Y pregunto en ocasiones…
a aquel bajo la hojarasca
de un otoño que tiende a invierno,
ya en tiempos últimos.
¿Qué de la grafía, que sobre el blanco ya no despierta?
Y responde la piel de ella bajo mi mano,
su mirada tallada en mi propia imagen,
su aroma a lluvia.., su frescor de agua…
“Soy yo tu cuaderno, tu servilleta de mesa;
la mejor antología que al amor hicieras,
que haces, cada vez, que el sol anuncia
el alba nueva y me cubre tu mirada,
me baña tu piel, me escribe… tu sola presencia…”
Hoy hablo de mí,
que soy la vida misma
que lo soy todo
por que este Mundo se apaga
junto con la llama de mi existencia.
Así como llevarás tú el tuyo,
a la estancia última de tu carne,
y se harán juntos...polvo.
No desprecies nunca
la soledad de tu alma,
que te permite escuchar
los susurros de la vida,
alejando el ruido ensordecedor
de una sociedad histérica
que te quiere sordo.
¡No te temas! ¡Jamás te temas!
Que eres tú la verdad única,
en donde yacen los versos no escritos,
las novelas jamás contadas,
la semilla de la esperanza.
Observa al Mundo
y escucha tu alma…aprende.
Que es la era de amar
y tan sólo de eso.
La supervivencia es intrínseca al Humano;
sobrevivirás siempre que seas sabio,
ya que sólo el sabio conoce aquello que necesita,
y al resto lo deshecha, por exceso
y no recarga su andar
con el virus de la tenencia.
Él ya sabe, de antemano,
que esto es tan sólo un pasaje
que las cosas de aquí
no le pertenecen…
Hasta el turista más tonto
no compra una casa
en cada lugar que viaja.
Y es que somos turistas
en ésta vida de corto plazo.
Que la injusticia no empañe tu camino
ya que no serás justo, contigo mismo.
La controversia no es un obstáculo,
es un simple cartel de ruta,
que indica al atento,
que hay otras formas.
Aprende del hombre común
para poder moverte en sus formas,
para conocer las herramientas que deberás usar
a la hora de abrirte camino.
No aprendas nunca del sabio…
que su intención no es enseñarte nada
es simplemente ayudarte a leer
de tu propia sabiduría…
no te dice que imites
te dice que te escuches…
no te pide que seas igual
por que no te quiere más que individuo.
Si de él aprendes, si te haces a él,
lo exterminas.
Si a través de él, te escuchas,
puede que anden el mismo camino
y hasta que se crucen en alguna plaza.
Que quien imita una vida
olvida la propia.
Tú eres tu gran búsqueda,
no olvides eso,
nada te sustituye.
Puedes llenarte de dinero
que si no te sabes, te ahogará el papel moneda.
Puedes ser el hombre más amado,
que si no te sabes, no te darás ni cuenta de ello.
Puedes tener la felicidad a tus pies,
que si no te sabes la pisotearás por ciego.
El tiempo, no es un capricho Universal…
es cada segundo del día,
una oportunidad,
de ser feliz.
Piensa, con la valentía del guerrero,
no con la cobardía del derrotado,
que cada día puede ser el último …
has de tu vida cada segundo
como hacen agua los de Atacama,
con cada gota de rocío…
lo he visto llenando estanques.
Y de las letras no hagas puertas,
has llaves,
que te permitan salir
y al Mundo, disfrutarte.
Hoy hablo de mí,
que soy la vida misma
que lo soy todo
por que este Mundo se apaga
junto con la llama de mi existencia.
Así como llevarás tú el tuyo,
a la estancia última de tu carne,
y se harán juntos...polvo.
Así habrás algún día, de dejar de leer,
y comenzar a escribir
tu propia historia….
A trescientas sesenta y cinco albas de aquel ocaso
de cuando se invita a la presencia a la desaparición
y se imita a la muerte en forma de esbozo.
De cuando se asume la finita existencia
se reconoce en el equívoco
y hasta se sabe uno incapaz de tanto…
Aquellas raíces, las de ida y vuelta,
son las que mantienen rastros
de un pasado vivido…del pasar del alma.
El polvo del camino sobre la platina cabellera
denota el andar que se esboza
tras algún gesto y bajo pliegues,
que dibujan tiempos en la piel.
Cambia el aire, la atmósfera…
hasta los verdes cambian y los ocres,
coexisten con los azules como en todas partes.
