El Trazo de Hoy

Fluímos...

2012-01-27T08:10:00.000-08:00

Llueve...
le agua circula en torrentes
y arrastran.
Todo fluye hacia un único punto
y aún así no lo vemos.
Las sombras se dirigen de la mano
hacia un punto todas...
cada una pero a un mismo punto.
Las plantas hacia el sol
mi peso al magma...
Todo fluye a un punto
y aún así no lo vemos.
A pesar de ello
fluimos, hacia un punto,
que ni aún así
lo vemos...

es siempre todavía...

2012-01-11T09:53:00.000-08:00

El tiempo,
quedó atascado entre una pequeña piedra de asfalto
y un espacio desconocido que habité unos segundos,
que me dejó allí de alguna forma o manera.
La imagen,
la que de mi llevaba
quedó atrapada en el cromado de algún neumático
de algún automóvil que rozándome pasaba.
Quien aún no comprendo...regresó.
De cual campiña o agujero negro
tomo la luz hacia aquel sendero que tanto agobia,
que no colma al pleno el sentir más inmenso.
La carcasa de calcio aún resuena tras el estruendo
de la chapa y el freno que dio distancia a mis nuevos días.
No siguen las palabras aquellas que en asfalto quedaran
como hojarasca al viento de un otoño que fin fuera.
Letras nuevas de un viejo atavío portan la celulosa ésta,
que tiende a ser más mordaz, menos ingenua,
y hasta tal vez, más cierta.
Que mas diera si fuera aquel el último instante
a quienes no portan estas letras...
y que si no se entendieran, que más diera...
¿Qué más si más no hay?
Tan solo el ésto hay
que después de la coma
quien sabe si algo escrito
alguna vez habría,

Palabra escrita

2011-10-23T01:27:00.000-07:00

No soy mas que lo que soy
y de ello, simplemente eso.
No quiero decir mas de lo que digo
para que aprendas nada de ello.
Quisiera hablarte...sin texto,
por que al continuar tú, de esa manera,
agregarías tu yo a ello.
Al releerme me estancas,
al leerte después de leerme, me potencias.
La "verdad" no se eterniza en la palabra escrita,
se nutre de cada ser en cada su tiempo,
así como el agua del río en cada orilla.
Temo el descubrir
que la palabra escrita sea el ancla de la humanidad...
a mi, que tanto me enamora.
Te leo, pero no te repito
Te leo, pero ya no te pienso ni te repito.
Te leo y te dejo dentro y de ti me olvido.
Te leo por que sumo y pincelo.
Te leo por que no aprendo ni te apreendo.
Te leo y solo siento, no pienso.
Por que solo sintiéndote, riego mi sentir...
éste es el lector que para mi quiero...
el escritor de la vida que no busca perpetuar su palabra,
que simplemente riega de herramientas a la nueva palabra.
¿Cuan acertada sería la difusión escrita sin pié de firma!

La erradicación del terrorismo...

2011-10-23T01:12:00.000-07:00

Pertenezco a esa corriente conceptual

que espera y sueña con

la erradicación del terrorismo en todas sus formas…

Lo absurdo, es que estas tres primeras frases, reciben el apoyo del 99,9% de la población mundial que piensa que no es aterrorizada. Más absurdo aún, son tácitamente apoyadas por todos los terroristas.

La humanidad ha vivido siempre bajo regímenes terroristas y me atrevería a decir, que el terrorismo conforma la estructura social más básica; la mediocridad intelectual de aquellos que asocian al terrorismo únicamente a la muerte violenta, no hace más que confirmar que la información por si misma, no es generadora de pensamiento crítico, cuando tiende a desarrollar el terror en los receptores, es decir, cuando es condicionada (condicionada desde la elaboración hasta la difusión).

Los pilares que sostienen al terrorismo institucional son la necesidad de pertenencia y de trascendencia de las personas, la directriz genética de perpetuidad de la especie (que es a cada gen de forma individual) y la palabra.

Dicho esto, el 99,9% ya me tiene por demente…se incluyen los terroristas; tanto aquellos que te aterrorizan con el sentir de poder quedarte sin lo que tienes (si es que algo de lo que tienes te pertenece), o lo que "eres" o crees ser, en la sociedad en la que te desarrollas y hasta poder perder, lo que podrías tener una vez que ya no existas…

Pertenezco a esa corriente conceptual

que espera y sueña con

la erradicación del terrorismo…pero en todas sus formas.

La vida real...

2011-10-22T00:05:00.000-07:00

Curiosa la palabra realidad
que permite tanto recoveco.
Se mezcla con tangible y material.
Un hilo infinito que conduce hasta,
cerebro y alma...
Cuanto más ando
más encuentro que el mundo material
al que se determina como la realidad única,
es la irrealidad por excelencia.
El gran cacique "Seattlle" lo entendió ya en su momento...
¿Cómo venderte el agua de los ríos
si no me pertenecen?
Todo lo que materialmente se posee ¿Cuánto vale?
Si el valor que lo sustenta en moneda,
es escencialmente abstracto...miremos las Bolsas...
miremos las hipotecas, miremos las letras de cambio,
miremos los artículos que compramos...
todo ello es lo que llamamos "el Mundo real".
Creo que al menos los poetas saben en que Mundo viven.
La única realidad, es la conciencia de saber en dónde se está...
y esto, no es tangible.

Mi primer verso...

2011-10-21T23:58:00.000-07:00

Si cogiera hoy mi primer verso,
desde la búsqueda,
lo repetiría...
Desde el encuentro,
lo adornaría de matices.
Desde el final...lo haría epitafio...

Poesía...he de dejarte en papel...

2011-07-31T01:57:00.000-07:00

Poesía... he de dejarte en papel...

Al pintar con tus matices a la vida,
se engañan los que te creen
tan solo sueño de delirantes o fantasía.
Te roban el pigmento para dejar los grises que les aprietan
y en un carnaval grotesco, de máscaras y caretas viejas,
se disfrazan de ti, aparentando ser poetas.

Que pobreza de vida tiene aquel
que te cree tan solo un armónico juego de palabras,
una rima agradable o una cierta capacidad de alguno
para decir aquello que otros no leen.

Que pobreza de alma tiene aquel
que no se entera,
que eres la vida misma decantada en letras...
y en gestos, formas, caminos, sangre, sudor y aliento.

Vivir en ti, es vivir a corazón abierto.

Poesía...he de dejarte en papel...
como siempre, como antes, como antaño.

Esa distancia que permite saberte sin que puedan tocarte,
donde no puedan robarte matices y pintarse de ti
para confundir al poeta entrampando su mirada,
ante la ilusión de haberte encontrado, de éste lado del alma.

Esa distancia que traza la palabra cuando la moldea el poeta...
quedándo como juego armónico para muchos,
como cálculo rítmico para algunos,
como un universo de sentimientos para pocos.

Poesía...he de dejarte en papel...
seduces a las almas que buscan en desespero
sentir la vida desde sus adentros,
sin más recursos que un duro cuero...

Poesía, he de dejarte en papel...
allí donde puedan reconocerte, tan solo las almas vivas...

Soledad y silencio

2011-07-30T11:21:00.000-07:00

Y del silencio que tanto me habla
a la soledad que tanto me acompaña…
¡Qué decir a quienes tanto les temen!
Es el silencio el acompañante del beso,
el anunciante de la caricia,
el prologo de un te amo.
Del amanecer y el crepúsculo, es el consentido;
del arte…su placenta.
En mí soy yo, en el silencio,
quien me encuentra siempre hablando.
La soledad, que por el vela, lo protege.
Lo cuida como a un niño, para que crezca.
La soledad, mal vestida de viuda,
es en realidad madre y esposa,
mujer y hembra,
gestora de la creatividad, su desarrollo y descubrimiento.
El silencio es su mortal arma, ante la hipocresía,
que tiende llenar el espacio circundante
con alucinógenos patéticos, con el fin único,
de impedir a soledad y silencio,
el verte, encontrarte, escucharte, sentirte,
saberte y encontrar en ti,
tu verdad.

Sensación

2011-06-05T11:19:00.000-07:00

El tiempo transcurre
todo se empapa de la misma sensación.

Un niño jugaba a las escondidas,
entre sudor, guayaba y mango...
pero ha muerto.

Otro al futbol,
siempre en sudor, entre mate y bizcochos...
y también ha muerto.

Hubo uno pintor,
entre arcilla, óleos y letras...
que también ha muerto.

Aquel que insistió en crear una familia,
entre sudor, labor y niños...
que ha muerto.

Y así todos y cada uno
que han dejado de serlo
empapados de la misma sensación dentro...
que en alguna forma han muerto.

Los cuerpos,
aún vivos,
suelen llevar seres muertos.

¿Quien no ha muerto ya, tantas veces,
dentro del mismo cuerpo?

2011-06-03T13:41:00.000-07:00

Aún...
y así y todo.
el vivir
no lo comprendo.
Ser, existir,
tal vez un simple sentido,
no desgastaso ya por repetido,
he de encontrarle a este pasaje sin sentido.
Mi discapacidad...
no encontrar un sentido.
Ya la poesía ha pasado ante mi puerta
regó de flores un sendero...
decoró tal vez espacios de sombras...
hilvanó los tiempos
a manera de cadenas cortas.
Me permitó andar,
tal vez ciego dentro de su Mundo,
como si muerto ya en éste,
vagara por aquel otro, que no es éste.
Para diseñar Mundos de los sueños,
e invitar a andar en ellos a un pueblo,
que difencia hay a no estar en éste.
El trascender sea tal vez,
el escapar de éste Mundo
inventando nuevos, en los que se vive,
de alguna forma,
escapándo de éste.
Sea como fuera
cada uno intenta
de alguna forma
escapar de éste.
O lo inventa, o lo alucina,
o lo enloquece...

El MUndo de Azor

2010-11-28T01:45:00.000-08:00

Hoy inicio el intento de traer el Mundo de Azor a ésta dimensión. Lo haré de a poco, en la medida que pueda seguir encontrándolo.
No quiero llevármelo cuando me haya ido, prefiero que quede aquí, que es dónde pertenece.
En el orden del Blog, los capítulos quedan invertidos o salteados. Aquel que guste leerlos, deberá buscar el orden por el título de cada edición.
No busca ser un LIBRO, ni yo un escritor. Simplemente busca ser como es, no competir.
Espero encuentren en Azor, algo en qué pensar.
Podrán leerlo en el trazo de Azor...

El uno

2010-11-26T10:46:00.000-08:00

Que tristeza...la luz sin ojos que la miren.
Como el volumen sin sombra,
la Luna sin el Sol...que tristeza.
Que pobreza el uno,
el yo, solemne...que volumen sin sombra.
Mi cuerpo sin mi o yo sin mi cuerpo...que ironía.
Si el cero es nada,
el uno,
es aún nada sin un dos que lo materialice.
El cero...nada.
El uno...nada.
Otro uno, rescata de la inexistencia al otro
y conforman un dos.
Ni yo existo, hasta no verme en un espejo...
Que tristeza quién habla solo de yo,
creerse el todo y ser simplemente un cero...

El desván..

2010-11-13T00:34:00.000-08:00

En el desván de mi inconsciente
guardo las historias que me componen,
que de alguna manera me conforman.
Despreocupado por clasificar
me sucede que, cuando entro,
encuentro aquello que primero aparece.
Esto hace del día a día algo sorprendente,
un ahora, que es imprevisible.
A veces subo por una sonrisa
y regreso con una carcajada,
como también con una lágrima.
Lo cierto es, que ir al desván de mi inconsciente,
pocas veces resulta con satisfacer el motivo
que hasta allí me ha llevado.
También resulta que,
aquello que acontece en el ahora
y necesita de historia para comprenderse,
deberá su protagonismo,
a lo que aparezca en el desván.
Esto me conduce a pensar,
que cada vez que se repite una historia,
debo entender aquella que guardo en mi inconsciente
y no la que acontece en el ahora,
pues, la no comprensión del pasado
genera su repetición en el presente
y hace que todo parezca igual.
Tal vez por ello el desorden de mi desván.
Es perder el tiempo ordenándolo,
cuando se sabe que las historias regresan solas a la mano,
sin necesidad de buscarlas...
y es que la vida acontece por si misma en un constante devenir,
solo nosotros la repetimos, por no haber comprendido.

