Dónde hoy están...

Hoy… escuchando discos o cintas o disquetes o CD, vídeos… ojeando libros, revistas, escritos, archivos, pendrives… mirando fotos, álbumes, galerías en Internet, museos…
Cuántas voces no están hoy, siguen en un ayer estático, se repiten, repiten, añoran, recuerdan…parecen hasta temer.
Cuantas plumas no están, estuvieron, están en otras partes, se repiten en reportajes plásticos, repiten, añoran, recuerdan…parecen hasta temer.
Cuántos colores o formas no están hoy, que están de otra forma, con punto rojo, se repiten entre puntos rojos, repiten, añoran, recuerdan…parecen hasta temer.
Dónde cantan hoy, dónde escriben hoy, dónde pintan o exponen hoy… Los veo, los se vivos… pero dónde. Bajo qué mortaja alborotan las esperanzas…hoy… que tanto duele estar vivo. Dónde los hombres, los poetas del adentro, los cantores del Hombre, las luces de los fusilados… dónde los Hombres, dónde los poetas, dónde…
Hoy escuchando ya historia siento que llevo en mi muerte próxima trozos que ya no vivirán en las lágrimas de los que lloran. Hoy quisiera escuchar sin que fuera ya historia, sin saber que morirán conmigo un trozo. Hoy ya no se ven ni escuchan…y los que están, muchos lo están. Dónde los Hombres dónde los poetas, dónde los que aún están… cómo sino, los que vendrán…

En el doblez de mi memoria

En el doblez último de mi memoria
yace la sangre aún caliente,
que pintó albores de primaveras
enroscando quimeras
con sueños convencidos,
que el amor era en todos
como lo era en si mismos.
Cuando la piel se hace envoltorio,
la sal un gesto y la voz epílogo,
surge de la nada el todo
que no es más que el vacío oculto
detrás del lleno más que absurdo.
El blanco pasta bajo la mirada del lobo
y el agua ruge entre rompientes
sinfonía de roces, estados inconscientes.
Ya el invento del invento
no encuentra acierto,
atina a inventar
un nuevo invento
y olvidase que ya inventado
no encontrará dicho acierto
siendo invento de otro invento.
En el doblez ultimo de mi memoria
yace la sangre aún caliente
que pintó albores de primaveras
enroscando quimeras
con sueños convencidos,
que el amor era en todos
como lo era en si mismos…
y no encuentra ya surcos
donde regar semillas
que no invento
esperen lunas
y sueñen eternas
primaveras…

Junto a ellos por siempre...

Las veces que ha llovido
el roma a pasto acariciado,
hacía enebros de sensaciones
desde la brisa húmeda
hasta el cenit
de mi cimiente
El agua se tranzaba a mis pies,
entre mis dedos chirriaba de alegría
y hacia surcos en las sonrisas
que alborotaban los días
Las veces que ha llovido
he estado haciendo cielo descubierto,
celeste almidonado de aciertos,
acordonando luces en el cemento,
brincando la emoción de ser bendecido
Las veces que ha llovido
no hubo de lagrimas
ni gotas, ni rocíos.
No en rostro de niños
bajo miradas de desconcierto,
no en miradas de miedos
de niños ya sin aliento,
no en el reino de la muerte
donde tenía la vida su aposento.
Las veces que ha llovido
el roma a pasto acariciado
hacía enebros de sensaciones
desde la brisa húmeda
hasta el cenit
de mi cimiente…
hoy chorrean lágrimas
desde un cielo crujiente
haciendo de mi tinta cuna
para los niños de la muerte,
de mi pluma argamasa
y de la poesía el cimiente,
para traer de nuevo la lluvia
que acaricie al niño que se divierte.
No iré a por ti, animal maloliente,
te alimentas del odio
de la sangre y la muerte.
Voy a por mis niños
que junto a ellos,
las veces que ha llovido
no hubo de lagrimas
ni gotas, ni rocíos.
Junto a ellos…
las veces que ha llovido
el roma a pasto acariciado,
hacía enebros de sensaciones
desde la brisa húmeda
hasta el cenit
de mi cimiente
El agua se tranzaba a mis pies
entre mis dedos chirriaba de alegría
y hacia surcos en las sonrisas
que alborotaban los días
junto a ellos…

Hoy que la parca...

