2005...sobre la avenida interbalnearia el semáforo en rojo daba el tiempo esperado para escucharla vender sus calas blancas, a Peso.
La niña de las calas blancas…
Dos almendrines mórbidos, ya opacos,
hechos al agua y la sal; sin el dulce brillo del azúcar.
De canela y caña, ya lonja recubre ese diminuto cofre,
donde castillos y unicornios deberían darle peso…
Y veinticuatro calas blancas con verde lanza
que buscan defenderla del olvido siniestro.
Bajo el rojo que se hace eterno y más sangre que nunca,
casi a merced del viento deambula entre ventanillas.
Un desfile perverso que su esencia transforma,
en juego de visitas, quien sabe, si para olvidar las formas…
Y veinticuatro calas blancas con verde lanza
que buscan defenderla del olvido siniestro.
Como anónima hojarasca, ya sin palabras, tan solo un gesto,
almacena indiferencias en donde debería colmársele de afectos.
Tan bella y tan mía, seduce a las bestias con pálpitos de alegría;
aún perfecta niña, todo juego, todo amor, todo vida…
Y veinticuatro calas blancas con verde lanza
que buscan defenderla del olvido siniestro,
se hacen cimitarra en mi alma
para ir degollando bestias..,
a Peso.., cada una.., por un peso.
Marzio Girola/05
domingo, 1 de septiembre de 2013
miércoles, 28 de agosto de 2013
De a palabra...
Inmerso
Amalgamado
Sumergido
Embebido
Asimilado…
Me recompongo en cada molécula
Átomo
Gesto
Aroma
Circunstancia
Sentimiento
Partícula…
Que se descuelga
Gime
Abalanza
Desprende
Derrama
Olvida
Obsequia…
Cada vez que me encuentra
Descubre
Halla
Adivina
Presiente
Sorprende…
Bajo su piel
hilvanando sueños…
Amalgamado
Sumergido
Embebido
Asimilado…
Me recompongo en cada molécula
Átomo
Gesto
Aroma
Circunstancia
Sentimiento
Partícula…
Que se descuelga
Gime
Abalanza
Desprende
Derrama
Olvida
Obsequia…
Cada vez que me encuentra
Descubre
Halla
Adivina
Presiente
Sorprende…
Bajo su piel
hilvanando sueños…
2008
sábado, 24 de agosto de 2013
Hoy pareciera que un nuevo Mundo se levanta…absorto.
Se despierta, se conciencia, reacciona, comienza a entender…llega tarde…ha muerto…muere; debía morir.
Los incendios dan lugar a la renovación y los volcanes nuevas tierras.
Escuché decir a un jefe auténtico de América del Norte, que la Tierra tiene todo el tiempo del Universo para reconstituirse, que es el Hombre el que no goza de tiempo. No podemos medir el tiempo cósmico con nuestro corto aliento. No podemos pretender que todo sea tan pobre.
Mañana no estaré y ésta frase tan sólo depende de la fecha en que date éstas líneas. Tan relativo es todo como eso y así, el porqué o cómo vivir.
No llevo mucho por aquí, un medio siglo que de intento de conciencia podrían ser unas pocas décadas. Sin embargo lo creo suficiente… supongo que cuando las orillas se repiten es que se ha recorrido todo el lago. Llega el momento de tocar tierra, elegir costa u arena y dedicarse a esperar en “quieto” el pasaje del fin de cuento.
Derrotista acción para aquellos que aún siguen encontrando orillas nuevas…o tienen mala memoria.
Así como el ejemplar ciudadano Tipo, entiendo que llega el momento en que intenta abordar su yate de millones, lleno de champagna y caviar, para recorrer el Mundo, porque sabe que de aquí e más es sólo casualidad…a mi me da por escribir mi última historia.
Por más que entiendo que está entre las miles de líneas que andan en hojas y cuadernos, espacios cibernéticos y servilletas de bar desperdigadas por doquier, en resguardo de amigos u hogueras de enemigos…tengo la necesidad de cerrar éste pasaje.
Un día escribí: “Llego cansado al lugar aquel…” Y fue cierto. Llego cansado.