Vivir un sueño

2010-11-07T22:27:00.000-08:00

Cuando tenemos la valentía
de vestirnos de nuestros sueños
y desfilar ante un público
que se pensaba inerte...
nos asombra el ver como, lentamente,
van quedando las butacas vacías.
Algunos,
devuelven la invitación disimuladamente,
dibujan una sonrisa tonta y regresan
a los cómodos sillones de la cotidianeidad.
Muchos suben al escenario
y reconocen el guión como propio,
sumándose al elenco de una obra,
que en distintas versiones es universal.
La complicidad los libera y lo auténtico,
traspone la imagen ciudadana, exponiendo al individuo.
Algunos pocos quedan en sus butacas,
simples espectadores anclados por sus miedos...
Lo cierto es que nos asombra
cómo, el vestirse de aquello que llamamos "sueños"
dista mucho de ser algo único o exclusivo de cada quien.
Es simplemente, que pocos,
asumen la vida como quieren que sea
y muchos la viven como se dice que debe ser...
hasta que dejan de sentirse solos en su locura,
rasgan vestiduras y se suman a la obra...
al menos por unos instantes...

me vuelco

2010-02-15T10:54:00.000-08:00

Ya no se,
de dónde nace la hebra que me une,
que me deja aquí,
que me sorprende quieto cuando de andar supe.
Los tantos amaneceres tal vez...o los tantos ocasos.
Recorro siempre y al final,
la distancia más corta entre lo lejos y lo infinito,
vuelvo al epicentro, me derramo,
y estoy de nuevo más allá.
Ya de partir algún día, rezaba junto al nacimiento...
de quedar, como encina al viento,
no registró mi recuerdo, de lo que estar sería.
Hoy no hay hoy.
El ayer pasó al destierro de cuando el desuso entra al huerto.
Mañana no seré el mismo,que ya no lo soy ni lo fui...
nunca te pedí guitarra, que guardaras mis acordes en tu madero.
Llega el día del desconocido viaje, se acerca.
Acaricia solapadamente la opción
de brindar nuevos paisajes,
de desafiar mi imaginación y sorprender mi vista.
De pasar de encina, a torrente de agua
que desconociendo su cauce nos deja...

Confundir la tristeza

2009-11-01T06:27:00.000-08:00

No hay tristeza en mi, ni en mis letras...
Ya varios han sido los comentarios,
de quienes con amor han leído
y que en mi busca han ido
a través de la semántica mirilla...
La tristeza es un estado estático, casi inerte...
no germinan letras en la tristeza,
solo polvo se asienta en ella.
Palabras tristes son las huecas,
vacías por mentidas, copiadas o simplemente aprendidas.
Y se, que no hay tristeza en mis letras.
Y el posible dolor que transmitan, angustia
y hasta a veces, incoherencia,
no es más que la vida que acontece
que no necesariamente es la mía
y que simplemente es la de todos,
que se vuelca en mis letras.
No soy un Hombre triste...
tengo solo la maldita manía
de no aceptar lo que se da por evidente,
y es así, que la demasiada mentira
termina por doler y se escupe en letras...

Si volviera hoy, al niño aquel...

2009-10-22T05:46:00.000-07:00

Si volviera hoy al niño aquel, que otrora fui...
no aprendería de lo que me entregas ya escrito,
lo leería para conformarte y ser aceptado en tu huerta
como un brote más del jardín que te alimenta.
De esa forma, podría pasar este instante
más dedicado a mí,
que al tiempo de tu trampa.
Si hoy fuera el niño aquel...
no dejaría de jugar para trabajar u ocuparme,
haciéndome maduro y responsable,
no perdería el sentido del juego
y podría hoy, como tú haces con las vidas ajenas,
jugar con tus ordenes impuestos
a merced del silencioso genocidio del ser.
Si hoy fuera el niño aquel que fui...
dejaría de lado tu pantalla fantástica y multicolor,
de la que solo se aprende a ser infeliz e insatisfecho.
Dibujaría en el cielo las ciudades, que hoy,
serían más reales que éstas que tú nos diseñas.
Si hoy fuera el niño aquel, que otrora fui...
no olvidaría la inocencia para ser Hombre...tu Hombre,
guardaría toda la sensibilidad del niño para poder leerte con certeza,
para conocerte mejor y huir de tus sutilezas.
Si volviera hoy al niño aquel...
no aprendería el miedo que tu injertas
a la libertad que es vivir, a mi libre albedrío,
para no desafiar el santo orden del común ciudadano.
Si volviera hoy al niño aquel...
no prestaría atención a tu ¡No!
que no es otra cosa que un ¡No puedes!
y entendería que es en realidad un ¡No me jodas!
y me sabría cierto.
Todo esto...
si volviera hoy al niño aquel.
Más no puedo...y lo bello es saberlo.
Porque si ya casi viejo, así sigo sintiendo,
la verdad es que nunca dejé de serlo.
Por lo que soy el Hombre éste,
que no es más que el niño aquel,
al cual saludo cada mañana
y que juega a vivir...

2009-10-19T09:39:00.000-07:00

Si mal no recuerdo
el antes de nacer
fue en medida de tiempo
infinito...
El después del acontecimiento,
y hasta mi ahora,
se han hecho eternos.
Supongo que después de la vida,
el tiempo desaparece por inconmensurable...
así como yo, por inexistente en el caosmos de la evolución universal.

En la nada

2009-09-25T07:27:00.000-07:00

Se enjuaga la vida los segundos
que sudara a fuerza de querer ser.
Terca, ansiosa e insistente,
modela escalones hacia la nada
que profesa su gemela..,la muerte.
No recuerdo, haber querido estar
paseándola en éste tiempo que no me asimila.
¿Me habrá preguntado tal vez?
¿Estaré secuestrado por ella?
Insiste permanentemente,
en que es todo lo que tengo,
que sin ella nada sería,
ni para nadie y ni del olvido siquiera.
A su gemela si la recuerdo
de la nada que devengo...
y era nada también ella.
Y si nada una, también la otra por gemela
y nada yo y ni nadie algo que de la nada provenga.
Y si nada es hoy, como otrora fuera
¿cuándo ella o su gemela..?

El arquitecto

2009-08-14T22:29:00.000-07:00

Auguró aquella tarde un alba
mientras la arena alcanzaba sus tobillos
y sus ojos se recreaban en lo que sería
su lugar a su puro antojo, inmerso en un bosque virgen.
Lograba respirar el nuevo espacio
que aparecería tras sus trazos
que libres movían paredes y techos,
inhalando el aroma de sus ansias
de despegar historia de la zuela de su memoria.
Las olas del mar crujían por encima de los grillos
que parecían remontar las dunas para salpicar estrellas.
Y antes de terminarla, sin cerrar puerta que aún no había,
notó que todo aquello lo dejó afuera, y que dentro,
inmortalizó el espacio que dejar pretendía...
Y es que nada nuevo se construye cuando al andar pretendes,
que nadie se pierda, que nada debas, que nada duela...

19 años atrás,..lo sentí por vez primera...

2009-08-07T02:30:00.000-07:00

En tus palabras
afloran mis mas sepultados sentimientos,
haciéndome recordar,
que el letargo no es más que un instante
donde el tiempo se detiene
recordando cada pequeño y dulce detalle:
aquel reloj que fue motivo de encuentros
olvidándose de llegar a su dueño,
esas búsquedas para nuevos encuentros
donde aparecía el inconsciente consciente.
Escuchando el sonido del mar
mientras el viento se llevaba nuestras historias,
contando otras para noches tan cortas,
anhelando que el sol por una vez no saliera.
y disputando sobre la luna
en su inquietante recorrido incierto.
Cansados fue, en el momento en que se paro el tiempo
y dio paso a algo que se tornó inmenso.
El rocío vistiéndonos en otra noche fresca,
donde nuestras almas por primera vez se embriagaban,
envueltos y disfrutando del sonido de las gotas
sintiendo su resplandor en el latir de dos corazones...

y fue de esa vez cansados,
disfrutando de ese pequeño y dulce detalle...
que se hizo de la tierra un cielo.

Mathías Girola/09

Se dice

2009-08-01T23:59:00.000-07:00

Se dice en todas las estadísticas
que ahora, el Hombre vive más tiempo...
Lo que no se dice es ¿Para qué?
¿Será que muere más dignamente,
o que vive más dignamente?
Nunca queremos morir
y esa preocupación solo genera
el no vivir.
Mucho se piensa en prolongar el tiempo de vida,
deberían primero, imponer un control de calidad
para hacer que la gente pueda vivirla...

Yo la vi...

2009-08-01T23:44:00.000-07:00

Yo la vi, estaba...está,
se ve tan solo con el alma.
No porta espejo para verse,
no es sauce en el río
para que el agua le cuente como es.
Es drago en roca volcánica,
se ve en lo que el viento le susurra
en lo que algún ave le cuenta.
Un día de lluvia
hice charco en su falda...
se vio un instante,
me regaló una flor,
bebió del charco el agua
que devoró su imagen...
Yo la vi, desde la nube que navegaba.
Ella se vio, ese solo instante...

De la palabra

2009-08-01T23:32:00.000-07:00

De la palabra he aprendido
no liberar sus alas,
que el viento no reconoce
la flor que pudiera descifrarla.
La palabra profunda, aquella que
se estremece al tocarla,
que lleva más alma que filigrana,
deberá ser al papel
a la espera de quien sepa abrazarla.
El oído es un hueco abierto
de nuestras murallas,
pareciera que como todo ingresa,
debemos estar siempre en defensa
esperando batalla.
El ojo lleva párpados
para proteger la pantalla,
que registra a su tiempo
y al ritmo del alma
el sentir la palabra.
De la palabra he aprendido
a no hablarla...

Del llavero

2009-07-26T00:57:00.000-07:00

Quien porta todas las llaves
o la una para todas las puertas,
que transitar puede los laberintos habidos
en el mas acá de mi más allá...y andar en ellos;
de madera, pintura y hierro,a modo de carpintero,
entiende más de redecorar puertas,
que hacer uso de su llavero.
Así el tiempo corroe la llave inerte
en un colorido escenario psicodélico,
agradable, a su consabida estética,
dentro de un círculo de puertas cerradas
o ya no abiertas por falta de sapiencia.
Todo deambula...por mi exterior visible...
como el mar, a quien solo se le conoce,
su superficie...

Viene...

2009-07-16T12:54:00.000-07:00

Ya viene, se aproxima..,
no es la sombra o tal vez si,
de aquella que navegó por sobre la alegría.
Retorna, remonta, se avecina...
se licua en el recuerdo de naves perdidas.
No se dónde hallarla a la que tenía,
se ha abierto a flor y sus esporas desperdiga.
Ah del viento que azota el estigma
que de pistilo a flor, germina.
Ya viene, se mueve, se empata, se entibia...
se hace presencia, presente, prestancia,
aparece, acude, coincide, figura...
será la del recuerdo
será la de las armas,
será la del suicida o de la flama?
Ya viene, se acerca...qué más da
si la vida tiene mi puerta abierta...

Devenir

2009-07-16T12:46:00.000-07:00

Había siempre un Ruiseñor y un tabaco
bajo la lúgubre figura de su tiempo.
Cinco estancias a cada lado de su pecho
marcaban el origen de su compartida vida.
Un año de azules y cinco de firmamentos
cocían su almanaque de recorrido lento.
Cuanta espera puesta a pleno vuelo,
cuanta razón empotrada en los pimientos,
que jugando en el plato, le hablaban de sabores viejos...
Parecido era a aquel, el de las fauces de cemento,
pero ni calco ni espejo,
pudieron corroborar el aprecio.
No era aquel, y el otro menos,
era éste que no es siquiera
éste otro...

De fauces

2009-07-16T12:39:00.000-07:00

Abrió fauces el cemento
aquella mañana que retaceó el alba...en sudores.
No había máscara ni tinta al viento
para adherir su pigmento
a la superficie inerte de su silueta.
El mar caía a pedazos sobre a quella mesa
sin dejar rastro de toda la belleza
que escondió alguna vez, bajo su agua.
No había que escuchar,
todo temblaba en la estación,
como de Atocha a la espera de la detonación
quedó años en el umbral de la fama...triste fama.
Fue un día de aquella manera,
que pigmentó en ésta otra,
que inicia en fauces éstas letras...

Mario Benedetti

2009-05-23T23:49:00.000-07:00

Desde que tu has estado vivo
hasta de cuando yo estuve muerto,
y desde ahora que ya te has muerto
de cuando yo siento que vivo...
Ni con el muerto ni con el vivo
he podido vivir ni estar muerto.
Que tu ni has muerto ni has vivido
jamás al lado mío...Tú, aquel que ha muerto.
EL otro, el que ni vivo ni muerto,
ni presente o ausente... ni prohibido,
sembró la vida misma en los corazones sedientos...
Ya ni vivo ni muerto, ni como ya quisieron,
simplemente es y será, como eterno es, el Universo.