Hoy que la parca ronronea entre olivos
he salido a juntar aceitunas,
tan solo por distraído…
Más luz al evidente destierro,
iluminando el infalible estandarte eterno
y yo sin final ni bosquejo,
sin intento o comienzo…
Sigue lo evidente descolgando telones
que en caída avientan caducidades
y nosotros agitando mares
en un comienzo interminable
de eso que llamamos vida
y que de vivir pocos saben.
La que delegada a “luego”
“mañana” o “después de”
escondemos bajo el pánico
de ejercer la responsabilidad máxima,
la autenticidad del libre albedrío,
del antojo, del sentimiento honesto.
Aquello que llamamos amor,
que tiene un único comienzo
y es en nosotros mismos.
Cómo mentirme auténtico
sabiéndome reprimido.
Cómo decir amarte
no sabiéndome yo mismo.
Hoy que la parca ronronea entre olivos
he salido a juntar aceitunas,
tan solo por distraído…
Me dice no llenarme los bolsillos,
que carga ella con el peso luego…
Le pido se quite la capucha,
que no peleo con quien no veo,
que me mire a los ojos
cuando haga el intento,
que solo de frente
podrá con éste encuentro…
somos ya viejos amigos
compartiendo desde mi nacimiento…
Hoy que la parca ronronea entre olivos
he salido a juntar aceitunas,
tan solo por distraído
y volveré como hasta ahora
a ganarle éste partido.
¡Que me iré de la mano
cuando me haya aburrido!
No se haga la desentendida
que siempre lo ha sabido…
quédese a beber lo que guste,
yo pago, mientras siga vivo.

Soltó al viento su lagrima el limonero

Soltó al viento su lágrima el limonero,
estrella blanquecina, aroma de beso,
que esconde el misterio del amarillo,
el aroma ácido que hechiza paladares.
Estrelló lunas en sus flores el ceibo
cual gotas de carmín al borra vino,
lagrimas de sangre al verte, Historia,
cabalgando ciega aún, estos hemisferios.
Se espesaron los verdes, licuándose,
viejo musgo a la piedra adherido,
porosa memoria que regurgita recientes,
prodigiosa memoria que no durmientes.
Mi mano acarició la prosa,
la hizo viajera, barco de papel
y la soltó al antojo del arroyo de la vida
que acaba siempre en el resumidero del ayer.
De nuevo el golpe, el marrón, la maza;
la falta de casco por intelecto vencido,
la sobra de pelo inútil ante una porra repetida.
El limonero, que ansía ser dulce naranjero,
lo imita en flor para dejarte perplejo,
mas al fruto le faltará el rojo del ceibo,
de sangre y carmín, color del fuego.

Soltó al viento su lágrima el limonero,
estrella blanquecina, aroma de beso,
esperaste naranja donde amarillo quedo,
dejaste al azahar, el azar de tu espera,
no todos los azahares terminan en dulces perlas…
depende de tu lucidez toda alba nueva.
Estrelló lunas en sus flores el ceibo
cual gotas de carmín al borra vino,
lagrimas de sangre al verte, Historia,
querer regar con sangre tus huertos,
los de siempre huertos con la de siempre sangre.
Se espesaron los verdes hoy a los foros,
a las cámaras, a los diferentes sitiales
donde el poder ya no pólvora, tan solo medios,
redes, mediatización y miedo… más miedo.
Mi mano acarició la prosa,
la hizo viajera, barco de papel
y la soltó al antojo del arroyo de la vida
que acaba siempre en el resumidero del ayer,
donde descansas intramuros, exento de peligro…
De nuevo el golpe, el marrón, la maza;
la falta de casco por intelecto vencido,
de nuevo lo nuevo que se repite,
a consenso, tú consenso,
por tu dejar hacer por no perder tu feudo…
su feudo tu préstamo, tu carne su cuerpo,
que ya de tu alma, queda tan solo el recuerdo…

He llegado a ese momento

He llegado a ese momento
en que el conocimiento adquirido
me lleva inexorablemente a no saber siquiera quién soy…
Que su avance pareciera el retroceso del entendimiento.
La vida se intuye fastidiosamente larga
por agobiante y densa en desalientos.
Se acopla al tictac del reloj y se repite,
se eterniza invento, epílogo de los silencios.
Ya no sé a qué referimos con avance o retroceso…
solo me han hecho comprender que se valora todo, por dinero.
Puede ser hasta mediocre el más caro de los vinos
que si alguien paga por él, no hay quien atreva un discierno.
Dejo a un lado las frases hechas,
los postulados del honor, el respeto y demás artilugios ciudadanos,
los miedos religiosos y los pánicos de escenario urbanita…
Los sentimientos de consenso dejo de lado,
las maquetas disparatadas, las maquiavélicas marcas,
lo consentido y asentido, asistido e inaudito…
Y llego a ese momento,
en que el conocimiento adquirido
me lleva inexorablemente a no saber siquiera quién soy…

