Permíteme

Permíteme abrazar
tu aliento con mi mirada
para regar las flores
que germinaron bajo el manto
de humedad que respirabas.

No ha sido mi intención
dotarte de corona
en este loco andar,
ni al amor nombrar
o al nombre amar.

Permíteme tan solo
abrazar con mi mirada
el aliento que a las flores
regala cada mañana
la humedad que respiraras.

Es tan solo ello
lo que mi amor aguardara
para sorpresa y deleite
de lo que pareciera
contigo no acabara…

Conversaciones con Marco...

Me hubiera gustado ser licenciado, doctor o titulado e algún tipo de carrera para opinar con fundamento…

Fundamento intelectual que conformara un hilo conductor hacia lo aceptable y permisible de aplicabilidad para ésta sociedad europeizada que habito.

No llevo ese conocimiento conmigo y si lo llevase, no está enquistado con las grapas adecuadas de la educación formal occidental/austriaca.

Concurrí si, a esa escuela como todos pero mi condición de saltimbanquis entre Venezuela/Uruguay/Argentina/Italia, amalgamada con una cultura italiana que se disputaba la prevalencia entre el refinado estilo y la distinción de Milano y lo terreno y carnal de Verona, junto a la realidad de las mujeres haciendo cola por una lata de agua de Venezuela, el desborde argentino, la mateada uruguaya, etc., contraponían matices que mi sensibilidad no permitió que pasaran desapercibidos.

También llegué hasta el sexto año de preparatorios de arquitectura pero en un ambiente de dictadura militar en aquella época en dónde los famosos superpolicías del Mundo dieron permiso de matar y desterrar toda forma pensante del hemisferio Sur, implantando el terrorismo como herramienta de colonización. Pero con la suerte de cursar en un instituto de enseñanza que reaccionó siempre y de alguna manera en contra de la opresión, la injusticia y el asesinato. Por ende, un grupo de Humanos Maestros y Profesores conformaban esa plantilla. Por lo que los intentos gubernamentales de degenerar cultural y moralmente a una generación, se vieron, en éste espacio en particular, seriamente frustrados.

A esto podemos agregar que continué mi recopilación de información (no digo estudios ya que nunca estudié como se considera debe hacerse), en la Universidad del Trabajo del Uruguay, precisamente en la Escuela de Artes Aplicadas Pedro Figari. De los institutos de enseñanza de la época de facto, debió ser el menos agraciado. Carente de todo, contó siempre con la voluntad implacable del alma poética que conlleva al arte. Bajo frío, sin materiales y haciendo fondo económico para cada tanto contratar una modelo, se brindaban las herramientas prácticas para ejercer el oficio…pero siempre había alguno que le agregaba lo otro y así, el arte renacía en el mismo centro de la bestialidad.

Pude en esos tiempos entrar en los talleres particulares de MAESTROS como Miguel Ángel Pareja y Dumas Oroño…donde aprendí Arte. Comprendí que no era un oficio, que era una filosofía y que conformaba una cultura y no una capacitación practica. Y es que el pintor puede o no ser un artista. El escultor puede o no ser un artista. El músico, puede o no ser un artista. Hasta el poeta, puede o no ser un artista…El artista, de alguna manera es pintor, escultor, músico, poeta…sin siquiera haberlo querido o pretendido. De tal forma es así, que se da cuenta que lo es solo cuando se lo hacen notar...y es que en su interior, es cotidiano.., compone su normalidad.

Terminé la U.T.U junto con la dictadura y se abrió la E.N.B.A. (Escuela Nacional de Bellas Artes) en donde ingresé en su primer año de renacimiento. Fuimos obreros e íbamos recibiendo clases en los salones que íbamos construyendo. Un grupo de gente maravillosa dispuesta a demostrar que al igual que en los bosques, cuando los grandes incendios devoran lo visible (y esto demuestra la pobreza espiritual e intelectual de aquellos que los provocan), desde lo invisible a los ojos germina la semilla más inteligente, pura y cada vez más enamorada, que alimentada por las cenizas brota con la fuerza esencial de la vida misma enamorada de la vida. Y en ese momento, el arte que tanto se quiso desterrar, enraíza con más fuerza y convicción…y renace.