Mañana compleja

2009-04-30T00:04:00.000-07:00

Ya relevado por la incoherencia,
dejo a la muerte el tiempo para comprender.
Supongo que para algo deberé utilizar ese tiempo,
que en definitiva, será mi estado eterno...
esta vida es un pequeño viaje.
Desde el punto de vista de los demás, uno es uno
y desde el propio punto de vista, uno es todo...
es decir, incompatibilidad de perspectivas.
La diferencia real está en el concepto del todo.
Ya que el verdadero problema está en los que creen
que el todo, vuelve a ser uno.
Parecería un juego de palabras,
sin embargo es una llave en el camino.
Yo soy el todo, bajo la premisa que el Mundo pasa por mi,
lo veo por mis ojos y sus defectos,
lo entiendo por mi razón y sus obstáculos,
lo interpreto con mi capacidad y sus limitaciones.
Esto hace, que todo lo que para mi existe,
que no es otra cosa que el Mundo, sea mi creación.
Ahora bien, esto es el uno que es el todo y funciona en el uno.
De allí a pensar que ese todo funciona y existe por éste uno...
hay una gran diferencia. Esto lo comprende mejor el artista.
Un cuadro, visión del uno, muy dificilmente llegue a ser
la misma visión para el todo (esto sucedería seguramente si no hubieran explicaciones al respecto).
El todo funciona y existe por si mismo, es un caosmos que generan
los uno que lo componen. Y no es solo sociedad, es Planeta y Universo.
Dentro de esta plusvalía de los uno, hay concordancias
y se generan las "verdades"...y ahora que lo pienso,
no he alcanzado a concordar con ninguna.
Doy mi apoyo a Alberto y su relatividad. Y dentro de ella,
solo subsiste la tolerancia.
No la tolerancia panfletaria o política. Una tolerancia conceptual,
mediante la cual se confirma el concepto de saber que uno es el todo,
pero que el todo no es uno.

El rulo en mi dedo

2009-04-25T11:32:00.000-07:00

Ayer mirando estrellas
una cabellera ató mi índice
y lo ancló al sordo vacío del pasado...
No había cabello alguno,
al menos entre mis dedos...
cabellos, rulos de caramelo,
besos impregnados de chocolate
y aroma a talco fresco,
que se anclaron a mis dedos...
cuando el tamaño de su mano
no alcanzaba para atrapar mi nariz,
y se conformaron con mi alma,
a la que siguen, aún hoy,
sujetando al amor...

Historia...

2009-03-23T09:05:00.000-07:00

¡No caigas!

Gritó la prosaica historia
al ver su prólogo irrumpir
cual trueno de verano.

¡Acude a ti, a tus andares..!

Recorre tu memoria atizando mares,
sobre vuela escombros de tiempos ancestrales...

¡No caigas, no caigas...
que no soy yo,
son viejas señales!

No me hagas presente
que ya vieja y marchita,
no ardo cual madera
digna a tus voluntades.

No caigas no ahora,
que mortaja me exhibo
ante la vida, lo evidente,
lo tantas veces no oído.

También ante ti que has sabido
escuchar mi suplica inminente
de eutanasia condenada otrora
y aplaudida hoy, por misma gente.

No me llames ahora
que el olvido me cobija
y la verdad pinta tu nombre
con su venia y tu tinta.

¡No caigas, no ahora!
Ni hoy ni jamás caigas,
que no repito y menos luego
que has consagrado tu espada.

Que en ti siempre seré
ya sin vida influyente,
que soy inerte ladrillo
de tu estructura prominente.

No caigas, no caigas,
al menos por mi no caigas,
que soy tan sólo un hito
el cual tú,
has reescrito...

Al Raulengo Rivarola

2009-03-15T00:04:00.000-07:00

Cuando se trate de hablar
del caminante peregrino
recuerde siempre q'uel camino
es p'al que viene y p'al que va.

Que también se ha de encontrar con aquel que se quede,
y que de andar no puede por que le pesa su historial...
A ese déjelo pastar en sus praderas alambradas
en donde él sabe no entra nada, ni de él nada saldrá.

No intente de liberar
al preso por sus miedos,
ese no está obligao a estar
ni usted tampoco compañero.

Añuda espera q'el camino lo lleve a alguna parte,
muchas veces no hay delante árbol donde sombrear.
Es cuando hay que apechugar y administrar bien la cantimplora,
cuando la mano cebadora aparece pa encarcelar.

Que si no tiene, no pida,
que le den lo que pueda dar,
no sobrecargue sus pasos
q'el barro lo engullirá.

Llegar no es el motivo, es el destino el andar,
que la Tierra se parió redonda pa que no tenga que recular.
Y recuerde siempre al alma, antes que al cuerpo pucherear,
que mata más la ignorancia, que el no tener pa morfar.

Y no crea lo que le digo, dicen o dirán,
dibuje su verdad con propia letra mi amigo,
que no hay verdá que se haya escribido
sin interés del q'está detrás.

Y cuando a callar lo manden.., haga caso al susodicho,
no muera por el capricho de al sordo intentar hablarle.
El mundo es el que es y no será el que usted ha querido,
de sabio es tolerar y saber cuando se es oído.

Paro aquí con el antojo
de al Raulengo dedicarle
cuartetas añorables
de domingo mañanero.

Disculpe amigo sincero si trae el mate amorralado,
recuerdos de algún hermano que se ha sembrao en el camino,
y que trae a remolinos versos acompasados
de sentimientos bordados, juntos...en rueda de amigos.

Siete días siete noches...

2009-03-08T13:26:00.000-07:00

Siete días, siete noches...
se ancló el aire se coronó la tierra.
Desde el vuelo de la calandria
al colorido de una gardenia,
siete días siete noches
y una diáfana cabellera.

Siete días, siete noches...
se regó el sueño se alargó la espera.
Desde el beso enjuagado
a la jaula de la miseria,
siete días siete noches
y un cabalgar de piel y gemas.

Siete días, siete noches...
salpicó la sangre se mutiló al esperma.
Desde el degüello de la sonrisa
al matar por avaricia,
siete días siete noches
y un hedor que nos asfixia.

Siete días,siete noches...
se profanó al niño se proclamó la bestia.
Desde el ciego que dice ver
hasta el enamorado que lacera,
siete días siete noches
y el porvenir que desespera.

Siete días, siete noches...
y una semana cualquiera.

Juntos...

2009-03-06T00:30:00.000-08:00

Del niño aquel,
hoy hombre en el camino
y eterno niño en mi alma.
Del muchacho aquel,
que luego padre y siempre hijo,
y siempre hermano en mi conciencia.
Del este hombre hoy,
aquel que ha sido
y será por siempre de mi sangre,
la por mí elegida.
Del anciano del mañana,
del hombre eterno
del que habrán de leerse
verdaderas huellas...
De la magia de coincidencias
de cuando la distancia y el tiempo,
alcanzan la derrota
en la guerra con los sentimientos...

Al poniente ya...

2009-03-04T09:02:00.000-08:00

Sentado ya
al poniente del epitafio aquel,
que otrora escribiera
un tiempo a mi asignado y lento;
reposando de tanto repetido aliento
que con marca de fuego esta vida
decora mi alma cual juguetona niña
con sus desgarros y regocijos...
me destino a nada sobre lienzo de espejismos.

De la nada ésta, no de aquella que para ti es nada.
De la nada ésta, que es a mi, el todo.
De la nada que fabricas a ceguera y egoísmo,
de la que pintas con guante blanquecino,
tapaboca blanco, de quien no quiere contagios,
de quién a miedo de reconocer transita.
Del que ya ciego chapotea el barro de mil caídos,
el amor de millones de niños, la flor blanca…
chapoteando en fecales cual si jugara en agua.

Sentado ya
al poniente del epitafio aquel,
que otrora escribiera
un tiempo a mi asignado y lento;
me adentro en la nada que tu ignoras,
en mi nada que contiene al Universo...
Haciéndome nada a ti y todo a mí,
para que al caer la sombra
sobre mis pupilas adentradas en mares,
no corroa la humedad a la bisagra aquella
que abrirá la puerta de mis nuevos andares...

Amor eterno...

2009-02-27T06:21:00.000-08:00

Si pudiera tan solo
morir un instante a tu lado,
para dedicar a ti y solo a ti
todo lo que de vida tenga…

Tal vez así y solo así,
más a ti me acercaría
al verte derramada
por toda la vida nueva
que me has ofrendado
con tu sola presencia.

Que de amor no digo,
digo de ti…más aún
y tanto más longevo
que el amor eterno…

Las dos zanjas aquellas...

2009-01-15T09:33:00.000-08:00

Creo haber muerto ya y de alguna manera, en alguno de los laterales que conforman el camino donde yacen las zanjas…las de aguas fétidas.

Recuerdo de niño, en San Justo, dando mis primeros trazos a la vida junto a mi hermano; aquel asignado primo y reconfigurado hermano… sobre calles aún de tierra, pelota de plástico o goma, generalmente azul o roja y limitados por las zanjas que bordeaban aquellas sendas con sus aguas de origen sospechoso…Había que jugar sin que se asestara a éstas. Intentar evadirlas o saltarlas si necesario fuera, y si la pelota terca caía en ellas, lavarse las manos en el grifo de la zona lavandera, donde yacía el jabón más eficaz, más poderoso quizás. De ello dependía el juego continuo, se diría que hasta el juego limpio de alguna manera, con esas dos zanjas laterales que como campo de entrenamiento, nos preparaban a los caminos de la vida, donde yacen las zanjas…las de aguas fétidas.

Pero nunca llegué a morir en las zanjas aquellas. A pesar que para el hoy, aquel medio llegase a ser foco de epidemias, insalubre, inhabitable o impropio para desarrollar una existencia…yo nunca llegué a morir, en las zanjas aquellas.

Y sin embargo, creo haber muerto ya y de alguna manera, en alguno de los laterales que conforman el camino donde yacen las zanjas éstas…las de aguas fétidas.

Que han encausado arroyos, tapado zanjas y madrigueras, y hasta canalizado las fétidas aguas aquellas… Y dejado sin cauce ni miramientos, en los plasmas de todas las casas a vista de cualquier tuerto…la avaricia, el genocidio, la impunidad brutal de asesinar la honra y la vida misma. En donde muero todos los días y de alguna manera, en eso que se hacen las dos zanjas por las que el camino apesta…las de aguas ya fétidas, de millones de seres que los asesinan, por simplemente haber nacido en la acera aquella…

Confesiones de invierno...

2008-12-28T02:34:00.000-08:00

No he decidido mi vida en ser poeta,
y día a día descubro, que es lo único que soy.
Cobijado bajo el no reconocimiento,
dormitaba mi esencia bajo la penumbra
de saberme tan solo un deportista de las letras.
Hoy reconozco, que poco es el reconocimiento
a la forma preconcebida por quién sabe qué,
de vivir en poesía.
Así como nací hombre, nací poeta…
no es una elección, es una
pigmentación del alma.
Y lo soy, hasta en la más consabida mundanidad,
y hasta en donde,
solo la avaricia y las matemáticas,
ejercen un imperialismo absoluto.
Así, en incongruencia con lo ya establecido,
transito sin intención de enarbolar tópicos…
simplemente… es que soy poeta.
Así como tantos son empresarios
y otros tantos profesionales, o insensibles…
Yo soy poeta.
Que no escritor, ni literato, ni excelso novelista,
ni Señor de la rima, o Príncipe de la prosa…
Simplemente poeta.
Un estado o forma, que no profesión pudiera,
que a contra marea en éste océano confuso,
simplemente existe, más allá de toda lógica
o práctica aplicación que le permita un
justificativo de ser, en tan racional vivir.
Lo he comprendido hace poco,
cuando, en donde todos esperan que acumule divisas,
solo encuentro el espacio vacío
de un conducto que se achica
que me asfixia hasta la agonía,
de verme tan ruin y desdichado,
quemando horas por papel inerte
que no me sirve, ni para escribir.
Ante el hoy, no soy nada ni nadie,
tan solo la cantidad suficiente tengo,
y que me esfuerzo por tener,
para que me dejen ser,
en la mayor de las condescendencias sociales,
un ser anónimo.
Algún día terminará esta historia,
si es que la hay.
Y será allí, creo,
cuando ya el tener se haga absurdo
por que no halla en dónde valorarse,
de cuando la materia se ha esparcido,
ya sea por herencia o por simple
volatilidad de la ceniza,
cuando se note, que vivió sin más espacio,
que alguna letra que alumbró madrigueras,
un poeta…que ya se ha ido…
y se lo conozca, por vez primera,
desde sus letras,
que no son otra cosa,
que su única vida…vivida.

