Hoy duermo...

Hoy duermo tras el cansancio
de una boca que bosteza...
el alma que convoca deidades
y la sangre que implora presencias.
Algún cautivo timonel
se obliga a dar regata
y compite a sales sus entrañas.
Desahucia su alma
a pura competencia,
y de llegar primero
deja el camino a ciegas.
En puerto ya,
una lágrima se desorienta,
debió caer al mar
y ya no haya complacencia...
Veo a diario a los muertos morir,
a los que nunca recorrieron llegar
y a los llegados no comprender
siquiera en donde están...
Una llaga en la mano
acusa el soporte realizado,
la caliza estructura
avisa en crujiente
y la voluntad
subyace en escombros...
Entonces,
simplemente,
duermo tras el cansancio
de una boca que bosteza...
el alma que convoca deidades
y la sangre que implora presencias...

Olé...

Olé....

De tierras de albero
arranca tu cabello
desenterrado como raíces
de ese mismo suelo.

Así tus ojos,
arrancados de su cielo
y que el cajón aún reclama
juntos a las seis damas
que cuelgan del fino cuello.

Las suelas afirman a golpes
al empedrado pavimento
y palmas acuden a la memoria
donde supieron de chasquidos
afiladas puntas de acero.

Las callejuelas inquietas
aprietan hasta el aliento,
y el pasado entre adoquines
salpica historias y cuentos.

Yacen todos empapados
de música, cante y fogueo;
sombras que se entremezclan
con tradición y toreo,
modernidad y medioevo.

De sal y azúcar
el aire que encuentro,
repitiendo hasta el hartazgo
las contradicciones todas
de mis varios tiempos.

No se si ando o si navego
sus calles cuando deambulo
entre sus fauces, sus entuertos,
entre su verdad y su claroscuro.

De albero y rojo granate,
sol y sangre, toro y cante,
río y arena, tradición y leña,
la Sevilla que siempre sueña
retornar a su vieja huella…

Añorando aquella estrella,
que tragó un día el Guadalquivir,
retornándola en ti
pa’cabar con la querella,
que entre Triana y Sevilla,
eres tú la más bella…

Desapareció un día...

Desapareció un día
aquel septiembre de mi ventana
y se hizo abril de tardía alabanza
en pastizales de otras áreas.
Llovía entonces otra noche vieja,
olía a caramelo y algodón;
al azucarado algodón
que de niño ansiaba tanto…
Cuan tanto y cuanto tiempo,
y así entre calendarios
el amor continua cantando
sus viejos tonos y adagios.
Arpegia aún viejas sonatas
varias fugas y cantatas
que escuchó en algún teatro.
No se si alguien más
ahonda las postrimerías
de aquella ultima lágrima mía
que abatió cadenas en sonrojadas siluetas,
de cuando apóstoles y Davides
rondaban las fabulas abiertas.
El tiempo habita bajo cada traste
y no se acopla a ninguna parte.
Los vientos silban cadenas de arpegios
que no hacen más que ahondar criterios.
Sabia locura la ignorancia de amar…
ignorancia y locura cuánto que comulgar.
Sabia cordura la inocencia de amar…
cordura e inocencia cuánto que amalgamar.
Hipócrita imagen la que del amor nos da
como producto o limosna esta vieja ciudad.

Cansado...

Hoy duermo tras el cansancio
de una boca que bosteza...
el alma que convoca deidades
y la sangre que implora presencias.
Algún cautivo timonel
se obliga a dar regata
y compite a sales sus entrañas.
Desahucia su alma
a pura competencia,
y de llegar primero
deja el camino a ciegas.
En puerto ya,
una lágrima se desorienta,
debió caer al mar
y ya no haya complacencia...
Veo a diario a los muertos morir,
a los que nunca recorrieron llegar
y a los llegados no comprender
siquiera en donde están...
Una llaga en la mano
acusa el soporte realizado,
la caliza estructura
avisa en crujiente
y la voluntad
subyace en escombros...
Entonces,
simplemente,
duermo tras el cansancio
de una boca que bosteza...
el alma que convoca deidades
y la sangre que implora presencias...

