¿Será tánta o cuánta,
de la tanta y cuanta?
De la tanto aprendida como tanto macerada,
tanto sabida como tanto masticada,
por tanto rumiarla y por tanto añejarla...
¿Será tánta y cuánta,
de la tanta y cuanta
que habré de sembrar
a fuego y metralla,
fusil y lanza,
amor y sangre,
ya no de pólvora
ni de tacuara?
¡Tánta y cuánta
de la tanta y cuanta que llevo dentro,
escribiré con sangre, crin y cuero,
a que me cobre el tiempo con su recelo?
¡Tánta y cuánta
de la tanta y cuanta que han desvastado
al verde de mis cimientes
al alto de mis montañas,
escupiré en tinta hasta arrancarles
el alma toda o tánta y cúanta,
de la tanta y cuanta que han degollado.
¿Tánta y cuánta ha sido?
Y cuanta y tanta brota
de los ceibales, manglares y plantíos?
Cuánta y tánta
de tan bella, tan digna, tan tanta…
Cuánta y tánta
que es mi tierra
que es mi América
que es mi Patria…
¡Cuánto tanta
y tánto cuanta!
lunes, 23 de septiembre de 2013
viernes, 13 de septiembre de 2013
El blanco nunca visto...
Tu no has podido ver
el blanco del papel que precedía
a estas arabescas formas,
que seducen a las pupilas embriagando a la mente.
Es mi ventaja…yo si lo he visto.
Y no es el silencio…es el vacío.
No es dejar de hablar, es el no existir.
Una simple gota de agua
podría ser un Universo de historias sin fin
si cayere sobre un folio blanco, vacío, inexistente.
Tal vez sea esa falta, esa carencia, ese miedo inculcado,
ese temor a ser, ese impedimento a liberarte,
el que no te permita ver
el blanco del papel que precede
a las arabescas formas
y así, dejar las tuyas sumergidas,
enterradas, soterradas u olvidadas
en las postrimerias de tu alma,
ocupando su lugar con éstas
que a gritos te dicen
que las tuyas faltan…
el blanco del papel que precedía
a estas arabescas formas,
que seducen a las pupilas embriagando a la mente.
Es mi ventaja…yo si lo he visto.
Y no es el silencio…es el vacío.
No es dejar de hablar, es el no existir.
Una simple gota de agua
podría ser un Universo de historias sin fin
si cayere sobre un folio blanco, vacío, inexistente.
Tal vez sea esa falta, esa carencia, ese miedo inculcado,
ese temor a ser, ese impedimento a liberarte,
el que no te permita ver
el blanco del papel que precede
a las arabescas formas
y así, dejar las tuyas sumergidas,
enterradas, soterradas u olvidadas
en las postrimerias de tu alma,
ocupando su lugar con éstas
que a gritos te dicen
que las tuyas faltan…
viernes, 6 de septiembre de 2013
Hoy Hablo de mi...
Hoy hablo de mí,que soy la vida misma
que lo soy todo
por que este Mundo se apaga
junto con la llama de mi existencia.
Así como llevarás tú el tuyo,a la estancia última de tu carne,
y se harán juntos...polvo.
que lo soy todo
por que este Mundo se apaga
junto con la llama de mi existencia.
Así como llevarás tú el tuyo,a la estancia última de tu carne,
y se harán juntos...polvo.
No desprecies nunca
la soledad de tu alma,
que te permite escuchar
los susurros de la vida,
alejando el ruido ensordecedor
de una sociedad histérica
que te quiere sordo.
¡No te temas! ¡Jamás te temas!Que eres tú la verdad única,
en donde yacen los versos no escritos,
las novelas jamás contadas,
la semilla de la esperanza.
Observa al Mundoy escucha tu alma…aprende.
Que es la era de amary tan sólo de eso.
La supervivencia es intrínseca al Humano;sobrevivirás siempre que seas sabio,
ya que sólo el sabio conoce aquello que necesita,
y al resto lo deshecha, por exceso
y no recarga su andar
con el virus de la tenencia.