Feliz Navidad a todos

2008-12-22T22:50:00.000-08:00

En estos días se logra
que algunos piensen en algo más
que en el consumo, el confort y el estatus.
También tenemos un día al año
para pensar en el SIDA, el Hambre,
el padre, la madre, el niño...
Un día al año de permiso para pensar.
Para muchos, tal vez, hasta pensar
que este Mundo es como una casa en alquiler...
¿Y qué me importa lo que le suceda si no es mío!
En estos días tiendo a sustituir a Papá Noel
por el cacique Seattle y su carta al cacique de Washington...
Es mi deseo que puedan ser
tan ignorantes como el cacique Seattle,
tan infieles como éstos y que adoren
al SOl, el Fuego, la Tierra y el Agua.
Que sean incivilizados y se sientan hermanos del Universo.
Que vuestras cerraduras sean un palo cruzado
detrás de la puerta abierta de vuestras casas.
Y sobre todo, que sean conscientes,
que mañana puede ser nuestro último día en éste viaje,
y que somos el único ser vivo de la Tierra capaz de sonreír.
Si lo entendemos, pasaremos una Feliz estancia
y olvidaremos el tener que esperar otro año
para pasar una noche buena...

Llegar a ser

2008-12-20T01:15:00.000-08:00

Me han instalado
en un soporte finito
que tiende a des materializarse...
Hacia la esencia misma
de mi pensamiento;
abstracto, carente de materia,
etéreo, involumétrico,
se dirige...
Algún día, tal vez,
sea una entidad coherente,
totalmente incorpórea.
Que totalmente tangible,
me haría hoy
simple materia...

En el dintel

2008-12-20T00:40:00.000-08:00

Sobre cuál dintel
de qué lugar o fachada
o alta construcción
apoya en éste día
mi paso...su estancia.
Desde una altura
casi siempre de abismo
se estanca.
Articula la visión
hacia los lados,
que ya ni lados,
por espacial permanencia...
que ni abajo ni arriba lleva
como la lógica de ésta tregua.
En estas detenciones,
de cada
trescientos sesenta y cinco días,
peregrinan los recuerdos
a la más lejana distancia...
mucho más allá
de lo que creemos real,
cierto... y
descomponen la abstinencia
al retroceso
y recomponen
la realidad que nos conforma,
la historia que nos pinta,
los viejos aromas que nos construyen,
que nos dan color
y el día aquel
en que se hizo
al siguiente...
distinto.

A noche...

2008-12-15T12:12:00.000-08:00

Acontece tan solo la poesía
cuando se harta la noche
de hablarme de infinitos...
cuando se apoya en mi,
todo el peso de sus estrellas.
A la noche, mi noche,
que ni velo ni manto
cubre destellos
que algún día espacios fueron.
Lánguida y hasta brea,
lame cada pupila confundiéndose,
confundiéndome los límites
del cielo que me rodea.
Que de noche abstracta
la dimensión se gesta,
así el tiempo,
que sin sombras parpadea.
Lenguas de fuego
acuden a iluminar praderas,
que de bestias y roedores,
tapizan sus ocres aceras.
No hay más aroma en esta noche
que el sudor de mis venas,
el ajuar de un sueño tuerto,
junto a un rocío que quema.
Se ha hecho noche
y sin Luna llena,
se ha hecho noche...
me entrego al sueño
que despertar espera...

La última lógica generación

2008-12-08T01:16:00.000-08:00

Cuando un desfile de ataúdes
comienza la procesión
de la última lógica generación,
dejándote evidentemente
como próximo candidato elegible…
recuerdas que ya has sido hijo,
has sido marido, padre
y hasta escritor has sido…
y la realidad sigue su curso
implacable, indigna, hasta repugnante;
asesinando cotidianamente
los ideales que parecieran otrora,
tan obvios, tan vehementes,
que llegarían algún día, por evidentes,
a hacerse materia ante tus ojos.
Ya no hay más que intentos corroídos,
impulsos sin aliento de tan intentados,
y reconoces que no has hecho más
que un maniquí en escaparate de ofertas,
que solo te queda hablar tu verdad,
a ciegas de moral y de ética,
con la sola idea de dejar al menos una mancha,
una traza, un aroma
de tu pasaje inerte por estas laderas.
Se asoma Nietzsche
y lo convidas a vivir contigo…
desde su moral comienza la siembra
con la consabida cosecha…desde su visión.
Ya has estado al abrigo de ocho horas
ejecutando órdenes de antojo ajeno.
Ya has sido tu propio dueño
en este mega almacén de esclavos zombis
muy bien camuflado.
Has sido peón de uno, tres y varios…
y has sido rey de uno, tres y de varios.
Has sido presa de los listos…y listo también.
Cuando te das cuenta
que solo querías aprender y has aprendido,
que en el juego de pelota
nunca te interesó el gol
simplemente el partido.
Es cuando reconoces,
que el dinero no es tu fin…
esa meta inalcanzable, que se potencia
cual quimera o sueño.
Esa venta de realidad
de la irrealidad más etérea…
sientes, de golpe, que para ti
se ha terminado, mientras que aún,
el Mundo está lleno de dinero…
del inacabable dinero.
Entiendes que tu vida
no son los últimos días,
a limosnas,
para cubrir las necesidades de tu vejez…
Tonta longevidad para preservarte
entre cuatro paredes esperando
la inevitable mortaja,
programado ya con todos los miedos,
provisto de todos los seguros,
de todos los servicios que ni existen,
para un dolor o dolencia…
que nunca llega.
Así, hasta te la inventas
para justificar tu tonta vida.
Entiendes, que no es vivir más tiempo,
que es vivir más vida.
Haces un recuento de tu camino,
y te espantas al contar las veces
que has sentido que vivías,
haciendo de años…minutos vividos.
Reconoces terminado el partido,
al menos para ti,
y sales del campo de juego
a beber agua, a tomar aliento.
No hay más que aprender,
al menos no mucho…
Te sientas, y escribes…
Lo que nadie quiere escuchar,
lo que a nadie le interesa,
lo que nadie leerá.
Te preguntas…
¿Cuál es el más tiempo aquí?
Reconoces que solo el amor cotidiano
el día a día del enamoramiento te es vida,
y vives enamorado.
Así pues,
cuando un desfile de ataúdes
comience la procesión,
de la última lógica generación,
dejándote evidentemente
como próximo candidato elegible…
no buscaras llegar más lejos
por que la distancia de vida
será la dimensión de cada segundo
que aproveches, de este legado único,
que nos hace humanos.
Y esa es la capacidad de amar,
de sonreír, de disfrutar este paseo…
Alguien, alguna vez,
nos confundió con un hormiguero…
te forjó a hormiga.
Cabe en ti, ahora,
entenderte capaz
de leer éstas letras…
y hasta también,
de crearlas.
Así como a tu día a día,
como a tus futuros días
y transformarlos en siglos
de vivencias…
Más allá, de la eximia moral
que nos hace socialmente venerables…
Dignamente sepultábles…

El otro imperio...

2008-11-29T00:51:00.000-08:00

Dejo la poesía a los poetas,
y con mi poca elegancia académica,
seguiré satisfaciendo mi necesidad
de saber que al menos,
hay algunos cientos de miles
de párrafos y guiones
que dirán de mi, aquello,
que más nadie sabría.
A cuarenta y seis años y algo más,
de mi muerte última,
la reconozco a ésta, reincidente…
insistente por demás en el intento de anticiparse.
Reconozco los cerebros de las masas
como un enjambre de discos duros
de infinitos Mega Bites,
carentes de antivirus.
Infectados, sin opción a reconfigurarse,
transitan estos algunos años…sin sentido.
Seguiré siempre de alguna manera o forma
llenando de letras espacios de olvido…
Tal vez en un acto egoísta al fin,
pero antídoto,
para el veneno que supone
andar este corto tiempo
reconociendo el verdadero poder
de la palabra…

Recuerdos e impresiones

2008-11-29T00:24:00.000-08:00

Todo,
y tan solo todo
soy,
los recuerdos e impresiones
que se hacen a mi
cuando la nada ocupa el sitio del día
y se descuelgan palabras
que aún desconozco.
Todo,
y tan solo todo
soy…
Y un algo mas también
de intuición consabida…

Mi mañana

2008-11-27T03:30:00.000-08:00

A la mañana

y tan solo eso…

Cuando el andar bosteza

y los primeros sabores

intentan dar color a mi boca.

Cuando todo es comienzo,

aún no hay dirección cierta

y las realidades se desprenden de los sueños.

A la mañana,

tu sonrisa

y tan solo eso…

mi alegría.

Del amor a amar...

2008-11-12T08:08:00.000-08:00

He conocido aquello que muchos

llaman dolor y que pocos conocen.

En las dunas de cal viva

que levantó una historia

que no me pertenecía.

En el hedor de la distancia

que bostezó ante mi

abriendo fauces infranqueables.

Y sobre todo,

en el tener que renunciar

a empaparme de mi propia esencia,

día a día, minuto a minuto,

por saber

que debía partir un día,

de aquellos que no se sabe

cuando llegan,

para dar espacio

a sus existencias.

Que como la mía,

del dolor abonó camelias…

Y así vivo y convivo

con aquello que muchos

llaman dolor y que pocos conocen,

con lágrimas que asoman

ante la ciega urbe que rodea,

a quien sabe que el dolor…

aquel dolor que nace de la voluntad de amar,

es al fin,

cincel y martillo

de las almas bellas

que al sabor de la sal

disfrutan la dulce miel

que a gotas

nos brinda esta colmena

que llamamos vida…

Tiempo

2008-11-06T11:11:00.000-08:00

Ya poco queda de esta obra.

Ya cada vez más poco.

Así y todo…pareciera siempre comenzar…

por alzar el telón…iniciarse.

Así la cordura de saberme efímero,

transitorio, transeúnte…

y así la inconciencia

que prevalece

ante destellos aislados de saberme

de paso…

¿Y qué decirle al tiempo

estampado en sillas de escritorio,

a las brisas no bebidas,

a los barros no amasados?

¿Qué diré el día último,

si de saberme llego,

viajero sin regreso?

Quién sabe, tal vez,

sea tal solo otro cuento

que deje bajo alguna mesa

nadando en una marca de vaso,

de esas que sella el agua,

sobre la madera corroída…

de una de las tantas tablas

de mi andar

ya olvidadas…

Sordera...

2008-10-23T00:48:00.000-07:00

La vida acontece, caprichosa,

sorda por sobre mi entendimiento.

Se cuela entre mis dedos

como arena fina

cayendo sobre mis pies,

que se ahogan y marchitan

comprimidos por esa arena,

que cada lágrima al caer

la transforma en cemento…

Asimétricas

2008-07-29T10:58:00.000-07:00

Las ilustradas metas han coincidido en tiempo
al menos en su razón de ser
cuando nos damos cuenta que ya fueron realizadas.
El árbol crecido habita alguna parte de mi jardín,
el libro escrito acompaña las sombras de un ropero
y dos hijos campean por un Sur que dormita...inquieto.
Así y todo, sólo la poesía no cesa de sorprenderme.
La que ayer procedía del esfuerzo mágico
del hilvanador de melodías del alma,
hoy, tan solo emite sin filtros acústicos.
Me asombra por infinita, interminable y eterna,
me asombra por solemne y desapercibida,
me asombra por no ser vista y muchas veces, ni oída.
Y me asombran más aún, quienes la creen extinguida.
A pesar de todo ya poco me asombra...
será tal vez, la pérdida de la espectativa,
el saber que ya no hay misterios
y que solo el cerrar los ojos produce sorpresas.
Ya ni el amor me asombra, con el que convivo,
hace ya mucho tiempo, a la sombra de una sonrisa.
Y de las pocas cosas, me asombra si,
la capacidad de generar dolor y la capacidad de ignorarlo,
la tanta violencia y la tan poca cordura,
la falta de felicidad me asombra,
así como la falta de caricias en una noche de luna.
Me asombra la agonía del que muere
y la felicidad del que agrede, del que presume de su avaricia.
Y así y todo, creo que ya pocas cosas me asombran.
Será tal vez, que he comprendido algún día,
bajo las nubes del camino, que de asombrarse poco queda
cuando se sabe, que sólo es una la violencia,
solo es uno el odio, solo es una la intolerancia,
solo es una la avaricia y el desamor.
Ya después de uno conocido, poco asombra ya, su repetición.
Así como es uno el amor, que cuando se lo hace muchos,
es para dar lugar al antónimo, que carece de otra forma, de sentido.
Ya son pocas cosas las que me asombran,
ni siquiera éstas letras, que en días de asombros,
borraría del blanco mudo, simplemente por asimétricas...

