Si supieras que no supe
y no sabré jamás…
¿Cuántas distancias
en tus manos cabrán..?

Supe tan solo
y un día al azar,
que mi alma inquieta
pudo en ellas reposar.

Más nunca de saber he podido
ni creo llegar a saber jamás,
cuántas distancias
en tus manos cabrán…

Adioses todos
y aún más habrán,
pañuelos que humedezcan
tu mano al saludar…

Mas aún con toda
la claridad de la mar
¿Cuántas distancias
en tus manos cabrán?

Ya tanto andado
recostado en tus manos,
que camino
no ha de quedar.

Mas conociendo cada arruga,
cada recodo o manantial,
no se cuántas distancias
en tus manos cabrán…

Y tal vez todas
y aún más,
tanto así que el tiempo,
descanse bajo tu soledad…

Mientras navegue tu piel
con tus manos como mar,
no sabré cuantas distancias
en tus manos cabrán…

Pensar…
el cuánto tanto, cómo y simetría,
la asonancia y armonía,
verso, prosa o poesía…
delega a forma
un fondo que rubrica
a cada quién,
eso que da tanto temor
a los mediocres
que solo rellenan
de plantillas paginas,
repetitivas paginas
de repetidos formatos
con fotocopiados fondos
en reiteradas formas.
Ayer me preguntaron

¿Te parece bueno mi arte?

Todo arte es bueno por más que nadie pague por el y es que, así como no hay bello o feo, no hay arte valido o minusválido. Solo hay sinceridad expresiva o hipocresía institucional. La finalidad del arte es el sentipensalismo, no su valor de mercado. El arte no es un producto con las normas comunes de mercado, dejemos ya esa tontería; así como tampoco lo es el amor.

Tanto el amor como el arte, son las armas más poderosas que posee el Ser Humano. Indetectables hasta que explotan y se esparcen, Universales, en posesión de todos de manera inconsciente hasta que detonan con su individualidad el juicio crítico del ser y nace el individuo…Diría que son el anti-terrorismo y ellos lo saben, solamente tú lo ignoras y gracias a ellos, que temen que te enteres.

El arte difícilmente cuelga en los salones de los acaudalados o en las grandes iglesias; todo acto expresivo condicionado, por más excelsa técnica que promulgue o valor de mercado que tenga, no es más que una herramienta de comunicación de un tercero pudiente e interesado en divulgar una idea, que utiliza el conocimiento técnico o dotes de un técnico en la materia. Eso no es arte. El poder que se impone sobre el arte es la capacidad de divulgación del mismo. Mientras se divulgue a las masas aquello que interesa a los propietarios de los medios de divulgación, el arte seguirá el camino del consumo, así como lo hace el Hombre mismo. Y mientras el receptor solo utilice los códigos aprendidos para descifrar aquello que ve, estaremos siempre viendo panfletos en lugar de arte. Esto es ya historia antigua, aquel que no lo sepa es que no le interesa su vida o es ya un hipertonto social.

A tu pregunta de ayer..: no hay arte malo, solo hay receptores mutilados en su juicio crítico individual y en su sensibilidad.

Puedes...