Por todo esto, me hubiera gustado ser licenciado para opinar con fundamento…

Fundamento intelectual que conformara un hilo conductor hacia lo aceptable y permisible de aplicabilidad para ésta sociedad europeizada que habito. No lo soy, no comprendo la información recopilada durante mis cincuenta y dos años al igual que la mayoría. Recuerdo cuando me atrapó la física, en cuarto año de bachillerato que fue con la teoría de la relatividad de Alberto y la capacidad de un profesor particular que tuve cuyo nombre no recuerdo pero le apodábamos el ratón. Una vez leída, una discusión que comenzó sobre la fórmula de la masa, terminó con el ratón diciendo: Marzio, esto ya es filosofía no es física. Allí comprendí que era tan real el concepto de Alberto que hasta su propia teoría era tan relativa al punto de vista con el que se mirara, que me modificó filosóficamente. De allí que la física ha sido más un libro de vida que un manojo de fórmulas para mi. Así como las charlas con el peón de la estancia de un amigo, la actitud del auténtico que conocí en una isla del Titicaca o la conversación con un jardinero de Marrakech...

Esto que intenta desde hace mucho tiempo ser un libro y que no llegará a serlo puesto que Marco sigue escribiendo, no contiene lo que esperas encontrar o bien, que estás acostumbrado a buscar. Por ello es, que casi como libro no existe, y esto conlleva a la posible realidad de que no lo estés siquiera leyendolo…

¿Quiero vivir! es tan relativo...

¡Quiero vivir! Depende del lado que se mire…

Ponemos la razón del lado en que nos encontramos y hablamos tan solo con lo poco que sabemos o conocemos…creerse saber lo suficiente, es encerrarse entre el si y el no, el bueno y el malo, prólogo o epígrafe, dios y el diablo. La verdad es tan universal como la mentira que la fundamenta. Son herramientas para una ordenanza social que debe, por fondo y forma, “encausarte” junto al resto de la masa urbana. Tu intuición, tu yo desnudo, tus herramientas de preservación individual, son los intersticios que hacen a la vida entre el bien y el mal, lo bueno y lo malo, la verdad y la mentira.
Lo que predicas puede ser tan solo lo poco que alcanzas a mentirte…por ello el final está tan solo en tu mente.

-La alegría me tiene trastornado, estoy agotado de tanta felicidad, tanta justicia social y no soporto más la tolerancia. ¡Estoy cansado de morir!

-¿No pensarás en quitarte la muerte? Nacer es de cobardes, además no sabes cómo será vivir, lo que no te asegura que con el suigenesidio pasarás a mejor muerte.

-Eso es cierto, pero al menos se que será diferente y dejo ésta muerte perra. He tenido una muerte demasiado tranquila, de paz interior, no he tenido que esforzarme en conseguir trabajo por que siempre he tenido y me han pagado lo justo, mucha plenitud para una sola persona. El amor no ha dejado de acompañarme y la abundancia ha sido la eterna convidada a mi mesa. ¡Qué decirte, estoy harto! ¡Quiero vivir! Me quitaré la muerte, ya he muerto lo suficiente no hay más misterios aquí para mi, ésta muerte es siempre lo mismo. Mucha gente hoy opta por el suigenesidio para dejar ésta muerte que está en crisis total.

-¿Qué te puedo decir? Nunca sabes lo que sucederá mañana y la muerte es lo que es. Has tenido la suerte que te toque esta muerte y lo más que puedes hacer es morirla con alegría. Si la vida es como dicen las religiones, habrá que rendir cuentas de tu muerte del otro lado y según lo que hayas hecho aquí, puedes tener una vida de sacrificios, dolor y angustia. Cambiarás a Dios y sus doce legisladores por un presidente que te lo cambian cada tantos años con senadores, diputados…Yo por las dudas pienso morir hasta último momento que es lo que me ha tocado. ¡Quien diga que no teme a la vida está mintiendo!