Se me ha perdido una niña...

2008-06-13T06:45:00.001-07:00

¡Se ha perdido una niña!
La más bella.
La más niña.

Se ha ido el abrazo en las pantorrillas,
sus cachetes pegados en mis rodillas.
Su cara al cielo buscándome en las alturas.

Se ha ido su boca inquieta
desparramando sílabas por doquier,
cosechadora de sonrisas.., de las pocas que recibía.

¡Se ha perdido una niña!
Quien me pintó un alma nueva.
Quien me llevaba a niño y me exigía a padre.

Locomotora inquieta e infatigable.
Mis brazos su gran cobijo.
Mis hombros su anhelada montura.

Hoy a mi lado,
la damita inquieta
ha venido para acompañarme.

Germina...
Germinó y emprendió su camino de árbol,
aspirando la vida con voracidad de piraña.

De las bellas, la bella. Por única, genuina.
Ya su frente en mi mentón,
y sus ojos sobre mis hombros buscando su horizonte.

Hoy a mi lado, una damita.
Quien me ha repintado el alma.
Quien me lleva a amigo y me exige a padre.

Porque hoy se me mezclan la sal y el azúcar.
La llegada y la partida.
La nostalgia y el orgullo.

Porque es mucho lo que se añora
y tanto más lo que se admira.

Porque es tanto el dolor de la nostalgia
y tanto más el amor por lo que crece.

Porque hoy al abrir mi puerta
y al sentir libres mis pantorrillas,
corazón y alma gimieron, horadando el alma mía:

¡Se me ha perdido una niña,
la más bella,
mi niña..!

Papá

Desde ti...

2008-06-02T07:12:00.000-07:00

Desde que se talló tu imagen en mi retina,

que te recorrí el alma, palmo a palmo para saberte,

y hoy, que me conformas…

se ha teñido de soledad la muerte

cuando sabía simplemente, a otro tiempo.

Impregnado en ti, rodeo la vida por el sendero más largo

a la espera de alguna brisa que te adhiera a mi aire,

sacuda el tiempo a favor de mi complacencia por tenerte

y avise a la figura de la hoz, que ha caducado,

que ya no goza de mi simpatía su presencia.

Si bien es el comienzo de un nuevo andar

hoy será el fin del andar exquisito

que adornado de tu aliento, tu sudor y

la blanca espuma del espacio que habitas,

hacen de la vida

un lugar en donde permanecer…hasta quieto…

a tu lado quieto.

Desde que se talló tu imagen en mi retina,

que te recorrí el alma, palmo a palmo para saberte,

y hoy,

intento impregnar con tu perfume mi pasado

para dar un sentido, una razón a todo ese tiempo…

para aceptar sin hastío, sin desazón el que nos resta;
para llevar tu aroma en mí, más allá, de mi osamenta.

Es Aguabel...

2008-05-15T04:59:00.000-07:00

De todos mis amores

es sin dudas, Aguabel…todos ellos.

Desde el agua al cántaro reseco

hasta el aliento a la garganta crespa.

Desde la luz a la concavidad más abrupta

hasta el blanco al grueso hollín.

Desde ella… que es de todas partes;

hasta ella… que es todas direcciones.

Es simplemente, que a pesar de todo…

el Mundo me quiebra hasta el agua

sin llegar ésta a ser hielo;

a pura hipocresía indecente

quiebra lo inquebrable…me quiebra, a veces…

Desde que la violencia impera

como estandarte de nuestra existencia,

desde que el egoísmo es nuestro mayor capital,

desde que la ignorancia es nuestra mayor virtud,

desde que ser inhumano es ser tolerante,

desde que la avaricia es nuestro mejor sistema

y la xenofobia nuestra identidad…

El Mundo me quiebra hasta el agua

sin llegar ésta a ser hielo;

a pura hipocresía indecente

quiebra lo inquebrable…me quiebra, a veces…

me hace egoísta por poseer la virtud de amar…

Hay días

2008-05-14T05:38:00.000-07:00

Hay días que te huelo

y temo al respiro

Hasta temo el tocarte..,

y que te desvanezcas.

Hay días que te sueño

y quedo tranquilo en cascos de primaveras

por que sólo un sueño

puede ser,

todo lo que tú representas.

Lo que nunca llegaré a decirte...

2008-05-09T05:42:00.000-07:00

Sabes…
Hay algo que nunca te he dicho…
Y no ha sido un motivo la falta de tiempo para estar contigo... Que permanente es tu presencia, hasta en mis sueños. No es carencia de palabras. Tal vez si, lo contrario. Es el pasar del tiempo que me evidencia esta falencia, que quedará de algún modo o forma, guardada en mí para siempre.
No te oculto nada.., y sea tal vez por eso, esto que siento.
Pero hoy comprendo que hay algo que no te he dicho y que jamás llegaré a decirte. No es que no lo merezcas o dude en decirlo. Es tan solo darme cuenta, que si pretendiera dedicar el resto de mi existencia a contarte de ti lo bello, inevitablemente llegará el momento en que algo no te hubiera dicho, y que jamás llegaré a decirte… porque me encontrará antes la parca, lo se, a yo terminar de decirte todo lo bello que has quitado al Universo para regocijo de mi alma… y que se, no te he dicho, y que no existe longitud de tiempo, que me permita terminar de decirte...

El jardín de la vida

2008-04-29T08:21:00.000-07:00

El jardín de la vida se compone de la más fértil tierra. Todo en ella germina, florece.., nada queda sin prevalecer. Aún aquello que creemos que hemos ocultado bajo el tapete del olvido o la indiferencia, germina sin nuestro cuidado.

El día menos pensado, florecen las historias del pasado no digerido.

El jardín de la vida no es otra cosa que uno mismo. Nada de lo hecho se pierde.., nada. Así como nada de lo no hecho, se recupera.

El tiempo del hoy es único, irrepetible.

En el jardín de la vida, que somos cada uno, tolo lo andado y hecho germina. Con o sin nuestro cuidado, encuentra enraizar y crecer, de algún modo o en algún tiempo. No es azar, es acción reflejo, acción y reacción.

El pasado puede reconocerse como aquello que queda atrás – para los que tienen algo de que huir- o bien, como lo que queda dentro –para los que saben conocerse-.

El jardín de la vida, no es otra cosa que el germinar del pasado. Las semillas de ayer que hoy soy planta, brote o árbol.

La cosecha en jardín ajeno, no es producción, es apropiación. Ésta, no es semilla, se convierte en simple adorno, un algo poseído que no es parte de nosotros mismos, que simplemente nos viste, nos disfraza.

En el jardín de la vida, el camino prestado no es semilla, es adorno. Como el banco de la plaza que perece con el tiempo, al igual que el árbol.., solo que éste último, renace en su semilla.

La vida es un pasado.., reciente o remoto, pero en definitiva, es siempre pasado. El presente es utópico por inaprensible y el futuro es devenir; causas y azares. Cada movimiento es una acción y produce una reacción inesperada; y es por ello, que el diseñar el futuro y acertar al diseño –u obligarse a ello- es quedarse quieto y esto, es valido sólo cuando se está donde se quiere estar.

En el jardín de la vida, nada queda quieto ya que todo aquello que se estanca, muere. Y por más que lo creamos quieto, las semillas están bajo tierra, lejos de nuestra vista, generando movimiento.

Negarse es una mentira inocultable, una farsa insostenible. A menos que uno, se quede quieto por siempre, prisionero de su propia mentira.

En el jardín de la vida, lo falso no existe; y es que la vida se genera más allá de nuestras intenciones. Algún desesperado intentará envenenar la tierra para matar la semilla.., muriendo en vida o suicidándose. El jardín de la vida tiene, así como la Naturaleza, sus propias leyes que están más allá de nuestra voluntad.

El movimiento es semilla y el andar auténtico, es el abono de la tierra.

En el jardín de la vida todo movimiento se siembra, toda acción, toda actitud, todo sentir, todo sentimiento se siembra. De mentira o de verdad será nuestro sembradío, de amor u odio, de blanco o negro…de la mayor de nuestras semillas será la forestación reinante.

El peregrinar es eterno, no así el camino. El peregrino sabe, que no lo guía el Sol o la Luna, lo guía el sentimiento, la esperanza, el sueño. De aquello que la mayoría descree, él sabe con certeza de su existencia por que de caminos sabe. Y el camino acaba a los pies de lo encontrado, en donde se abre el otro camino, que seguirá el peregrino, ya transformado. Por que todo encuentro transforma, suma, potencia; genera inevitablemente, más caminos, más andar.

En el jardín de la vida, todo es soledad. Quien pretenda sembrar a otro en su jardín, tan solo dejará morir al jardín del sembrado, por falta de atención y más semillas. En el jardín de la vida, el amor nace cuando se juntan dos cosechas, de iguales semillas y se mezclan para formar un jardín en común, agrandando el jardín de la vida. En el jardín de la vida, el jardín propio, nunca se deja cuando de amor se habla, por que el peregrino sabe, que el verdadero amor se construye, sobre la claridad de la propia historia.

Recomponiendo...

2008-04-27T10:49:00.000-07:00

El Aloe dejó su verde olvidado, esta tarde.

El clavel salpicó de sangre su depósito de arcilla
y pareciera herido de muerte por el cactus,
que a su lado, busca extenderse sin dar tregua.

Detrás de mí, el limonero,
que aún sin flores busca preocuparme…
más yo se de sus necesidades,
los primeros calores del verano habrán de derrotar su abstinencia.

Parecieran todos, acusar un verano caluroso…

Por mi parte
no creo ya en las estaciones.
He vivido el frío del verano y el calor del invierno,
de cuando las llamas del fuego de la vida
sobrepasan el límite de las paredes de la chimenea;
y me han helado el alma en veranos,
con el frío filo de alguna palabra
que talló en hielo a mi corazón.

El clavel ha dado flores todo el año…tal vez conozca la historia.
Yo no se la he contado…ya no la cuento ¿Para qué?
Ya todo ha pasado y los aprendizajes se han sucedido.

Sólo en los tiempos de mi marcha quedan,
las articulaciones vencidas por el peso de esa historia..,
de cuando presente era,
de cuando lanzadas fueron aquellas piedras
que llegaron a dañar de alguna manera, mi osamenta.

Hoy mi alma reposa…exhausta, libre de saberse cierta
y poderosamente mía,
como de todos aquellos que sobrevivieron.

Como el pequeño rosal, vecino del Aloe,
al que podé antes que los tibios vientos vinieran,
que recompone todos sus tallos para hojas nuevas
y del que espero surjan,
las más bellas rosas de ésta nueva primavera.