Puedes vivir recostado a ti o a tu sombra y hasta a la sombra de otro.
Puedes ser un autómata, ignorar tu juicio crítico y hacerte parte de la nada
que conforma la masa urbana. Puedes ignorarte toda la vida, tenerte tanto miedo que no te oigas, tener tanto miedo que seas eternamente servil y tal veza hasta útil. Un solo hecho hará que todo haya sido en vano… el que tengas un hijo.
Tu genética lleva la memoria de los tiempos… y no sabe de miedos, sombras, autómatas.
Cada niño que nace es una esperanza de vida nueva, hasta que tú lo educas de nuevo con tus miedos. Pero siempre hay padres olvidadizos, así como siempre habrá educadores valientes que infrinjan algunas reglas del modelado.
Siempre habrá algún niño que evadirá los moldes, sobrevivirá a las castraciones, a las mutilaciones, a los psicopedagogos y a las adicciones todas.
Siempre habrá alguno al que llamarán raro, loco, perdido, artista, bohemio, poeta o marciano.
Siempre habrá uno de esos que una vez muerto será leído por todos, hará ricos a muchos y será admirado rellenando huecos de tu incomprensión con frases de siglos mientras te dedicas a educar para que no salgan más como él.
Todo mientras que el tiempo espera que aprendas a leer…
Mira lo que escribes en tus muros, lo que aplaudes o marcas con me gusta…Pregúntate si lo aplicas a tu vida o a tus hijos. Y el Universo vuelve a girar sobre si mismo, por que puedes vivir recostado a ti o a tu sombra y hasta a la sombra de otro.
Puedes ser un autómata, ignorar tu juicio crítico y hacerte parte de la nada
que conforma la masa urbana. Puedes ignorarte toda la vida, tenerte tanto miedo que no te oigas, tener tanto miedo que seas eternamente servil y tal veza hasta útil. Un solo hecho hará que todo haya sido en vano… el que tengas un hijo.
Tu genética lleva la memoria de los tiempos… y no sabe de miedos, sombras, autómatas.
Cada niño que nace es una esperanza de vida nueva, hasta que tú lo educas de nuevo con tus miedos. Pero siempre hay padres olvidadizos, así como siempre habrá educadores valientes que infrinjan algunas reglas del modelado.
Siempre habrá algún niño que evadirá los moldes, sobrevivirá a las castraciones, a las mutilaciones, a los psicopedagogos y a las adicciones todas.
Siempre habrá alguno al que llamarán raro, loco, perdido, artista, bohemio, poeta o marciano.
Siempre habrá uno de esos que una vez muerto será leído por todos, hará ricos a muchos y será admirado rellenando huecos de tu incomprensión con frases de siglos que te regocijarás repitiendo mientras te dedicas a educar para que no salgan más como él.
Todo mientras que el tiempo espera que aprendas a leer…
Mira lo que escribes en tus muros, lo que aplaudes o marcas con me gusta… Pregúntate si lo aplicas a tu vida o a tus hijos. Y el Universo vuelve a girar sobre si mismo, por que…

De uruguayo...

De uruguayo no tengo más que el color del ceibo pintando las venas que dan forma a mi investidura más preciada.

Las franjas de mi bandera adosadas al iris que abraza mis pupilas y que llevan grabados los soles de la patria y de Carlitos, claro está.

La guitarra negra acompaña cada mateada con la Canaria, o la que tercie, compartiendo alientos con quien extienda su mano.

Al cuzco rabón lo llevo bien atado al zaguán de mis principios, con el Adagio en letanía ya, pero sonoro siempre y acurrucado al desalambrar que sacudiendo telas de araña, sigue dando criollos al tiempo.

De yorugua llevo a mi hermano anexo hasta en el aliento, chivateo al letrista dónde está la muchacha y revuelvo el chimichurri entre murga y murga, con la Pilsen en el garguero y la patricia en la falda…- y es que a la norteña, de chinita la llevo en el alma-

Llevo enjuagada hasta la mortaja con la Salus con gas, me he bañado con Sirte y en el muelle de la Honda, recosté más de un beso que aún hoy hace temblar a la Virgilio que no olvida que lleva a Yepes en su galera.

De uruguayo dejé mi marca en la torre de la isla de las gaviotas antes que la dinamitaran, llevo el frío de los galpones de la Figari y el calor de los amigos con olor a trementina, tinta y barro…y hasta algún gol en el Centenario.

De uruguayo solo tengo la paleta baja del gran Pareja, la boina y el amor al matiz de Dumas y esas ganas de amar el arte hasta la muerte, que solo el vasco Errandonéa podía sacar a los tablones de la ENBA.