Llamó la tormenta

Llamó la tormenta
al umbral de mi cordura
cuando el recuerdo aquel
arañó sublime
el canto mismo
de aquella luna,
que de añorar la vida
regaló perfumes a la memoria.
Cuánta distancia
aquel segundo,
cuanta leyenda
aquel recuerdo,
cuanta fantasía
el intento fallido.
Y tanto…
para adornar el camino
de sonrisas escondidas
bajo las piedras del olvido,
de caricias dibujadas
bajo la sombra de los árboles,
de palabras envolventes
tras el silbido del viento.
La suavidad de un vientre
trae tu sola tinta
que acongoja hasta palidecer
al blanco jazmín
que no cesa
de devolver tu aroma
al viento, en un intento
de hacerte presente
hasta en el éter
de su conciencia.
Y fue desdibujarte
del vértice mismo
de mi historia;
y llamó la tormenta
al umbral de mi cordura
cuando el recuerdo aquel
arañó sublime
el canto mismo
de aquella luna,
que de añorar la vida
regaló perfumes a la memoria…

Piden sonrisas

Hoy que sonrisas piden…
pareciera ser la esperanza
la madre de todas ellas;
cuando debiera ser
tan solo una mirada
al horizonte anclada
y legar la sonrisa al presente
como eterno y permanente gesto
de cotidianidad global
en la boca y rostro de todos
sin que nadie deba comprarla.
Hoy que sonrisas piden
de niños carecen
por falta de rentabilidad
"per capita…
¿De quién sino del niño
la sonrisa del mañana?
Hoy que sonrisas piden…
no hallan más
que grotescas carcajadas…

Verdad y belleza...

Marco miró a su alrededor y reconoció que la silicona había ganado terreno en aquel bar. Miró su cigarrillo con visión de siglos; con aquella mirada ya conocida que comienza cada cuento que surge de su memoria cuando se topa con algo que le despierta el alma…

“La verdad es ya una vieja que asoma solo cuando llueve…-Me dijo.-
Y es que la mentira con un lifting siempre se hace pasar por ella.
Por eso últimamente deambula sola por la ironía, cuando no hay nadie que pueda reconocerla…creo que se avergüenza de la pobreza de las almas circundantes.
La belleza la espera siempre al amparo de la sabiduría, para caminar juntas como lo hicieran otrora… Ahora que la diseñan manos científicas la belleza ha dejado de ser autentica, se traspapela entre la publicidad barata de las revistas de moda y las cuentas bancarias de los cirujanos “plásticos”.
La belleza ya no anda junto a la verdad y ha perdido sentido, por repetida. Solo se juntan a escondidas…por que fueron amenazadas por la hipocresía (me lo dijo la sabiduría). La hipocresía les dijo que si alguna vez la comunidad hipócrita que ella dominaba las vieran juntas, sería el acabóse. Comprenderían su hipócrita concepción de la belleza repetida, sin valor personal, vacía de concepto, de vida, de amor propio. Se darían cuenta que la belleza existe únicamente si es acompañada por la verdad (y es que la mentira no embellece, envilece – me decía la sabiduría-). Que la belleza no es otra cosa que cada ser humano por auténtico, bello, único, irrepetible, valioso como unidad e invaluable como individualidad. ¿A quién se le ocurre buscar valores propios en imagen ajena? -Eso me decía la sabiduría, entre vino y vino, aquella madrugada de viejos amigos…-“

Buscandote

Recorrí el camino mas largo
para llegar a ti…
comencé andando.
Tarde fue que comprendí
que debí llegar primero a mi
para poder concebirte.
Al regresar a ti,
ya aquel tu que conocí,
había quedado en aquel día…
aquel que no puede volver a encontrar.
Recorrí el camino mas largo
para llegar a ti,
olvidé que tu también
me buscabas…
andando.

No caigo desde lo alto...

No caigo desde lo alto,
es desde afuera.
Se desprende un aviso de otoño
danzando hasta el suelo
que simplemente la espera.
No la recoge o cobija,
la sabe ya, continuidad de vida,
a pesar de dibujarse muerta
o inerte lágrima última de árbol.
Y no caigo desde lo alto,
es desde afuera.
El estruendo de una gota de lluvia
sobre la arena seca, ensordece…
cuando se espera el ocaso
cual último tranvía
y es que tal vez lo fuera,
quién lo dijera o dijese.
Y no caigo desde lo alto
es desde afuera.
Me desprendo como aviso de otoño
danzando hasta el suelo
en éste juego que llaman vida,
en donde…
el estruendo de una gota de lluvia
sobre un ataúd en procesión, ensordece,
cuando era ese ocaso
aquel último tranvía
y no se cae desde lo alto
se cae desde afuera,
hacia el adentro último
de nuestros días.

Equivocada semántica

Es cosa sabida que la sabiduría del hombre fermenta con la vida.
Así como que el poder, acelera la fermentación haciendo que ésta se pudra.
Así como es sabido también, que es el poder el gran objetivo desde el comienzo y por siempre.
Es al principio el no poder, hasta que se hace del poder el principio.
Es al principio la conquista y la esclavitud; y es luego el esclavo de su conquista.
Es siempre el combatiente de algo, para terminar siendo ese algo combatido.
Es simplemente un mezquino juego de palabras con equivocada semántica.