Mario Benedetti

Desde que tu has estado vivo
hasta de cuando yo estuve muerto,
y desde ahora que ya te has muerto
de cuando yo siento que vivo...
Ni con el muerto ni con el vivo
he podido vivir ni estar muerto.
Que tu ni has muerto ni has vivido
jamás al lado mío...Tú, aquel que ha muerto.
EL otro, el que ni vivo ni muerto,
ni presente o ausente... ni prohibido,
sembró la vida misma en los corazones sedientos...
Ya ni vivo ni muerto, ni como ya quisieron,
simplemente es y será, como eterno es, el Universo.

Mañana compleja

Ya relevado por la incoherencia,
dejo a la muerte el tiempo para comprender.
Supongo que para algo deberé utilizar ese tiempo,
que en definitiva, será mi estado eterno...
esta vida es un pequeño viaje.
Desde el punto de vista de los demás, uno es uno
y desde el propio punto de vista, uno es todo...
es decir, incompatibilidad de perspectivas.
La diferencia real está en el concepto del todo.
Ya que el verdadero problema está en los que creen
que el todo, vuelve a ser uno.
Parecería un juego de palabras,
sin embargo es una llave en el camino.
Yo soy el todo, bajo la premisa que el Mundo pasa por mi,
lo veo por mis ojos y sus defectos,
lo entiendo por mi razón y sus obstáculos,
lo interpreto con mi capacidad y sus limitaciones.
Esto hace, que todo lo que para mi existe,
que no es otra cosa que el Mundo, sea mi creación.
Ahora bien, esto es el uno que es el todo y funciona en el uno.
De allí a pensar que ese todo funciona y existe por éste uno...
hay una gran diferencia. Esto lo comprende mejor el artista.
Un cuadro, visión del uno, muy dificilmente llegue a ser
la misma visión para el todo (esto sucedería seguramente si no hubieran explicaciones al respecto).
El todo funciona y existe por si mismo, es un caosmos que generan
los uno que lo componen. Y no es solo sociedad, es Planeta y Universo.
Dentro de esta plusvalía de los uno, hay concordancias
y se generan las "verdades"...y ahora que lo pienso,
no he alcanzado a concordar con ninguna.
Doy mi apoyo a Alberto y su relatividad. Y dentro de ella,
solo subsiste la tolerancia.
No la tolerancia panfletaria o política. Una tolerancia conceptual,
mediante la cual se confirma el concepto de saber que uno es el todo,
pero que el todo no es uno.

El rulo en mi dedo

Ayer mirando estrellas
una cabellera ató mi índice
y lo ancló al sordo vacío del pasado...
No había cabello alguno,
al menos entre mis dedos...
cabellos, rulos de caramelo,
besos impregnados de chocolate
y aroma a talco fresco,
que se anclaron a mis dedos...
cuando el tamaño de su mano
no alcanzaba para atrapar mi nariz,
y se conformaron con mi alma,
a la que siguen, aún hoy,
sujetando al amor...

Historia...

¡No caigas!

Gritó la prosaica historia
al ver su prólogo irrumpir
cual trueno de verano.

¡Acude a ti, a tus andares..!

Recorre tu memoria atizando mares,
sobre vuela escombros de tiempos ancestrales...

¡No caigas, no caigas...
que no soy yo,
son viejas señales!

No me hagas presente
que ya vieja y marchita,
no ardo cual madera
digna a tus voluntades.

No caigas no ahora,
que mortaja me exhibo
ante la vida, lo evidente,
lo tantas veces no oído.

También ante ti que has sabido
escuchar mi suplica inminente
de eutanasia condenada otrora
y aplaudida hoy, por misma gente.

No me llames ahora
que el olvido me cobija
y la verdad pinta tu nombre
con su venia y tu tinta.

¡No caigas, no ahora!
Ni hoy ni jamás caigas,
que no repito y menos luego
que has consagrado tu espada.

Que en ti siempre seré
ya sin vida influyente,
que soy inerte ladrillo
de tu estructura prominente.

No caigas, no caigas,
al menos por mi no caigas,
que soy tan sólo un hito
el cual tú,
has reescrito...

Al Raulengo Rivarola

Cuando se trate de hablar
del caminante peregrino
recuerde siempre q'uel camino
es p'al que viene y p'al que va.

Que también se ha de encontrar con aquel que se quede,
y que de andar no puede por que le pesa su historial...
A ese déjelo pastar en sus praderas alambradas
en donde él sabe no entra nada, ni de él nada saldrá.

No intente de liberar
al preso por sus miedos,
ese no está obligao a estar
ni usted tampoco compañero.

Añuda espera q'el camino lo lleve a alguna parte,
muchas veces no hay delante árbol donde sombrear.
Es cuando hay que apechugar y administrar bien la cantimplora,
cuando la mano cebadora aparece pa encarcelar.

Que si no tiene, no pida,
que le den lo que pueda dar,
no sobrecargue sus pasos
q'el barro lo engullirá.

Llegar no es el motivo, es el destino el andar,
que la Tierra se parió redonda pa que no tenga que recular.
Y recuerde siempre al alma, antes que al cuerpo pucherear,
que mata más la ignorancia, que el no tener pa morfar.

Y no crea lo que le digo, dicen o dirán,
dibuje su verdad con propia letra mi amigo,
que no hay verdá que se haya escribido
sin interés del q'está detrás.