El medio y medio del treinta y uno a las doce y media en el mercado del puerto, el cubalibre en el Payaso con copetín antes de ir a Sunset y las seis cuerdas rodeando atardeceres bajando entre las caderas de la viola eterna, que aún hoy canta en mi alma, con sus ojos de mi tierra y su sonrisa eterna con aroma a Adams de menta.

Las dos alas que justifican mi existencia mojan sus almas en el Río de la Plata, del lado que no ensucia el Paraná, claro está.

De uruguayo solo tengo el olor a asado…de obra; el pancho de la pasiva, y el choripan del carro de San José y Magallanes, el chivito de Coimbra, la muzza del subte, el pan con grasa y la galleta dulce.

El olor de las hojas de los cipreses calvos en el otoño, que junto a las de eucalipto, rejuntan las doñas contra el cordón de la vereda en las mañanas de otoño y prenden fuego dibujando un humo que va jugueteando con los rayos del sol que se cuelan entre las ramas de los árboles.

De uruguayo tengo el golpe del garrote en el lomo, el grito del compañero en el agujero del alma, el fusca blanco y negro detrás del hombro, el camello fuera del desierto y el verde que se vendió al destierro.

El Maracanaso, las llamadas, las domas del prado y las tortas fritas.

Podría colmar el éter con motivos que de uruguayo tengo sin llegar jamás a equiparar todos aquellos que tengo de sudaca y tercermundista.

Y como no me canso, repito, para los que aún no han leído, que nací en un barrio al que llaman Montevideo, en la zona de Malvín, que está en el pueblo de la República Oriental del Uruguay, Departamento Sudamericano de un país llamado América Latina, orgullosamente sudaca y fidelizado tercermundista.

Soy de aquello, que pensaron exterminado. Mejorado por diversificado, concienciado y sembrado. De Don José, Hernesto, Pablo, Camilo, Emiliano, Simón, Francisco, Mirta, El Trola, Alejandro, Mario, Eduardo, Pepe …y hasta del Gramo, peón del campo de un amigo. Soy Sudaca y Tercermundista, enamorado de mi gente, del amor de la historia de mi Continente, Poeta, padre de dos soles y un simple Hombre que intenta terminar con tanta mentira e hipocresía y que sabe, que solo intenta.

Saldré a andar...

Para mañana
pronostican tormenta…
y saldré a andar.
Vientos fuertes
y precipitaciones abundantes;
y saldré a andar.
Sobre todo en la sierra
pareciera arreciar…
y a la sierra saldré a andar.
No nací barco
para en el muelle anclar.
Hace unos años
me pronosticaron
de las tormentas la peor…
y salí a andar.
Tal vez y tan solo,
para mañana
salir a andar…

El Trazo de Hoy

El trazo de hoy comenzó siendo un desafío y hoy es una necesidad.

Me han preguntado siempre si no temo que me los roben en Facebook…podrá ser una satisfacción el poderlos robar pero el problema será, repetirlos o continuarlos. Es como la sociedad de hoy donde todos se visten igual a…pero nadie es igual a…simplemente visten como…entregan su propia imagen por otra que tampoco representan por lo que la falta de identidad es total. Me podría preocupar que me los robaran si fuesen de mi propiedad, como las cosas que se tienen y que pueden ser de cualquiera que las tenga. Yo Soy el Trazo de Hoy y eso no se puede robar…el ser de otro no se puede tener, solo los cargos y el poder se tienen. Por ello la importancia de la palabra ha de ser de cuidado. Cuida más a la palabra que al oro, que ella no tiene valor de mercado establecido, es tu propia alma, tu imagen en el espejo de tu inconsciente. Por ello no me gusta tener libros, soy lo que de ellos he podido aprehender y considero que el lugar del libro, es en las manos de otro lector. Hubo tiempos, cuando había tiempo, que leía. Hoy que mucho tiempo no resta, es escribir lo que se impone. Ya iré tan lejos que ni la muerte podrá hallarme y no se, si habrá papel para seguir con mis trazos. Tal vez aprenda a escribir en el aire, donde ya tener, no tendrá ningún sentido, pudiendo seguir con mis trazos tranquilo…

