenta la historia del Mundo,
tal vez sea tu palabra la energía perdida,
el misterio mismo de la voluntad escondida,

ahora que el dinero no vale

tal vez queden sin Dios todas las bestialidades.

Descuelga al amor de las marquesinas de neón
y pon en su lugar a la crueldad de la omisión.
Dile a Romeo y Julieta que basta de muertes justificadas,
que de amor no hay finiquitos, ni violentas hazañas.
Descuelga al Cristo de la cruz que ya vació su sangre,
que es solo un maniquí curioso ante tanta barbarie,
que de imágenes violentas ya está colmada la tarde.
Explícale al fanatismo que el egoísmo más grande,
que creer universal la necesidad propia
de pertenecer ciegamente a algo o alguien.

Dile al abuelo que no es viejo,
que no es material desechable,
que es el gran maestro no matriculable,
que sin su presencia el futuro carece de amables.

Habla a los padres poeta,
a los futuros padres,

que no son molestias sociales,
que no hay beneficio personal
sin repartir el amor que yace,
escondido detrás de los miedos
y aplastado por arquetipos sociales
que buscan repetirlos y hacerlos confortables.

Habla poeta de amor, tu que sabes…

Así las bestias te tilden de loco incurable,
así quieran los de negro blasfemarte,
así quieran las balas alcanzarte,
¡canta al amor poeta!
que hoy duele hasta el aire.

Ilumina los caminos
que pretenden engañarte,
por que únicamente el amor
te conduce a enamorarte
y el hombre que no enamora
no alcanza jamás a amarse.

No te avergüences poeta
cuando digan que estas loco
gente que apuesta su alegría
a papeles que pertenecen a otro.

¡Sal poeta!
Cuenta la historia del Mundo,
ama, juega a niño,
llora con ellos,

también con los otros,
abraza poeta con tu palabra,
grita poeta con tu verborragia,
lucha poeta con su paz,
y niega poeta, por siempre a la violencia;
que alguien debe poeta,
amar las diferencias 

que nos hacen germinar la bondad.

Sal poeta ahora,
que el mundo 

no acaba de llorar…

Pre-electorales

En todas las pre-electorales asisto con tristeza al triunfo de aquellos que ni izquierda ni derecha, sino simples bestias, triunfan antes de llegar a las urnas dividiendo a guerra a la gente que una vez alcanzado ese vacío electoral, ni de izquierda ni de derecha gozan en el poder, tan solo de los depredadores del eslabón más alto de la cadena alimenticia de la avaricia irracional. Aún así, los colocan a la izquierda o a la derecha de una historia que ya solo cuenta cuentos de antaño, de cuando la poesía albergaba los corazones de los combatientes...

De los robos

Recuerdo,
de los robos sufridos,
un padre quitado del tiempo
puesto a viento en quimeras.
Recuerdo el robo de la fe al Hombre,
pintado con sangre y desapariciones
por soldados que no mis soldados,
robaron el creer en los grandes,
por que yo aún chico,
pensaba en confiar, alguna vez.
Recuerdo el robo de la dignidad
a chasquidos y golpes,
gritos entre calles, vidrios y cascos,
Universidad y Biblioteca,
aceite y agua,
orín y vino,
que robaron a grietas el derecho a hablar,
pegando caña, montando equinos.
Recuerdo el robo a la fe,
de cuando Cristo bajó de la cruz
para devolver lo que había robado el obispo
y fue preso por vagabundo.
Recuerdo,
de los robos sufridos,
la novia aquella que se deslizaba entre mis manos
que aún perdían caricias por apresuradas manos,
que se llevó la adolescencia por ciegas manos,
y que aún hoy palpitan, al aire de su recuerdo, mis manos.
Recuerdo de los robos tantos
que ya ni cuento,
que solo espero
no más robado,
ahora que tengo

el recuerdo intacto,
detono palabras,
disparo cuadros,
y se distinguir
a los que no aman,
que no saben,
que solo matan,
que solo hieren,
que solo roban…
que no han podido
ni con mi alma,
ni con mi sueño,
ni con mi arte,
ni con mi mano,
que no han podido
ni con su arte,
ni con sus almas,
ni con sus sueños,
ni con sus manos,
ni así tan hondo
hayan enterrado,
en el intento
de ser olvidados.
De los robos todos
recuerdo,
el fallido intento,
de robar mis manos…

Quise besarte

Quise besarte…

Abrir el arca mágica,
desbordarte de miradas,
ahogarme en tu líquido,
ahondar en tus fragancias…
Se hizo plomo un llanto
que atravesó la ventana
decorando al rojo mi mirada.

