He sido

He sido lo suficientemente incapaz de amar desde la alegría a pesar de tener dos hijos que me enorgullecen, convivir con Isabel ésta etapa del camino construyendo el amor día a día desde el amor mismo y  la voluntad de aprender desde la construcción del común camino; tener una familia compartida, repartida con certificado de identidad, un plato con comida, un techo y mucho más. Debería ser eso que llaman "individuo alegre" pero obviamente soy también otro discapacitado más. Creo sinceramente que mientras la incapacidad sea algo que se mida desde la imposibilidad del hacer, la raza Humana será un conglomerado de discapacitados donde no hay una evaluación cualitativa posible. No hay mejores o peores discapacitados...solo hay mayorías o minorías de discapacitados. Tal vez si nos midiésemos por la capacidad de hacer desde el universo de la individualidad... tal vez sonreiría y abrazaría la posibilidad de ser un alegre capacitado para vivir dando lo poco que pueda dar y recibiendo la inmensidad de lo que el resto tenga para compartir. La tolerancia siempre deja saldo a favor en las almas, solo los discapacitados para amar promueven la intolerancia...lamentablemente son una mayoría discapacitada con poder de comunicación global. 

El letargo azuza...

El letargo azuza los rincones del despierto
invocando azules de cielo en verdes de praderas.
Se agotan hasta las vicisitudes en paños de osamenta
al tronar de gruesos tambores que anuncian viejos enfisemas
por tanta historia venerada desde éste lejano presente,
agobiando un futuro de precisiones que lo someten
a la repetición implícita de las ambiciones de los imbéciles.
Desde el vuelo del quetzal veo la selva
cual verde manto uniforme, sin nombres ni etiquetas,
donde las diferencias hacen el todo que resplandece de belleza.
Son días de despojar de lastres las memorias que nos retroceden
y augurar la esperanza para los que nos preceden
en ésta procesión desquiciada, que ha perdido carrera.
Veámonos de una vez, obesos de excedencias y comodidades,
como almas arrugadas por el desuso de la marca
y como sentimientos ulcerados por exceso de aditivos plásticos.
Busquemos el lifting del adentro que habla de raíces
y no de crueles superficialidades.
Dejemos de vernos y sintámonos…
dejemos el pánico de sabernos.
El letargo azuza los rincones del despierto
invocando azules de cielo en verdes de praderas
que mantienen cual sello del humano la huella…

Si.., soy un simple ciudadano inexistente.

Si.., soy un simple ciudadano inexistente.
He creído que cada cuatro años podría intervenir los cordeles que articulan mi existencia, regir sobre la sociedad que habito. Creí que la esclavitud se había abolido, que el tráfico de personas era cosa de la barbarie, la trata de blancas un impensable en sociedades avanzadas y que los políticos tenían igual amor propio y valores morales que yo. Supuse que todos temerían al peso de la ley y que respetarían el orden jurídico… y confié en la equivalencia social. Entendí que la enseñanza generaría ciudadanos maduros capaces de defender sus derechos que no son otra cosa que los derechos de todos. Supuse que la intelectualidad generaba juicio crítico, que el saber era más codiciado que el tener y que los genocidios eran cosas de locos sueltos, no de procesos sistemáticos de poder. Si bien nunca creí en un Dios supuse que sí lo hacían aquellos que dedicaban su existencia a ese Dios y practicarían su doctrina. Creí en artistas que terminaron siendo mecenas o empresarios, en poetas que no han sido más que leprosarios, escritores que no han sido otra cosa que emisarios de oficio bien pagados. Creí que por leer a Gandhi sería yo Grandhi, a Mandela yo Mandela, Al Che yo el Che… pero he vivido como Popeye, Superman O Batman, habiendo colmado de “Me gusta” lagrimas de seda. Llevo la conciencia de no ingerir más de dos mil kilo-calorías diarias porque me entero de los productos que las llevan y atentan en contra de mi imagen social, soy consciente de lo que consumo y decido. Me visto con ropa de hambre sabiendo del origen que las genera, soy consciente de lo que consumo y decido. Recojo el vuelto de veinte céntimos que me deja el camarero porque no desperdicio ni malgasto. Aporto a los millones de kilos de alimentos que se tiran a la basura por fechas de lucramiento de las empresas mientras muere de hambre bajo mi indiferencia un niño cada tres segundos; soy consciente de cómo consumo y decido...
No soy analfabeta, tengo estudios terciarios, manejo idiomas, no he tenido problemas con la justicia, he recibido todas las vacunas, me corto el pelo… mis hijos serán más pobres que yo, habrán más genocidios descontrolados, morirán más niños de hambre, crecerán las violaciones, la violencia y los desmadres…Los defalcos, apropiaciones indebidas, malversación de fondos públicos...son pan nuestro de cada día y los apoyo cada cuatro años; y es que soy consciente de cómo consumo y decido... 
Si.., soy un simple ciudadano inexistente que ha creído en un sistema o que a temido salirse de él por puro miedo inculcado…en cualquier caso soy el único culpable de que esto suceda porque soy consciente de cómo consumo y decido.