Ya no partiré

Ya no partiré
No he estado
Cómo partir
Desde ya otro lado
Dejo la piel
Sobre el colchón
Para que arda
Sin historia

Viajo a carne viva
Donde todo duele
Ya no tu
Solo tu
Ser increíble
Que ni alucinado
Hubiera de imaginarte

Qué de saber
Cómo de tanta maldad
Insensible Parca inanimada
Estandarte de lo hueco
Llegar tan lejos
Para ser tan mal recordado
Ser que acotado
Deshilvana desquiciado
Toda hebra de amor
que pudiera haberse engarzado

Ya no partiré
No he estado
Cómo partir
Desde ya otro lado
Dejo la piel
Sobre el colchón
Para que arda

Amor...

El amor es aquello que llaman ángel, que confabulado con el demonio armoniza todos los instrumentos imaginables de sensaciones y vida, en una sinfonía que poco tiene de racional y tanto de extraordinaria. Sea tal vez el desconocido más buscado y menos identificado. El amor no tiene descripción, porque no hay palabras en su dimensión en donde tan solo energía fluye entre vidas que se expresan libremente. Es la tolerancia más sublime porque alcanza la sabiduría más auténtica. El amor no existe, es la consecuencia de amar… no es un simple verbo, ni un sexo, ni un sentimiento. Hace muchos años que el Hombre decidió dejar de amar para tener… y no se puede tener un ángel y menos aún un demonio…ni que hablar del amor que es antítesis de tener...

Girola/17

Hoy ábreme tu mano...

Ábreme tu mano aún un algo más
y deja reposar mi dolor al costado de tu aroma
que despista verdades
y cobija penas.
Hoy no puedo estar solo
porque me lleva la evidencia,
me arrastra la demencia,
me engulle la avaricia
al dejar a Sol
lo que a sombra permaneciera…
Es que matamos la vida con puñal de no me entero,
imitamos a piedras en el no siento
y hacemos de guerrilleros en trincheras de cuarzo líquido
que al amparo de la distancia y el anonimato,
proclama victorias de a click… y de a un solo click.
Niños desnutridos, refugiados, abusados, violados, asesinados, esclavizados,
utilizados, envejecidos, adulterados, adoquinados, decorados, abandonados…
Niños…mujeres…hombres…negros…blancos…iraquíes…somalíes…sirios…yanomamis…
Tú y yo…y hasta aquel que se cree exento…él también.
Creemos que la ignorancia nos posibilita vivir felices
y tan solo nos hace hipócritas, mentirosos e incapaces.
Ni en el cuento, Biblia, Corán, Talmud…más inimaginablemente despiadado,
la muerte de mil niños se acepta asumible para sustento de uno…
Y nosotros lo traemos a lo cotidiano, a lo verdadero, a nuestra real-idad
y lo practicamos, lo apoyamos con silencio, con permisibilidad de consumo.
Hoy, ábreme tu mano aún un algo más
y deja reposar mi dolor al costado de tu aroma
que despista verdades
y cobija penas.
Hoy no puedo estar solo
porque me lleva la evidencia,
me arrastra la demencia,
me engulle la avaricia
al dejar a Sol
lo que a sombra permanecer debiera…

Hoy siento...

Hoy me siento en todos cuando me invade la duda sobre la existencia de esto que llaman Humano y aquello que denominan inteligencia. Suponemos que esa inteligencia nos hace superiores y tal vez hasta perfectos, pero…¿Y si fuera totalmente a la inversa? ¿Si todos los demás seres vivos componen una inteligencia integral con el Universo (cosa que nos desvivimos por lograr con las inteligencias artificiales que estamos creando) y lo nuestro fuera una inteligencia primitiva, desconectada del resto, virósicamente activa por ignorante y egocéntrica? ¿Podría ser eso que llamamos Naturaleza una inteligencia integral Universal y nosotros un virus neuronal aislado? Todo apunta a que somos los malos de la película. Lo cierto es que cada día más nos estamos concienciando de ello. Los ideales de libertad, igualdad y fraternidad son cada vez más ideales y menos verdades aplicadas. Nos damos cuenta que esa inteligencia difiere en muy poco a una artificial (tal vez solo en la materia que la compone), pero que es tan programable una como la otra. En el caso de la inteligencia humana, la programación comenzó tal vez… ¿Con la escritura? ¿Con las sociedades o el orden social? Sabemos que en inteligencia artificial la programación comenzó con los primeros automatismos, pero la inteligencia humana… ¿Cuándo se comenzó a programar?