Amanecer cotidiano

2008-04-25T12:16:00.000-07:00

“Un niño cada treinta segundos muere de malaria…”
Comenzó así el día, con las noticias de la mañana que como fondo de pantalla, mostraban los niños de color de siempre, con sus siempre vientres hinchados y miembros desnutridos...
_ Debe ser el único insecto que no ha podido cruzar un océano ese mosquito._ decía Manuel mientras se entretenía untando su tostada de pan de campo, con el tomate triturado que acompañaba todos sus desayunos y que le servía también, una vez puesto sobre el pan aún caliente, para que se adhiriera el jamón al pan, de manera que al morderlo no se le deslizara con tanta facilidad. _¿Digo no?_ Prosiguió sin dejar de mirar su tostada. _Si llegan pateras de a montones…_
María por su parte, parecía hipnotizada por una etiqueta del edulcorante que tenía frente a la taza de su café descafeinado con leche desnatada. No movía una pestaña…
_Cinco mil creo que fue que dijeron el otro día por la tele, los que se habían ahogado en el dos mil siete. Es decir, los que no pudieron cruzar_
María comenzó a dar vueltas con la cucharilla el café con leche, sin dejar de mirar la etiqueta.
“Un puñado de arroz..¡Esto que ustedes ven! Es lo que tiene las tres quintas partes de la población mundial para comer y corre riesgo de abastecimiento dado el cambio climático y la sustitución por plantaciones de soja para favorecer la producción de diesel vegetal” Decía al reportera de la televisión a la vez que mostraba un puñado de arroz. “Será una época de dura crisis, según denunció la ONU esta mañana”…
_¿Maríaaa, compraste arróz? ¿Has visto lo que ha dicho?
María giró la cabeza cuarenta y cinco grados para constatar que su cartera estaba sobre el aparador de la cocina en cuyo interior, deberían estar sus lentes de lectura. La etiqueta, como todas las etiquetas, tenía letras muy pequeñas y se le dificultaba leerla. Miró nuevamente la pegatina escrita.., parpadeó rápidamente varias veces e intentó enfocar. Volvió a mirar el aparador y concluyó: _¡No tengo ganas!_ Y prosiguió su lectura al bulto.
_¡Maríaaaaa,que si compraste arroz!!!_
_Hay cuatro paquetes_ Contestó María con la etiqueta ya casi pegada al cristalino,
_¿Y para qué cuatro paquetes si no nos gusta el arroz?_ Pregunto Manuel ya a punto de presentar batalla a la segunda tostada.
_Para tener. Si hay que tener siempre por las dudas Manolo._
_¡Ya!
“Otro coche bomba estalló hoy en la franja de Gasa. Tres muertos y diez heridos es el saldo del atentado perpetrado por un terrorista suicida ante las puertas de un comando del ejercito estadounidense…” El fondo de pantalla, mostraba los estragos provocados por la explosión, restos de cadáveres y charcos de sangre esparcidos por toda la calle…
_¿Manuel…tu has comprado otra marca de edulcorante?_
_Pues sí. Es que no lo había el de la tapa azul, así que traje el de la tapa naranja._
_¿Y estás seguro Manuel, que éste no tiene ciclamato?
_¡Pero bueno María, vamos a ver! ¿Tú no te das cuenta que ya no viene más con esas cosas? Que ya nadie compra de esas cosas por que hacen daño. ¿No has visto que ya viene todo hecho y arreglado para preservarnos en salud, que nadie se enferma por alimentos raros? ¿Dónde has escuchado tú, que se muera alguien por alimentos en mal estado? ¡Coño María!
_¡Vale, llevas razón! Pero siempre es bueno averiguar. Sabes que soy algo delicada y cualquier cosa me da nauseas. Ya bastante tengo con tener que aparcar el coche todos los días a dos calles del trabajo por que nunca hay lugar en frente, como para que también, no poder disfrutar de la necesidad de tener el edulcorante que me gusta para mi desayuno...
_Vale María, luego te compro el azul y dejamos éste para emergencias. ¿Apagas tú la tele antes de salir?_
_Vale, yo la apago, yo la apago…siempre yo…

Juan Ramón y la muerte...

2008-04-25T05:04:00.000-07:00

Leer a Juan Ramón Jiménez desde sus versos, con los que habla a la muerte, tiempo después de haber conocido a Platero…me ha evidenciado la evolución del tiempo o bien, Juan Ramón, ha querido así transmitirlo…

Y de la muerte

cada vez más amigo,

por gestor incansable y un algo,

del sedimento aquel que dejan

doce años en el medio diplomático.

Juan Ramón hoy me habla de muerte

tiempo después, que junto a Platero,

recorriera algún tramo de mi infancia.

Tiempo, un algo más que después…

tiempo, que una vez después,

ya no tiene sentido.

Y así su después,

desmontado ya del cuadrúpedo personaje

y montado con claridad en el tren último.

Olvidó hablar de Platero…

Seguro lo entregó antes a la Parca.

A manera de ofrenda… más,

que lo pudiera ser,

su propia bolsa de carne y huesos,

para dar tiempo a la poesía…

¡Quizás!

Para que le regale su “1-intelijencia”,

el significado exacto de cada palabra…

Si supieras Juan Ramón

cuantos te hemos ya leído…

No hubieras pedido absurdos

a tu “2-intelijencia”…

1-2- Escrito así por Juan Ramón según la última recopilación de un libro suyo de poesías.

GIROLA/08

Simplemente...existe.

2008-04-25T04:57:00.000-07:00

Si quieres

sentirme

¡siéntete¡

deja tu mano sobre tu corazón

que estaré palpitando en su armonía

Si quieres

escucharme

¡escúchate!

que bajo tu voz reposo de mis andares

Si quieres tocarme

¡acaríciate¡

que estoy regado sobre tu piel,

adormecido en su tersura.

Si quieres

mi amor

no te pierdas,

que solo en ti él existe

Si me quieres contigo,

simplemente…despierta cada mañana.

Si supiera Volar

2008-04-25T04:56:00.000-07:00

Si supiera volar..,

me encontrarías jugando entre tus cabellos.

He visto la sonrisa dibujada en un niño

y me pregunto si habrá sido tu presencia,

o tu reflejo en su mirada tras un cuento de arena y playa.

Se trastocan las palabras en juego de tiempos y hadas;

por que he traído a tierra lo que tan lejos llevaba.

No se abre un corazón con el filo de una daga,

sólo un suspiro de ángel abre la puerta encantada.

Y así como los azares, de aquello que llaman magia,

los azules cubren los sepias, que otrora opacaron el alma.

A tu viento dejo los nudos que habrán de mover tus velas

mientras con la esperanza converso, despidiendo a la espera.

Parafraseando a Facúndo Cabral

2008-04-25T04:55:00.001-07:00

Siempre me da por hurgar en las frases de aquellos

que han dedicado su vida a los misterios de vivirla..,

y parafraseando al maestro Facundo Cabral

intento siempre ir algo más allá de ellas.

"No me pidas que me quede si por andar te he encontrado"

Pídeme hacer juntos un camino

que me permita morir a tu lado,

que solo el andar compartido

hace del amor, un legado.

Facundo-Girola/06

2008-04-25T04:53:00.001-07:00

Te deslizas siempre y de alguna manera...

2008-04-25T04:49:00.000-07:00

No han sido éstos, días de cotidianos trazos lanzados al viento...

Tal vez por haberme escrito en las postrimerías de tu mirada

o pintar tu cuello con mis matices.., o simplemente,

por contener tú las acequias por donde fluye mi alma

llevándote.., en tu dulzura y tu mirada, hasta mi prosa sagrada.

Te deslizas siempre y de alguna manera

por debajo de las noveles sombras que me sorprenden,

y que así como sucede a la hora de despuntar el alba,

aparecen siempre junto a la nueva luz que asoma…

Tú esa luz…Mis desaciertos y culpas, esas sombras.

Sobre los blancos de tu superficie me desdibujo,

me hago rocío en pradera nueva, y me evaporan tus ojos,

al ritmo del fuego de la serpiente eterna que me abraza,

me engulle y puebla, con tus labios haciendo de madriguera.

Y resuena tu nombre… Mí nombre.., Aguabel, dentro de mis fronteras.

Al ritmo de tus palabras que hilvanan en madreperlas

arrullos de transparencias para el remanso de mi alma,

anda mi mente suelta; atrapando jardines, atrapando filigranas,

bordando la cobija que derrotará por siempre el glaciar de mis estancias.

Tus bordes mis fronteras… Y éstas, tus estancias.

Te robas la prosa. La masticas, la haces hembra,

y la vuelcas luego tallada en madreselvas,

que adornan sonrisas de niña, miradas de ángel,

pastizal de mis andares, envidia de los azahares.

Toda tú…Una sola fragancia.., mis trazos en tu mirada.

Y se hace rosa el carmín, con la blancura de tu savia,

que hace al dulce de la flor más amarga, más extensa,

refleja luces del carbón más recio, sacude el alba,

me entibia el sueño, me derrama a miel.

Y sólo quedo.., Ante ti.., vulnerable a tu deseo.

Te he visto llegar desde la sombra de un reloj que acusaba,

sobre fachada mora e interior de tiendas, bares y tapas;

un tiempo guardado en el devenir errante que juraba,

soles, lunas, azules o naranjas.., y agua… Dulce y tibia agua.

Toda en mi…En nosotros.., una transparencia inmaculada.

No han sido éstos, días de cotidianos trazos lanzados al viento...

Lo han sido, de pasos.., firmes y hasta temblorosos pasos.

De niño pasos, de ciego pasos, de adolescente pasos…

De semillas pasos, de brotes pasos, de felinos pasos…

De agua pasos.., que en la transparencia, dejan ver,

nuestros pies cansados, nuestra piel curtida.., y nuestro amor intacto…

Sobre mi mesa, el cenicero...

2008-04-25T04:43:00.000-07:00

Tengo sobre la mesa un cenicero

con colillas varias y en variadas formas,

que cuentan a su manera, historias.

Desde los que se apagan solos

y mantienen su estructura cilíndrica,

hasta los que dejan olvidada su memoria morfológica

detrás de las bruscas acciones de finales intempestivos.

El conjunto hace un recorrido, de alguna manera,

similar a la historia que cuenta sobre su volumetría,

en ese cementerio de nicotina, que bien podría ser,

el archivo histórico de mis andares con peso extra.

Un nuevo telón se abre desde el infinito fantasioso

y expone a modo de flash publicitario, otra obra;

la imagen de una blanda mano que acaricia,

la de un beso que espera siempre regalarse,

la de un motivo que genere verdadera adicción

o carcajadas de niños que sustituyen a las detonaciones ya corrientes.

Ya la vida misma nos supone la muerte.

La conciencia, le resta importancia a su aparición.

La sensibilidad, la expone como un mal necesario,

Y la sociedad la muestra como el motivo para “portarnos bien”.

Lo cierto es que cada colilla, en definitiva,

es un llamado a ella, una confirmación del encuentro;

eso está claro en la conciencia del fumador

y el Estado se encarga de certificarlo, aclarando “fumar mata”.

Y cuando nos quitamos la hipocresía de encima

pensamos que fumar, es al fin y al cabo, adquirir un suicidio en cuotas,

asegurarnos de alguna forma, que la parca no se olvide de nosotros,

y nos deje abandonados en esa tensión que nos impulsa a llenar ceniceros.

Cuando uno logra dejar el cigarrillo, reconoce lo fácil que era dejarlo..,

así tal vez, cuando uno logre reconocerse, vea lo fácil que era aceptarse.

Voy viendo cada día menos colillas en mi haber interior,

ahora espero que mi biología me ayude con el cenicero

y no me diga mi cuerpo que es tarde…

Es una realidad consabida como las tantas que omitimos ver

y no una depresión alucinógena y crónica, producto de alguna paranoia.

Compartir hoy un cigarrillo con Isabel,

se me hace compartir un final .., de alguna manera;

cuando ante su presencia de también fumadora, solo deseo su eterna compañía..,

incongruencias que como siempre, conllevan la pregunta que si alguna vez

lograremos ser verdaderamente conscientes de lo que hacemos

y reflejar mediante nuestros actos, nuestras verdaderas intenciones…

Sólo tu sabes...

2008-04-25T04:41:00.000-07:00

Solo tú sabes.., que iniciando el otoño,

acordonado en tu cabellera rubia,

recorrí la blanca nieve que eterna

tiende a depositarse por siempre

en la cima de mi único deseo.

Recorrí tus aguas, hecho hoja..,

hoja de otoño a la deriva de tus corrientes,

de tus aromas, de tus suaves pendientes.

Te envolví en capullo y te engullí dentro

para digerirte luego con la sangre que me alimenta

y hacer de ti, la savia que sustenta

de nuevos brotes a la nueva tierra.

Te vi agua y te bebí…

Gota a gota, te bebí.

Te hice una con la lluvia,

y te esparcí en el cielo

de mi investidura

para llevarte por siempre

más allá de las postrimerías de mi letra,

más allá del alba, de las colmenas,

de los azahares y las madreperlas,

donde anida tu alma intacta

de tan simple, de tan bella.

Solo tú lo sabes.., lo se,

y ello es para mi,

que lo sepa el universo…

El primer beso

2008-04-24T09:29:00.000-07:00

Y la noche dejó caer, como por descuido, la húmeda sensación que agita los vientos de las almas, al son de corazones sedientos.

No había más que esperar, aún con el alba lejos.., y es que los tiempos andan por senderos diversos, jugando con los velos de la cordura.

Sin embargo, quedó una luz en aquella calle que de alguna manera traicionó a la noche, que intenta todo cubrir, con su tapete mudo y denso.

