En la nada

Se enjuaga la vida los segundos
que sudara a fuerza de querer ser.
Terca, ansiosa e insistente,
modela escalones hacia la nada
que profesa su gemela..,la muerte.
No recuerdo, haber querido estar
paseándola en éste tiempo que no me asimila.
¿Me habrá preguntado tal vez?
¿Estaré secuestrado por ella?
Insiste permanentemente,
en que es todo lo que tengo,
que sin ella nada sería,
ni para nadie y ni del olvido siquiera.
A su gemela si la recuerdo
de la nada que devengo...
y era nada también ella.
Y si nada una, también la otra por gemela
y nada yo y ni nadie algo que de la nada provenga.
Y si nada es hoy, como otrora fuera
¿cuándo ella o su gemela..?

El arquitecto

Auguró aquella tarde un alba
mientras la arena alcanzaba sus tobillos
y sus ojos se recreaban en lo que sería
su lugar a su puro antojo, inmerso en un bosque virgen.
Lograba respirar el nuevo espacio
que aparecería tras sus trazos
que libres movían paredes y techos,
inhalando el aroma de sus ansias
de despegar historia de la zuela de su memoria.
Las olas del mar crujían por encima de los grillos
que parecían remontar las dunas para salpicar estrellas.
Y antes de terminarla, sin cerrar puerta que aún no había,
notó que todo aquello lo dejó afuera, y que dentro,
inmortalizó el espacio que dejar pretendía...
Y es que nada nuevo se construye cuando al andar pretendes,
que nadie se pierda, que nada debas, que nada duela...

19 años atrás,..lo sentí por vez primera...

En tus palabras
afloran mis mas sepultados sentimientos,
haciéndome recordar,
que el letargo no es más que un instante
donde el tiempo se detiene
recordando cada pequeño y dulce detalle:
aquel reloj que fue motivo de encuentros
olvidándose de llegar a su dueño,
esas búsquedas para nuevos encuentros
donde aparecía el inconsciente consciente.
Escuchando el sonido del mar
mientras el viento se llevaba nuestras historias,
contando otras para noches tan cortas,
anhelando que el sol por una vez no saliera.
y disputando sobre la luna
en su inquietante recorrido incierto.
Cansados fue, en el momento en que se paro el tiempo
y dio paso a algo que se tornó inmenso.
El rocío vistiéndonos en otra noche fresca,
donde nuestras almas por primera vez se embriagaban,
envueltos y disfrutando del sonido de las gotas
sintiendo su resplandor en el latir de dos corazones...

y fue de esa vez cansados,
disfrutando de ese pequeño y dulce detalle...
que se hizo de la tierra un cielo.

Mathías Girola/09

Se dice

Se dice en todas las estadísticas
que ahora, el Hombre vive más tiempo...
Lo que no se dice es ¿Para qué?
¿Será que muere más dignamente,
o que vive más dignamente?
Nunca queremos morir
y esa preocupación solo genera
el no vivir.
Mucho se piensa en prolongar el tiempo de vida,
deberían primero, imponer un control de calidad
para hacer que la gente pueda vivirla...

Yo la vi...

Yo la vi, estaba...está,
se ve tan solo con el alma.
No porta espejo para verse,
no es sauce en el río
para que el agua le cuente como es.
Es drago en roca volcánica,
se ve en lo que el viento le susurra
en lo que algún ave le cuenta.
Un día de lluvia
hice charco en su falda...
se vio un instante,
me regaló una flor,
bebió del charco el agua
que devoró su imagen...
Yo la vi, desde la nube que navegaba.
Ella se vio, ese solo instante...

De la palabra

De la palabra he aprendido
no liberar sus alas,
que el viento no reconoce
la flor que pudiera descifrarla.
La palabra profunda, aquella que
se estremece al tocarla,
que lleva más alma que filigrana,
deberá ser al papel
a la espera de quien sepa abrazarla.
El oído es un hueco abierto
de nuestras murallas,
pareciera que como todo ingresa,
debemos estar siempre en defensa
esperando batalla.
El ojo lleva párpados
para proteger la pantalla,
que registra a su tiempo
y al ritmo del alma
el sentir la palabra.
De la palabra he aprendido
a no hablarla...

Del llavero

Quien porta todas las llaves
o la una para todas las puertas,
que transitar puede los laberintos habidos
en el mas acá de mi más allá...y andar en ellos;
de madera, pintura y hierro,a modo de carpintero,
entiende más de redecorar puertas,
que hacer uso de su llavero.
Así el tiempo corroe la llave inerte
en un colorido escenario psicodélico,
agradable, a su consabida estética,
dentro de un círculo de puertas cerradas
o ya no abiertas por falta de sapiencia.
Todo deambula...por mi exterior visible...
como el mar, a quien solo se le conoce,
su superficie...

Viene...

Ya viene, se aproxima..,
no es la sombra o tal vez si,
de aquella que navegó por sobre la alegría.
Retorna, remonta, se avecina...
se licua en el recuerdo de naves perdidas.
No se dónde hallarla a la que tenía,
se ha abierto a flor y sus esporas desperdiga.
Ah del viento que azota el estigma
que de pistilo a flor, germina.
Ya viene, se mueve, se empata, se entibia...
se hace presencia, presente, prestancia,
aparece, acude, coincide, figura...
será la del recuerdo
será la de las armas,
será la del suicida o de la flama?
Ya viene, se acerca...qué más da
si la vida tiene mi puerta abierta...

Devenir

Había siempre un Ruiseñor y un tabaco
bajo la lúgubre figura de su tiempo.
Cinco estancias a cada lado de su pecho
marcaban el origen de su compartida vida.
Un año de azules y cinco de firmamentos
cocían su almanaque de recorrido lento.
Cuanta espera puesta a pleno vuelo,
cuanta razón empotrada en los pimientos,
que jugando en el plato, le hablaban de sabores viejos...
Parecido era a aquel, el de las fauces de cemento,
pero ni calco ni espejo,
pudieron corroborar el aprecio.
No era aquel, y el otro menos,
era éste que no es siquiera
éste otro...

De fauces

Abrió fauces el cemento
aquella mañana que retaceó el alba...en sudores.
No había máscara ni tinta al viento
para adherir su pigmento
a la superficie inerte de su silueta.
El mar caía a pedazos sobre a quella mesa
sin dejar rastro de toda la belleza
que escondió alguna vez, bajo su agua.
No había que escuchar,
todo temblaba en la estación,
como de Atocha a la espera de la detonación
quedó años en el umbral de la fama...triste fama.
Fue un día de aquella manera,
que pigmentó en ésta otra,
que inicia en fauces éstas letras...