Hoy canté al vino...

Hoy canté a las flores y al vino,

al Ceibo y a la uva chinche,

al Araguaney y a la chicha,

a mi querida Gorda

mi historia más blanca,

la ensalada de repollo,

su olor a río,

a mi Río de la Plata.

Hoy canté a la bordona

y sonó Alfredo,

que siempre me trae al mío

a Tabaré, del cuzco rabón,

y los dos en andas, a Niña Luna,

la gran madre de cada letra…

tu lo supiste  Alfredo

al acariciar sus cuerdas.

Hoy canté a las flores

y se coló la chinita,

sonrisa tierna y sincera

con la fuerza del algarrobo.

Hoy canté a la muerte y habló la vida

obcecada y ceñuda vida,

ofendida por dejarla de lado

y bailar con su enamorada.

Hoy canté a las letras y habló la voz,

Lilián desperezó a la tinta y la hizo velo,

velo del alma que solo la verdadera luz roza.

Hoy supe cantar al mate

y me habló la yerba…

hasta los verdes me hablaron

luego de tanta muerte y miseria

ya enquistados en mi existencia.

Hoy canté a las flores y al vino,

mirando atrás, tal vez por viejo,

tal vez por niño, tal vez tan solo

por haber amado mi camino,

cada flor,

cada pincel,

cada mujer,

cada vaso de vino…

Imágenes residuales...el Universo de Lupe...

Postales antiguas

Trazo de Marzio Girola. Voz y alma de Lilián Aída Badán y armado de Mathías Girola

Fue al amanecer…
cuando los rosas juegan a engañar a los grises
y las sombras se enderezan detrás de los árboles.
Cuando tan solo bosteza la inocencia del comienzo…
el siempre esperanzador comienzo de otra alba nueva.

Ayer un mirada atravesó la tarde de mis memorias
y sacudió el tímpano mismo de mi cordura.
Hizo, sable en mano, el adiós de mis costas
y amortizó por siempre a las perdidas todas.
Era una miranda de niño,
mestizo niño que miró al blanco que en mí se refleja,
y pude hasta sentir su desconfianza, su temor, su grito de siglos…

Y fue al amanecer
cuando arrodillada sobre el lecho del río
hacía de las magias todas y del amor el cierto,
dando su sangre al agua y más vida al Universo…
en el siempre esperanzador comienzo de otra alba nueva.

El harapo de mi alma
que quedó envuelto en aquella mirada
rebalsó todas las sangres olvidadas.
Se pegó a mi piel la inhumana imagen
de aquellas bestias ignorantes
del monólogo neuronal del oro
artífices del más brutal genocidio jamás conocido.

Y fue al amanecer…
cuando el cocotero se inclinaba para beber del suelo
y silbaba el agua entre los manglares invocando la paz del Universo,
cuando abrías tus ojos al siempre esperanzador comienzo de otra alba nueva…
aquella otra alba del 12 de octubre de 1492.

Solo al vientre que vida me dio
debo un perdón...
desde que rebalsa la noche hasta el alba.
Ya que durante el día,
se amalgama en sus nubes mi vigilia.
Por lo demás,
mis dos alas llevan mi intuición de amuleto,
mi mirada de escudo y de espada mi acento.
Mi vigilia es a ellos como el tic tac del tiempo,
que llevan como a mi sangre...hasta mi aliento.
No pido sombra por no deber tiempo,
y regalo horas por si el distraído
confunde haber pedido con estar dispuesto.
Camino,
no retorno por que no tiene sentido,
no voy lejos porque no me he ido,
y permanezco para los que he estado.
Soy como la nube,
presencia inaprensible
sombra,
niebla,
rayo.
Amo...
con la sinceridad del mar,
amo...sin buscar espejo que refleje,
amo.
Sin pretender otro retorno
que el mañana,
que hasta tal vez,
jamás aparezca...

Tanta y cuanta...

¿Será tánta o cuánta,
de la tanta y cuanta?

De la tanto aprendida como tanto macerada,
tanto sabida como tanto masticada,
por tanto rumiarla y por tanto añejarla...

¿Será tánta y cuánta,
de la tanta y cuanta
que habré de sembrar
a fuego y metralla,
fusil y lanza,
amor y sangre,
ya no de pólvora
ni de tacuara?

¡Tánta y cuánta
de la tanta y cuanta que llevo dentro,
escribiré con sangre, crin y cuero,
a que me cobre el tiempo con su recelo?


¡Tánta y cuánta
de la tanta y cuanta que han desvastado
al verde de mis cimientes
al alto de mis montañas,
escupiré en tinta hasta arrancarles
el alma toda o tánta y cúanta,
de la tanta y cuanta que han degollado.

¿Tánta y cuánta ha sido?
Y cuanta y tanta brota
de los ceibales, manglares y plantíos?



Cuánta y tánta
de tan bella, tan digna, tan tanta…

Cuánta y tánta
que es mi tierra
que es mi América
que es mi Patria…

¡Cuánto tanta
y tánto cuanta!

El blanco nunca visto...

