El mundo en el que...

El mundo en el que vivimos tiene poco que ver con el mundo en que existimos... Este no conformar, nos eterniza  en la soledad superpoblada que bajo el membrete de sociedad, nos otorga un papel de extras en nuestra propia biografía.

Si debo hablar para complacerte...

 

Si debo hablar para complacerte… ¿Cómo decir que hablo?  Si amarte es complacerte ¿Cómo pensar que soy yo quien te ama? Escribir para complacerte es buscar repetirte o plagiarte. La complacencia no genera  arte, así como el amor no ha de ser bello o complaciente. En el caósmos  que constituye la existencia, no prima la complacencia, eso es la hipocresía. El Universo no se complace, se tolera y coexiste, cohabita e  hilvana la evolución. Ama lo diferente, porque solo la diversidad hace a la sabiduría y el amor no sabe de ignorancias… solo así, te sabrás tan pequeño que te sentirás inmenso.   

Del paraninfo bermejo

 Del paraninfo bermejo,

aciago límite del espero,

se espesa el vientre

que en aguas meció anhelos.

Se subraya el índice

del cobarde, del cateto,

y con rosas rozas,

en vano intento,

de hacer aromas

donde yacen excrementos.

El paraninfo, bermejo,

desangrado yace muerto…

En este instante que lo conforman nada menos

 En este instante que lo conforman nada menos que veintiún mil novecientos días, de los que se recuerdan y de los de aquellos... Cuando la muerte se hace aliada, única confiabilidad existente o persistente, que durante las sesenta décadas no ha cambiado de argumento o de mensaje... la que hoy coexisten vestida del alivio que impone su sola existencia, de protagonizar la acción última que hace soportable la visión objetiva del Humano hoy, que avergüenza cualquier intento de amor... En agradecimiento a tu existencia es que aún suda tinta la mañana y empaña de humo el cristal de la vida, para incorporarme a la ciudadana ignorancia y continuar... ¡ Si no existieras! ¿Quién desde la cordura existiría? Tienes la humildad de dejarme a mí el protagonismo y la responsabilidad de determinar mi momento de vida más importante, cosa que tú antónimo pariente no me concedió... y si me olvidara o valor no tuviera, estarás tú por siempre, para recordarme el sentido de la existencia... Tu antónimo se impuso y se marchó al instante... y tú has estado allí, a mi lado, desde ese preciso momento...

Empañé el alma siempre

 
Empañé el alma siempre, que asomé mi niño, al adulto averno donde deambula mi cuerpo... Llorado siempre, y no por mí, ni por culpa siquiera, al dar de bruces contra la avaricia... esa ignorancia camuflada de metales preciosos que ya valores intangibles, conforman el credo único y solemne, de una degeneración con disfraz de exitosos emprendedores de futuro. Hoy miro ya casi desde la cumbre con visibilidad de tiempo y camino andado... Ya no empaño...quiebro o me destruyo, aferrado al niño que me llevo...mi único vestigio digno que atesoro. Por ellos lloro, viendo los campos de exterminio que la virtualidad construye, sin piedad, cada vez que escucho hablar de evolución social... Empañé el alma siempre, con la tinta sincera de mis letras...

No solo un fallecido está muerto…

 

No solo un fallecido está muerto… los olvidados de sí mismos, aquellos que se sustituyen permanentemente por arquetipos en fondo o forma, los mimos de la cotidianeidad, los avariciosos y codiciosos, los subyugados o dogmatizados, los fanáticos u obedientes serviles, los que aman desde Shakespeare o anhelan desde Hollywood… ellos también fallecen desde si mismos, por sí mismos.  La creatividad, que es la esencia de la vida misma, que no es tan solo un instante sino más bien una constante; ella es la eternidad mientras la repetición es la dilución del yo en el magma del mundanidad. En los afanes mundanos de la juventud eterna no hay más que muerte anticipada…   

Navidad, natalidad...

 

Porque somos seres coherentes, con criterio y nobles de alma, el día del nacimiento de Jesús, honramos con nuestros actos sus palabras: “Por eso les digo: no se preocupen por la comida ni por la bebida que necesitan para vivir, ni tampoco por la ropa que se van a poner. Ciertamente la vida es más que la comida y el cuerpo más que la ropa. Miren a las aves del cielo, ellas no siembran ni cosechan ni tampoco guardan nada en graneros.”

Es acaso que...

 

¿Es acaso que perdiendo vista se gana un sentido,

el de la conciencia de todo lo sublime que se tiene?

Que aquello que hoy se ve distinto,

tampoco tiene igual sentido,

siendo aquello ya visto y antaño visto,

lo desde siempre visto...

y hoy

distinto por lo mal visto.

Así la conciencia de lo relativo,

de lo distinto visto, que es tan solo distinto

y no mal visto.

Porque soy el mismo ante lo visto hoy

y que anteriormente visto… se traduce distinto.

En el camino al fin que comienza en el principio

no se pierde nunca, se gana siempre...

Tan solo las permanencias

atentan contra la verdadera existencia…

y es aquí donde la palabra escrita,

se tambalea…

oy día...

 

Hoy día, tenemos la violencia de género, muy combatida por la sociedad occidental y por los poderes judiciales. La violencia animal también que comienza a tener presencia y sanciones graves. La violencia…pero siempre que no sea en beneficio de régimen político o interés alguno porque la violencia en las guerras no se juzga ni se penaliza, la violencia que genera la pobreza inducida o el tráfico de personas o estupefacientes... la mentira en los gobiernos o personas públicas que seguramente será la más grosera de las violencias sutiles… ¿Quién nos juzga por la Geo-violencia que nos involucra a todos? Porque nadie se salva de participar en ella de forma consciente y permisiva. Este tema de la Justicia o Moral, Derechos, Ética… me resulta cada vez más hipócrita. Uno no llega a comprender si son cosas necesarias o lo necesario es un vulgo hipócrita e ignorante que deba tener que vivir, consiento atrocidades por falta de valor o criterio.  

A veces salgo...

 

A veces salgo, ando,

me trastoco, me susurro…

destilo epidemias de miedo,

vulgarizo la mentira por cotidiana.

Hago luz cuando alboroto los cielos

y es fácil…

entre tanto hollín y viejo cuero,

surco con metralla el viento

que resopla desde los altavoces del averno

y todo se hace denso, pegajoso… hasta la bondad empalaga.

Destapo una botella de versos

y doy de beber a mis silencios que apenan,

pero cobran sentido en el arenal de los desiertos urbanísticos

que avanzan cual desertización del sur de ésta península.

La muerte está cada vez más lejos

porque no hay mayor distancia que el adentro…

Era mentira el tiempo y verdad el sentimiento.

Empiezo a ver cuando me falla la vista

y a entender cuando la cordura reblandece.

Todo tan pobre y tan niño

que me descubro auténtico

cuando me señalan falso.

A veces salgo, ando,

me trastoco, me susurro…

destilo epidemias de miedo,

vulgarizo la mentira por cotidiana…

un camino que hago solo

y a veces lo grafico…

y no es egoísmo,

es no querer para nadie

tal sensación de hueco…