Viviré con cada muerte

Viviré con cada muerte a cuestas
y apareceré con cada desaparecido;
tal vez por contra o por atrevido
susurraré con cada sonrisa,
gritaré con cada olvido…
y por cada niño que sufra
habrán grafías de acero frío…
No por blanco o amarillo,
ni por rojo o teñido,
no por demócrata o anarquista
ni por monarca o socialista…
Tan solo por hombre, mujer y niño…
tan solo por poeta, por Humano,
solamente por amor o por delirio,
con cada muerte a cuestas viviré
y apareceré con cada desaparecido…

Cuando vuela la palabra...

Cuando vuela la palabra,
cuando el éter se hace agua
y ésta nada libremente…
Cuando se cimentó sobre piedra,
se acarició a mano abierta,
se sonrió con el alma,
se brindó aquello que se pudiera…
Cuando solo se escuchó al amor,
se habló con el propio verbo,
se caminó erguido bajo el cielo
y se durmió con orgullo bajo las estrellas…
Cuando se miró a los ojos,
se olió la sangre,
se multiplicó el aire
y se abrazó siempre la ternura…
Cada quien sabe
hasta dónde
o hasta quién llega,
cada palabra que vuela…

Hoy el rojo alzó su mirada

Hoy el rojo alzó su mirada
y enfrentó la mía.
Buscando azules a lo lejos,
bostezó reposando verdes,
entre ocres y tierras.
Habló de calor y cercanías,
cantó a la brasa
y susurró al sudor de la encina…
El agua se hizo al barro
y estiró a lonja la orilla,
chistó un pasajero
desde el vagón del recuerdo
y el amarillo entre renglones
de blanco y celeste cielo,
hizo un guiño a ésta tinta
por saberla de su cría…
Hoy vino el rojo a rebenque
pa dar rienda suelta a la vida…

me hablan hasta las maderas

Me hablan hasta las maderas que recojo del camino
tus alientos me hablan, el viento me habla,
me habla todo aquello que tenga vida
porque escucho…
porque vida soy
y también te hablo,
te hablan,
si tu escuchas…

De la noche bebe la nostalgia

De la noche bebe la nostalgia,
inunda sus campos de recuerdos,
alimenta sus tejidos de viejas sensaciones
y abarrota de añoranzas sus vacías pupilas.
Esa noche que pesa de recuerdos,
que ahoga como brea espesa,
y a su vez,
reaviva esa condición que llamamos esperanza
y nos hace esperar al borde de la madrugada,
a que los recuerdos se hagan hoy
mientras las nuevas sensaciones aladas,
de desprenden del alba
y vuelan lejos…
hacia el solsticio eterno
que conforma cada nueva existencia…

No me permitas que abra...

No permitas que abra la sola idea de decir,
hasta sin pensar siquiera, para que solo poesía fuera
aquello que de mi brotara, letra tras letra o tras palabra…
No busques en trazos más que eso…trazos.
Te robo la posibilidad e catalogarlos, definirlos,
de sentenciarlos o acribillarlos con tontos epitafios…
Por que son, simplemente trazos…
Van y vienen al alma, no pasan alcabalas de asfalto,
ni transitan reglas de tabaco o humean de asfixias sin retablos,
y ni siquiera, juegan a la rueda de sabios…
Son solo trazos, tan simples e inofensivos trazos,
que ni primos de poesía ni sobrinos de prosa,
ni hijos de sonetos o nietos de rosas,
ronronean bajo las calles de la literatura…
y es que son simplemente trazos.
Ellos y un alma que se les enfrenta a modo de estropajo
para absorber todo lo que éstos puedan depositar en su tramado.
No tienes códice para ello, ni reglas ni conjuros inquisidores,
no hay normas, no hay armonías, ni siquiera hay canciones…
Hay solo trazos, del alma al alma, solo trazos…
Del amor al amor, solo trazos…y qué mas que trazos
que hagan de las almas pequeños retazos
de amores que liberados, acarician la vida de a trazos…
No busques tù, intelectual humano, el amor en los trazos,
deja solo al alma devorarlos en su regazo,
que solo el amor que brota del anonimato
dará a cada letra una nota y a cada indicio de vida un trazo…
No me mires de prosa cuando vivo de trazo...

