Saludo en Re menor...

Es a cada instante
que vive la muerte
apoyada a un recuerdo.
Los sueños tallan sensaciones,
lo real danza en castillos de paja
y los aromas recorren las pieles
que yacen más allá del invento.
Sudadas ya todas las madrugadas
no hay más segmentos,
tan solo líneas uni-direccionadas.
Ya diseño los carteles que encausan mi pisada,
veintisiete grafías son suficiente marca
para encerrarse aún más, luego,
en palabras…ya habladas.
Es a cada instante que vive la muerte
más aún que la vida misma,
siempre y cuando se repita de ti
luego de ti,
más de lo que tu vivas…
No me encierro en los paréntesis,
me cuelgo de los suspensivos
y me recreo en tu imaginación
a la espera de la próxima letra…
o Trazo tal vez, que nos espera juntos,
en aquel otro planeta…

Hoy

Hoy me duele el Mundo…
Como siempre pero desde el afuera,
duele desde el niño y su cautiverio eterno,
desde la avaricia y desde la peor de las epidemias
que es la ignorancia, el ignorar y el ignoraremos…
Hoy que he conocido la hipocresía en todas sus formas
agradezco la finitud de mi estadía,
de la de todos,
no soy somos digno s de tanta grandeza
soy somos Humano s y padezco de ello.
Como haber nacido Cóndor
y no emprender el vuelo…
Hoy me duele el Mundo…
y es que el Hombre es vergüenza,
cotidiana desde un dolor eterno…

Hombres y Mujeres

Las familias tipo se sientan a planificar sus gastos mensuales con visión de futuro…

Los hombres y mujeres tipo se sientan a planificar sus jubilaciones o pensiones a futuro…

Los padres y madres tipo se sientan a planificar la educación de sus hijos a futuro.

Los hombres y  mujeres tipo se sientan a contratar planes de salud y seguros de vida a futuro…

Los hombres y mujeres tipo no se sientan a planificar cómo dejar de destruir conscientemente el planeta dónde viven y donde pretenden que funcionen todas las previsiones de futuro que cotidianamente se sientan a diseñar.

¿Es esto la civilización inteligente? ¿Es el resultado de siglos de educación? Si alguien puede sentirse orgulloso de su vida después de comprender esto que me de la receta por favor.  

Solloza...

Solloza un ángulo agudo de amatista
recostado al violeta que rabia,
la cresta de la ola es curva, apacible,
evoca la melancolía de Alfonsina
y la voz de la Negra la trae a tierra.
Hay barullo,
el Mundo se agita de dolor
y hay dos Papas en el Vaticano
dos reyes en España…
y ni un Che o un Mahatma…
¿dónde está el segundo infierno?
Una gaviota acaricia el paisaje
pero ya no es Juan,
ni veo la rosa
en la silueta
de aquel pequeño planeta.
Miro al Mediterráneo
una gran fosa,
de vergüenza fosa
no soy,
no somos ajenos,
más bien hipócritas del “like”.
La cárcel es hoy día
la libertad más absoluta,
una libre elección,
una auténtica ironía
hecha plasma,
la voluntad de lucha es un “me gusta”
la revolución un “me encanta”
y a dormir con las conciencias planas
de haber hecho el día,
de haber luchado el día,
de haber enterado a los demás zombis
que somos rebeldes con un “comparto”
reaccionarios con un “me da rabia”…
un universo de caretas supletorias
diseñadas por algún loco…
muy acertado loco.
Quedamos a la espera
que vuelvan a flotar
los hinchados desconocidos
de las playas del Río de la Plata,
hasta los intuimos próximos en el Caribe,
que ya los de África se nos mezclan
con la publicidad del Paco Rabanne
en el horario del te
y nos confunde los aromas.
Miles de año de evolución
y lo que hemos perfeccionado
es la hipocresía…
Solloza un ángulo agudo de amatista
recostado al violeta que rabia,
la cresta de la ola es curva, apacible,
evoca la melancolía de Alfonsina
y la voz de la Negra 
la que la traía a tierra…
comprende,
recapacita,
y en el fondo del mar
la deja…

Leyenda Urbana

Quisiera
o tal vez necesitaría saber,
dónde queda mi palabra
cuando trasciende tu pupila,
llevando desde mi 
ese trozo que debería compartir 
con la Parca, toda mi existencia.
Y es que de alguna manera
se que estoy allí,
me lo ha dicho ella…
y por ello quiero saber.
En un acto de galantería
anoche dejó la hoz en la puerta
y se adentró a mi cordura
para saber dónde metería yo
los trozos de vida que debiera
diezmar de mi cada día, 
para hacerle su entrega
hasta que agotara mi energía…
Me reclamó el diezmo 
que día a día revuelo en letras…
Por ello quisiera
o tal vez necesitaría saber,
dónde queda mi palabra
cuando trasciende tu pupila,
llevando desde mi 
ese trozo que debería compartir 
con la Parca, toda mi existencia…
Porque de tú tenerla
hemos desenmascarado a la muerte
y universalizado la existencia.
Vivo por siempre en ti
y vives tu en mis letras;
somos eternamente juntos
aquello que llaman muerte…
Deberé contarle a la Parca
con paciencia samaritana
que tan solo le resta ser
una simple leyenda urbana…