Un día

Un día partiré tan lejos
que no habrán de verme
ni tus silencios
y sin recorrer
espacio alguno
alcanzaré el verdadero lejos,
viviré la verdadera distancia
que enajenada de espacio
deja simplemente de serlo.
Obrará mi voluntad
jugando con el tiempo
y diseñará mi conciencia
las nuevas alegrías.
Tan lejos te digo
que la muerte preguntará a ti
dónde podré haber ido...

Puede ser...

Puede ser…
que no haya aprendido a amar
y tal vez la lluvia
me confunda con un pozo seco
y me limosnee con sus perlas húmedas.
Hasta podría ocurrir
que no sepa mirarte con el cielo
mientras te acaricio con la brisa del mar
y me confunda el viento
con un trozo de lienzo rasgado
y me levante para rodear el horizonte
que espera acostado mi presencia.
Puede ser
tan solo,
que recostado a una piedra
haya herido la verdad
y amado una quimera…

Retorno a la tinta...

Hoy retorno a la tinta…
El blanco ojeaba matices desde ayer
por el rabillo de su negro ojo,
la arcilla se coló entre mis uñas
resecando el enjambre de ideas
y claudicó ante la humedad de la espera.
El amor rozó la cumbre de la nostalgia
y los mártires cayeron de nuevo en pecado.
No había luz, no era necesaria,
los sueños no caen a pedazos
por falta de miradas,
solo se evaporan enredados
en el humo del vapor del mate
o bajo alguna mirada que pasó
por la esquina de algún recuerdo.
Algún perro rebota contra la nostalgia,
lame alguna gota de frío
y retrocede ante una sombra
que hace de perrera.
Los tonos se retuercen ante la luz
y los matices se estremecen al ver las sombras.
Las líneas se rascan el lomo como renglones
y los volúmenes juegan a las escondidas con la arcilla
que ya me habló de cansados días, pero nadie hace nada.
Las teclas están allí…
y la pantalla del ordenador
gimiendo colores y arábigas grafías;
y ella siempre está, no se queja…
Y la vida sigue,
por mas que los matices duerman,
los claroscuros se retraigan ante la incandescencia,
o los volúmenes jueguen a las escondidas con la arcilla.
La vida sigue…
y se acorta.
Si supiera que se suicida tal vez pararía…
Pero sigue.
Y todo aquello aún no dicho
me retuerce las entrañas.
Hoy vuelvo a las letras,
porque allí estaban las teclas
dispuestas siempre a tolerar
la siesta a los empíricos elementos...
yo no tengo ese tiempo
y si algún día
acabara su gris pantalla
está la arena de la playa
que lamida por la salitrera líquida
me regala el infinito
para que yo me explaya...

Juntos

Hoy no se si llora el cielo mi espacio
o sudan las nubes su intoxicación,
así como mi morera
aún no distingue la primavera.
Cuando la sombra gana al rocío
y se apodera del frescor del alba
no hay espacio para la ternura,
la metralla asalta hasta la cama.
Tu te aferras al hoy
y hacemos de la nada caminos,
que andamos al ver
que aun aquí proseguimos.
Las fabulas quedan en los cuentos
y los días se trenzan en tus cabellos.
Los sueños duermen en la tinta
y la vida acontece junto a ti.
Una palabra cobra sentido
y aúllan los lobos al escucharla,
ante el desconcierto de añorarla
y nunca haberla vivido.
Juntos, juntos es la palabra
que derrota toda hipótesis,
que destrona los inventos
y destituye a las suposiciones.
Y así el amor madura
dejando fuera llantos
culpas y tristezas,
para florecer en el simple
esbozo de una sonrisa;
en el cada quién reconocido,
en el cada uno con lo nuestro,
en la sencillez del juntos,
por el solo placer de así quererlo.