Tal vez sea un escritor o un artista y no me haya percatado de ello. Lo hablamos con el Yorugua Anexo aquel día… y concordamos…quedará allí, entre los dos.
No fue un cruce casual, aquel irlandés sabía qué de mi quería…me esperaba, supo que aparecería…sabía leer mis letras porque ya las conocía…de alguna manera o forma.
Hoy pareciera que un nuevo Mundo se levanta…absorto.
Se despierta, se conciencia, reacciona, comienza a entender…llega tarde…ha muerto…muere; debía morir porque simplemente, estaba vivo.
Se despierta, se conciencia, reacciona, comienza a entender…llega tarde…ha muerto…muere; debía morir.
Los incendios dan lugar a la renovación y los volcanes nuevas tierras.
Escuché decir a un jefe auténtico de América del Norte, que la Tierra tiene todo el tiempo del Universo para reconstituirse, que es el Hombre el que no goza de tiempo. No podemos medir el tiempo cósmico con nuestro corto aliento. No podemos pretender que todo sea tan pobre.
Mañana no estaré y ésta frase tan sólo depende de la fecha en que date éstas líneas. Tan relativo es todo como eso y así, el porqué o cómo vivir.
No llevo mucho por aquí, un medio siglo que de intento de conciencia podrían ser unas pocas décadas. Sin embargo lo creo suficiente… supongo que cuando las orillas se repiten es que se ha recorrido todo el lago. Llega el momento de tocar tierra, elegir costa u arena y dedicarse a esperar en “quieto” el pasaje del fin de cuento.
Derrotista acción para aquellos que aún siguen encontrando orillas nuevas…o tienen mala memoria.
Así como el ejemplar ciudadano Tipo, entiendo que llega el momento en que intenta abordar su yate de millones, lleno de champagna y caviar, para recorrer el Mundo, porque sabe que de aquí e más es sólo casualidad…a mi me da por escribir mi última historia.
Por más que entiendo que está entre las miles de líneas que andan en hojas y cuadernos, espacios cibernéticos y servilletas de bar desperdigadas por doquier, en resguardo de amigos u hogueras de enemigos…tengo la necesidad de cerrar éste pasaje.
Un día escribí: “Llego cansado al lugar aquel…” Y fue cierto. Llego cansado.
Tal vez sea un escritor o un artista y no me haya percatado de ello. Lo hablamos con el Yorugua Anexo aquel día… y concordamos…quedará allí, entre los dos.
No fue un cruce casual, aquel irlandés sabía qué de mi quería…me esperaba, supo que aparecería…sabía leer mis letras porque ya las conocía…de alguna manera o forma.
Hoy pareciera que un nuevo Mundo se levanta…absorto.
Se despierta, se conciencia, reacciona, comienza a entender…llega tarde…ha muerto…muere; debía morir porque simplemente, estaba vivo.
Si nacer es un resultado químico casual configurado por circunstancias varias, vivir ha de ser el transcurrir entre un cumulo de casualidades que conforman el caosmos. El cómo vivir es seguramente lo único que nos compete decidir, por lo que podríamos ser responsables. Todo lo demás pudo haber sido de millones de diferentes maneras. Esa casualidad no condice con una obligación contractual o moral más a cumplir. Me resulta más coherente decidir cuando morir , que la posibilidad de haber muerto en el accidente de moto que tuve hace casi 2 años, por mas que sea mas acorde al caosmos. Cuando pienso en el libre albedrío inevitablemente veo a las religiones del otro lado del mostrador. Ya la casuística es mucha como para dejar todo en manos de un supremo...desconocido
sábado, 10 de agosto de 2013
El humo del agua del mate...
Sube el vapor del agua caliente envolviendo la bombilla del mate que estoy tomando. Cada uno de los rulos que forma me hablan del tiempo que transcurre.
Alguna vez quedo mirando aquella gota de agua, esperando adivinar el momento preciso que dejará el borde del mate y caerá en la yerba. En otra, bebo un sorbo y lo disfruto. Apoyo el mate en la mesa y observo nuevamente los rulos de vapor que suben.
Y cada vez me doy cuenta, que no alcanzo a disfrutar de ello.