Abro ventanas

Abro ventanas sin parar…
Ventanas de adentro
de mi adentro,
hacia mi adentro…
Pereciera haber encontrado
el otro infinito,
aquel que no se ve
y que es más o tan infinito.
Podía la poesía dejarme aquí,
o el dibujo o la punta seca.
Los micro-cuentos
que pasan ágiles,
o la xilografía
con sus planos firmes.
Tal vez los matices del óleo
o la transparencia del acrílico,
la maleable arcilla
modelada entre mis manos
prometía dejarme descansar
la cabeza en ella.
Intenté no tener nada
con qué poder crear…
y simplemente los objetos
encontrados,
se confabulan para terminar
enmarcados o compuestos.
Ya sin objetos
hice un tramo del camino
dibujando esquinas interminables.
Hoy mi ojo derecho
en golpe de estado
me pide un descanso…
Y descubro
que sin él
hay otro Mundo que asoma
desconocido hasta ahora…
y sigo hacia adentro…
Así, abro ventanas sin parar…
Ventanas de adentro
de mi adentro,
hacia mi adentro…
Debe ser mi ignorancia
de pensar que voy hacia fuera
y esperar sea
ésta última,
la ventana aquella
que me muestre el jardín
una vez ya escrito…
Esa ignorancia,
de eterno fugitivo
que no cesa de abrir ventanas
esperando aquella puerta
el pase sin réquiem
sin epitafio
sin olor a encierro
al encuentro
con lo no vivido
aquello que me sorprenda
una vez más
como el nacimiento…

El tiempo te puede mostrar que en los estudios has sido un eterno repetidor...

Le tocaba dejar esta vida,
cuando comprendió
que todo lo que sabía,
era la nada que había comprendido
de todo aquello que había aprendido
y que pensó que era lo que sabía.
No era difícil saber que moría
pero comprenderlo, era otra cosa.
Sabía, que sabía que se moría,
sin embargo, la nada que había comprendido
de todo aquello aprendido,
que pensó era lo que realmente sabía
le hizo ver que nada comprendía
ya que solo había repetido
a lo largo de toda su vida.

Aquella niña de las calas blancas.

Aquella niña de las calas blancas.-

Se acercó a mí, a mi enlatado tiempo…
y tus manos abrazaron mi corazón
para que no se derramara…
Sin embargo su mano…
su mano..,
tenía el susurro de la metralla,
la voz oculta de la desesperanza,
el desgarre del olvido,
el peso muerto de la resignación.
¡Hollinaba el alba a pura llaga
donde hubiérase de amor colmado!
Se acercó a mi para atravesar mi carcasa,
la disonancia entre mi apariencia de ciudadano
y el magma mismo de mi universo.
Rasgó la epidermis de mi capacidad
y vomité la ira contenida de mi historia,
de tantas manos…
y tantos otros ojos adentrados en mi alma
hasta tapizar el camino de los días hechizados,
por la locura de esto que llaman vida…
y que gustoso te regalo.
Se acercó a mi..,
con su mano tendida
como una moribunda en una carretera perdida,
como un pájaro atropellado y olvidado
por reiteradas pisadas de otros neumáticos,
como la nada que la excluye
de la sádica concepción de ciudadanía de hoy…
que tanta bandera y escudo proclaman
para cubrir desangres y mortajas
de devaluación ciudadana.
Se acercó a mi…
que ni palabras de necesitar hubiera,
tan solo su mirada…
Y tú, ángel pintado hasta el hastío,
envidiarías tanta luz dentro de tanta miseria
cosechada en años de desprecio y dolor
por el simple azar de haberse parido de vientre pobre…
de dinero pobre, de la más cara existencia pobre.
Aquella mirada que borró de un plumazo
el alambre espino de mi boca fruncida
y colgó una sonrisa por siempre
en el fondo de mi cordura
hasta hacerme llorar de belleza;
y tanta, y tanta osadía de vida.
¡Por favor!!!
¡Cuanta vida en aquella niña que por un Peso,
alzó su mano e hizo poeta de esta bestia ciudadana!
A quien debo hoy la lágrima
que aflora al recordar su paso por mi mirada
y a quien debo de mirarme de frente,
al espejo de frente,
por saber llorar cada vez que me acompaña…
llorar de amor, no de dolor ni rabia.
Llorar de admiración y eterno agradecimiento,
de llorar de vida por haberme hecho
conocer el verdadero valor de la misma,
por regalarme esos dos almendrines mórbidos
que hacen cimitarra en mi pecho
cada vez que salgo
a degollar bestias con mi pluma,
de a Peso,
y cada una,
por un mísero Peso…

El filo sur de la Luna...

