Retorno

Me sumerjo,

abro la puerta e ingreso

Descubro,

así como en el puente aquel día,

la oscuridad amiga

el silencio hermano

La solemnidad de la nada más real

que es el yo sin coreografía.

La lluvia de palabras invade el pergamino…

Las ordena el alma y las peina el camino,

aparecen sobre el blanco y hablan.

Así como sobre el asfalto aquel día de puente…

Puente entre dos instantes;

se sumergió, abrió la puerta e ingresó

aquel que por allí venía.

Lo ordenó el alma, lo peinó el camino,

y quedó dormido también sobre el asfalto.

Aparece hoy sobre el blanco y habla,

habiendo dejado el cuerpo

y portando tan solo el alma…

A sabiendas que es ello y tan solo ello,

lo que pudo retornar al blanco y habla…

Fluímos...

Llueve...
le agua circula en torrentes
y arrastran.
Todo fluye hacia un único punto
y aún así no lo vemos.
Las sombras se dirigen de la mano
hacia un punto todas...
cada una pero a un mismo punto.
Las plantas hacia el sol
mi peso al magma...
Todo fluye a un punto
y aún así no lo vemos.
A pesar de ello
fluimos, hacia un punto,
que ni aún así
lo vemos...

es siempre todavía...

El tiempo,
quedó atascado entre una pequeña piedra de asfalto
y un espacio desconocido que habité unos segundos,
que me dejó allí de alguna forma o manera.
La imagen,
la que de mi llevaba
quedó atrapada en el cromado de algún neumático
de algún automóvil que rozándome pasaba.
Quien aún no comprendo...regresó.
De cual campiña o agujero negro
tomo la luz hacia aquel sendero que tanto agobia,
que no colma al pleno el sentir más inmenso.
La carcasa de calcio aún resuena tras el estruendo
de la chapa y el freno que dio distancia a mis nuevos días.
No siguen las palabras aquellas que en asfalto quedaran
como hojarasca al viento de un otoño que fin fuera.
Letras nuevas de un viejo atavío portan la celulosa ésta,
que tiende a ser más mordaz, menos ingenua,
y hasta tal vez, más cierta.
Que mas diera si fuera aquel el último instante
a quienes no portan estas letras...
y que si no se entendieran, que más diera...
¿Qué más si más no hay?
Tan solo el ésto hay
que después de la coma
quien sabe si algo escrito
alguna vez habría,

Palabra escrita

No soy más que lo que soy
y de ello, simplemente eso.
No quiero decir mas de lo que digo
para que aprendas nada de ello.
Quisiera hablarte...sin texto,
porque al continuar tú, de esa manera,
agregarías tu yo a ello.
Al releerme me estancas,
al leerte después de leerme, me potencias.
La "verdad" no se eterniza en la palabra escrita,
se nutre de cada ser en cada su tiempo,
así como el agua del río en cada orilla.
Temo el descubrir
que la palabra escrita sea el ancla de la humanidad...
a mi, que tanto me enamora.
Te leo, pero no te repito
Te leo, pero ya no te pienso ni te repito.
Te leo y te dejo dentro y de ti me olvido.
Te leo por que sumo y pincelo.
Te leo por que no aprendo ni te apreendo.
Te leo y solo siento, no pienso.
Por que solo sintiéndote, riego mi sentir...
éste es el lector que para mi quiero...
el escritor de la vida que no busca perpetuar su palabra,
que simplemente riega de herramientas a la nueva palabra.
¿Cuan acertada sería la difusión escrita sin pié de firma!

La erradicación del terrorismo...

Pertenezco a esa corriente conceptual

que espera y sueña con

la erradicación del terrorismo en todas sus formas…

Lo absurdo, es que estas tres primeras frases, reciben el apoyo del 99,9% de la población mundial que piensa que no es aterrorizada. Más absurdo aún, son tácitamente apoyadas por todos los terroristas.

La humanidad ha vivido siempre bajo regímenes terroristas y me atrevería a decir, que el terrorismo conforma la estructura social más básica; la mediocridad intelectual de aquellos que asocian al terrorismo únicamente a la muerte violenta, no hace más que confirmar que la información por si misma, no es generadora de pensamiento crítico, cuando tiende a desarrollar el terror en los receptores, es decir, cuando es condicionada (condicionada desde la elaboración hasta la difusión).

Los pilares que sostienen al terrorismo institucional son la necesidad de pertenencia y de trascendencia de las personas, la directriz genética de perpetuidad de la especie (que es a cada gen de forma individual) y la palabra.