El hombre, que con su perro por allí pasaba, tuvo vergüenza del crujir de sus zapatos, que presionaban los gravillines sueltos sobre el empedrado.

Una luz de frenos avisaba la vuelta a la esquina y dos azules luceros, marcaban el retorno al reciente vespertino.

Las líneas blancas cruzan de una en una frente al cristal, el viento se lleva los perfumes recientes, y la noche impávida, sigue cayendo entre las dos figuras.

Una voz atraviesa el teléfono, llenando el silencio que dejó el camino, respetando el silencio del hombre con su perro y al silencio mismo.

Y la noche deja al caer, como por descuido, la húmeda sensación que agita los vientos de las almas, al encuentro de corazones sedientos.

La estación del tren de la vida

2008-04-24T09:26:00.000-07:00

Transcurrirán las horas

confeccionando días

así como las órbitas, estaciones,

abultando cronologías…

Y no seguiré aquí

y tal vez en ninguna parte,

estando en donde más tiempo estaré

y seguramente haya estado.

Regresaré a la forma

en la que he permanecido

más tiempos.., la de ausente,

al menos para esta dimensión.

Mi pasar..,

un instante en la esfera de su tiempo;

mi estancia casual.., no recuerdo

haber comprado este boleto.

Mi partida..,

bastante causal,

como lo ha sido el devenir

del constante andar.

No sabemos ni el tren,

ni el día ni la hora,

ni siquiera algo sobre el recorrido

o la duración o el asiento.

¿Cómo no vivir entonces,

devorando cada momento,

en una estación superpoblada

a la espera de un tren,

que nadie sabe cuando parte..?

Mínimas de máximas

2008-04-24T08:57:00.000-07:00

Minuto a minuto

Nada sucede…

Detrás de cada paso

El suceso asecha

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El amor es arte de ilusionistas:

Desaparezco ante ti

Porque eres tú

Toda mi existencia…

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La verdad es la herramienta de los represores

Toda verdad tiende a reprimir al individuo

La verdad no es una totalidad

Es un simple paso hacia la tolerancia

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Las verdades universales son un mal pasajero

Poseen la misma universalidad

Que aquel que las promulga

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La historia no es confiable…

Solo puede ser escrita

Y subjetivamente

Por quien esté interesado

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¿Cómo pretenden estimularme

para que aprenda a hablar inglés?

Cuando sus máximos representantes

no se entienden con nadie

y terminan siempre utilizando la fuerza

para imponer sus ideas

¿De qué comunicación me hablan?

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Es una suerte que los animales no hablen…

¡Qué vergüenza si me preguntasen ¡

¿A que especie perteneces?

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Morir hoy o mañana

Es la misma cosa

No afecta el hacia donde vamos

¿Si nos empeñamos en destruir el habitad donde vivimos?

¿Porqué damos tanta importancia al quedarnos?

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Detrás de cada hombre hay una gran mujer…

Y detrás de cada mujer hay Hombres creciendo.

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No hay mal que por bien no venga…

Obviamente, abusamos de hacer las cosas mal.

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Dime con quien andas y te diré quién eres…

¿Se lo habrán dicho a Judas?

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En el país de los ciegos el tuerto es rey…

¿Y de qué carajo le sirve?

80 años de amor y vida...

2008-04-24T08:52:00.000-07:00

Hoy,

de mis amores

el más añejo de los eternos,

rebasa los ochenta solsticios

desafiando guerras, metralla,

sismos, desamores e injusticias;

que en fallido intento

buscaron privarle de éste día.

Sin ser ángel ni estrella,

sin más atavío que su bondad infinita,

ha sabido siempre cosechar flores

de la peor de las tierras.

A Dios.., lo puso en su justo sitio

como buena madre de siempre

y el infierno perdió su sentido

cuando al fuego que quema,

lo pintó tibieza para su madriguera.

Que no ha podido ser ni escrita,

porque no hay tinta para quien sabe,

sin estar..,

permanecer eterna.

Yo,

iluminado para andar junto a ella

cuarenta y cuatro

de los ochenta ciclos,

convivo con el gozo eterno

de andar sobre su palabra,

descansar al costado de su sonrisa,

vivir inmerso en el aroma de su piel,

que cubre la hediondez de la hipócrita existencia.

Hoy,

que unas pocas leguas

pretenden ser intersticios

entre mi alma y aquella,

concurro altivo, de frente expuesta,

al entierro de la distancia

que derrotó con su amor

la dama de los ochenta.

Que no hay ni número…para tanta existencia.

Y así te saludo,

Señora de la Vida,

como lo he hecho siempre;

con el honor de ser tu amigo,

el orgullo de permitirme tenerte,

con el placer de que me tengas…

y por siempre;

porque has hecho del tiempo

una simple quimera.

Marzio Girola 14/07/2007

La Dama de la otra orilla

2008-04-24T08:51:00.000-07:00

Adornado de cipreses, aquel camino,

añoraba lápidas para ser cementerio.

Si bien, todo fin es un comienzo,

solo caída de telón vaticinaba ese sendero.

De destierro tiempo hacía,

subtituló su marcha;

de amputación y renuncia,

pintó cada cornisa de sus laderas.

Era tan solo el comienzo

de un tiempo demorado

por las raíces vivas que a sangre se adentran.

Ni casa ni albergue la primera estancia,

un colchón de debes, inexplicables,

esperaba cubrir de bálsamos,

heridas ajenas, que aún llaga,

me soñaban curandero..,

milagrero barato de vacíos eternos;

que hace de mentida soga,

adhesiva tela de araña prisionera.

El viento se precipitó al naciente,

justo en donde nace la poesía,

y abrió una brecha entre las densas nubes

asomando dos azules…tapiando madrigueras.

Aquella Dama.., sangre, sudor y hembra;

la de hoy, mañana y siempre…

pintó de sonrisa el alba,

me robó de la muerte;

de aquella que asfixia el alma,

de la que calla al poeta por siempre.

Yo ya la amaba…

antes de presentarla el amor,

como su último exponente.

Y yo ya la amaba,

mucho antes de aquel poniente.

Y yo ya la amaba

mucho antes del amor siquiera,

yo ya la amaba.

Y hoy lo se,

al confiarme el tiempo

que desde siempre la esperaba…

Ironía del buen samaritano...

2008-04-24T08:30:00.000-07:00

Detrás de cada historia hay un autor.

Detrás de cada autor hay una historia;

que es al fin y al cabo… la que escribe.

¡Si conocéis a alguien objetivo,

haced el favor de indagar

en dónde se le colocan las pilas!

Así quienes abusan de su índice,

para confluir su pobreza espiritual en un solo punto…

pero siempre en el otro.

La vida se les transforma en un sacrificio constante.

Todo es difícil, todo es problemático, poco es satisfactorio…

Y este poco, refiere a satisfacciones superfluas:

comer, contar dinero y gastarlo, beber, moverse constantemente…

o bien, condecorarse eximios moralistas, patrones de la justicia,

obedientes ciudadanos, generosos repartidores de bienes propios…

es decir, compran toda la bisutería ciudadana,

para salir a la moda de su malograda inserción social,

y no toparse con lo que son; que sería,

tener que convivir con ellos mismos…concientemente.

Buscan confundirse entre los espiritualistas,

copiando formas y hasta figuras, en un intento de humanizarse.

No se permiten siquiera de alhajarse con sus dineros,

prefieren adoptar una imagen de humildad, que en realidad,

es la conciencia de saber que lo material, es su verdadero valor.

Es fácil verlos,

Cambian de amigos como de abrigos,

De ideales como de moneda

Gustan de llenarse de dinero pero les da vergüenza mostrarlo

Confunden lípidos con pensamiento

Necesidad con utilidad

Amor con conveniencia

Contrato con pareja

Ser con tener

Siempre hablan como pidiendo perdón.

Utilizan permanentemente frases hechas

Y lo que es fundamental…siempre se les queda debiendo algo.

El Mundo les debe algo…El Universo les debe…

Y es sencillamente por que se deben a ellos mismos, el ser auténticos.

Que el problema no es ser una cosa u otra

el problema es mentir lo que se es.

Y todo esto, por que me han sugerido,

que me arrepentiré de ser como soy…

dicho éste, que ya pasados los dos tercios de lo que será mi historia,

lo tomo con un intento de invasión,

de atentar sobre mi soberanía.

Y es que ser como soy, me ha costado un gran trabajo…

Ser como creen que debería ser, sería tener que ser,

como pretendieran que yo debiera ser

cada colonialista espiritual que me topara en el camino.

Eso no es otra cosa, que un micro imperialismo.

Y es que todo debe estar dentro de sus cánones de vida,

de sus códigos morales y estatutos de forma propia;

porque saliéndose de ellos, cabría la posibilidad

de mostrarse como son,

y en este caso no sabrían qué hacer,

con tanta mentira histórica.

Hay quienes necesitan permanentemente que les digan

”qué buena persona que es”;

Para ello siempre llevan la bandera de la dadivosidad,

un engaño que sólo cumple con colmar vacíos propios

pero que no refieren a al simple acción de darse, de brindarse.

Y como dijo mi amigo el poeta de la Patagonia…

No hay que agradecer, cuando lo que se recibe,

esconde lo que estamos dando.

No te están dando nada, cuando el dar,

tiene como objeto el recibir,

y siempre lo que te dan, es más costoso

pero de menor valor de lo que reciben.

Se acepta el canje, porque es divertido,

pero no se cae en creerse la deuda…

Bajo su piel

2008-04-24T08:27:00.000-07:00

Inmerso

Amalgamado

Sumergido

Embebido

Asimilado…

Me recompongo

en cada molécula

Átomo

Gesto

Aroma

Circunstancia

Sentimiento

Partícula…

Que se descuelga

Gime

Abalanza

Desprende

Derrama

Olvida

Obsequia…

Cada vez

que me encuentra

Descubre

Halla

Adivina

Presiente

Sorprende…

Bajo su piel

hilvanando sueños…

Recapacité

2008-04-24T08:13:00.000-07:00

Recapacité.

Ante el altar de mi propia imagen

en donde no hay otros flujos

ni estandartes o fetiches,

de barro o psíquicamente implantados,

que hagan olvidarme o menospreciarme.

Recapacité.

solo o tan solo, que ni yo mismo estaba,

al menos aquel que estuvo y ya no anda

mendigando por algunas migajas de si mismo,

recostado sobre su propia lástima

a la espera de algún segundo de complacencia.

Recapacité.

Almacenado ya cómo aljibe de ideas

deshuesado sobre la mesa de la conflictividad

presto a ser carne de historia,

a la espera de un risueño responder anónimo

que pudiera dar lugar a tanto habido.

Recapacité.

Y no vi nada,

No me hallé, ya no estaba.

Ni la carroña sobre la mesa ni nada

contaba ya para el fastuoso juicio

Y es que simplemente

Ya no estaba

Y por ello

Recapacité.

De la creatividad divina...

2008-04-24T05:35:00.000-07:00

Sabemos tanto más de la muerte que de la vida…

Si nos sinceráramos, podríamos simplemente darnos cuenta,

que en realidad tememos mucho más a la vida, por desconocida,

que a la muerte…por invocarla en un cotidiano invento.

La verdad es, que por miedo a vivir se mata,

y por miedo a morir no se vive.

Nos han hecho creer que tememos a la muerte

cuando en realidad tenemos terror a la vida.

Si hasta Jesús, el arma blanca de la iglesia,

temía más a quedarse que a irse.

Claro…nos inventaron el cielo para olvidarnos de la Tierra…

De vivir…habrá tiempo cuando estemos ya muertos…

En faltas de grafías...

2008-04-24T05:30:00.000-07:00

Y pregunto en ocasiones…

a aquel bajo la hojarasca

de un otoño que tiende a invierno,

ya en tiempos últimos.

¿Qué de la grafía, que sobre el blanco ya no despierta?

Y responde la piel de ella bajo mi mano,

su mirada tallada en mi propia imagen,

su aroma a lluvia.., su frescor de agua…

“Soy yo tu cuaderno, tu servilleta de mesa;

la mejor antología que al amor hicieras,

que haces, cada vez, que el sol anuncia

el alba nueva y me cubre tu mirada,

me baña tu piel, me escribe… tu sola presencia…”

Hoy hablo de mi... hablo de ti

2008-04-24T01:53:00.000-07:00

Hoy hablo de mí,

que soy la vida misma

que lo soy todo

por que este Mundo se apaga

junto con la llama de mi existencia.