Quise besarte…
Pero sabía en lo profundo
que moría un niño en ese instante.

¡No de los de hambre
de los de negra sangre!
No de los que flotan
en el mar de la masacre,
ya es de los otros,
de los de negra sangre,
de petróleo sangre,
de gas sangre...

Quise besarte…lo juro.
Y mis labios encontraban los suyos,
los de sus hermanos y padres,
ahogados en humos,
ahogados en más sangre
y yo quise besarte…

Y solo una lágrima
hirió la palabra,
que luego de morir,
salió a buscarte…

Y yo aún, intentaba besarte…

Si fumara aún...

Si fumara aún, diría que salí de la sala de teatro a fumar un cigarro para tomar algo de aire. Sin embargo salí agobiado para digerir el empacho del fin de semana.

Y solo me pregunto si luego de Irak, Líbano, Vietnam, Escuela de la Américas, etc., etc., etc., ¿Hay posibilidades de credibilidad?

El tema de los refugiados se les ha ido de las manos y estaba tomando mucha fuerza internacional a punto de cuestionar las intervenciones en Siria ¿Para qué arrasar Siria? ¿Otra vez un Irak? Venezuela se expone a una decisiva elección al igual que Argentina… Para las potencias…alquitrán , petróleo, hierro, trigo, soja, maíz, etc., etc.,… ¿Sigue adelante el segundo canal de Panamá? ¿Terminaron los chinos el túnel que une Misiones con Chile en una línea ferroviaria de carga que unifica toda América? ¿Qué pasó con la llave de gas de los rusos hacia Europa? ¿Puede pasar lo mismo con la que viene desde Siria y Medio Oriente? Si la energía es la mayor preocupación internacional de supervivencia.. ¿Cuánta energía propia tienen las grandes potencias mundiales? ¿Francia, Alemania, Italia, Inglaterra…son energéticamente autosuficientes? ¿De no ser así, desde dónde traen la energía que les permite sobrevivir? Hace años mueren millares de africanos en las aguas del mediterráneo intentando alcanzar Europa y no vienen precisamente de Siria. ¿Por qué los Sirios han sido más difundidos, porque son blancos, porque como dicen muchos medios de difusión son gente como nosotros? ¿Europa sobrevive con más recursos foráneos que propios? ¿Cuántas colonias existen actualmente en el Mundo y porqué siguen siéndolo? ¿En todo éste lío China no se escucha? ¿Son tan pequeños o están tan claros en sus políticas a largo plazo como siempre? ¿Qué pasa con el resto del Mundo? El cambio climático está generando verdaderos desastres naturales pero también con costes impresionantes para economías ya con problemas ¿Sobrevivirá Europa sin energía nuclear? El crecimiento de la intolerancia a la lactosa hace peligrar las industrias lácteas…¿Se termina el vivir de los quesitos? ¿Cuba a punto de patentar la cura del cáncer y se hace conciliable lo irreconciliable? ¿Si Cuba es tan Venezuela, cómo puede ser tan EEUU, si EEUU solo quiere invadir Venezuela? ¿Qué pasó al final con Europa del Este, quedó alguien luego de la limpieza étnica? ¿En lugar de asesinar tanta gente inocente en busca de terroristas porqué no pedimos a Israel nos enseñe cómo se hace a no tenerlos? En Israel a pesar de estar en medo de todo el lío no hay terroristas. La iglesia se enfrenta a su peor crisis entre el destape de la homosexualidad interna, los abusos a menores que son parte integral de la iglesia, lavado de dinero, apoyo a las políticas represoras…¿Qué ha hecho la iglesia católica en éstos casos históricamente? ¿Muere un papa de forma accidental? ¿Renace la inquisición? …