Dicho esto, el 99,9% ya me tiene por demente…se incluyen los terroristas; tanto aquellos que te aterrorizan con el sentir de poder quedarte sin lo que tienes (si es que algo de lo que tienes te pertenece), o lo que "eres" o crees ser, en la sociedad en la que te desarrollas y hasta poder perder, lo que podrías tener una vez que ya no existas…

Pertenezco a esa corriente conceptual

que espera y sueña con

la erradicación del terrorismo…pero en todas sus formas.

La vida real...

Curiosa la palabra realidad
que permite tanto recoveco.
Se mezcla con tangible y material.
Un hilo infinito que conduce hasta,
cerebro y alma...
Cuanto más ando
más encuentro que el mundo material
al que se determina como la realidad única,
es la irrealidad por excelencia.
El gran cacique "Seattlle" lo entendió ya en su momento...
¿Cómo venderte el agua de los ríos
si no me pertenecen?
Todo lo que materialmente se posee ¿Cuánto vale?
Si el valor que lo sustenta en moneda,
es escencialmente abstracto...miremos las Bolsas...
miremos las hipotecas, miremos las letras de cambio,
miremos los artículos que compramos...
todo ello es lo que llamamos "el Mundo real".
Creo que al menos los poetas saben en que Mundo viven.
La única realidad, es la conciencia de saber en dónde se está...
y esto, no es tangible.

Mi primer verso...

Si cogiera hoy mi primer verso,
desde la búsqueda,
lo repetiría...
Desde el encuentro,
lo adornaría de matices.
Desde el final...lo haría epitafio...

Poesía...he de dejarte en papel...

Poesía... he de dejarte en papel...

Al pintar con tus matices a la vida,
se engañan los que te creen
tan solo sueño de delirantes o fantasía.
Te roban el pigmento para dejar los grises que les aprietan
y en un carnaval grotesco, de máscaras y caretas viejas,
se disfrazan de ti, aparentando ser poetas.

Que pobreza de vida tiene aquel
que te cree tan solo un armónico juego de palabras,
una rima agradable o una cierta capacidad de alguno
para decir aquello que otros no leen.

Que pobreza de alma tiene aquel
que no se entera,
que eres la vida misma decantada en letras...
y en gestos, formas, caminos, sangre, sudor y aliento.

Vivir en ti, es vivir a corazón abierto.

Poesía...he de dejarte en papel...
como siempre, como antes, como antaño.

Esa distancia que permite saberte sin que puedan tocarte,
donde no puedan robarte matices y pintarse de ti
para confundir al poeta entrampando su mirada,
ante la ilusión de haberte encontrado, de éste lado del alma.

Esa distancia que traza la palabra cuando la moldea el poeta...
quedándo como juego armónico para muchos,
como cálculo rítmico para algunos,
como un universo de sentimientos para pocos.

Poesía...he de dejarte en papel...
seduces a las almas que buscan en desespero
sentir la vida desde sus adentros,
sin más recursos que un duro cuero...

Poesía, he de dejarte en papel...
allí donde puedan reconocerte, tan solo las almas vivas...

Soledad y silencio

Y del silencio que tanto me habla
a la soledad que tanto me acompaña…
¡Qué decir a quienes tanto les temen!
Es el silencio el acompañante del beso,
el anunciante de la caricia,
el prologo de un te amo.
Del amanecer y el crepúsculo, es el consentido;
del arte…su placenta.
En mí soy yo, en el silencio,
quien me encuentra siempre hablando.
La soledad, que por el vela, lo protege.
Lo cuida como a un niño, para que crezca.
La soledad, mal vestida de viuda,
es en realidad madre y esposa,
mujer y hembra,
gestora de la creatividad, su desarrollo y descubrimiento.
El silencio es su mortal arma, ante la hipocresía,
que tiende llenar el espacio circundante
con alucinógenos patéticos, con el fin único,
de impedir a soledad y silencio,
el verte, encontrarte, escucharte, sentirte,
saberte y encontrar en ti,
tu verdad.

Sensación

El tiempo transcurre
todo se empapa de la misma sensación.

Un niño jugaba a las escondidas,
entre sudor, guayaba y mango...
pero ha muerto.

Otro al futbol,
siempre en sudor, entre mate y bizcochos...
y también ha muerto.

Hubo uno pintor,
entre arcilla, óleos y letras...
que también ha muerto.

Aquel que insistió en crear una familia,
entre sudor, labor y niños...
que ha muerto.

Y así todos y cada uno
que han dejado de serlo
empapados de la misma sensación dentro...
que en alguna forma han muerto.

Los cuerpos,
aún vivos,
suelen llevar seres muertos.

¿Quien no ha muerto ya, tantas veces,
dentro del mismo cuerpo?