Él ya sabe, de antemano,que esto es tan sólo un pasaje
que las cosas de aquí
no le pertenecen…
Hasta el turista más tontono compra una casa
en cada lugar que viaja.
Y es que somos turistasen ésta vida de corto plazo.
Que la injusticia no empañe tu caminoya que no serás justo, contigo mismo.
La controversia no es un obstáculo,es un simple cartel de ruta,
que indica al atento,
que hay otras formas.
Aprende del hombre comúnpara poder moverte en sus formas,
para conocer las herramientas que deberás usar
a la hora de abrirte camino.
No aprendas nunca del sabio…que su intención no es enseñarte nada
es simplemente ayudarte a leer
de tu propia sabiduría…
no te dice que imites
te dice que te escuches…
no te pide que seas igual
por que no te quiere más que individuo.
Si de él aprendes, si te haces a él,lo exterminas.
Si a través de él, te escuchas,puede que anden el mismo camino
y hasta que se crucen en alguna plaza.
la soledad de tu alma,
que te permite escuchar
los susurros de la vida,
alejando el ruido ensordecedor
de una sociedad histérica
que te quiere sordo.
¡No te temas! ¡Jamás te temas!Que eres tú la verdad única,
en donde yacen los versos no escritos,
las novelas jamás contadas,
la semilla de la esperanza.
Observa al Mundoy escucha tu alma…aprende.
Que es la era de amary tan sólo de eso.
La supervivencia es intrínseca al Humano;sobrevivirás siempre que seas sabio,
ya que sólo el sabio conoce aquello que necesita,
y al resto lo deshecha, por exceso
y no recarga su andar
con el virus de la tenencia.
Él ya sabe, de antemano,que esto es tan sólo un pasaje
que las cosas de aquí
no le pertenecen…
Hasta el turista más tontono compra una casa
en cada lugar que viaja.
Y es que somos turistasen ésta vida de corto plazo.
Que la injusticia no empañe tu caminoya que no serás justo, contigo mismo.
La controversia no es un obstáculo,es un simple cartel de ruta,
que indica al atento,
que hay otras formas.
Aprende del hombre comúnpara poder moverte en sus formas,
para conocer las herramientas que deberás usar
a la hora de abrirte camino.
No aprendas nunca del sabio…que su intención no es enseñarte nada
es simplemente ayudarte a leer
de tu propia sabiduría…
no te dice que imites
te dice que te escuches…
no te pide que seas igual
por que no te quiere más que individuo.
Si de él aprendes, si te haces a él,lo exterminas.
Si a través de él, te escuchas,puede que anden el mismo camino
y hasta que se crucen en alguna plaza.
Que quien imita una vida
olvida la propia.
Tú eres tu gran búsqueda,no olvides eso,
nada te sustituye.
Puedes llenarte de dineroque si no te sabes, te ahogará el papel moneda.
olvida la propia.
Tú eres tu gran búsqueda,no olvides eso,
nada te sustituye.
Puedes llenarte de dineroque si no te sabes, te ahogará el papel moneda.
Puedes ser el hombre más amado,
que si no te sabes, no te darás ni cuenta de ello.
Puedes tener la felicidad a tus pies,que si no te sabes la pisotearás por ciego.
El tiempo, no es un capricho Universal…es cada segundo del día,
una oportunidad,
de ser feliz.
Piensa, con la valentía del guerrero,no con la cobardía del derrotado,
que cada día puede ser el último …
has de tu vida cada segundo
como hacen agua los de Atacama,
con cada gota de rocío…
lo he visto llenando estanques.
Y de las letras no hagas puertas,has llaves,
que te permitan salir
y al Mundo, disfrutarte.
Hoy hablo de mí,que soy la vida misma
que lo soy todo
por que este Mundo se apaga
junto con la llama de mi existencia.
Así como llevarás tú el tuyo,a la estancia última de tu carne,
y se harán juntos...polvo.