En una tarde de invierno, el vapor del agua caliente subiendo por la bombilla del mate es algo tan sencillamente placentero, que se hace muy sutil, como todo lo demasiado evidente. Para poder disfrutarlo debo abrir mis poros y situarme en la desnudez espiritual que hace que lo esencial se sitúe en lo simple. Ascender a un estado receptivo tal, que despojado de toda piel, pueda trascender lo cotidiano, re-descubrirlo y disfrutarlo como algo único. En este estado me vuelvo vulnerable, receptor universal. Entre el humo y yo, siempre queda la realidad, la crueldad humana, la avaricia, el genocidio, las injusticias; todo aquello que por lo general escondemos detrás de los horarios, los apuros, las ocupaciones…y que siempre en estos momentos logran asesinarme, antes de llegar al vapor del agua caliente del mate, que envuelve la bombilla en el invierno...
Alguna vez quedo mirando aquella gota de agua, esperando adivinar el momento preciso que dejará el borde del mate y caerá en la yerba. En otra, bebo un sorbo y lo disfruto. Apoyo el mate en la mesa y observo nuevamente los rulos de vapor que suben.
Y cada vez me doy cuenta, que no alcanzo a disfrutar de ello.
En una tarde de invierno, el vapor del agua caliente subiendo por la bombilla del mate es algo tan sencillamente placentero, que se hace muy sutil, como todo lo demasiado evidente. Para poder disfrutarlo debo abrir mis poros y situarme en la desnudez espiritual que hace que lo esencial se sitúe en lo simple. Ascender a un estado receptivo tal, que despojado de toda piel, pueda trascender lo cotidiano, re-descubrirlo y disfrutarlo como algo único. En este estado me vuelvo vulnerable, receptor universal. Entre el humo y yo, siempre queda la realidad, la crueldad humana, la avaricia, el genocidio, las injusticias; todo aquello que por lo general escondemos detrás de los horarios, los apuros, las ocupaciones…y que siempre en estos momentos logran asesinarme, antes de llegar al vapor del agua caliente del mate, que envuelve la bombilla en el invierno...
sábado, 3 de agosto de 2013
martes, 30 de julio de 2013
A la sombra
enveneno
con tu imagen;
luz y color
que desde las sombras
de mis avernos renace.
Espera!
No sonrías!
No delates aún tu luz
que no hay tierra para tus raíces
ni agua para tus follajes.
Partiré, y tal vez sin verte..
mas tan solo el saberte
habrá valido andar estas sombras
sembrando letras que para ti florecen.
enveneno
con tu imagen;
luz y color
que desde las sombras
de mis avernos renace.
Espera!
No sonrías!
No delates aún tu luz
que no hay tierra para tus raíces
ni agua para tus follajes.
Partiré, y tal vez sin verte..
mas tan solo el saberte
habrá valido andar estas sombras
sembrando letras que para ti florecen.
sábado, 27 de julio de 2013
Imprescindible
Duele vivir
simplemente porque desde su cimiente
el dolor impera…
Y no es ese, el problema de vivir.
Duele hasta el orgasmo
y las borracheras duelen
sin dejar nadie por ello
de ser borracho.
¿Si la longevidad es una meta
Porqué no lo es la alegría?
No han visto mis ojos jamás
más alegre mujer
que la que ha parido
con tanto dolor…
La alegría del atleta
al vencerse a si mismo
alcanzando el dolor extremo
que generan los límites físicos
No es al dolor
a lo que debes temer
es al vacío
y a la falta de alegría
A lo que ellos quieren
es a lo que debes temer…
A que vivas deseando lo que no existe
A que quieras ser quién no eres
A que tengas miedo a ser tu mismo
A que no te creas imprescindible…
Eres, ante todo, imprescindible.
Tú y aquello que tú eres
es lo imprescindible.
Sin ti, nada existe…
No eres una oveja del rebaño
porque simplemente no hay pastor.
Eso es un invento del Hombre
pero del hombre imperialista.
El otro Hombre,
el que llevas dentro,
dice que una vez que entiendas la libertad
entenderás la vida.
Para ser libre
hay que ser auténticamente alegre
y esto es como la risa
que se contagia.