Se sigue escurriendo el tiempo
entre monedas…como acto repetido.
El hollín ha caído de tanta lluvia
y la claridad entra por la chimenea de la percepción
a puro antojo…resta solo comprenderla.
El minuto que sigue, escarpado como siempre,
pero en granito firme,
deja a mi capacidad como único obstáculo.
Suaves mesetas que asoman e invitan a la estancia,
seducen al estanco de la brisa en la cara,
un desafío, a las trescientas sesenta y cinco albas.
La realidad se impone
de cuando nos sabemos materia de paso,
de cuando se ha muerto una vez…o tal vez, ya tantas;
que solo amor se acumula, sin valuar pesadas anclas.
La vida cambia sus valores
y las corrientes que fluían en mismo cauce
se hacen en contra, por la sola incomprensión.
El alma, que ya no espera y que tan solo sabe de encuentros,
se hace a la orilla, en donde no hay cauce, ni corrientes, ni pretextos…
tan solo, se vive…
Girola/07
Isabel…
Te sueño
Ya sin necesidad
Aún te sueño
Te he cubierto hasta con mi aliento
Andado tus calles, praderas, sabanas y mares
Recuerdo hoy, bajo el reloj tu imagen
Saberme encontrado
Saberte
Recorrerte tan solo con la intención de besarte
Se descuelgan las gotas que hacen tu mar
Una a una sobre mi memoria
Y embriagan mi cordura
A pura sonrisa, a puro gozo, a puro antojo de vivir
Desapareces tras la nube de polvo
Que alza la loza del cotidiano andar
Y la haces de cera para derretirla con tu imagen
Te haces vela de mis oscuridades
Incienso de mi espacio
Templanza de mi alma
Te he tocado y he corroborado tu existencia…
Y aún así te sueño
Inmaculada eres en mi universo
Inconcebible en este entorno, en este entuerto
Por ello, simplemente y cada tanto te sueño
Por que no puedes ser más que eso
Mi sueño
Aquel que asesinaste ese día
Bajo el reloj de la estación
Con un simple estar
Con un simple saberte
Con toda tú, hecha carne, sudor y cuero
Ternura y caricia
Amor y fuego
Agua y sal
Hecha mejor
de lo que jamás imaginado hubiera
Que hasta de tus defectos, me enamoro
Que de los míos haces abono para mañanas eternas
Te amo, por lo que eres
Por aquello que he siempre soñado
Por el hoy y el ahora
Por el siempre que anhelo
Por andar a mi lado
Por saberte en mí
Por saberme en ti
Por ser hoy, te amo
Por que no hay razón para ello
Tan solo antojo, gozo, voluntad
Autenticidad y arrojo
Tiempo, tan solo para ello
Y el resto, se amalgama cual obra maestra
En la armonía de la voluntad
De seguirnos amando
Y tal vez siquiera pueda
Algún día, decirte esto…
Pero sé que sabes
Cuando te miro
Cuando te dejo bajo mi último aliento
Cuando te empujo a seguir tu andar
Cuando te pido tu ayuda
Cuando te gozo hembra
Cuando te juego niña
Cuando me bañas con tu azul
Cuando te muestro mis errores
Cuando te pido tiempo
Cuando te embriago con letras
Cuando te pinto con mi boca
Cuando te llevo a nuevos aires
Cuando te sumerjo en mi historia…
Que simplemente te amo
Y lo hago
Con lo poco que llevo…
Girola/07
Así caiga la noche cual telón
durante la escena más luminosa
o se abran los mares que a mis pies entibian
y así no me comprendan ni quienes lo intentan
o deje hasta la luz, de ser mi compañera;
será la poesía en mí
hasta que la muerte nos separe.
Así se desvanezcan todas las tintas
y los soportes se hagan agua
o la piedra se derrita
se exterminen las fibras
y ni ojos queden
para descifrar grafías.
Y así no haya ni con quién ni cuando
así el vacío reine los cuerpos
así no halle siquiera un pasto
en donde dejar caer mi cabeza
e imperen las espaldas
para mi frente que busca brisas…
será la poesía en mí
hasta que la muerte nos separe.
Y así y todo…
¿De qué muerte de cuál parca
que nos pueda separare?
Si hasta en la pérdida de las formas
de los fondos y las aprensornias,
en la secuarismada tersitónia
epíada y citrúña…
se hace la poesía a la magia
de mi andar y de sus hormas.