Así habrás algún día, de dejar de leer,y comenzar a escribir
tu propia historia….
que si no te sabes, no te darás ni cuenta de ello.
Puedes tener la felicidad a tus pies,que si no te sabes la pisotearás por ciego.
El tiempo, no es un capricho Universal…es cada segundo del día,
una oportunidad,
de ser feliz.
Piensa, con la valentía del guerrero,no con la cobardía del derrotado,
que cada día puede ser el último …
has de tu vida cada segundo
como hacen agua los de Atacama,
con cada gota de rocío…
lo he visto llenando estanques.
Y de las letras no hagas puertas,has llaves,
que te permitan salir
y al Mundo, disfrutarte.
Hoy hablo de mí,que soy la vida misma
que lo soy todo
por que este Mundo se apaga
junto con la llama de mi existencia.
Así como llevarás tú el tuyo,a la estancia última de tu carne,
y se harán juntos...polvo.
Así habrás algún día, de dejar de leer,y comenzar a escribir
tu propia historia….
domingo, 1 de septiembre de 2013
Cada tres segundos...
Cada tres segundos…
Es cada tres segundos…
Y tú y yo cabalgando nuestras pieles
alabando una sonrisa entre murmullos de aljibe,
pintando espejos, antojándonos realidades,
regando con flores los cráteres de los volcanes.
Y es cada tres segundos…
Es menos aún de lo que demora cada estrofa
tan mínimo que no se adentra en mi conciencia
tan repentino que adormece a la misma muerte
no deja tiempo ni a los puntos ni a las comas…
Es cada tres segundos…
Y ni tiempo a llorar me deja,
ni el gatillo me permite jalar por la demencia,
por que ya no llego a salvar al que sigue,
me ha hecho ceniza cuantificar la inconsciencia
Que es cada tres segundos…
que te lo digo y me lo repito sin llegar a escucharme,
que demoro más en entenderlo que en avisarte,
que ya no lo soporto por que me arde…
¿Cómo seguir en el tiempo sabiendo que en cualquier parte
es cada tres segundos que muere un niño por el hambre?
¿Cómo salir mañana vestido de hombre, vestido de padre?..
¿Cómo salir mañana pensando en enamorarte?..
¿Cómo salir mañana vestido de luz, vestido de hijo?..
¿Cómo salir mañana soñando en poder amarte,
si con cada latido mío, se muere un niño del hambre?..
¡Que son niños! ¿Entiendes lo que te digo?
¡Y que mueren de hambre y que son nuestros niños!
Preferido hubiese a la Parca
que a la agonía eterna de éstos tres segundos
que serán agudo péndulo
hasta escoltar mi mortaja…
Girola/05
Es cada tres segundos…
Y tú y yo cabalgando nuestras pieles
alabando una sonrisa entre murmullos de aljibe,
pintando espejos, antojándonos realidades,
regando con flores los cráteres de los volcanes.
Y es cada tres segundos…
Es menos aún de lo que demora cada estrofa
tan mínimo que no se adentra en mi conciencia
tan repentino que adormece a la misma muerte
no deja tiempo ni a los puntos ni a las comas…
Es cada tres segundos…
Y ni tiempo a llorar me deja,
ni el gatillo me permite jalar por la demencia,
por que ya no llego a salvar al que sigue,
me ha hecho ceniza cuantificar la inconsciencia
Que es cada tres segundos…
que te lo digo y me lo repito sin llegar a escucharme,
que demoro más en entenderlo que en avisarte,
que ya no lo soporto por que me arde…
¿Cómo seguir en el tiempo sabiendo que en cualquier parte
es cada tres segundos que muere un niño por el hambre?
¿Cómo salir mañana vestido de hombre, vestido de padre?..
¿Cómo salir mañana pensando en enamorarte?..
¿Cómo salir mañana vestido de luz, vestido de hijo?..
¿Cómo salir mañana soñando en poder amarte,
si con cada latido mío, se muere un niño del hambre?..