Nos han cincelado...

Se ha cincelado a fuego
el paraíso en las conciencias,
haciendo esperas interminables
de un más allá
que se hace mañana,
pasado-mañana y siempre.
El hoy,
a merced del miedo que ciega,
empobrece las vidas
haciendo desfiles de calaveras
con suntuosas mantas
de adornos externos,
con pliegues diseñados
en quirófanos de seda
y colorines que espantarían
en cualquier verbena…
El amor, a la espera de ser amado,
corre hacia el mañana
que le traerá al enamorado,
mientras pisotea eufórico
los brotes de querer,
siembra del pasado,
que amor hoy fuere
de no morir pisoteado.
No hay mucho que esperar
cuando a la espera
no se está en ningún lado…
El hoy será un siempre
para quien busca en mañana
éste hoy que transita invidente…
es que no se repiten los días…
es que no debe haber ataúd
para morir por hipocresía…
Nos han cincelado a fuego
el paraíso en las conciencias,
haciendo esperas interminables
de un más allá
que se hace mañana,
pasado-mañana y siempre.

En cada ocasión...

En cada ocasión al abrir los ojos, el párrafo último ante tanta demencia se hace amigo, letargo, bálsamo de cicatrices.
Reconozco mi enajenamiento que tanto agradezco a la sin cordura, que abrazó mi andar todo en un camino de tanta ponencia, que pareciera el jardín del Bosco.

Hoy que todos leen, escriben y se conectan entre si…hoy más que nunca la sordera impera sometida al miedo del destierro de la zona de pertenencia, de la seguridad del Feudo y la protección del Borgo. Se nos dijo que el conocimiento acabaría con la esclavitud, que era el saber el primer paso a la libertad…aún estoy por enterarme de cuál o qué esclavitud ya que nunca especificaron a cuál saber referían.
En cada ocasión al abrir los ojos, el párrafo último ante tanta demencia se hace amigo, letargo, bálsamo de cicatrices... único y lógico regazo para quien viaja despierto, ignorante y atento.

Sigo escribiendo a conciencia

Sigo escribiendo a conciencia
el aquelarre de la prosa,
el vino de la ciencia,
la batalla de la derrota.
Acaba la vil mentira
de evidenciarse ante el espejo,
cayó la rosa al río
el verde quedó a lo lejos
y las bestias todas cantaron
dejando al amor perplejo.
Del dolor a la distancia
se pasean las sombras,
ante ésta vil mortaja
que espera la zozobra,
de una historia mal contada
que susurraba victoria.
Ha muerto el pan de cada día
ya solo quedan las sobras,
no se hagan los distraídos
que la verdad estorba,
no hay inocentes ésta noche
la ignorancia no se adorna.
Espero todas las noches
un alba que se destroza,
mientras escribo a conciencia
el aquelarre de la prosa…

Date una oportunidad...