Cuando aquello que te rodea
obtenga de ti
lo que tú necesitas de él…
Serás libre…
No te quieren libre
o imprescindible,
porque no te quieren a ti…
necesitan tristes ovejas para sus rebaños.
Simplemente por que son tristes hombres
buscando lo que no son.
Saben lo que es ser libres…
solo que desconocen la alegría
y solo obtienen de aquello que les rodea
la tristeza de vivir…
Y es esa la verdadera pobreza
a la que tanto temen
y confunden con el tener.
Aquel incapaz de crear
compra aquello que llaman arte.
simplemente porque desde su cimiente
el dolor impera…
Y no es ese, el problema de vivir.
Duele hasta el orgasmo
y las borracheras duelen
sin dejar nadie por ello
de ser borracho.
¿Si la longevidad es una meta
Porqué no lo es la alegría?
No han visto mis ojos jamás
más alegre mujer
que la que ha parido
con tanto dolor…
La alegría del atleta
al vencerse a si mismo
alcanzando el dolor extremo
que generan los límites físicos
No es al dolor
a lo que debes temer
es al vacío
y a la falta de alegría
A lo que ellos quieren
es a lo que debes temer…
A que vivas deseando lo que no existe
A que quieras ser quién no eres
A que tengas miedo a ser tu mismo
A que no te creas imprescindible…
Eres, ante todo, imprescindible.
Tú y aquello que tú eres
es lo imprescindible.
Sin ti, nada existe…
No eres una oveja del rebaño
porque simplemente no hay pastor.
Eso es un invento del Hombre
pero del hombre imperialista.
El otro Hombre,
el que llevas dentro,
dice que una vez que entiendas la libertad
entenderás la vida.
Para ser libre
hay que ser auténticamente alegre
y esto es como la risa
que se contagia.
Cuando aquello que te rodea
obtenga de ti
lo que tú necesitas de él…
Serás libre…
No te quieren libre
o imprescindible,
porque no te quieren a ti…
necesitan tristes ovejas para sus rebaños.
Simplemente por que son tristes hombres
buscando lo que no son.
Saben lo que es ser libres…
solo que desconocen la alegría
y solo obtienen de aquello que les rodea
la tristeza de vivir…
Y es esa la verdadera pobreza
a la que tanto temen
y confunden con el tener.
Aquel incapaz de crear
compra aquello que llaman arte.
jueves, 25 de julio de 2013
Importa lo que importa
Mi piel
y su tela adherida,
mi único dinero.
De resto,
porto lo que soy,
que como tu,
no es más que eso.
Menos importas,
que tus telas;
e importo,
menos que eso.
Importa
el precio,
el tener,
el dinero.
Es importante
solo aquel que importa;
y quieren todos
importar.
Aprendí a vivir
cuando hice de mi piel
y su tela adherida,
mi único dinero.
Cuando dejé de importar
a aquellos que sólo les importa,
lo importante
para ellos…
y su tela adherida,
mi único dinero.
De resto,
porto lo que soy,
que como tu,
no es más que eso.
Menos importas,
que tus telas;
e importo,
menos que eso.
Importa
el precio,
el tener,
el dinero.
Es importante
solo aquel que importa;
y quieren todos
importar.
Aprendí a vivir
cuando hice de mi piel
y su tela adherida,
mi único dinero.
Cuando dejé de importar
a aquellos que sólo les importa,
lo importante
para ellos…
miércoles, 24 de julio de 2013
¿Porqué tú?
Sea esta,
tal vez,
mi ultima noche…
o la tuya.
Y ella
andará en la luna
su mirada ingenua,
desde la ceguera.
Amanecerá mañana
tan lila el cardo,
tan verde la pradera,
tan Ruíz mi Pablo.
De no estar tú,
amanecerá también mi llanto;
de no estar yo…
¿a que tú le hablo?
Yo aquí
hasta en mi nombre,
tu tantos…
hasta que ninguno.
Ella
es a quien yo dibujo,
tu
detrás de tus cristales eres.
Sea esta,
tal vez,
mi ultima noche…
o la suya,
porque que tú
a mí no perteneces.
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