He sabido ya
que soy
llevo
comparto
y vivo,
y solo registro
espero
y
respiro…
Poesía.
Difícil es al agua,
reconocer el placer de un baño de inmersión
o de lo angustiante, de haber conocido la sed.
Porque es ante su ausencia o sola presencia,
que todo esto acontece.
Difícil lo será, de igual manera para el Hombre,
reconocer la violencia.
Porque es ante su presencia, que toda ella acontece.
Los cuantitativos en la violencia, son otro absurdo,
otro invento moral que se conforma con los más o los menos.
Desde entonces, que se nos cataloga de buenos o malos,
en lugar de malos y no tan malos.
Realmente ha de ser, el Hombre,
el animal mejor domesticado.
Amenazado hasta el post mortem,
obedece los dictámenes de una moral narcisista
que insulta la semántica más pura.
Desde que se ha confundido la opresión que aprovecha la ignorancia
y se la ha llamado religión, creando poderes violentos,
que se encubren en el amor a su propia soberbia y ambición;
se ha llegado hasta a justificar a la violencia…por actos de fe.
El agua no sabrá de seco, por que ella es su opuesto
y dónde ella esté, su opuesto desaparece.
Así como el Hombre, que dice saber de no violencia...¿Cómo poder creerlo?
Si desde que somos niños, solo con la violencia se nos conforma.
La violencia es violencia toda ella; sin más o menos,
mayor o menor, justificada o no justificada, de una u otra forma.
Vivimos en un medio violento..,la naturaleza lo es;
por más que no convengamos con ella,
pero compartimos mismo predio.
Y tal vez y hasta sin pensarlo mucho…
Tal vez la violencia en si misma, autista, enajenada de entorno..,
no sea mayor amenaza.
Tal vez y en realidad, sean la ambición material y la intolerancia,
las que generan la violencia irracional e imparable. Una violencia destructiva.
Nacer es un acto violento y de allí en más, un compañero de camino.
Llegará el día, que hasta el agua genere desiertos.
Más no por ser agua, sino por haber sido contaminada por el Hombre
y más que dar vida, solamente quemará cual ácido. Y la seguiremos llamando agua.
Igual la violencia, que ya ni es eso…y ni siquiera eso.
Han cambiado ante nuestros ojos las premisas fundamentales y no nos damos cuenta.
No es la violencia.., es el desamor, el desengaño, el consumo, el confort…
El vil imperio del tener. La pérdida del individuo.
Siempre tendemos a buscar lo que hay o lo qué provoca algo.
Olvidamos lo que no hay, que genera la peor de las angustias.
Tanto estamos al tener que solo pensamos en lo que tenemos.
¿Y lo que somos?
Somos el único ser capaz de sonreír y que ya no sonríe.
Somos el único ser racional y vivimos de pensamientos condicionados.
Somos el único ser capaz de amar y vivimos en el desamor.
Somos el único ser capaz de crear a conciencia y vivimos de lo impuesto.
¿Que podemos pretender del ser más inútil del Universo? ¿Del más domesticado animal, del más colonizado?
Se vive en una angustia existencial en donde nada satisface, nada colma el alma, nada llena, nada…nos hace ya sonreír. Y es cuando el parir se torna escupir y nos sentimos escupidos en un Mundo que nos aborrece. Que nos aborrece por que no estamos dentro de sus cánones de belleza, o de sus valores clasistas, colores de piel y hasta pensamiento. Y así…como aquí…hasta el verso se hace lineal.
Y el Hombre jamás dejará de ser violento y nunca dejó de serlo.
Y el agua dejará de ser agua, como la violencia… que ya ha dejado de serlo. Así como el Hombre que ya no es más que un producto, un elemento, un instrumento de un sistema que se gobierna por sí mismo, ha transformado a la violencia, en vacío destructivo. Una especie de materialización de su estado interior, en actos destructivos. Un muestrario visible de su interior... Y es que ya no es capaz de hablar, escribir, leer, pintar, cantar…es decir, expresarse. Esta nueva expresión del Hombre que llamamos violencia no es más que la nueva historia del arte de este siglo, el soporte de la nueva forma expresiva del Hombre moderno. Claro que no cotizará en galerías, por ello no figurará como arte. Pero no deja de ser una forma expresiva de la realidad espiritual del Hombre moderno.