Si acaricio el filo sur de la luna,
peino los cabellos de tu mirada
que se deslizan sedosos
entre un suspiro de Unicornio
y el calor de una Llama.
No arpegio en tu mirada
por que no hay pentagrama
ni matiz que aprisione
el color que la irradia.
Renuncié escribir al amor,
al entender que habías tu
agotado sus tintas
en la profanidad de un suspiro,
en la eternidad de un beso,
o en la letanía de un gesto.
Cuando de amor salpican las letras
de lagrimas se baña la coma,
ese descanso que esperaba ansioso
para alcanzar aspirar tu aroma.
Ya no sangran las paredes
cuando ataca tu recuerdo,
ni el ovillo teje redes
que atrapen tu misterio
Ya no nada, más que el tiempo,
que hace de cervical oblicua
al paralizar cualquier intento.
No más metralla a campo abierto
ni pies que gocen de cuentos.
Al alba y solo al alba
cae alguna gota oscura,
de la morada última
que regentó tu mirada
Al alba y solo al alba
puede yacer algún esbozo
de aquel yo,
que aún volaba.
Si cada vez que intento abrazarla…
acaricio el filo sur de la luna,
peino los cabellos de su mirada
que se deslizan sedosos
entre un suspiro de Unicornio
y el calor de una Llama…

Extracto

Extracto del manifiesto de Marco, que no se ha manifestado aún:

"El verdadero sabio no muestra a quien pregunta el camino que él ve; simplemente muestra las hojas que no le permiten al otro ver su propio camino. En el verdadero conocimiento no hay ni espacio ni tiempo, ni adelante ni atrás, ni arriba ni abajo…es solo tu que construyes y convalidas tu propia existencia. Es donde se es o se imita".

Tan solo...

Tan solo tu mano
hubiera bastado.
Un ancla.., un asir mi gravedad
ante el remolino ascendente
del irracional vacío ciudadano.
Una brisa de tu sonrisa
bastaba para y tan solo,
dar sentido a las velas
que solo viran a tierra
con tu viento, tus mareas…
Bastaba un respiro de tu voz
para clavar a suelo
hasta mi sombra…
Un simple cabello tuyo bastaba
para enredar mis horizontes a tus pies…
Bastaba tu color para helar mi tiempo,
así como a los relojes todos de mi haber,
de años de imparable rotación.
Bastaba dejar tu aroma sobre mi cabello,
pintar alguna piedra de mi mirada
con el matiz de tu saliva.
Una sola sílaba de tu pulso bastaba
para hacer que la Tierra no girara…buscándome.
Te bastaba tan solo mirarme con el alma,
y tú no estabas…
al menos ese tú,
que yo tanto amaba…
Tan solo tu mano
hubiera bastado...
una caricia
una sonrisa
un aroma
un aire
un gesto
un matiz
un viento
un sabor
un suceso
un latir
un palpitar
uno…
pero tuyo.
Solo uno
y sería el todo
que yo respirara…
Para ti poco.
Para ti nada.
Y no estabas…

El alba de tu retina

El alba en tu retina se transforma en el ocaso diario de tu miedo eterno,
de cuando despierta tu consciente para recuperar a toda prisa,
los eslabones desperdigados por los libertarios sueños
y recomponer así, en ciclo eterno, las carceleras cadenas de tu historia.
Cuando los sueños miran al pasado dejan de serlo y se confirman refugios.., endebles refugios estructurados por el miedo.
El sueño hermana a la creación como la añoranza al recuerdo y el amor por su parte se despega del recuerdo y es el hoy más auténtico.
Aquello que se ama no se añora, es que no hay pasado en el amor cierto.
El pasado es a la materia, que es la amante inseparable de la posesión. El amor no es un agregado al ser es una parte de su totalidad. Del romanticismo y el renacimiento recibimos que el amor sin dolor o renuncia, no tiene cabida y es un amor barato. El amor si no refleja dolor, añoranza o sacrificio nos muestran que no tiene fondo…¡qué oscurantismo! Pareciera que bueno o malo fuera compatible con el amor.
La necesidad de tenencia o la recurrencia al pasado acusa la carencia de amor.
El alba en tu retina se transforma en el ocaso diario de tu miedo eterno,
de cuando despierta tu consciente para recuperar a toda prisa,
los eslabones desperdigados por los libertarios sueños
y recomponer así, en ciclo eterno, las carceleras cadenas de tu historia.