¡Que son niños! ¿Entiendes lo que te digo?
¡Y que mueren de hambre y que son nuestros niños!
Preferido hubiese a la Parca
que a la agonía eterna de éstos tres segundos
que serán agudo péndulo
hasta escoltar mi mortaja…
Girola/05
La niña de las calas blancas
2005...sobre la avenida interbalnearia el semáforo en rojo daba el tiempo esperado para escucharla vender sus calas blancas, a Peso.
La niña de las calas blancas…
Dos almendrines mórbidos, ya opacos,
hechos al agua y la sal; sin el dulce brillo del azúcar.
De canela y caña, ya lonja recubre ese diminuto cofre,
donde castillos y unicornios deberían darle peso…
Y veinticuatro calas blancas con verde lanza
que buscan defenderla del olvido siniestro.
Bajo el rojo que se hace eterno y más sangre que nunca,
casi a merced del viento deambula entre ventanillas.
Un desfile perverso que su esencia transforma,
en juego de visitas, quien sabe, si para olvidar las formas…
Y veinticuatro calas blancas con verde lanza
que buscan defenderla del olvido siniestro.
Como anónima hojarasca, ya sin palabras, tan solo un gesto,
almacena indiferencias en donde debería colmársele de afectos.
Tan bella y tan mía, seduce a las bestias con pálpitos de alegría;
aún perfecta niña, todo juego, todo amor, todo vida…
Y veinticuatro calas blancas con verde lanza
que buscan defenderla del olvido siniestro,
se hacen cimitarra en mi alma
para ir degollando bestias..,
a Peso.., cada una.., por un peso.
Marzio Girola/05
La niña de las calas blancas…
Dos almendrines mórbidos, ya opacos,
hechos al agua y la sal; sin el dulce brillo del azúcar.
De canela y caña, ya lonja recubre ese diminuto cofre,
donde castillos y unicornios deberían darle peso…
Y veinticuatro calas blancas con verde lanza
que buscan defenderla del olvido siniestro.
Bajo el rojo que se hace eterno y más sangre que nunca,
casi a merced del viento deambula entre ventanillas.
Un desfile perverso que su esencia transforma,
en juego de visitas, quien sabe, si para olvidar las formas…
Y veinticuatro calas blancas con verde lanza
que buscan defenderla del olvido siniestro.
Como anónima hojarasca, ya sin palabras, tan solo un gesto,
almacena indiferencias en donde debería colmársele de afectos.
Tan bella y tan mía, seduce a las bestias con pálpitos de alegría;
aún perfecta niña, todo juego, todo amor, todo vida…
Y veinticuatro calas blancas con verde lanza
que buscan defenderla del olvido siniestro,
se hacen cimitarra en mi alma
para ir degollando bestias..,
a Peso.., cada una.., por un peso.
Marzio Girola/05
miércoles, 28 de agosto de 2013
De a palabra...
Inmerso
Amalgamado
Sumergido
Embebido
Asimilado…
Me recompongo en cada molécula
Átomo
Gesto
Aroma
Circunstancia
Sentimiento
Partícula…
Que se descuelga
Gime
Abalanza
Desprende
Derrama
Olvida
Obsequia…
Cada vez que me encuentra
Descubre
Halla
Adivina
Presiente
Sorprende…
Bajo su piel
hilvanando sueños…
Amalgamado
Sumergido
Embebido
Asimilado…
Me recompongo en cada molécula
Átomo
Gesto
Aroma
Circunstancia
Sentimiento
Partícula…
Que se descuelga
Gime
Abalanza
Desprende
Derrama
Olvida
Obsequia…
Cada vez que me encuentra
Descubre
Halla
Adivina
Presiente
Sorprende…
Bajo su piel
hilvanando sueños…
2008
sábado, 24 de agosto de 2013
Hoy pareciera que un nuevo Mundo se levanta…absorto.
Se despierta, se conciencia, reacciona, comienza a entender…llega tarde…ha muerto…muere; debía morir.