Así como llevarás tú el tuyo,

a la estancia última de tu carne,

y se harán juntos...polvo.

No desprecies nunca

la soledad de tu alma,

que te permite escuchar

los susurros de la vida,

alejando el ruido ensordecedor

de una sociedad histérica

que te quiere sordo.

¡No te temas! ¡Jamás te temas!

Que eres tú la verdad única,

en donde yacen los versos no escritos,

las novelas jamás contadas,

la semilla de la esperanza.

Observa al Mundo

y escucha tu alma…aprende.

Que es la era de amar

y tan sólo de eso.

La supervivencia es intrínseca al Humano;

sobrevivirás siempre que seas sabio,

ya que sólo el sabio conoce aquello que necesita,

y al resto lo deshecha, por exceso

y no recarga su andar

con el virus de la tenencia.

Él ya sabe, de antemano,

que esto es tan sólo un pasaje

que las cosas de aquí

no le pertenecen…

Hasta el turista más tonto

no compra una casa

en cada lugar que viaja.

Y es que somos turistas

en ésta vida de corto plazo.

Que la injusticia no empañe tu camino

ya que no serás justo, contigo mismo.

La controversia no es un obstáculo,

es un simple cartel de ruta,

que indica al atento,

que hay otras formas.

Aprende del hombre común

para poder moverte en sus formas,

para conocer las herramientas que deberás usar

a la hora de abrirte camino.

No aprendas nunca del sabio…

que su intención no es enseñarte nada

es simplemente ayudarte a leer

de tu propia sabiduría…

no te dice que imites

te dice que te escuches…

no te pide que seas igual

por que no te quiere más que individuo.

Si de él aprendes, si te haces a él,

lo exterminas.

Si a través de él, te escuchas,

puede que anden el mismo camino

y hasta que se crucen en alguna plaza.

Que quien imita una vida

olvida la propia.

Tú eres tu gran búsqueda,

no olvides eso,

nada te sustituye.

Puedes llenarte de dinero

que si no te sabes, te ahogará el papel moneda.

Puedes ser el hombre más amado,

que si no te sabes, no te darás ni cuenta de ello.

Puedes tener la felicidad a tus pies,

que si no te sabes la pisotearás por ciego.

El tiempo, no es un capricho Universal…

es cada segundo del día,

una oportunidad,

de ser feliz.

Piensa, con la valentía del guerrero,

no con la cobardía del derrotado,

que cada día puede ser el último …

has de tu vida cada segundo

como hacen agua los de Atacama,

con cada gota de rocío…

lo he visto llenando estanques.

Y de las letras no hagas puertas,

has llaves,

que te permitan salir

y al Mundo, disfrutarte.

Hoy hablo de mí,

que soy la vida misma

que lo soy todo

por que este Mundo se apaga

junto con la llama de mi existencia.

Así como llevarás tú el tuyo,

a la estancia última de tu carne,

y se harán juntos...polvo.

Así habrás algún día, de dejar de leer,

y comenzar a escribir

tu propia historia….

A trescientas sesenta y cinco albas...

2008-04-24T01:50:00.000-07:00

A trescientas sesenta y cinco albas de aquel ocaso

de cuando se invita a la presencia a la desaparición

y se imita a la muerte en forma de esbozo.

De cuando se asume la finita existencia

se reconoce en el equívoco

y hasta se sabe uno incapaz de tanto…

Aquellas raíces, las de ida y vuelta,

son las que mantienen rastros

de un pasado vivido…del pasar del alma.

El polvo del camino sobre la platina cabellera

denota el andar que se esboza

tras algún gesto y bajo pliegues,

que dibujan tiempos en la piel.

Cambia el aire, la atmósfera…

hasta los verdes cambian y los ocres,

coexisten con los azules como en todas partes.

Se sigue escurriendo el tiempo

entre monedas…como acto repetido.

El hollín ha caído de tanta lluvia

y la claridad entra por la chimenea de la percepción

a puro antojo…resta solo comprenderla.

El minuto que sigue, escarpado como siempre,

pero en granito firme,

deja a mi capacidad como único obstáculo.

Suaves mesetas que asoman e invitan a la estancia,

seducen al estanco de la brisa en la cara,

un desafío, a las trescientas sesenta y cinco albas.

La realidad se impone

de cuando nos sabemos materia de paso,

de cuando se ha muerto una vez…o tal vez, ya tantas;

que solo amor se acumula, sin valuar pesadas anclas.

La vida cambia sus valores

y las corrientes que fluían en mismo cauce

se hacen en contra, por la sola incomprensión.

El alma, que ya no espera y que tan solo sabe de encuentros,

se hace a la orilla, en donde no hay cauce, ni corrientes, ni pretextos…

tan solo, se vive…

Girola/07

Isabel...Aguabel...Mujer de agua...

2008-04-24T01:40:00.000-07:00

Isabel…

Te sueño

Ya sin necesidad

Aún te sueño

Te he cubierto hasta con mi aliento

Andado tus calles, praderas, sabanas y mares

Recuerdo hoy, bajo el reloj tu imagen

Saberme encontrado

Saberte

Recorrerte tan solo con la intención de besarte

Se descuelgan las gotas que hacen tu mar

Una a una sobre mi memoria

Y embriagan mi cordura

A pura sonrisa, a puro gozo, a puro antojo de vivir

Desapareces tras la nube de polvo

Que alza la loza del cotidiano andar

Y la haces de cera para derretirla con tu imagen

Te haces vela de mis oscuridades

Incienso de mi espacio

Templanza de mi alma

Te he tocado y he corroborado tu existencia…

Y aún así te sueño

Inmaculada eres en mi universo

Inconcebible en este entorno, en este entuerto

Por ello, simplemente y cada tanto te sueño

Por que no puedes ser más que eso

Mi sueño

Aquel que asesinaste ese día

Bajo el reloj de la estación

Con un simple estar

Con un simple saberte

Con toda tú, hecha carne, sudor y cuero

Ternura y caricia

Amor y fuego

Agua y sal

Hecha mejor

de lo que jamás imaginado hubiera

Que hasta de tus defectos, me enamoro

Que de los míos haces abono para mañanas eternas

Te amo, por lo que eres

Por aquello que he siempre soñado

Por el hoy y el ahora

Por el siempre que anhelo

Por andar a mi lado

Por saberte en mí

Por saberme en ti

Por ser hoy, te amo

Por que no hay razón para ello

Tan solo antojo, gozo, voluntad

Autenticidad y arrojo

Tiempo, tan solo para ello

Y el resto, se amalgama cual obra maestra

En la armonía de la voluntad

De seguirnos amando

Y tal vez siquiera pueda

Algún día, decirte esto…

Pero sé que sabes

Cuando te miro

Cuando te dejo bajo mi último aliento

Cuando te empujo a seguir tu andar

Cuando te pido tu ayuda

Cuando te gozo hembra

Cuando te juego niña

Cuando me bañas con tu azul

Cuando te muestro mis errores

Cuando te pido tiempo

Cuando te embriago con letras

Cuando te pinto con mi boca

Cuando te llevo a nuevos aires

Cuando te sumerjo en mi historia…

Que simplemente te amo

Y lo hago

Con lo poco que llevo…

Girola/07

La poesía y yo...

2008-04-24T01:35:00.000-07:00

Así caiga la noche cual telón

durante la escena más luminosa

o se abran los mares que a mis pies entibian

y así no me comprendan ni quienes lo intentan

o deje hasta la luz, de ser mi compañera;

será la poesía en mí

hasta que la muerte nos separe.

Así se desvanezcan todas las tintas

y los soportes se hagan agua

o la piedra se derrita

se exterminen las fibras

y ni ojos queden

para descifrar grafías.

Y así no haya ni con quién ni cuando

así el vacío reine los cuerpos

así no halle siquiera un pasto

en donde dejar caer mi cabeza

e imperen las espaldas

para mi frente que busca brisas…

será la poesía en mí

hasta que la muerte nos separe.

Y así y todo…

¿De qué muerte de cuál parca

que nos pueda separare?

Si hasta en la pérdida de las formas

de los fondos y las aprensornias,

en la secuarismada tersitónia

epíada y citrúña…

se hace la poesía a la magia

de mi andar y de sus hormas.

He sabido ya

que soy

llevo

comparto

y vivo,

y solo registro

espero

respiro…

Poesía.

Formas expresivas...

2008-03-25T09:10:00.000-07:00

Difícil es al agua,

reconocer el placer de un baño de inmersión

o de lo angustiante, de haber conocido la sed.

Porque es ante su ausencia o sola presencia,

que todo esto acontece.

Difícil lo será, de igual manera para el Hombre,

reconocer la violencia.

Porque es ante su presencia, que toda ella acontece.

Los cuantitativos en la violencia, son otro absurdo,

otro invento moral que se conforma con los más o los menos.

Desde entonces, que se nos cataloga de buenos o malos,

en lugar de malos y no tan malos.

Realmente ha de ser, el Hombre,

el animal mejor domesticado.

Amenazado hasta el post mortem,

obedece los dictámenes de una moral narcisista

que insulta la semántica más pura.

Desde que se ha confundido la opresión que aprovecha la ignorancia

y se la ha llamado religión, creando poderes violentos,

que se encubren en el amor a su propia soberbia y ambición;

se ha llegado hasta a justificar a la violencia…por actos de fe.

El agua no sabrá de seco, por que ella es su opuesto

y dónde ella esté, su opuesto desaparece.

Así como el Hombre, que dice saber de no violencia...¿Cómo poder creerlo?

Si desde que somos niños, solo con la violencia se nos conforma.

La violencia es violencia toda ella; sin más o menos,

mayor o menor, justificada o no justificada, de una u otra forma.

Vivimos en un medio violento..,la naturaleza lo es;

por más que no convengamos con ella,

pero compartimos mismo predio.

Y tal vez y hasta sin pensarlo mucho…

Tal vez la violencia en si misma, autista, enajenada de entorno..,

no sea mayor amenaza.

Tal vez y en realidad, sean la ambición material y la intolerancia,

las que generan la violencia irracional e imparable. Una violencia destructiva.

Nacer es un acto violento y de allí en más, un compañero de camino.

Llegará el día, que hasta el agua genere desiertos.

Más no por ser agua, sino por haber sido contaminada por el Hombre

y más que dar vida, solamente quemará cual ácido. Y la seguiremos llamando agua.

Igual la violencia, que ya ni es eso…y ni siquiera eso.

Han cambiado ante nuestros ojos las premisas fundamentales y no nos damos cuenta.

No es la violencia.., es el desamor, el desengaño, el consumo, el confort…

El vil imperio del tener. La pérdida del individuo.

Siempre tendemos a buscar lo que hay o lo qué provoca algo.

Olvidamos lo que no hay, que genera la peor de las angustias.

Tanto estamos al tener que solo pensamos en lo que tenemos.

¿Y lo que somos?

Somos el único ser capaz de sonreír y que ya no sonríe.

Somos el único ser racional y vivimos de pensamientos condicionados.

Somos el único ser capaz de amar y vivimos en el desamor.

Somos el único ser capaz de crear a conciencia y vivimos de lo impuesto.

¿Que podemos pretender del ser más inútil del Universo? ¿Del más domesticado animal, del más colonizado?

Se vive en una angustia existencial en donde nada satisface, nada colma el alma, nada llena, nada…nos hace ya sonreír. Y es cuando el parir se torna escupir y nos sentimos escupidos en un Mundo que nos aborrece. Que nos aborrece por que no estamos dentro de sus cánones de belleza, o de sus valores clasistas, colores de piel y hasta pensamiento. Y así…como aquí…hasta el verso se hace lineal.

Y el Hombre jamás dejará de ser violento y nunca dejó de serlo.

Y el agua dejará de ser agua, como la violencia… que ya ha dejado de serlo. Así como el Hombre que ya no es más que un producto, un elemento, un instrumento de un sistema que se gobierna por sí mismo, ha transformado a la violencia, en vacío destructivo. Una especie de materialización de su estado interior, en actos destructivos. Un muestrario visible de su interior... Y es que ya no es capaz de hablar, escribir, leer, pintar, cantar…es decir, expresarse. Esta nueva expresión del Hombre que llamamos violencia no es más que la nueva historia del arte de este siglo, el soporte de la nueva forma expresiva del Hombre moderno. Claro que no cotizará en galerías, por ello no figurará como arte. Pero no deja de ser una forma expresiva de la realidad espiritual del Hombre moderno.