Tu no has podido ver
el blanco del papel que precedía
a estas arabescas formas,
que seducen a las pupilas embriagando a la mente.
Es mi ventaja…yo si lo he visto.
Y no es el silencio…es el vacío.
No es dejar de hablar, es el no existir.
Una simple gota de agua
podría ser un Universo de historias sin fin
si cayere sobre un folio blanco, vacío, inexistente.
Tal vez sea esa falta, esa carencia, ese miedo inculcado,
ese temor a ser, ese impedimento a liberarte,
el que no te permita ver
el blanco del papel que precede
a las arabescas formas
y así, dejar las tuyas sumergidas,
enterradas, soterradas u olvidadas
en las postrimerias de tu alma,
ocupando su lugar con éstas
que a gritos te dicen
que las tuyas faltan…

Hoy Hablo de mi...

Hoy hablo de mí,que soy la vida misma
que lo soy todo
por que este Mundo se apaga
junto con la llama de mi existencia.

Así como llevarás tú el tuyo,a la estancia última de tu carne,
y se harán juntos...polvo.

No desprecies nunca 
la soledad de tu alma,
que te permite escuchar 
los susurros de la vida,
alejando el ruido ensordecedor
de una sociedad histérica
que te quiere sordo.

¡No te temas! ¡Jamás te temas!Que eres tú la verdad única,
en donde yacen los versos no escritos,
las novelas jamás contadas,
la semilla de la esperanza.

Observa al Mundoy escucha tu alma…aprende.

Que es la era de amary tan sólo de eso.

La supervivencia es intrínseca al Humano;sobrevivirás siempre que seas sabio,
ya que sólo el sabio conoce aquello que necesita,
y al resto lo deshecha, por exceso 
y no recarga su andar 
con el virus de la tenencia.

Él ya sabe, de antemano,que esto es tan sólo un pasaje
que las cosas de aquí
no le pertenecen…

Hasta el turista más tontono compra una casa
en cada lugar que viaja.

Y es que somos turistasen ésta vida de corto plazo.

Que la injusticia no empañe tu caminoya que no serás justo, contigo mismo.

La controversia no es un obstáculo,es un simple cartel de ruta,
que indica al atento, 
que hay otras formas.

Aprende del hombre comúnpara poder moverte en sus formas,
para conocer las herramientas que deberás usar
a la hora de abrirte camino.

No aprendas nunca del sabio…que su intención no es enseñarte nada
es simplemente ayudarte a leer
de tu propia sabiduría…
no te dice que imites
te dice que te escuches…
no te pide que seas igual
por que no te quiere más que individuo.

Si de él aprendes, si te haces a él,lo exterminas.

Si a través de él, te escuchas,puede que anden el mismo camino
y hasta que se crucen en alguna plaza.

Que quien imita una vida
olvida la propia.

Tú eres tu gran búsqueda,no olvides eso,
nada te sustituye.

Puedes llenarte de dineroque si no te sabes, te ahogará el papel moneda.

Puedes ser el hombre más amado,
que si no te sabes, no te darás ni cuenta de ello.

Puedes tener la felicidad a tus pies,que si no te sabes la pisotearás por ciego.

El tiempo, no es un capricho Universal…es cada segundo del día, 
una oportunidad,
de ser feliz.

Piensa, con la valentía del guerrero,no con la cobardía del derrotado,
que cada día puede ser el último …
has de tu vida cada segundo
como hacen agua los de Atacama,
con cada gota de rocío…
lo he visto llenando estanques.

Y de las letras no hagas puertas,has llaves,
que te permitan salir
y al Mundo, disfrutarte.

Hoy hablo de mí,que soy la vida misma
que lo soy todo
por que este Mundo se apaga
junto con la llama de mi existencia.

Así como llevarás tú el tuyo,a la estancia última de tu carne,
y se harán juntos...polvo.

Así habrás algún día, de dejar de leer,y comenzar a escribir
tu propia historia….

Cada tres segundos...

Cada tres segundos…

Es cada tres segundos…
Y tú y yo cabalgando nuestras pieles
alabando una sonrisa entre murmullos de aljibe,
pintando espejos, antojándonos realidades,
regando con flores los cráteres de los volcanes.

Y es cada tres segundos…

Es menos aún de lo que demora cada estrofa
tan mínimo que no se adentra en mi conciencia
tan repentino que adormece a la misma muerte
no deja tiempo ni a los puntos ni a las comas…

Es cada tres segundos…

Y ni tiempo a llorar me deja,
ni el gatillo me permite jalar por la demencia,
por que ya no llego a salvar al que sigue,
me ha hecho ceniza cuantificar la inconsciencia

Que es cada tres segundos…

que te lo digo y me lo repito sin llegar a escucharme,
que demoro más en entenderlo que en avisarte,
que ya no lo soporto por que me arde…
¿Cómo seguir en el tiempo sabiendo que en cualquier parte
es cada tres segundos que muere un niño por el hambre?

¿Cómo salir mañana vestido de hombre, vestido de padre?..
¿Cómo salir mañana pensando en enamorarte?..
¿Cómo salir mañana vestido de luz, vestido de hijo?..
¿Cómo salir mañana soñando en poder amarte,
si con cada latido mío, se muere un niño del hambre?..

¡Que son niños! ¿Entiendes lo que te digo?
¡Y que mueren de hambre y que son nuestros niños!

Preferido hubiese a la Parca
que a la agonía eterna de éstos tres segundos
que serán agudo péndulo
hasta escoltar mi mortaja…

Girola/05