Los incendios dan lugar a la renovación y los volcanes nuevas tierras.
Escuché decir a un jefe auténtico de América del Norte, que la Tierra tiene todo el tiempo del Universo para reconstituirse, que es el Hombre el que no goza de tiempo. No podemos medir el tiempo cósmico con nuestro corto aliento. No podemos pretender que todo sea tan pobre.
Mañana no estaré y ésta frase tan sólo depende de la fecha en que date éstas líneas. Tan relativo es todo como eso y así, el porqué o cómo vivir.
No llevo mucho por aquí, un medio siglo que de intento de conciencia podrían ser unas pocas décadas. Sin embargo lo creo suficiente… supongo que cuando las orillas se repiten es que se ha recorrido todo el lago. Llega el momento de tocar tierra, elegir costa u arena y dedicarse a esperar en “quieto” el pasaje del fin de cuento.
Derrotista acción para aquellos que aún siguen encontrando orillas nuevas…o tienen mala memoria.
Así como el ejemplar ciudadano Tipo, entiendo que llega el momento en que intenta abordar su yate de millones, lleno de champagna y caviar, para recorrer el Mundo, porque sabe que de aquí e más es sólo casualidad…a mi me da por escribir mi última historia.
Por más que entiendo que está entre las miles de líneas que andan en hojas y cuadernos, espacios cibernéticos y servilletas de bar desperdigadas por doquier, en resguardo de amigos u hogueras de enemigos…tengo la necesidad de cerrar éste pasaje.
Un día escribí: “Llego cansado al lugar aquel…” Y fue cierto. Llego cansado.
Tal vez sea un escritor o un artista y no me haya percatado de ello. Lo hablamos con el Yorugua Anexo aquel día… y concordamos…quedará allí, entre los dos.
No fue un cruce casual, aquel irlandés sabía qué de mi quería…me esperaba, supo que aparecería…sabía leer mis letras porque ya las conocía…de alguna manera o forma.
Hoy pareciera que un nuevo Mundo se levanta…absorto.
Se despierta, se conciencia, reacciona, comienza a entender…llega tarde…ha muerto…muere; debía morir porque simplemente, estaba vivo.
Se despierta, se conciencia, reacciona, comienza a entender…llega tarde…ha muerto…muere; debía morir.
Los incendios dan lugar a la renovación y los volcanes nuevas tierras.
Escuché decir a un jefe auténtico de América del Norte, que la Tierra tiene todo el tiempo del Universo para reconstituirse, que es el Hombre el que no goza de tiempo. No podemos medir el tiempo cósmico con nuestro corto aliento. No podemos pretender que todo sea tan pobre.
Mañana no estaré y ésta frase tan sólo depende de la fecha en que date éstas líneas. Tan relativo es todo como eso y así, el porqué o cómo vivir.
No llevo mucho por aquí, un medio siglo que de intento de conciencia podrían ser unas pocas décadas. Sin embargo lo creo suficiente… supongo que cuando las orillas se repiten es que se ha recorrido todo el lago. Llega el momento de tocar tierra, elegir costa u arena y dedicarse a esperar en “quieto” el pasaje del fin de cuento.
Derrotista acción para aquellos que aún siguen encontrando orillas nuevas…o tienen mala memoria.
Así como el ejemplar ciudadano Tipo, entiendo que llega el momento en que intenta abordar su yate de millones, lleno de champagna y caviar, para recorrer el Mundo, porque sabe que de aquí e más es sólo casualidad…a mi me da por escribir mi última historia.
Por más que entiendo que está entre las miles de líneas que andan en hojas y cuadernos, espacios cibernéticos y servilletas de bar desperdigadas por doquier, en resguardo de amigos u hogueras de enemigos…tengo la necesidad de cerrar éste pasaje.
Un día escribí: “Llego cansado al lugar aquel…” Y fue cierto. Llego cansado.