Y cuando a callar lo manden.., haga caso al susodicho,
no muera por el capricho de al sordo intentar hablarle.
El mundo es el que es y no será el que usted ha querido,
de sabio es tolerar y saber cuando se es oído.

Paro aquí con el antojo
de al Raulengo dedicarle
cuartetas añorables
de domingo mañanero.

Disculpe amigo sincero si trae el mate amorralado,
recuerdos de algún hermano que se ha sembrao en el camino,
y que trae a remolinos versos acompasados
de sentimientos bordados, juntos...en rueda de amigos.

Siete días siete noches...

Siete días, siete noches...
se ancló el aire se coronó la tierra.
Desde el vuelo de la calandria
al colorido de una gardenia,
siete días siete noches
y una diáfana cabellera.

Siete días, siete noches...
se regó el sueño se alargó la espera.
Desde el beso enjuagado
a la jaula de la miseria,
siete días siete noches
y un cabalgar de piel y gemas.

Siete días, siete noches...
salpicó la sangre se mutiló al esperma.
Desde el degüello de la sonrisa
al matar por avaricia,
siete días siete noches
y un hedor que nos asfixia.

Siete días,siete noches...
se profanó al niño se proclamó la bestia.
Desde el ciego que dice ver
hasta el enamorado que lacera,
siete días siete noches
y el porvenir que desespera.

Siete días, siete noches...
y una semana cualquiera.

Juntos...

Del niño aquel,
hoy hombre en el camino
y eterno niño en mi alma.
Del muchacho aquel,
que luego padre y siempre hijo,
y siempre hermano en mi conciencia.
Del este hombre hoy,
aquel que ha sido
y será por siempre de mi sangre,
la por mí elegida.
Del anciano del mañana,
del hombre eterno
del que habrán de leerse
verdaderas huellas...
De la magia de coincidencias
de cuando la distancia y el tiempo,
alcanzan la derrota
en la guerra con los sentimientos...

Al poniente ya...

Sentado ya
al poniente del epitafio aquel,
que otrora escribiera
un tiempo a mi asignado y lento;
reposando de tanto repetido aliento
que con marca de fuego esta vida
decora mi alma cual juguetona niña
con sus desgarros y regocijos...
me destino a nada sobre lienzo de espejismos.

De la nada ésta, no de aquella que para ti es nada.
De la nada ésta, que es a mi, el todo.
De la nada que fabricas a ceguera y egoísmo,
de la que pintas con guante blanquecino,
tapaboca blanco, de quien no quiere contagios,
de quién a miedo de reconocer transita.
Del que ya ciego chapotea el barro de mil caídos,
el amor de millones de niños, la flor blanca…
chapoteando en fecales cual si jugara en agua.

Sentado ya
al poniente del epitafio aquel,
que otrora escribiera
un tiempo a mi asignado y lento;
me adentro en la nada que tu ignoras,
en mi nada que contiene al Universo...
Haciéndome nada a ti y todo a mí,
para que al caer la sombra
sobre mis pupilas adentradas en mares,
no corroa la humedad a la bisagra aquella
que abrirá la puerta de mis nuevos andares...

Amor eterno...

Si pudiera tan solo
morir un instante a tu lado,
para dedicar a ti y solo a ti
todo lo que de vida tenga…

Tal vez así y solo así,
más a ti me acercaría
al verte derramada
por toda la vida nueva
que me has ofrendado
con tu sola presencia.

Que de amor no digo,
digo de ti…más aún
y tanto más longevo
que el amor eterno…

Las dos zanjas aquellas...

Creo haber muerto ya y de alguna manera, en alguno de los laterales que conforman el camino donde yacen las zanjas…las de aguas fétidas.

Recuerdo de niño, en San Justo, dando mis primeros trazos a la vida junto a mi hermano; aquel asignado primo y reconfigurado hermano… sobre calles aún de tierra, pelota de plástico o goma, generalmente azul o roja y limitados por las zanjas que bordeaban aquellas sendas con sus aguas de origen sospechoso…Había que jugar sin que se asestara a éstas. Intentar evadirlas o saltarlas si necesario fuera, y si la pelota terca caía en ellas, lavarse las manos en el grifo de la zona lavandera, donde yacía el jabón más eficaz, más poderoso quizás. De ello dependía el juego continuo, se diría que hasta el juego limpio de alguna manera, con esas dos zanjas laterales que como campo de entrenamiento, nos preparaban a los caminos de la vida, donde yacen las zanjas…las de aguas fétidas.

Pero nunca llegué a morir en las zanjas aquellas. A pesar que para el hoy, aquel medio llegase a ser foco de epidemias, insalubre, inhabitable o impropio para desarrollar una existencia…yo nunca llegué a morir, en las zanjas aquellas.

Y sin embargo, creo haber muerto ya y de alguna manera, en alguno de los laterales que conforman el camino donde yacen las zanjas éstas…las de aguas fétidas.

Que han encausado arroyos, tapado zanjas y madrigueras, y hasta canalizado las fétidas aguas aquellas… Y dejado sin cauce ni miramientos, en los plasmas de todas las casas a vista de cualquier tuerto…la avaricia, el genocidio, la impunidad brutal de asesinar la honra y la vida misma. En donde muero todos los días y de alguna manera, en eso que se hacen las dos zanjas por las que el camino apesta…las de aguas ya fétidas, de millones de seres que los asesinan, por simplemente haber nacido en la acera aquella…