Date una oportunidad y elige… por más que esté en las postrimerías de tu existencia lo que realmente deseas. ¡Al menos inténtalo! Con conciencia, con lealtad a ti mismo, no lo hagas para contarlo a alguien y no temerás a quedar vulnerable. Guárdalo para ti y serás sincero, intenta busca para alegrar tu adentro… Verás que nada surge, que te llenas de alternativas como en una inmensa superficie comercial de antojos sin costes ni precios. No sabrás lo que deseas porque nadie te lo estará indicando. Te sentirás perdido, solo, indefenso, a contracorriente, y hasta tonto. Y no confundas (cosa difícil), el virus consumista del tener o poseer, con el deseo original que alberga tu alma… aquel que soterrado ya bajo los escombros de la información condicionada yace, sin velatorio ni epitafio, algo más que muerto… desaparecido en el olvido de tu ignorancia. Te enterarás que no sabes lo que de tu vida quieres y tal vez, ni aquello que necesitas. Solo entiendes lo que debes tener y lo que ansías poseer…

¡Date una oportunidad e intenta elegir..! Tal vez ese pánico al saberte inexistente desde ti mismo te lleve a considerarte en el camino equivocado…

Nos

Cargo contra mi,
que tu soy.

No pudiera ser otro
más que nosotros,
ya que no hay un nadie
sin el otro…

Hoy llora la pluma a ultranza...

Hoy llora la pluma a ultranza,
agazapada , hendida o apisonada;
llanto estático de la muerte
regurgitante palabra dolida…
Hoy llora la pluma a ultranza…
huérfana, trozada, amputada;
vagabunda en los trastos del andar
detrás de los asombros de los niños
y delante de la vanidad mundana.
Hoy llora la pluma a ultranza,
añorando los índices ausentes
que dirigieron a corazón abierto
su noviazgo eterno con la tolerancia,
con el amor, la justicia y la indefensión
de aquellos no invitados a saber
sobre éste occidental equívoco.
Hoy llora la pluma a ultranza…
por no saber yo, qué hacer con ella,
ni saber tú lo con ella se ha hecho.
Hoy llora la pluma a ultranza
su evidente extinción…
su asesinato
mi asesinato
tu asesinato
nuestro asesinato,
éste genocidio
desde que lloran las plumas a ultranza…
las de aquellos que empuñaron letras
en batallas de corazones,
trincheras de guiones,
guerreros de las pasiones,
inmersos en legiones
de arabescas figuras
que más que manchones,
fueron espada y armadura…
Hoy llora la pluma a ultranza,
no pidas rosas en tu sepultura
que no hay lapidas de tan oscura
que habla la noche a la cordura.
Hoy llora la pluma a ultranza,
muere un poeta,
se hace el moho en la leyenda
y es en nosotros
el gatillo que la perfora…
y es que una pluma,
a ultranza hoy llora…

Duermo...

Duermo los trozos de luz que acompañan pensamientos ungidos,
en la corteza misma del sueño, con pan y aceite de oliva…
Es Andalucía, que me evoca tempestades en conciencias andinas…

Cuando habla la lluvia de laureles, no veo cabezas marmoladas,
recorro aromas de cuna que chispean ya entre hojarascas de recetas olvidadas.

Los otoños me visten de paletas bajas, tierras tostadas y aroma a castañas,
y el mate sube a teñir con su verde bruma, los tostados de los occidentales sienas…

Soy amalgama de aciertos y miserias, de avaricias y amores, de juicios y tinieblas.
¡Somos… a no perder la memoria! Que somos todos de la amalgama ésta.

Evoco la mirada al naciente por que el ocaso expira en mi memoria
y pregona acompañar el tránsito de la vida desde la conciencia…
no desde odio o el resentimiento, que son del amor lo opuesto;
y menos aún, desde la mísera intransigencia, prima de la intolerancia,
que solo germina en campos de putrefacción y espiritual miseria.

Duermo los trozos de luz que acompañan pensamientos ungidos
en la corteza misma del sueño, con pan y aceite de oliva…
Es el Mundo, que me evoca tempestades donde luz debería…
y el amor al hombre, que revoluciona a metralla éstas letras.