Tal vez sea un escritor o un artista y no me haya percatado de ello. Lo hablamos con el Yorugua Anexo aquel día… y concordamos…quedará allí, entre los dos.
No fue un cruce casual, aquel irlandés sabía qué de mi quería…me esperaba, supo que aparecería…sabía leer mis letras porque ya las conocía…de alguna manera o forma.
Hoy pareciera que un nuevo Mundo se levanta…absorto.
Se despierta, se conciencia, reacciona, comienza a entender…llega tarde…ha muerto…muere; debía morir porque simplemente, estaba vivo.
Si nacer es un resultado químico casual configurado por circunstancias varias, vivir ha de ser el transcurrir entre un cumulo de casualidades que conforman el caosmos. El cómo vivir es seguramente lo único que nos compete decidir, por lo que podríamos ser responsables. Todo lo demás pudo haber sido de millones de diferentes maneras. Esa casualidad no condice con una obligación contractual o moral más a cumplir. Me resulta más coherente decidir cuando morir , que la posibilidad de haber muerto en el accidente de moto que tuve hace casi 2 años, por mas que sea mas acorde al caosmos. Cuando pienso en el libre albedrío inevitablemente veo a las religiones del otro lado del mostrador. Ya la casuística es mucha como para dejar todo en manos de un supremo...desconocido
sábado, 10 de agosto de 2013
El humo del agua del mate...
Sube el vapor del agua caliente envolviendo la bombilla del mate que estoy tomando. Cada uno de los rulos que forma me hablan del tiempo que transcurre.
Alguna vez quedo mirando aquella gota de agua, esperando adivinar el momento preciso que dejará el borde del mate y caerá en la yerba. En otra, bebo un sorbo y lo disfruto. Apoyo el mate en la mesa y observo nuevamente los rulos de vapor que suben.
Y cada vez me doy cuenta, que no alcanzo a disfrutar de ello.
En una tarde de invierno, el vapor del agua caliente subiendo por la bombilla del mate es algo tan sencillamente placentero, que se hace muy sutil, como todo lo demasiado evidente. Para poder disfrutarlo debo abrir mis poros y situarme en la desnudez espiritual que hace que lo esencial se sitúe en lo simple. Ascender a un estado receptivo tal, que despojado de toda piel, pueda trascender lo cotidiano, re-descubrirlo y disfrutarlo como algo único. En este estado me vuelvo vulnerable, receptor universal. Entre el humo y yo, siempre queda la realidad, la crueldad humana, la avaricia, el genocidio, las injusticias; todo aquello que por lo general escondemos detrás de los horarios, los apuros, las ocupaciones…y que siempre en estos momentos logran asesinarme, antes de llegar al vapor del agua caliente del mate, que envuelve la bombilla en el invierno...
Alguna vez quedo mirando aquella gota de agua, esperando adivinar el momento preciso que dejará el borde del mate y caerá en la yerba. En otra, bebo un sorbo y lo disfruto. Apoyo el mate en la mesa y observo nuevamente los rulos de vapor que suben.
Y cada vez me doy cuenta, que no alcanzo a disfrutar de ello.
En una tarde de invierno, el vapor del agua caliente subiendo por la bombilla del mate es algo tan sencillamente placentero, que se hace muy sutil, como todo lo demasiado evidente. Para poder disfrutarlo debo abrir mis poros y situarme en la desnudez espiritual que hace que lo esencial se sitúe en lo simple. Ascender a un estado receptivo tal, que despojado de toda piel, pueda trascender lo cotidiano, re-descubrirlo y disfrutarlo como algo único. En este estado me vuelvo vulnerable, receptor universal. Entre el humo y yo, siempre queda la realidad, la crueldad humana, la avaricia, el genocidio, las injusticias; todo aquello que por lo general escondemos detrás de los horarios, los apuros, las ocupaciones…y que siempre en estos momentos logran asesinarme, antes de llegar al vapor del agua caliente del mate, que envuelve la bombilla en el invierno...
sábado, 3 de agosto de 2013
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