Me di cuenta que no tenía el cigarrillo en la mano y que había dejado de fumar para no morir prematuramente…uno no deja de ser otro tonto como todos, decidí regresar al teatro a ver si el final es siempre el mismo…

No pienso siquiera al salpicarte al negro

Ayer acaricié una traza de tu aroma

Que se descolgó inerte

Desde el ala curva de una gaviota

Que abrazaba al viento para comprenderme

Cada vez que asoma el sol

Justifico estar en el frío cemento

Y al apañarme la Luna

Apruebo toda la sal que curtió mis deseos

Nada es mas pobre

Que las palabras ordenadas

En tiempo y formas que no condicen

Con el amor que trina claveles

Cuando apaña un antojo

No hay mesura en el hombre auténtico

Como no hay pecado en la mujer enamorada

Solo el odio y el mal pueden pensar

Que tras la voz de una mujer

Puede haber el aliento de una bala

Solo el mal puede dibujar

Muerte en una brisa de palmera

Verás, ya no sostengo la memoria

Al salpicar de tinta la fibra plana

Que intenta hacerme olvidar que muertes verdes

Tantas muertes verdes han de sucederse

Para aparecer ente mi lecho

Sudando resina de cementerio

No pensemos que todo muere

Cuando el final es un comienzo

No se puede ser tan ruin

De pretender ser siempre

El propósito de todo devenir

Cuando las lagrimas ocupan el tiempo

Que otrora decorara la sonrisa

Se alzan las bestias a respirar hediondas

La eses de sus mediocres ideas

Ayer salpicó mi mejilla

Un azul que bordaba lienzos

Ya dormidos en madreselvas

No compro pólvora porque sé

Que llevo al amor cual arma de guerra.

un cuento corto

El elemento estaba sentado mirando su pantalla satélite de sopotocientas pulgadas y escucha:
“En el mundo nacen 367 000 personas y mueren 154 080 cada día (media obtenida del último censo de la CIA realizado en el año 2014).
Restando el número de nacimientos entre el de muertes diarias se puede calcular que el crecimiento diario medio de la población mundial es de 212 920 personas por día. Por otra parte, si se dividen las personas que nacen entre las que fallecen en un día se halla el ratio de nacimientos/muerte por día, que en este caso es de 2,38 nacimientos por cada muerte…”
Inmediatamente, mirando a sus hijos jugando el último vídeo juego de acción “Matando lo que se mueva IV” remolinó los cubos de hielo de su whisky y pensó para si mismo…
“Total que siempre tengo razón, cien mil muertos más es el equivalente a ocho horas de pariciones que no es nada… pero no saben la cantidad de millones que nos embolsamos con los compadres en guerritas por aquí y golpes por allá por esas ocho horas de mierda… y no se quejen que al resto les damos trabajos de ocho horas, veinte días libres al año, ropa de marca, alcohol y drogas barata con comida chatarra a gusto, viajitos low coste. ¡Qué más queréis! ¿Queréis que hagamos una guerrita por allí para quitarnos publicidad en contra de encima? ¡Ahhh! Bueno, a mirar lo que pasa por la TV y a preocuparse por el mundial, los cumpleaños y las navidades…Hay que joderse con la chusma desagradecida”

Totalitarismos

Los totalitarismos existen por que la ignorancia prevalece. Pero seamos cautos y entendamos que el concepto de ignorancia (falta de conocimiento) ha cambiado durante el siglo XX a (conocimiento condicionado). Tal conocimiento como estrategia data del siglo XVIII sino equivoco fechas, pero su aplicación es muy anterior, lo que sucede es que no contaba con una estrategia global diseñada.
Esta ignorancia es aún más dañina ya que el ignorante sostiene ser culto y fabrica juicios sobre premisas erróneas. Hoy día, el error es tan grande que es difícil saber qué es una y qué es la otra, por ello se escuchan repeticiones como propias opiniones.