Alcanzo ya

Alcanzo ya,
vencido por el cansancio absoluto,
el filo de la cornisa que se apresta
a protagonizar de peldaño ultimo
ante el vacío infinito de la caída libre.
Diseccionado ante la contraposición de
más conocer y menos comprender
para así más querer desconocer…
ya casi sin herramientas para la supervivencia
y tan solo con materia para preservar mi cuerpo,
observo día a día la sucesión del futuro
que se repite en mañanas consabidas.
Me asombra más cuando se aclaran los pasados
que el advenimiento de los futuros…
los primeros más impredecibles que los segundos
rebozan de las ignorancias de corazones sedientos
de esperanza, amor y miedos.
Ya hasta las fibras acusan cansancios,
los tejidos se resecan y la verdad ahoga...
se habrá de apagar la energía magnética
que estructura mi celulario
para desperdigarlo a modo de Bigbang
por el resto del infinito…
y tal vez haya sido solo eso
el comienzo de todo esto…
No soy más que un sueño
que no sabe,
cuando deja de serlo…
y así,
alcanzo ya,
vencido por el cansancio absoluto,
el filo de la cornisa que se apresta
a protagonizar de peldaño ultimo
ante el vacío infinito de la caída libre.

Agriando

Hoy toca agriar las horas,
que se someten a lo oscuro
y mientras se entona a negro… una farola trina.
Los cuerpos se desvanecen,
aparcan la autoestima frente a un plasma
y las horas acontecen como tontas
de tanto dar la nota inexistente,
de tanto ser nada para un todo
que decapita opciones de vida,
perfora sombras con estrellas
y me confirma invidente…
Desconozco el segundo próximo,
mi lentitud me priva del segundo presente
y el olvido roba el segundo pasado…
estoy en una nada aún no descifrada,
donde no hay guía ni marca
no estoy ni catalogado…
No estoy y tan presente escribo…

Solo la...

_Solo la muerte no se ha registrado nunca en éste hotel…
¡Lo desea..! Bueno, en realidad lo intenta seguido pero siempre estamos llenos.
Supongo que llegará el día que tengamos lugar para ella. Que tenga la suerte de coincidir con que algún otro cancele su reserva o no regrese…De todas formas, hablé con la conciencia y me proponía ampliar el negocio y poner más habitaciones…Tal vez la llegada de la muerte termine siendo una visión de la conciencia…

Así comenzó la vida a conversar con Marco, aquella mañana de dolor inmenso, cuando al abrir la ventana, vio al mar emprender el vuelo y a las gaviotas regar las arenas de sus desiertos…

Recojo las migajas

Recojo las migajas
que el viento de la razón
deja al merendar en mi plaza,
que recostadas a la orillas del tiempo
dan sombra a viejas mortajas.
Ya no acoso a la primavera,
abrazo al otoño cual amigo
que embelesa agitando el trigo
con calmos ocres y gotas frías,
asidas quién sabe cuándo
a las alforjas de mi sequía.
Acumulo luces ambientando noches,
escabullo verbenas que enloquecen,
destapo el canto de una sirena
que acomete cual cardumen de peces
trepando alientos de escarpadas mareas.
Busco quién contó el final de la historia
antes de yo terminar el libro…
descreo de la armonía, la rima o el ritmo
que condicionan a cauce
lo que lluvia ha sido.
Soy gota y de roció,
escarcha en cementerio,
bruma en recuerdos fríos
y arroyo en cautiverio.
Llega el tiempo que implora abrigos
y ofertas llueven de ninguneo,
más cae lo evidente ante lo aprendido
y diluyo lágrimas entre parpadeos.
Ciego no he vivido,
menos sordo o aturdido
y prefiero reconocer la derrota
a la ignorancia del desentendido.
En un Mundo que habla tanto,
tan poco se ha comprendido,
tanto menos se ha escuchado
tan poco hemos sonreído
que se muere de vergüenza
más, que de haber vivido…
Recojo así las migajas
que el viento de la razón
deja al merendar en mi plaza,
que recostadas a la orillas del tiempo
dan sombra a viejas mortajas.

AL alba...

Al alba,
dejarás la infancia colgada de algunos recuerdos,
abrigarás el instante de una sonrisa
con la que cabalgarás siluetas conocidas,
susurros de aljibe cobijarán retoños de primavera,
al alba de las guerras, de las guerras al alba.
Al alba dejarás la infancia colgada
de algún alambrado con espinas
al alba dirá, un refugiado a otro,
refugiados de nuestra avaricia,
nuestro confort, nuestra mentira.
Al alba eterna de todos los días,
millares de niños del alba muerta
viven refugiados de nosotros
que gozamos de sus riquezas.
Al alba….
esperanza eterna de un comienzo nuevo,
disco rayado , interminable gotera infernal,
ese permanente comienzo infinito
que solo alberga decepciones…al alba…
Al alba será la luz de un nuevo día
para un mismo Hombre que lo asecha,
lo devora, lo anochece tempranamente.
Al alba llegarás a tierra firme
niño de albas y guerras,
no serás pasto de peces
ni juguete de las mareas.
Al alba alcanzarás las tierras
donde la muerte no te asecha
porque la han desterrado a tu tierra,
a tu ya destruida casa, a tu inexistente aldea.
Al alba…solo al alba verás higueras,
que la noche por siempre te traerá
los millares que flotan bajo tu patera,
los millones que se repelen detrás de las fronteras,
tus amigos muertos, tus madres de papelera,
tu historia extirpada, tu alba violada…
violada al alba…
Al alba, niño que tibio despiertas,
dejarás la infancia colgada de algunos recuerdos,
abrigarás el instante de una sonrisa
con la que cabalgarás siluetas conocidas,
susurros de aljibe cobijarán retoños de primavera
hablarás de amor, felicidad y prosperidad eterna…
entiende tan solo que tu mundo es al alba,
al alba de las guerras, de las guerras al alba.
de los niños de la guerra,
a los que cerramos fronteras
al alba,
al alba de sus eternas guerras…