Tal vez mañana...

Tal vez mañana al querer abrir mis ojos
note
que acabaron las luces, los matices, los días.
Y aún así
no dejaré de amarte,
vida mía.
Podré tan solo haberte obsequiado
lo poco hecho
y lo tanto andado,
detrás del rastro que compone
la savia que emana de tus nacientes
cual volcán rugiente
que invita a la alegría.
¡No vida!
No he confundido
mi dolor con el tuyo,
el de ser Hombre
con el de estar vivo.
Puede que un día
de carne deje de ser
y hasta que mis trazos
vuelen a boca abierta
hacia la nada que conforma
el vacío de las nuevas colmenas…
Pero jamás tú, vida mía,
dejarás de estar en mí,
esté donde se quiera,
sea lo que yo fuera…

Cada vez que suspiras

Cada vez que suspiras
los polos germinan del blanco al verde,
se hace azúcar la menta de tus labios
y sacude el viento las ramas del recuerdo…
Y todo ocurre,
cada vez que suspiras,
cuando te haces pensamiento
y te proyectas a secuestrar mi mente…
Y es que logro ver mi beso
tallado en tu aliento
cada vez que suspiras…
Y es así,
que el amor renace
eterno desde sus cimientos,
por que es la huella
que tejió tus tiempos
y te retorna al cielo,
etérea y evaporada,
cada vez
que suspiras…

No has contado nunca...

No has contado nunca los pétalos de una rosa.
Me asombro hasta con la brisa de la mañana,
me aturde cada segundo de sombra que juega a los volúmenes
en un Universo que de tan coqueto y travieso,
procura maquillarse a cada segundo de variados relieves.
Cada instante del provenir me seduce…
él a mí por único y yo a mi,
por haber esquivado un segundo más
la única imposición a la que no podré dar batalla,
la prohibición de disfrutar de éste bello Mundo
un segundo más...
Desde el inicio llevamos el mismo final.
Yo me deleito con cada nuevo día…
tu me miras desde tu asombro,
y hasta me piensas ingenuo…
Sin embargo…
yo he contado los pétalos de una rosa…
¿Y sabes qué?
Cada una tiene una cantidad distinta a la otra,
cada una es única e irrepetible,
así como cada segundo de vida que transitas
que espera despertar en ti, con el azar,
el asombro del devenir.

La lluvia ahorcó al aliento...

La lluvia ahorcó al aliento
que recorría las fauces del tiempo.
Se igualó la angustia al niño,
y se hizo viento el estiércol…
Se alzó una bandera por la libertad conquistada
sobre un chasqueo de cadáveres mutilados,
el humo de millares de fogueos que aún tronaban en las calles,
el carmín hecho añicos contra las aceras pegoteando moscas
y la nada bailando al son de la vergüenza, abrazada al grito que anunciaba:
¡libertad, libertad, hemos traído la democracia…!
Aquel niño que perdió la mano, la madre, el padre,
que perdió a la vida y su juguete,
a sus dos hermanos, a sus abuelos y amigos,
que perdió un tiempo y dos canicas,
el norte y su existencia junto a su historia…
Aquel niño que salió en al foto,
Aquel niño…¿Cuál niño? ¿Cómo llamarlo niño?
Aquellas bestias que mandaron a matarlos a todos,
por el gas, por el oro negro, por tener el culo caliente en invierno.
Aquellas bestias que se lavan la cara con dinero,
aquellas bestias, lo llaman niño, lo miran niño…
Y hoy se ven fotos dándole agua,
confort y modernismo…
allá donde la lluvia ahorcó el aliento
hasta hacerle escupir al amor por la boca,
de aquel que otrora, llamaron niño…